(IV) à cœur ouvert + harrison

L’ennui. C’est un sentiment tellement commun. Elle le connait par cœur. La vie n’est déjà que peu palpitante au détour des couloirs de la mine, alors, cloitrée dans un lit au confort relatif, sous la surveillance de Maxine. Elle a atteint les sommets. Elle fixe le plafond sinueux, soupirant à pleins poumons. Elle déteste ça, l’immobilité, l’impression d’impuissance. C’est n’est qu’un petit bobo, qu’elle se répète à elle-même et aux autres. À l’exception près qu’elle n’est pas comme tout le monde. Un petit bobo qui peut se transformer en amputation, lui rétorque souvent Maxine. Elle n’a pas tort et elle le sait pertinemment. Il n’empêche que ça l’agace, puis, elle n’aime pas laisser Reed sans surveillance. Les médocs et Reed, c’est son job, ici, son passe-temps. Son regard se détourne, fixant quelques instants le médecin à l’air préoccupé, et se reporte sur son mollet. Elle réprime une grimace. Un petit bobo pas vraiment joli, songe-t-elle, contemplant la plaie recousue et les hématomes marquant sa peau blanche. Si, seulement Reese savait, il paniquerait, il s’en voudrait aussi. Après tout, elle n’était pas obligée de le raccompagner à Olympia, pas obligée de croiser ce qui s’apparente à une horde miniature et pas obligée de se coincer la cheville dans la roche. Il ne saura donc pas, pas maintenant, après. Autant éviter de le tourmenter. Elle veut le préserver, comme toujours, c’est son job complémentaire.

Les minutes deviennent des heures, dans cet endroit clos, terne et silencieux. Elle est là depuis quoi ? Quelques jours ? Moins ? Aucune idée. En tout cas, la contemplation du plafond devient franchement lassante. Elle espère presque qu’un autre imprudent se blesse, qu’on lui tienne compagnie. C’est peut-être un peu trop égoïste tout de même, même pour Rory Wheeler. Elle hausse les épaules, ce n’est tout de même pas comme si elle souhaitait la mort de quelqu’un,  une simple blessure superficielle, un pied foulé, peu importe. Elle veut juste un compagnon de jeu, rien de plus. Son vœu reste cependant inexaucé. « J’ai faim. » Alors, elle se plaint, c’est ce qu’elle fait de mieux. « Je crois que tu me sous-alimentes, Maxine. » Elle ne répond pas, comme à son habitude, faisant abstraction de sa présence. Ah, si seulement elle pouvait poser le pied à terre sans subir cette douloureuse sensation lui vrillant le mollet, l’empêchant de marcher sans clopiner, elle se goinfrait. Bon, pas de sucre, évidemment, mais elle s’accorderait une fringale. Un son de pas empressés l’extirpe de ses pensées, lui indiquant que Maxine quitte les lieux, la privant désormais de sa présence. Donc, elle est seule. Elle n’a plus personne à qui faire part de ses remarques peu constructives. Elle soupire, encore, pour la millième fois de la journée. « J’en ai marre. » Marre. Elle pèse ses mots. L’écho de sa propre voix lui répond, pas que cependant, des bruissements perceptibles lui parvenant à leur tour. Elle se relève sans attendre, prenant appui sur ses coudes, les pupilles accrochant la silhouette d’Harrison Roe. « T’étais pas obligé. » De venir me voir, sous-entend. Après tout, elle l’a planté, lorsqu’il se trouvait à l’infirmerie. Mais, il n’est pas elle. Pas du tout. Et, qu’elle se l’avoue, elle s’attendait à le voir plus rapidement. Il est là, maintenant, c’est le principal. Elle ne sait pas pourquoi elle y attache tant d’importance. « T’aurais pu faire ta Rory Wheeler, tu sais. » Ou pas. Son orgueil en aurait pris un coup. Bien sûr, elle aurait prétendu le contraire, fait comme si de rien n’était. « Tu vas me sermonner ? » Elle lui jette un regard suspicieux. Pour une seule et unique fois qu’il ne s’obstinait pas à la suivre, à la protéger contre son gré, il lui arrive un pépin. Poisse. Karma. Appelez ça comme vous le voulez.  

