why are feelings always so complicated ? ▸ zed

« Merci Bailey, » marmonne le blond quand il s'assoit à la place où l'attend déjà un verre un peu trouble, de ce liquide infâme dans lequel il vient se noyer tous les soirs : un rituel devenu quotidien. Il pensait avoir éradiqué cette manie de la consommation quelques mois plus tôt, à la lumière du sourire d'Ebba. Mais la grippe avait éteint cette lumière : à présent Zed était comme un enfant dans le noir, terrifié mais petit à petit et de plus en plus résigné à se découvrir des démons dans les ombres. Il ne lutte même plus contre elles qui le dévorent au fur et à mesure que le temps passe : il tient face dans les grandes représentations de la vie ordinaire, sourit, parle, vient en aide, c'est dans sa nature intrinsèque, mais ses pensées sont de plus en plus noires et violentes. Et il faut le dire, la culture des maux prospère pas mal par les temps qui courent.

Le goût irrigue les papilles, les muqueuses de la bouche ; il mentirait s'il disait qu'il sentait encore l'amertume, s'il disait que descendre la moitié d'un verre de ce jus de chaussette lui faisait un quelconque effet. C'est juste l'une des étapes d'une mécanique plus ou moins bien rodée, d'une suite de gestes dans laquelle il trouve parfois un réconfort inespéré. Comme à une bouée dans la marée, il s'accroche à ses systèmes même s'il ne sait pas quand la tempête va cesser, si elle cesse.

Ebba ne s'en sortira pas, c'est une certitude qu'il a, qu'il a formée au fond de lui-même. Il se ment la plupart du temps, croit encore aux miracles, à la rumeur d'un Lazare, mais tout au fond de lui-même il s'est déjà préparé à l'inévitable. Il l'a déjà perdue, comme il a perdu Kace avant elle, comme il perd une à une toutes les choses qui comptent à ses yeux. Quand il regarde son bras droit, cette jeune fille devenue sa protégée et sa protectrice, et sans qu'on puisse vraiment le cacher, cet amour qu'il s'interdit, il voit déjà un cadavre où d'autres verraient encore un visage certes éprouvé par la maladie mais encore plein de vie. Il voit les veines violacées sous la peau grise, et les cernes qui la rendent si fine, il voit les larmes et la sueur et les insectes qui rampent le long des lésions que la fragilité a provoqué. Il voit les os, les côtes surtout, les clavicules qui saillent sous le t-shirt sale. Il voit les cheveux qui collent à son front brûlant et les lèvres gercées - et alors, alors, il n'a plus tout à fait envie de l'embrasser, et plutôt sent sa gorge se nouer, l'air lui manquer. Quand il la regarde comme ça, il essaie de respirer mais invariablement ses poumons le trahissent ; il essaie de parler, mais toujours les mots se dérobent à lui. Cette semaine, avec l'état de la jeune fille qui empire, il n'a pas voulu lui rendre visite plus que quelques minutes par jour. C'est au-deçà de ses forces, il dirait si on lui posait la question, il ne peut pas, il répondrait.

Moitié vivante, moitié fantôme, elle le suit du regard dès qu'il ferme les yeux. La main crispée sur son verre, il se laisse hanter par la vision de la jeune femme sur son lit de mort, quand deux mains humides viennent l'encercler. Un long moment il pense imaginer tout ça, imaginer les doigts qui l'agrippent avec douceur, qui s'enlacent pour l'étreindre. Il imagine derrière lui Perséphone ou Proserpine, clémente face à son désarroi, attendrie par le salut qu'il implore du bout des lèvres. Prête à satisfaire ses attentes, à noyer l'homme dans l'oubli, à le laver de ses péchés. En plein fantasme, pleine divagation, il se laisse finalement atteindre par le contact charnel, ses lèvres sur sa joue, la voix d'Anaiah qui le ramène sur le rivage, à la réalité. Le blond grimace, comme pour remettre ses idées en place. Sa grande main passe sur son visage tiède, un peu noirci par la poussière d'une journée passée à aider dans les cultures. « Tu as commencé sans moi ? » demande la soigneuse, et à quoi Hendrix répond dans un haussement d'épaule, « Il faut croire que j'en avais besoin. »

Avec maladresse, son regard glisse sur la jeune femme : ses yeux noirs, ses longs cils, sa peau lisse et dorée, ses cheveux ébènes tressés et où s'échouent quelques gouttes d'eau glacée. Un sourire en coin tord sa bouche alors qu'il tend l'index pour l'en débarrasser en taquinant une mèche ondulée par l'humidité. La vision d'Ebba supplantée par une autre, il retrouve quelques couleurs à son univers. Une parenthèse dans un récit qui se fait raconter en cris et chuchotements, en rouge, noir et blanc.

« Tu me dois encore une danse. Tu sais ça ? » fait-elle avec son minois auquel il ne saurait vraiment dire non. Zed hoche la tête, bon perdant ; son sourire est encore timide néanmoins. Il prend une autre gorgée de son verre, laquelle il fait durer un peu plus qu'à l'accoutumée. « Il faut que je boive un peu plus que ça pour que tu me fasses danser, Anaiah, » lâche-t-il entre plaisanterie et grand sérieux. « Mais je te l'accorderai. Toute à l'heure. » Son regard balaye la tente ; la nuit est peut-être tombée mais les hommes les plus bourrus de la carrière y traînent encore leurs sales pattes et leurs grands projets de révolution bolchevique post-apocalyptique. Il avise du regard Garrett, ancien ami, grand rival, ennemi juré, et ce dernier lui rend l’œillade. Zed, sous son souffle, tourne la tête vers Ana et avec un demi sourire railleur précise, « Quand les saloperies auront déguerpi. J'ai déjà une sale réputation- » il fait référence aux rumeurs qui l'entachent jusqu'au cou, « je tiens pas à ce que mes talents de danseur fassent eux aussi les gros titres. » L'ironie accompagne ses propos, mais la vérité est moins modérée. Les rumeurs qui courent à son sujet lui ont pourri la vie : de sa présumée paternité à son supposé éloignement de la politique d'Aaren Diggs, il n'a pas du tout été épargné, quand bien même les bruits à son sujet se sont taris et ont laissé en grande partie place au mythe ou canular de Lazarus, cet homme relevé des morts. « Parle-moi, plutôt. Raconte-moi des choses. » Il est vague, le fait exprès. Si Ana est au Caveau, c'est peut-être parce qu'elle a besoin de vider son sac.  

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