(II) Je vous emmerde avec le cœur + winona

Tout est prêt, rien n’est laissé à l’improviste. Hors de question. La livraison est compactée, mise en évidence, sur le point d’être chargée, il ne leur reste qu’à y jeter un coup d’œil et constater. Pas de place pour le spectacle, quelques Olympiens sont présents, ceux qui comptent, des gardes, pas de place aux autres. Elle compte optimiser son temps, Peyton, ne rien laisser passer. Au fond, elle espère que ce ne soit pas Winona, derrière cette porte, sur le point de débarquer tout feu tout flamme, sourire faux rivé au visage et remarques déplacées prêtes à franchir la barrière de ses lèvres. Peut-être qu’Abel n’a pas joué au con, peut-être qu’il l’a écoutée, pour une fois, peu importe que leur dernière entrevue ait pris fin avec fracas et froideur. Peut-être qu’il a pensé à elle, peut-être qu’il a décidé d’éviter les conflits superflus. Beaucoup de peut-être. On parle d’Abel Rhodes, après tout, il ne songe qu’à lui-même en règle générale. Et, elle le sait, elle en a conscience, mais elle peut toujours rêver, non ?
Ils sont en retard. Elle soupire. Ils savent se faire désirer, ces cavaliers, c’est un fait incontestable. La matinée doit être une notion révolue pour eux. Elle jette un coup d’œil à Nathan, surveillant l’horizon. Un signe négatif de la tête lui indique que le temps d’attente n’est pas encore sur le point d’expirer. Elle est nerveuse, Peyton, taraudée par quelque chose qu’elle ne saurait expliquer, un nœud à l’estomac. Pourquoi ? Aucune idée. Dans le fond, elle a bien une hypothèse. Elle doute d’elle-même, pas bien certaine de pouvoir conserver son contrôle, étant donné leur dernière rencontre. Il s’en est fallu de peu, de très peu. Bien qu’au final, son comportement ait plutôt été bien perçu par les siens. Comme quoi, les Olympiens ne sont pas épargnés par la violence, qu’elle soit verbale ou physique. Mais, elle, elle sait que ça n’arrange rien, pas dans ce cas-ci, c’est tout le contraire, ça la fait jubiler, Winona Jackson. Loin d’elle l’envie de lui accorder cette faveur, ce petit plaisir.

La tension grimpe d’un cran, tandis que le regroupement de cavaliers se décide à faire acte de présence. Enfin. Elle campe près de l’entrée, cette fois-ci, on ne lui reprochera pas son manque d’accueil, ni même son manque d’implication ou de bonne foi. D’un geste de la main, elle ordonne qu’on ouvre les portes sur-le-champ. Elle l’entraperçoit déjà, la silhouette de la blonde, trônant fièrement sur son destrier, c’est elle, aucun doute. Elle serre la mâchoire, réflexe comme un autre. Pas de peut-être donc. Elle est déçue, mais elle s’y attendait. Oui, Abel Rhodes ne pense bel et bien qu’à lui-même et ses propres intérêts, songe-t-elle, lassée. Il n’y a plus que ça, pour l’instant, la lassitude, la fatigue, rien d’autre. Elle s’écarte de quelques pas, se faisait violence afin de contenir une remarque désobligeante du style "pas trop tôt". Elle se sait de mauvaise foi et elle sait aussi que la présence de Jackson y est pour beaucoup. « Tout est prêt. Le compte y est, comme la dernière fois. » Qu’elle déclare immédiatement, indiquant d’un mouvement de menton le chargement. « Je vous en laisse juger par vous-mêmes. » Ses prunelles on ne peut plus glaciales se plantent dans celles de la cavalière sur le point de poser pied-à-terre. C’est trop facile. Elle ne se débarrassera pas de cette dernière avec ces simples mots. Elle le voit déjà, dans le regard de Winona, qu’elle a envie de jouer, de s’exhiber encore une fois, d’imposer sa présence. Et, quelle meilleure partenaire de jeu que Peyton Yates ?