Elle l’attendait, Harrison, sans vraiment chercher à comprendre pourquoi. De toute façon, elle abandonne, c’est trop dur, elle a beau chercher réponses à ses questions, rien ne semble jamais la satisfaire pleinement, aucune explication ne trouve grâce à ses yeux. Pourtant, dieu sait ô combien elle s’est trituré l’esprit, ressassant en boucle l’épisode de leur dernière sortie, épisode pour le moins décontenançant et imprévu. Et puis, elle a sciemment choisi de ne plus y songer, enterrer le tout bien profondément, tout en évitant de trop le remuer. Ils n’ont pas vraiment abordé le sujet, parlé de ça, de ce qu’elle n’arrive pas à qualifier. Au final, ce n’est pas pour lui déplaire. Nier, faire semblant, c’est dans ses cordes, c’est simple, contrairement au reste. Les iris suivent la silhouette de l’éclaireur, ne s’en détachent pas, l’inspectent sous toutes les coutures. Il a l’air bien, lui, songe-t-elle brièvement, rassurée à son tour. Ce n’est pas comme si elle s’attendait au contraire ou, peut-être bien que si, rien n’est sûr à présent, le monde ne l’était déjà pas auparavant. Par sa faute, elle s’inquiète pour lui maintenant, lorsqu’il sort, lorsqu’il foule le sol du monde extérieur. Tout comme elle s’inquiète pour Mina, pour Reese. Si, elle n’est pas invincible, lui non plus. Elle n’apprécie pas ces nouveaux sentiments, les assimile seulement.

Elle est plutôt à demi-satisfaite, l’ex olympienne, d’entendre ces cinq mots. Je me sens pas obligé. Parce qu’elle n’a pas envie d’être un poids ou encore un fardeau déplaisant, elle ne le permettrait pas. Elle a trop souvent ressenti ça, elle ne l’aime pas, cette impression, cette sensation désagréable de n’être rien de plus qu’un tas d’ennuis. Oh, elle l’est, elle n’en doute pas, mais elle ne force personne à s’approprier ses propres contrariétés. Elle se veut indépendante, Rory, ce sont les autres, qui s’accrochent, qui s’obstinent à la protéger, jusqu’à en perdre patience. Mais, elle ne demande rien à personne, jamais. Et pourtant, elle a toujours la sensation d’être considérée comme la chose fragile qu’on se doit de préserver, sur laquelle il faut veiller. Elle n’a pas envie d’être ça, juste ça, aux yeux du mineur.
« Attendre, ce n’est pas vraiment dans mes cordes. » Doux euphémisme. L’attente tue surtout, alors non, elle ne pouvait pas patienter sagement, ne voulait pas, plutôt. Elle hausse les épaules, soupire, peut-être aurait-elle dû, pour une fois. Peut-être qu’elle se montrera désormais plus prudente, plus attentive, ou pas du tout. Après tout, elle est en un seul et unique morceau, non ? Fort à parier que la leçon ne sera pas retenue. « Il fallait que je vois mon frère. » C’était nécessaire, indispensable. Il lui manquait trop, il lui manque encore. Elle a ce besoin de se justifier pour une raison qui lui est inconnue. Elle se sent un peu stupide, elle ne lui doit rien, pas vrai ? « Mais, de toute évidence, je suis désormais trop habituée à la présence de mon accompagnateur personnel pour survivre sans. » Pour autant, ça ne l’empêchera pas de recommencer. Elle a survécu des années sans Harrison Roe, pourquoi est-ce que ça changerait maintenant ? Peut-être parce qu’elle s’est, inconsciemment, accommodée de l’éclaireur, du fait qu’il veille sur elle. Mais, il n’est pas toujours là, ne le sera pas, ne peut pas. Alors, cette idée lui déplait, l’idée de compter, sans même s’en rendre compte, sur quelqu’un d’autre. Et, elle doit le reconnaître, ce sentiment de solitude immense, s’étant imprégné de chaque parcelle de son être, tandis qu’elle se pensait vaincue, qu’elle se voyait déjà passer l’arme à gauche. « Donc, tout est de ta faute, encore une fois. » qu’elle plaisante, un semblant de sourire étirant le coin de ses lèvres. Tout est toujours de la faute d’Harrison, c’est bien connu. L’inquiétude qu’il l’oblige à ressentir, le baiser, la carapace fissurée, les sentiments étouffés, tout.   

