Dark eyes, red hands, blind heart

Nom & Prénom Né Alexander Sparks, une identité reniée que nul autre que lui ne connaît. Un adolescent bienveillant, qui a trouvé la mort le jour où Mason Sparks a lui-même succombé au fléau. Plus qu’un simple frère aîné, Mason, c’était une véritable bouée qui l'empêchait de sombrer. Hex, c’est le nom sous lequel il se présente aujourd’hui quand on daigne s'intéresser à lui. C’est ce survivant revêche plus difficile encore qu’une mauvaise herbe à éradiquer. Celui qui sait se rendre invisible au sein d’une communauté pour mieux disparaître avant de se retrouver enchaîné. Hex, ça sonne pourtant faux à l’audition. Comme s’il manquait quelque chose d’essentiel à ce surnom. Comme une part d’humanité. Un pseudonyme tout à son image : froid et austère. Car il est ce survivant qui porte malheur aux personnes qui lui sont chères. Le bon Alex, il prétend ne plus exister. Se cache derrière un comportement sauvage pour mieux se faire oublier. Entendre ce prénom lui remémore chacun des appels à l’aide de ses frères et sœurs qu’il n’a pas su contenter. L'appeler Alexander, c’est le renvoyer à ses erreurs passées et à ses faiblesses les plus refoulées. Se laisser appeler Alexander, c’est prendre le risque de se faire poignarder une seconde fois en plein cœur.

Naissance Un 16 novembre à Austin, capitale de l'état du Texas. Né sous le signe du scorpion. Vingt-deux hivers à subsister, huit années à se surpasser. Survivant à contrecœur et orphelin avant l’heure. Incapable de se pardonner de ne pas avoir pu les sauver. Une vie entière, à brasser des regrets.

Vie avant l'épidémie Alexander, il préférait jouer de la musique plutôt que jouer aux jeux vidéos. Regarder paisiblement les nuages défiler, plutôt que s'abrutir devant la télé. Dessiner, plutôt que parler. Parce que la solitude avait toujours été pour lui plus attirante que la popularité. Aux cours d’EPS, il ne jurait qu’à travers les sports individuels. Au grand damn les sports collectifs. Lui n’avait d'intérêt que pour l’escalade. Ce sport qui lui permettait d’atteindre les sommets qu’il ne pourrait jamais gravir en société. Quand il grimpait, c'était enfin lui au dessus de tout. Comme si rien n’avait plus d’importance. Alexander, c'était le parfait collégien moyen. Pas suffisamment intelligent pour être assis au premier rang, pas assez cancre pour accéder au dernier. Toujours au centre. Toujours dans la moyenne. ‘Passable’ disaient ses bulletins. ‘Invisible’ s’accordaient à dire ses professeurs. Appréciations dont il se fichait éperdument au plus près de ses chères fenêtres. Emplacement idéal pour rêver et s'évader.

Vie aujourd'hui
C’est en tant que raider pour le compte du Royaume d’Hamilton qu’Hex met à profit ses connaissances étendues des environs. Récemment convié par les autres raiders à se joindre à eux dans le Domaine afin de faciliter l’organisation des expéditions, Hex rôde aujourd’hui telle une âme égarée entre la zone de son nouveau logement et le Bourbier. Périmètre regroupant les principaux commerces et où bon nombre de leurs butins extérieurs trouvent de potentiels acheteurs. Une nouvelle situation lui permettant également d’avoir plus facilement accès au Chenil. Deuxième point positif à ce déménagement, en plus d’un bien meilleur logement que celui qu’il possédait jadis, dans le Bûcher.

Nombre d'humains tués Aucun, du temps où Mason était encore en vie. Bien trop, une fois son grand-frère envoyé aux cieux. Hex, malgré les apparences, c’est ce qui se rapprocherait le plus d’un meurtrier. Pas à cause du nombre d’humains tués à son compteur, mais bien par le peu d’effet que cela lui procure de les voir tomber. Ni chaud, ni froid. Hex, il n’est plus du genre à faire dans la dentelle. Certains peuvent tuer, sans pour autant être considérés comme des monstres. Parce qu’on arrivera toujours à leur trouver de ‘bonnes excuses’. Hex lui, ne cherche plus depuis bien longtemps à justifier ses actes. Les humains qu’il tue, il en assume la pleine responsabilité. Car c’était eux ou lui. Car ils ont perdu et lui gagné. Marche ou crève. Tue ou meurs. La dure réalité, c’est que ses mains sont couvertes de l'hémoglobine des survivants l’ayant croisé. Si certains étaient profondément mauvais, d’autres étaient simplement égarés, comme lui. D’autres encore, trop bons pour un monde comme celui-ci. Huit ans à survivre par ses propres moyens, il ne pouvait en être autrement. Mason absent, c’est lui qui avait dû se charger de protéger les siens. Mason, ou le premier humain tué de sa main. Le premier d’une liste bien trop longue pour une majorité de survivants que l’on considère ‘sains’. A chaque fois qu’on lui pose la question, Hex, il préfère rester évasif sur la réponse. Ne donne jamais de nombre. Parce qu’il ne s’amuse pas à compter ses morts. Car c’est loin d’être une compétition. Car dix ou cent, ça ne change pas la gravité du crime en lui-même. Car même s’il n’en a pas honte, il n’en est pas fier pour autant. Hex, il a tué pour protéger sa meute. Pour abréger des souffrances inutiles. Mais aussi pour une simple bouteille d’eau. Pour une vulgaire couette... Parfois même, par pure précaution. Parce qu’on est jamais trop prudent et que c’est ça, l’essence de la survie. Et que jusque là, ça lui a plutôt bien réussi, à lui. Raison de plus pour se dire que toutes ces morts n’ont pas été totalement inutiles.