C’est fou à quel point un évènement, une personne, peut enlaidir, anéantir, une journée pourtant classique, tout à fait normale. Comme quoi, tout ne tient qu’à un seul et unique fil. Elle admire les talents d’actrice de Winona, c’est certain. Tout est dans le détail, l’orchestration jusqu’au bout des ongles. Elle ne se presse pas, la blonde, loin de là, elle jubile même, s’obstine à interpréter chaque geste avec lenteur et dédain. Elle rumine, Peyton, elle rumine intérieurement, le visage fermé, la bouche scellée, les nerfs à vif. Elle patiente simplement, s’abstenant de tout commentaire désobligeant, parce qu’elle ne veut pas entrer dans la danse, jouer le jeu. Pas cette fois, ni les autres. Elle n’a pas envie de lui accorder de l’importance, à la cavalière, ni même de son temps ou de ses mots. Trop d’énergie dépensée pour peu de chose. Parce que, Winona est insignifiante, épineuse, toxique, pas vraiment le genre de personne qui mérite un effort, ne serait-ce qu’un léger, non. Elle ne veut pas d’elle dans sa vie, ni à Olympia. Déjà, ces poignées de minutes en sa présence sont de trop. Des minutes gâchées.

Elle observe les riders s’exécuter, se dirigeant à grands pas vers la réserve, sans même répondre aux pincettes ironiques de Winona. Non, elle ne s’encombre plus de courtoisie, ni même de formules de politesse dépassées et malvenues. Elles n’en sont plus réellement à ce stade, elle ne compte pas se montrer fausse, pas plus que nécessaire, ce n’est pas son style, enfin, tout dépend des occasions, de la situation. Mais là, ce qu’elle souhaite plus que tout, n’est autre que d’expédier l’entrevue qu’elle sait d’avance chaotique.  « Vous êtes là pour ça, a priori, pour vérifier, alors non, faites donc. » Elle hausse les épaules, l’agacement palpable, le regard vissé à celui de son interlocutrice transpirant l’assurance. Quelque chose se trame, c’est indéniable. Elle a les prunelles pétillantes, le sourire encore plus surjoué et taquin qu’autrefois, ce n’est certainement pas un bon présage. Du moins, pas pour elle. Dieu sait qu’elle risque de pendre son pied, la blonde, elle n’en doute pas le moins du monde. De son côté, elle est lasse d’avance, fatiguée. Elle n’en demande pas beaucoup, pourtant. Tout ce qu’elle veut, c’est préserver l’entente fragile avec le ranch, que tout se déroule sans accrochages. Trop beau, trop facile, trop évident. Un rêve, un mirage. « Bien. » Bref et concis. Elle va bien, jusqu’à présent. Elle compte sur la cavalière pour inverser la donne, il s’agit de son grand talent. « La routine. » L’habitude de devoir supporter sa présence, l’habitude qu’Abel ne prenne pas en considération ses remarques, l’habitude d’encaisser en somme. Elle ne se laisse plus avoir, elle n’est plus désabusée, désillusionnée. C’était prévisible, trop prévisible. Elle aurait aimé être surprise, pour une fois, mais c’est tout bonnement inenvisageable, elle est constamment déçue, de toute manière. À croire qu’elle n’a le droit qu’à ça, des déceptions en chaîne, une accumulation d’échecs. C’est devenu son quotidien. Elle ne lui retourne pas la question, à Winona, ne bouge pas d’un pouce, se contente de la jauger avec froideur. Qu’elle se porte bien ou mal lui importe peu, pas du tout en fait. Et puis, elle a pertinemment conscience qu’elle n’a nullement besoin qu’on lui tende une perche pour rétorquer avec candeur, cracher son venin. Elle pourrait tenir une conversation à elle toute seule que ça ne l’étonnerait pas. Elle est unique, Winona, unique et sacrément horripilante.