Elle ne répond pas, Rory, il n’y a pas besoin de mots, il devine plus que surement, c’est évident. Non, Reese n’est pas au courant, bien sûr que non. Ce n’est pas dans ses envies, de se retrouver avec un frère paniqué, culpabilisant à souhait de son infortune, assis à son chevet vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Elle l’imagine d’ici, cette scène grotesque. Elle n’a certainement pas besoin de ça, elle déteste être maternée, bichonnée, se sentir étouffée. Alors, elle garde le silence, ravisant au mieux son air coupable. Il ne saura pas, pas maintenant, peut-être jamais. Jamais lui semble être l’option parfaite. Ce qu’il ne sait pas ne peut pas l’atteindre, le peiner.

Il se prête au jeu, Harrison, avec une facilité indéniable. Elle sourit, encore, exploit du jour. Accompagnateur personnel, garde du corps indésirable, beaucoup de qualificatifs pour un seul homme. Il lui en faut peu, en tout cas, pour être flatté. Elle le détaille un instant, s’installant à ses côtés, les pupilles virevoltant de son visage tiré à ses doigts agités. Il a les traits tendus, fatigués, pourtant, il ne se départit que rarement de son rictus si caractéristique. Du Harrison Roe tout craché. Elle lui envie, parfois, son enthousiasme déconcertant, cette attitude positive. L’apocalypse lui sied mieux qu’à n’importe qui d’autre. Elle se redresse légèrement, s’enfonçant un peu plus au creux de l’oreiller moelleux. Un test. Elle fronce les sourcils, perplexe. « Depuis quand, est-ce que j’ai le droit à des tests surprises ? » Elle s’applique à adopter un air faussement outré, ce qui on ne peut plus facile, dans ses cordes. Il ne répond pas, enchaînant, sans se départir de sa dégaine joueuse. Foiré. C’est un fait certain, on en est loin, de la note maximale. Preuve en est sa cheville douloureuse. « Je dirais plutôt que je ne l’ai pas réussi avec franc succès. » Elle veut bien l’admettre. Rory la catastrophe, la maladroite, mais la chanceuse, tout de même. Moins chanceuse sans l’éclaireur, il semblerait. Elle l’admet moins. « Mais, je suis rentrée, amochée mais en vie, alors je pense que je mérite la moyenne. » Elle l’apprécie, sa présence, lui. Du moins, tant que la conversation ne dérape pas, n’embraye pas sur un terrain houleux. Ce qui ne perdurera pas indéfiniment, elle en a conscience. Elle n’est pas prête pour affronter ce qu’il s’est passé entre eux. C’est à peine si elle le définit, ce moment d’égarement.

Le silence sature soudainement la pièce, sans qu’elle n’arrive à le briser, sans qu’elle ne parvienne à rester de marbre. C’en est désagréable. Peut-être qu’elle est gênée, peut-être qu’elle rougit aussi, qui sait. Peut-être que le regard, pas tout à fait innocent, qu’il pose sur elle, l’empêche d’aligner deux pensées correctes. Beaucoup de peut-être, encore une fois. Et, ils ont l’air con, tous les deux. Il est là, le fameux terrain houleux. Celui dans lequel elle ne veut pas s’empêtrer. Il y a trop de choses à démêler entre eux, trop d’efforts à effectuer. Dieu sait que Rory Wheeler est partisane du strict minimum, l’effort moindre. Elle s’apprête à mettre un terme à ce mutisme désarmant, lèvres entrouvertes, mais c’est lui qui s’y colle, la devançant. « Parce qu’en plus d’être accompagnateur personnel, tu t’improvises également homme aux petits soins ? » Ou mineur entiché d’une ex-olympienne diabétique à l’humeur exécrable. Tiens, en voilà deux autres, de qualificatifs. « Tu peux me faire sortir d’ici, peut-être ? » échapper à Maxine. Elle a mal aux fesses, à force de rester vissée au lit. « Si ce n’est pas le cas, non, tu ne m’es pas utile. » Elle a l’impression qu’il ne l’écoute pas, qu’il est déconnecté du monde réel, le regard s’attardant sur elle, ses lèvres vermeilles, ses joues en feu. « Tu peux arrêter, éventuellement ? » Ou arrêter tout court. 