Nombre de rôdeurs tués
Trois cents, Cinq cents, mille...? Un nombre suffisamment exagéré pour paraître mensonger, qui peut sembler indécent quand on l’entend… Une vérité qui fait frissonner. Même sur une moyenne d’un rôdeur tous les deux jours, durant huit ans, on explose tristement ces scores. Pour autant, Hex ne dénombre pas les puants qu’il a pu éradiquer au fil de ses journées. A dire vrai, il n’a jamais pris la peine de les compter même aux prémices de l’épidémie où chaque mort est censée apporter son lot de culpabilité. Les rôdeurs ne l'effraient pas. Bien au contraire, Hex, il s'y sent étroitement lié. Lui, atteint d’une maladie du nom d’analgésie congénitale qui l’empêche de ressentir la moindre douleur physique. Ces créatures, encaissant les coups sans sourciller. Tout comme lui pourrait le faire s’il le souhaitait. Leur intelligence sommaire, leur capacité à ne pas mourir d’une infection ou d’une hémorragie et leur cannibalisme, c’est tout ce qui semble les différencier, elles et lui. Un raisonnement dérangeant, qui l’a longuement fait réfléchir sur l’image qu’il renvoyait inconsciemment de sa personne en ne sachant pas suffisamment bien simuler la douleur. Pas assez du moins, pour paraître totalement ‘normal’ aux yeux des autres humains. S’il sait ses jours comptés, ça ne l'empêche pas aujourd’hui de tenir un carnet de route, ou plutôt de santé, à l'intérieur duquel il renseigne son état physique détaillé. Routine exigeante qui, à défaut de le tenir éloigné des blessures, lui permet de ne pas les oublier au risque de les aggraver.

Arme(s) de prédilection
C’est à la force de son piolet d’escalade, qu’il vient à bout de la vermine inhumaine. Par ses coups de pieds brutaux, qu’il déloge sa lame de leur cervelle aussi moelleuse qu’une madeleine. Véritable couteau suisse pour quiconque aurait appris à s’en servir, son piolet, il l’utilise aussi bien pour transpercer que pour broyer. Parce qu'une fois en main, ils ne semblent faire qu’un. A sa ceinture, un couteau de chasse qui sert davantage aux petits besoins du quotidien qu’en cas de confrontation avec un humain. Et pour cause : sa petite portée qui l'obligerait à se mettre inutilement en danger. Ouvre boîte, découpe de viande, confection de pièges... Un ustensile pour le moins incontournable, qui ne quittera jamais sa taille. En ce qui concerne les armes à feu, il n’a jamais vraiment été amené à les manier avant le grand fléau. Pour autant, il sait retirer le cran de sûreté et écraser la pulpe de son doigt sur la queue de détente sans trop de difficulté. Des compétences largement suffisantes, pour l'usage dont il en fait rarement : les armes à feu n'ayant qu'une réelle utilité contre les vivants. Tuer un rôdeur avec un fusil demandant bien trop d'adresse et de précision.

Caractère du personnage Hex, on ne lui décernera sans doute jamais la médaille du survivant le plus sympathique de l’année. Une déception parmi tant d’autres, comme celle de ne pas réussir à toucher son coude avec sa langue. Parce que c’est ça Hex, le sarcasme, l’indifférence et le soi-disant ‘je-m’en-foutisme’ d’un adolescent détruit qui a tout perdu et qui tente de préserver le peu d’humanité qui lui reste encore derrière un masque bien trop froid pour être crédible. Derrière ses regards noirs, il protège ses rares souvenirs d’un temps révolu qui s'effacent progressivement de son esprit meurtri par des années de survies. Il a la mémoire qui s'effrite Hex. Des visages autrefois familiers devenus jour après jour parfaits étrangers. Et malgré tous ses efforts pour ne pas les oublier, sa famille n’est plus qu’un immense tissu de mensonges brodé de toute pièce par son subconscient déphasé. Pour ne pas sombrer dans la culpabilité. Pour ne pas se sentir unique responsable de leur décès. Souffrance silencieuse qu’il endosse les lippes serrées. Sans l’aide de personne. Victime du syndrome du survivant à son plus grand regret. Dépressif avéré au cœur gelé.

