it don't hurt like it used to..(arte)

La journée n'a pas été folle. Arte a congédié les deux infirmières car après que Tom, un petit garçon, soit passé en se plaignant de douleurs au ventre vers neuf heures trente, personne n'a daigné se pointer à l'infirmerie. Ne reste qu'un patient, dont les blessures nécessitent  encore quelques soins superficiels et une attention particulière lors des repas, mais dont Arte n'a pas de mal à s'occuper. Il parle peu et semble absorbé dans ses pensées la plupart du temps. Il y a des jours comme ça. On est bien de l'allure effrénée d'un hôpital avant l'apocalypse. Les blessés sont rares en général, comme peu de monde est susceptible de sortir d'Olympia. Même ceux qui sortent ne reviennent pas souvent amochés. Nathan sait comment diriger une équipe. Elle doit bien lui reconnaître ça. Au moins... Du fait, comme il ne se passe rien, Arte s'ennuie. Elle a reprit son carnet et les fiches des médecins qui l'ont précédée. A la recherche d'un détail qu'elle aurait manqué, elle se dit, mais vraiment elle ne sait pas ce qu'elle cherche quand elle met de côté les dossiers sur son bureau. Elle ne sait pas ce qu'elle cherche ; elle ne sait surtout pas comment elle est censée trouver ce qu'elle cherche. Le matériel scientifique fait cruellement défaut à Olympia, et jouer au docteur ne suffit plus pour occuper Arte. Entre deux moments où elle fixe le papier, elle se lève, part se dégourdir les jambes tandis que son patient dort. Elle jette un œil au potager, s'aventure jusqu'à la chapelle... Ses ballades se font plus longues à mesure que la journée se passe. Il est presque dix-huit heures quand le groupe des raiders rentre au campement. Les grandes portes de la ville s'ouvrent pour les laisser passer. Arte rejoint l'infirmerie - juste au cas où. D'ailleurs, c'est assez drôle, parce qu'à la seconde où les deux hommes poussent la porte du bâtiment avec un blessé, Arte sent son ventre se tordre d'appréhension. Parce que ce pourrait être Nathan. Il y a une chance que ce soit Nathan, et ça ne devrait pas l'affecter. Mais la silhouette qui est posée sur le lit de l'infirmerie n'est pas la sienne ; et l'on pourrait croire qu'en se rendant compte, Arte finisse par soupirer de soulagement. Il n'en est rien. Arte serre les dents. Non, non, se murmure la jeune femme sous son souffle. Dans un sens, c'est pire que si ça avait été Nathan.

Le jeune médecin céderait presque à la panique. Elle arrête le type sur le pas de l'infirmerie, le plaque contre le mur du couloir. "Dis-moi qu'elle n'a pas été mordue," elle lui crache presque à la figure. Tout en se figurant que si ça avait été le cas, Olivia ne serait peut-être pas là. Quand il lui explique à mi-mots que c'était juste un accident de parcours, la brune consent à le laisser partir et se rapproche de la jeune femme pour ne serait-ce que poser sa main sur son front. Ses doigts glissent lentement sur la peau pâle, tiédie. Quelque chose semble se fissurer à l'intérieur d'elle-même quand elle croise le regard de la rousse. Elle voudrait la rassurer, glisser un mot gentil, ou peut-être une plaisanterie, se montrer optimiste. Lui faire comprendre toute l'affection qu'elle lui porte en lui serrant la main ou... Peu importe, tout ce qui ressort, c'est cette facette amère du visage d'Arte. Froide. Elle fait volte-face, et sans un mot sort un bac d'instruments stérilisés pour s'occuper de ce qui semble le plus urgent : la plaie qui macule le ventre d'Olivia. Et sans même demander l'avis de la concernée, la brune commence à retirer son t-shirt pour constater les dégâts et réparer les pots cassés. Dans un silence de plomb, seulement brossé par les respirations, on le devine à peine, courroucées d'Arte.

Il y a un fossé entre Arte et Olivia. Il y en a toujours eu un. Il y en aura sans doute toujours un. C'est la première réflexion que la jeune femme se fait quand elle imbibe un linge pour nettoyer le petit gouffre entre les hanches de la rousse. Ses doigts glissent sur la peau brûlante, tiède, gelée. Ils glissent parce que le sang poisseux les fait dévaler. Elle n'a pas le temps de s'en rendre compte, mais elle aussi, elle dévale. Dans sa tête, la colère la renverse. Il y a des gens qui pleurent, qui se laissent tomber contre les murs, qui se prennent la tête entre les mains et plantent leurs ongles dans leurs tempes. Il y a ceux qui se noient dans leurs larmes, qui s'étranglent dans leurs sanglots, s'en tordent les boyaux. Et il y a Arte. Oh, elle pleure aussi, mais de rage, quand ses phalanges lâchent prise. Son regard tombe sur les doigts, faibles, qui s'enroulent autour de son poignet. Sa mâchoire se crispe. Une respiration, singulière, fait se soulever son torse. Elle compte, dans sa tête. Il faut qu'elle se reprenne. Un, deux... Les chiffres filent eux aussi.  « Tout va bien. C'est pas si grave après tout... » tente de la convaincre la jeune femme allongée. Sans que celle-ci ne le sache, c'est sans doute la réplique qui met le feu aux poudres.

« Si c'est pas si grave alors je devrais te laisser crever, Olivia, » répond Arte en éloignant la main qui caressait la sienne d'un geste agacé. Comme si elle chassait une mouche. Une vermine. Un truc indésirable. Qu'elle veut le plus loin d'elle possible. Dans un sens c'est vrai : Arte veut la garder à distance. Il y a quelque chose dans les grands yeux et les lèvres roses d'Olivia qui la mènera à sa fin, le jeune médecin a l'impression. Et autant qu'elle le peut, Arte se tient à l'écart de ce qui pourrait la mener à sa fin. C'est à ses principes qu'elle doit sa vie après tout. Un incident comme Olivia ne doit pas l'écarter de son but. Et elle ne lui en laissera pas l'occasion.

La silhouette se lève. Ses doigts sont couverts de tâches qui dansent. Carmin, incarnat, pourpre. Elle les échoue sur les cuisses de son jean sans ciller. Son regard défie Olivia qui n'a sûrement pas la force de lui rendre la pareille, et la brune croise les bras. « C'est ça que tu cherches, non ? » Elle lui lance, la voix tranchante. Elle la toise une seconde, avant de ricaner. Le rire qui lui échappe est définitivement froid. « Les raiders... T'as vraiment des idées à la con tu sais ? » crache Arte qui n'a plus rien d'une poupée. Plutôt elle ressemble à une machine de guerre. Un bâton de dynamite en denim et chemise, dont la mèche connait ses dernières secondes d'intégrité. On peut presque voir l'étincelle qui progresse dans son regard noir. Elle grignote un peu plus de terrain.

Puis plus rien.

« Sarah te soignera quand elle prendra son tour de garde, si c'est pas si grave. » Arte lâche dans l'indifférence la plus totale tandis qu'elle tourne les talons. La porte est devant elle, mais ce n'est pas vers ce point que les pas de la jeune femme convergent. Il y a comme un bourdonnement dans sa tête.

Et un crac.

Ses phalanges se sont écrasées dans le mur. S'imprime sur la peinture jaunie le dessin de son épiderme, encré d'un restant d'hémoglobine. Impossible de savoir s'il s'agit d'un point final ou de l'ouverture d'un nouveau chapitre avant qu'Arte ne prenne la parole. « A quoi tu pensais, Liv ? »