Elle s’avoue vaincue, chose rare. Elle s’est plantée, c’est un fait. Elle a risqué sa vie, comme toujours, et cette fois aurait pu être la fois de trop. Mais, ce n’est pas le cas. Elle respire, elle survit, encore et inlassablement. Elle reste sur pieds (enfin, presque), toujours aussi têtue et butée. Ce n’est pas cet accident qui l’empêchera de recommencer. Elle n’a pas froid aux yeux, jamais, elle se rit du danger, trop souvent. Ça lui coûtera la vie, tôt ou tard, elle en a conscience plus que quiconque d’ailleurs. Elle n’arrive pourtant pas à faire des efforts. Elle le devrait, pour son frère au moins, son frère qui ne survivrait pas à son décès. Mais, c’est trop en demander. Égoïste jusqu’au bout.

Elle sourit brièvement, elle n’obtiendra donc rien de lui, rien ne rimant avec désobéissance et fuite improvisée de l’infirmerie. Tant pis. Maxine, le cerbère de ces lieux. Elle ne paye pas de mine, c’est certain. Plus une connaissance, à la limite une colocataire – forcée -, qu’un véritable lien amical, leur relation se résume au simple fait que Rory est diabétique, ni plus ni moins. Pour sûr que le choix d’Anita vis-à-vis du dortoir est réfléchi et on ne peut plus stratégique. Elle essaie de ne pas trop l’accaparer, la mineuse, en règle générale en tout cas (et dans la mesure possible). Mais, en l’occurrence, elle ne peut s’y résoudre, surtout depuis qu’elle crève d’ennuis, confinée dans cette infirmerie de fortune. Alors, elle subit, le médecin, comme tout le monde, comme Harrison subit si bien. Et, c’est tout. Elle ne fait de cadeaux à personne, l’ex Olympienne, refourguant sa sale humeur à qui veut bien – ou pas – l’entendre, l’intercepter. Etonnement, coïncidence ou non, plus non qu’autre chose à vrai dire, elle est plus douce, Rory, plus amène, depuis qu’il est là, l’éclaireur, depuis qu’il a franchi le seuil de la pièce. La mauvaise humeur ravisée au placard. Autant continuer à miser sur la coïncidence et la mauvaise foi cependant, on ne change pas une équipe qui gagne.

Ce n’est pas que le regard d’Harrison lui déplaît, c’est surtout qu’il la surprend tout autant qu’il l’embarrasse, qu’il lui porte confusion. Elle fronce les sourcils, peut-être un peu agacée. Arrêter quoi ? Il sait bien quoi. À moins qu’il ne soit soudainement dépourvu de toute intelligence. « Tu sais pertinemment de quoi je parle. » Elle presse ses paumes l’une contre l’autre, nerveuse, les phalanges entremêlées s’agitant. Elle ne veut pas en parler, elle le doit, mais ce n’est pas pour autant que l’envie est là. Ils devraient continuer à faire semblant, c’est pratique. Il ne semble pas de cet avis pourtant. Ils ne sont jamais du même avis, c’est bien connu. « De me regarder comme tu le fais. » Elle cède finalement, sans trop se mouiller non plus. Elle se contente de fixer ses mains, pas bien certaine de vouloir croiser les prunelles de l’éclaireur. « C’est un peu gênant. » Beaucoup. C’est surtout qu’elle a pour habitude d’ignorer ce genre de regard, celui des hommes, celui de ceux qui sont attachés à elle. Mais, cette fois, c’est un peu différent, elle n’a pas réellement envie d’éclipser celui-là, parce que ça lui importe peut-être. Parce qu’elle aime, éventuellement, se sentir exister aux yeux d’Harrison, avoir le sentiment de compter. Mais, encore une fois, tout est une question de peut-être et d’éventualités. Elle n’est pas forcément prête à lui rendre la pareille, à s’attacher encore un peu plus. « Mais de toute façon, ce n’est pas comme si tu comptais m’écouter. » Parce qu’il a probablement compris qu’il se devait de la pousser dans ses retranchements. Sans ça, il n’obtiendra jamais rien d’elle. « Déjà que tu n’as pas arrêté d’être toi depuis la dernière fois. » L'allusion à leur dernière sortie n'est pas voilée, pas même un peu. En même temps, il ne peut en être autrement, elle le sait. Mais, c’est ce qu’elle lui reproche précisément, ce qu’elle lui a déjà reproché auparavant. Il est lui, il est cette personne qui commence doucement mais surement à s’immiscer dans son quotidien, s’y faire une place et pour ça, elle le déteste peut-être un peu.