Peyton ne veut pas s’étaler. Perte de temps. Elle se contente de quelques mots, des phrases brèves qui n’en disent pas beaucoup. Winona n’a rien besoin de savoir. Elle pourrait se mettre à sa hauteur, rétorquer avec fausseté, feindre. Mais, elle ne se prétend pas comédienne, l’Olympienne, elle n’aime pas la théâtralité. C’est bien trop fatigant, beaucoup trop usant. Alors, oui, elle est fidèle à ses monosyllabes, pour l’instant en tout cas. C’est facile, parce qu’elle ne la touche pas, pas encore du moins. Elle ne sait pas qu’elle est sur le point de tomber de haut, de heurter le sol avec fracas, se prenant la réalité en pleine face. En même temps, comment pourrait-elle parvenir à la toucher ? C’est insensé. Pour ce faire, il faudrait déjà qu’elle la connaisse, qu’elle connaisse ses points faibles. Willa en est un, le plus important, mais il lui est impossible qu’elle l’atteigne par ce front. Tout comme Iris. Ou encore Bass. Des faiblesses qu’elle garde bien au chaud au sein de l’enceinte d’Olympia.

Quelques secondes défilent dans un silence presque mortuaire, sans qu’aucune émotion ne parvienne à teinter son visage fendu d’une neutralité déconcertante. Elle encaisse le coup, saisissant le double sens, l’allusion voilée. La mâchoire se contracte, le myocarde s’emballe alors qu’elle tente, avec une difficulté certaine, de ne pas se noyer dans le flot d’émotions qui s’emparent de son être. Jalousie, colère, rancœur, doutes. Jalousie envers la blonde. Colère envers elle-même. Rancœur envers Abel. Doutes envers tout. Mais, tout ce qu’elle arrive à exprimer à cet instant précis n’est autre que de la froideur, rien de plus. Ce n’est pas plus mal d’ailleurs. En réalité, peut-être qu’elle encaisse cette nouvelle fatalité sautant aux yeux : lui aussi, il représente une faiblesse. Winona l’a deviné avant elle. « Ses vieilles habitudes ? » Elle préfère jouer à l’autruche, bien qu’elle ne soit pas dupe. Pour gagner du temps, pour refréner ses envies de meurtre aussi. « C’est-à-dire ? Je t’ai connue plus claire, Winona. » Peut-être qu’elle a besoin de l’entendre. Peut-être qu’une infime partie d’elle espère encore qu’elle se trompe, qu’elle a mal saisi, mal compris. Elle sait que c’est faux. On parle d’Abel. Encore une fois, elle s’attendait à quoi au juste ? Rien n’est clair entre eux, rien n’est défini. Parce qu’il ne veut pas. Il ne veut pas faire l’effort d’en discuter, il ne veut pas admettre qu’il s’enlise avec elle dans quelque chose qu’il n’a pas souhaité. Pourtant, elle s’imaginait que certaines choses n’avaient pas besoin d’être dites pour être comprises. Elle imagine trop. Bien sûr, que ça lui fait de mal de savoir qu’elle n’est pas la seule, mais est-elle réellement surprise ? Elle a presque l’impression qu’il s’agit d’une vengeance mesquine de la part de Rhodes. Parce qu’elle va à contresens, parce qu’elle ne l’écoute pas, parce qu’elle sait se montrer odieuse avec lui, parce que ses mots le blessent. Il est trop fier pour rester assis comme un con et ruminer son passage. Non, il faut qu’il rumine dans les bras d’une autre, il faut qu’elle souffre elle aussi par la même occasion. Peut-être qu’il n’a même pas idée de ce que ça lui fait, cet acte. Il est trop égoïste pour songer aux autres de toute manière, trop égoïste pour réfléchir plus de deux secondes aux conséquences qu’ont ses gestes. Il fallait qu’il choisisse Winona de surcroît. Pas que l’identité change grand-chose aux faits, c’est surtout qu’avec une autre, elle n’aurait surement pas dû subir une imminente humiliation publique. Une fois de plus, elle ne se voile pas la face, c’est ce qui va se produire. Elle a le sourire vainqueur Winona, mais peu importe, elle risque de le perdre dans cette confrontation.