Hex, c’est l’individualisme à son paroxysme. Car ignorer le triste sort des autres survivants a toujours été plus accessible que s’en soucier. Tout comme ‘tuer’ est bien plus simple que ‘sauver’. Pas réputé pour être un individu facile à vivre au quotidien, c’est la nonchalance qui teinte la moindre de ses répliques. Piètre entremetteur et terrible orateur, il ne faut rien attendre de lui en ce qui concerne les relations sociales. Se faire des amis, même bien avant l'épidémie, était chose impossible. Les stigmates de son isolement forcé n’ont fait que renforcer ses difficultés à s'intégrer. Au sein d’un groupe, il se sent toujours de trop, comme la pièce d’un puzzle qu’on forcerait à faire entrer là où elle n’a en réalité jamais été conçue pour exister. Faire preuve de courtoisie l’ennuie. Prendre des pincettes pour s'exprimer l’épuise. Si rare sont les fois où sa voix s’élève, la dureté de ses mots suffit généralement à le rendre méprisable. Car Hex crache ce que les autres n’osent jamais dire. C’est sans filtre qu’il dénonce, sans état d’âme qu’il accuse. Qu’importe la brutalité, il ne jure que par la vérité. ‘Ne rien dire, plutôt que mentir’ est son Credo. S’il ne se gênera jamais pour vous faire remarquer que votre faciès disgracieux est d’une laideur déstabilisante, il saura également quand s’en tenir au silence pour assurer sa survie. Animal imprévisible, mais loin d’être stupide.

Pas cultivé pour deux sous, il ne brillera pourtant jamais par sa culture générale ou ses compétences académiques. Non, c’est son sang-froid et sa réactivité qui lui donneront un avantage en situation de crise. Plus compliqué que d’attraper de la fumée avec les mains, Hex file comme une anguille entre les doigts des survivants mal-intentionnés. La survie n’est pas une question de talent ou d’intelligence, mais bien de choix et de conscience. Il a vu des hommes bien plus entraînés que lui se faire tuer par des fillettes de dix ans. Des femmes mieux équipées que lui, se faire submerger par des morts revenus à la vie. Des adolescents plus intelligents que lui, se faire prendre à leur propre jeu. Des gamins plus rapides que lui, se faire dévorer par des animaux affamés. L’âge, le sexe ou le métier ne sont pas des facteurs de survie. Pas plus qu’être ‘le meilleur’ est gage de réussite. La chance et le bon sens, la voilà la recette miracle de tout bon survivant. Personne, n’est à l’abri d’un coup du sort. Pas même lui. Et bien qu’il en ait parfaitement conscience, ça ne l'empêchera pas de valser avec la mort à chaque nouvelle sortie. Addict à l'adrénaline. Psychotrope exaltant grâce auquel il se sent encore parfois vivant.

Et alors que vous pensiez alors l'avoir dompté, que vous pensiez avoir enfin compris sa façon de raisonner, il continuera de se montrer imprévisible. Par ses décisions, par son implication, par ses agissements... Cela peut représenter un avantage, tout comme une véritable tare pour quiconque voudrait lui imposer son autorité. Trop détruit pour avoir peur. Trop indépendant pour attendre sagement qu’un autre accomplisse la tâche à sa place. Le fait est qu’Hex, n'en reste pas moins incorrigible. ‘On est jamais mieux servi que par soi-même’ pourrait-être l'une des phrases qui caractérise au mieux son état d'esprit au sein d'un groupe. Loup éternellement solitaire. Bien trop habitué à devoir chasser sa proie que d’attendre l’os de la main de son maître. Prendre des initiatives est pour lui tout aussi naturel que prendre une profonde inspiration. Aussi est-il toujours préférable de le garder à l’œil. Un conseil avisé que bien des survivants d’Hamilton semblent appliquer. Eux, qui s’imaginent sans doute discrets. Hex sait que ses moindres faits et gestes sont surveillés. La raison lui échappe encore et c’est pourquoi il continue de jouer à l’aveugle. Pour ne pas éveiller les soupçons. Mais finira bien un jour où il découvrira le pot aux roses et si la situation s’envenime de trop… Il partira avant d’être totalement vulnérable. Car rien, ni personne, n’a le pouvoir de le retenir prisonnier là-bas. Un discours auquel il s’efforce de coller, malgré des faits évidents et contradictoires qu’il refuse d’admettre avec une totale impétuosité.

Faute à un attachement naissant, véritable fruit de son subconscient. Jardinière plus douée qu’il ne voudrait bien l’admettre, ayant réussi à faire germer en lui des sentiments qu'il ne pensait jamais connaître.