Il ne lui facilite pas la tâche, Harrison, ne lui offrant que peu de répit, rétorquant d’emblée. Et, l’agacement est palpable, tout comme la nervosité on ne peut plus lisible déformant ses traits. Aussi tenace qu’elle est de mauvaise foi. Elle croise ses bras contre sa poitrine, peu satisfaite, signe de son mécontentement. Comment je te regarde ? Elle n’a pas envie de répondre à cette question, elle n’y répond pas d’ailleurs, l’ignorant avec soin. Trop, déjà, il la regarde trop. Trop longtemps, trop pleinement. C’est difficile à décrire, à expliquer. Il n’a pas ce regard conventionnel, ce regard sans aucune ambiguïté, c’est tout. Et, elle ne sait pas quoi faire de ses œillades prononcées et encombrantes. Elle aimerait que ce soit simple, ça ne l’est pas, pas pour elle en tout cas. Pour lui, ça semble facile, évident.

Elle n’a pas totalement conscience que ses mots ne font que renforcer l’obstination de l’éclaireur. Elle roule des yeux alors que ses pupilles la toisent toujours un peu plus. Il est irrécupérable. À croire qu’il voue désormais son existence à la contrarier de toutes les façons possibles et inimaginables. Ce n’est guère difficile en soi, tout le monde agace Rory Wheeler, lui encore plus, à un tout autre degré. Le véritable nœud du problème, c’est qu’il l’exaspère tout autant qu’elle le souhaite à ses côtés. Le paradoxe même. Le sourire qu’il lui arrache, tandis qu’il s’exécute au pied de la lettre, ne la regardant ainsi plus, il ne le verra jamais, n’en tirera pas satisfaction. Elle soupire, pour conserver les apparences malgré la pointe d’hilarité passagère. Il se moque, sans honte, sans même s’en cacher. « Tu es exaspérant à souhait. » qu’elle rétorque, fixant son dos. Et, surement qu’il n’est pas prêt de changer, en même temps, est-ce qu’elle souhaite vraiment ? Elle est tiraillée, en conflit avec elle-même. « Trente ans d’exaspération c’est long. Tu te supportes encore toi-même ? » Parfois, son esprit s’égare à se demander ce qu’il était autrefois, avant tout ce merdier. Elle ne sait pas grand-chose de lui. Peut-être que c’est le dernier point lui permettant de garder encore ses distances, ne pas trop s’attacher. Plus on en sait, plus on s’accroche, plus on s’expose.

Et, il recommence, à la gêner, volontairement bien sûr. Quel en serait le plaisir sinon ? Le baiser, le sujet fâcheux. Celui qu’ils évitent. Ce n’est pas qu’elle n’a pas apprécié, ou même qu’elle n’a pas envie de réitérer le geste. C’est surtout que ça ne doit pas se reproduire. En fin de compte, elle sait qu’elle ne peut que se jeter la pierre, après tout, elle a cédé la première. Elle ne l’admet pas franchement. « Je pensais qu’on avait un accord tacite, consistant à ne pas aborder ce sujet précis, je me trompais je suppose. » à moins qu’elle ne l’ait instauré toute seule, cet accord, obligeant le mineur à s’y soumettre également. Sauf qu’il n’est pas coopératif, pas sur le long terme. Elle tire la moue, mal à l’aise, pas bien certaine de quelle manière elle est supposée agir, ni même de quelle manière elle a bien envie d’agir.  Elle est prise entre deux feux et ce serait mentir que de prétendre que recommencer, se perdre un peu plus aux côtés d’Harrison, ne lui a jamais traversé à nouveau l’esprit. C’est exactement pour cette raison qu’elle a enterré le sujet. Et lui, il ne lui faut que quelques secondes pour raviver cet instant. « Tu m’énerves, à me dire ça, à me balancer ça comme ça. Est-ce que j’en fais de même ? Non, parce que j’évite de te mettre mal à l’aise moi au moins. » De toute évidence, elle a trop de réserve et lui, pas assez. Enfin, quand il s’agit de la pousser dans ses retranchements, il est passé expert dans le domaine. Qu'elle le veuille ou non, il a ce talent pour la faire parler ou même agir.