Winona et ses airs victorieux, Winona et ses mots déplacés, Winona et ses sourires de façade, Winona et sa voix mielleuse. Elle déteste cette femme, purement et simplement. Si, elle n’en était pas encore complètement convaincue, il n’y a désormais plus de place aux doutes, c’est viscéral. Elle se moleste mentalement pour sa bêtise. L’erreur est humaine certes mais tout de même. Elle n’aurait pas dû demander des éclaircissements, elle lui a tendu une perche, une perche pour la battre en public. Pour ce qui est du public, c’est certain qu’il est attentif, aux aguets, ne loupant guère une miette du spectacle se jouant sous ses yeux ébahis. Foutu espoir à la con, aussi minime soit-il, elle souhaitait encore se tromper, se voiler la face. Douche froide, pour ne pas dire glaciale. Deuxième gifle en moins de quelques minutes seulement. La puérilité des propos tenus par la cavalière lui va droit au cœur. Elle a le sentiment d’être au bord de l’implosion. Elle sent les regards lourds posés sur elle, braqués vers elle. Elle est littéralement sous le feu des projecteurs. Elle déteste être le centre de l’attention, du moins dans le domaine du privé. Personne n’a besoin d’assister au fiasco colossal qu’est sa vie sentimentale. Malheureusement, la cavalière n’est pas de cet avis. Quelle vipère, songe-t-elle, excédée, l’intérieur de la joue en sang à force d’y planter ses dents. Son self-control légendaire lui glisse entre les doigts, elle le sait, elle a cette boule qui lui noue la gorge et l’estomac, l’impression de suffoquer sous le poids de la révélation, c’est comme un coup de poing dans le ventre. Autrement dit, douloureux et imprévisible. « Très classe, Winona, vraiment. » Elle a presque envie d’applaudir, elle s’abstient de justesse. Le ton est tranchant, âpre et acéré. En réalité, elle a envie d’hurler, de cracher ses poumons. Tu ne peux pas, tu dois montrer l’exemple, garde ton calme et ton sang-froid, s’intime-t-elle malgré un manque de convictions certain. Elle en a plus qu’assez de devoir se montrer irréprochable, elle est humaine après tout ! Quelle femme ne réagirait pas à de tels propos au juste ? Aucune, à moins qu’elle ne soit partisane du concept de polygamie, ce qui n’est certainement pas son cas. La jalousie, c’est moche, elle le sait, en même temps elle est justifiée. « Tu dépasses toutes les limites de la bienséance à ce que je vois. » Manque de respect. Vantardise. Coup bas. Démonstration en public. Elle a le chic pour initier les conflits et raviver la discorde entre cavaliers et olympiens. Qu’est-ce qu’elle peut bien chercher, quel est le but ? C’est la question du jour. Elle est presque sûre que la réponse ne lui plairait pas. Elle ne comprend pas Abel, la confiance qu’il peut placer en Winona, c’est insensé, il joue avec le feu. Ça se voit comme le nez au milieu de la figure qu’elle n’a rien de fiable, qu’elle n’est pas clean. Parlant de nez… Elle ouvre la bouche, scelle ses lèvres sans attendre. Rien ne sort, à quoi bon user de mots ? Instinctivement, le poing se referme à en blanchir les jointures de ses doigts. Trop c’est trop. Elle est en colère, blessée, l’ego en miettes. L’acte qui s’ensuit n’a rien de réfléchi, au contraire, il est impulsif à souhait, dicté par la rancœur. Le poing vient soigneusement s’écraser en plein milieu du visage de la blonde, lui effaçant instantanément son sourire triomphant. Elle vacille soudainement, la cavalière, probablement surprise par ce déferlement imprévu de violence. Bon sang, qu’est-ce que ça fait un bien fou, lui susurre une petite voix intérieure on ne peut plus véridique.