Il ment, il ment comme un arracheur de dents. Elle roule des yeux, soupire pour la millième fois. Il sait pertinemment de quoi elle parle. Il est juste trop buté. Elle ne sait plus quoi faire de lui, de sa manie à la pousser dans ses retranchements, à l’extirper de son petit confort. Elle pourrait lui demander de partir, de la laisser. Oui, elle pourrait. Il n’en est rien. Elle affectionne sa présence tout autant qu’elle l’agace. Ce n’est pas bien clair dans sa caboche, pas bien précis. De toute façon, autant s’y résoudre tout de suite, quand il s’agit d’Harrison, rien n’est simple. Du moins, pour elle. Pour lui, tout est évident, comme si ça coulait de source. Il dépasse sa compréhension. Peut-être qu’il s’agit là d’une des raisons pour lesquelles elle n’arrive pas à le repousser totalement, comme elle sait si bien le faire, sans prendre de gants, avec des mots durs. Il est différent, il s’accroche, fracture sa carapace. Forcément, ça l’irrite et forcément, ça l’interpelle, l’oblige à revoir ses plans. Il est cinglé, l’éclaireur, complètement à l’ouest, trop ancré dans le présent, pas assez tourné vers le futur se résumant au néant. Et elle, surement qu’elle est trop fataliste, solitaire par choix, pas vraiment par envie. Ils ne s’accordent pas, à moins que ce ne soit le contraire finalement.

Il parle, l’énerve, la renfrogne, le dos toujours tourné vers elle, il ne voit pas sa moue boudeuse. Mal à l’aise, elle l’est de plus en plus contrairement à lui. Elle ne veut pas savoir, elle ne veut pas l’entendre. Elle veut juste continuer leur manège, faire comme si de rien n’était. Elle aimerait gommer le baiser, lui faire oublier. Impossible mais tellement tentant. Peut-être qu’elle a envie de recommencer aussi, peut-être qu’il n’est pas le seul. Elle est trop gênée, l’esprit trop embrouillé, pour en être certaine. Elle aimerait lui clouer bec, qu’il ferme sa bouche, qu’il se taise. Parce qu’elle sait tout sauf comment réagir à ses mots. Et quand, enfin, son souhait est exaucé, c’est pire que tout. Il pivote légèrement, elle tourne la tête, fixant le mur à sa gauche. Il est stupide, son honnêteté est stupide, son entêtement est stupide, tout est stupide, eux également. « Je ne crois pas que je voulais savoir tout ça. » Qu’elle lâche finalement, le ton peu convaincant. Ce qu’elle dit, ce qu’elle pense réellement, deux mondes diamétralement opposés. Entre ce qu’elle croit vouloir ou ne pas vouloir, la limite est floue. « Moi, je suis mal à l’aise en tout cas, gênée, parce que je ne sais pas quoi faire de tout ce que tu viens de me dire. » Bien sûr que ça lui fait quelque chose, quelque chose d’indéfinissable, pas désagréable pour un sou. Encore une fois, elle est trop entêtée pour l’admettre, pour lui répondre à son tour. Elle est dépassée, tout simplement. « Donc, très bien, n’en parlons plus, puisque ni toi ni moi ne le souhaitons. » Elle hésite, maltraite sa lèvre inférieure à coups de dents, retient son souffle. Ce qu’elle est sur le point de dire, surement qu’elle le regrettera, ou pas. Mais c’est plus simple, plus simple que de parler, ça demande moins de réflexion, moins de courage de sa part. « Peut-être que tu devrais tout simplement recommencer à la place. » Parce que, pour l’instant, les gestes valent mieux que les discours, parce qu’elle n’est pas certaine de pouvoir mettre des mots sur ce qu’elle ressent, parce qu’elle est bousculée, tiraillée, paumée. Elle n’est pas lui, elle ne dispose pas de cette facilité déconcertante qu’il a à se confier, à s’y retrouver dans toute cette histoire. Elle a cette sensation d’être entremêlée dans une toile géante dont elle est incapable de s’extirper sans accroc.

Jusqu’à la dernière seconde, une voix intérieure lui hurle qu’elle s’en mordra les doigts, jusqu’à la dernière seconde elle songe à revenir sur ses mots. Ça aurait été mesquin, injuste. Pas surprenant non plus. Heureusement, pour lui en tout cas car pour elle rien n’est moins sûr, il ne se fait pas vraiment prier, Harrison, il n’y réfléchit pas à deux fois. Surement par peur qu’elle ne revoit sa décision, peur justifiée. Il s’exécute, il l’embrasse, doucement, avec pudeur, comme s’il n’ose pas la toucher, comme une chose précieuse. Elle fronce les sourcils, un poil irrité, parce qu’elle se nomme Rory Wheeler et qu’elle trouve toujours quelque chose à redire, y’a toujours quelque chose qui cloche. Elle n’en pipe mot pourtant, exploit, alors qu’il s’écarte à peine, son souffle entremêlé au sien. Elle ferme les yeux à défaut de se boucher les oreilles. Elle sait que c’est là, elle n’est pas stupide, elle ne fait que jouer à l’autruche, c’est une sacrée nuance. C’est une erreur, voilà comment elle le définit présentement ce foutu soubresaut de sentiments. Ils n’ont pas besoin de ça, pas vraiment, ce n’est pas nécessaire. « J’admets. » C’est presque indistinct comme aveu, ce n’est qu’un léger murmure. Elle admet, c’est tout, rien de plus, pas de quoi tirer des plans sur la comète. Elle admet, oui, mais ce n’est pas pour autant que ça lui convient, c’est évidemment tout le contraire. Et, il s’en doute, il le sait même. Elle soupire, parce qu’il est décourageant. Tant mieux si ça lui plait pour deux, ce n’est pas pour autant que c’est suffisant, pas pour autant que ça contrebalance. Il ne fait pas le poids face à sa mauvaise foi. Elle ne le contredit pas, s’enlise dans le silence, probablement que son expression exprime mieux que les mots son ressenti. C’est même certain, on ne fait pas plus expressive. Il a l’air de s’en contreficher, il n’en a pas que l’air d’ailleurs. Il scelle leurs lèvres, encore, deuxième round. Et, oui, d’accord, son cœur loupe un battement et alors ?

Cet épanchement soudain, il ne fait que la confronter un peu plus. Si, elle s’imaginait paumée, maintenant elle ne dispose plus d’aucun qualificatif pour exprimer à quel point elle n’y comprend plus rien. C’est le flou complet dans sa caboche, une belle pagaille. Il se détache, cette fois-ci pour de bon, le sourire rivé aux lèvres. Il risque la fracture des zygomatiques à ce rythme. « La prochaine fois, j’y songerai peut-être. » Elle hausse les épaules, trop fière pour céder. La prochaine fois, elle ne sait pas si elle a réellement envie d’y être ou non. « Je suis sauve, je te signale. » Pas totalement saine, mais sauve oui. Rory Wheeler est peut-être un danger public mais Rory Wheeler est aussi une adulte qui se démerde seule ou du moins, qui essaye. En réalité, elle rame avec brio, autant pour la survie que pour ce qu’on aime appeler les histoires de cœur. « Peut-être que mon consentement n’est valable que pour cette fois. » Et, celle d’avant encore, celle d’après surement aussi. Elle chasse cette pensée à l’instant même où il se détourne, quittant les lieux l’air bienheureux et satisfait. Est-ce qu’elle l’est, elle ? Est-ce qu’elle est satisfaite ? N’y pense pas, Rory, n’y pense pas, qu’elle s’obstine intérieurement, elle se maudit aussi. Au fond, elle connait la réponse. Elle ne relève ni du non ni même du peut-être.