Old man, look at my life | ft. Abel Rhodes

A partir aussi tôt le matin, la forêt était agréablement calme, et ses hommes aussi pour ce que ça valait ; peut-être néanmoins que ce dernier point était dû au fait de son humeur massacrante (littéralement) des derniers jours qui gardait bien qui que ce soit d’ouvrir trop grand la bouche lorsqu’Abel traînait dans les parages, mais le résultat plaisait fort bien au leader des cavaliers : une progression rapide, et silencieuse, où les seuls échanges se référaient aux informations qu’il était bon de communiquer entre raiders quant à l’évolution de l’environnement autour d’eux. Aujourd’hui serait une grosse journée, du moins dans les prévisions, et l’homme en attendait beaucoup vu les rapports que ses éclaireurs avaient communiqués plus tôt dans la semaine ; ils avaient de la distance et du terrain à couvrir bien qu’ayant planifié de revenir au campement avant que la nuit ne tombe. De fait, ils s’étaient rapidement séparés afin de ne pas évoluer en un groupe trop nombreux, lequel n’aurait pas manqué d’attirer de l’attention s’il y avait eu des regards pour croiser leur passage. Chacun doté d’un moyen de signalisation afin de donner l’alarme s’ils se trouvaient en danger, ils progressaient tous selon un rythme et un parcours plus ou moins établi jusqu’à leur destination supposée. Quoiqu’Abel fut du genre fauteur de trouble et à ne pas refuser un affrontement, il espérait encore que personne ne croise personne sur l’aller et que l’avancée puisse se faire conformément à ses attentes. Ils auraient besoin que les montures soient fraîches lorsqu’ils allaient forcer l’allure au retour alors, autant éviter toute contradiction en attendant…

Cillian, il lui avait ordonné de le flanquer un peu par hasard, un peu parce qu’une part de lui l’appréciait bien et qu’en cette période où il avait l’envie furieuse de partir en guerre contre le monde entier, ne pas nourrir de sentiment négatif envers quelqu’un était déjà un gros atout pour le concerné. Le silence quasi religieux, depuis qu’ils n’évoluaient plus qu’à deux, lui convenait parfaitement et Abel aurait été tout disposé à continuer de la sorte jusqu’à ce qu’ils arrivent à bon port. Le regard droit devant lui mais l’ouïe aux aguets, une main guidant la monture tandis que l’autre reposait non loin de la crosse du flingue, le cavalier semblait s’être scellé les lèvres sur un flot de pensées qui se bousculaient à l’intérieur de son crâne. Toute interaction avec autrui semblait, de ce fait, consignée pour “plus tard” et pour les urgences.
La voix qui brisa ses rêveries éveillées le fit tressaillir et une moue contrariée commença de se peindre sur ses traits alors que la remarque lui était balancée sans la moindre gêne. « Ah bon ? » La voix cassante de cynisme, grinçante et tranchante. « Et est-ce que je t’ai demandé ton avis ? » Ça, il y avait bien longtemps qu’il ne s’embarrassait plus de le demander à qui que ce soit. Depuis la mort d’Abraham Rhodes, depuis que même Caden ne semblait même plus être en mesure de le raisonner… Il tourna son regard vers son comparse, le sondant d’un regard scrutateur où s’agitaient déjà les premiers signes d’un agacement naissant. « Mais, soit. Dis-moi alors, vu que t’as l’air d’avoir un avis éclairé sur le sujet. » Trop palpable pour qu’on passe à côté d’elle, l’ironie était comme un avertissement muet incitant Cillian à peser ses mots. Abel n’était pas ouvert à la discussion, encore moins à la critique et surtout si cela contestait certains de ses actes. Abel, après tout, était roi en son domaine et par définition, avait donc toujours raison dans tout ce qu’il entreprenait de faire, à moins qu’il reconnaisse de son propre chef une erreur. Il avait déjà Wyatt, pour ouvrir sa gueule contre lui à chaque fois qu’il l’estimait nécessaire, et cela lui était déjà bien assez suffisant. Cillian, tout proche qu’il fût de Silas, et donc de son père par extension, n’était pas près de toucher du doigt le privilège de ce genre de remarques. Pas sans subir les foudres immédiates de la personne qui les recevait. « Il y a une bonne manière de traiter ce genre de personne, peut-être ? »  

Le comportement de son partenaire aurait pu être associé avec l’idée un peu absurde de donner un grand coup de pied dans une fourmilière : une décision qui n’a pas l’air intelligente au premier abord, et encore moins une fois qu’on a fini par céder à l’envie de le faire. Pourtant, Abel avait la désagréable impression que ce n’était pas par stupidité pure que le jeune homme se livrait à cet exercice. D’abord, parce qu’il le connaissait suffisamment pour savoir qu’il était loin d’être stupide. Ou, en tout cas, certainement pas à ce point : n’importe qui, même le dernier des abrutis, savait au ranch que s’amuser à remettre en cause la manière d’agir d’Abel Rhodes était un bon moyen de se faire envoyer bouffer les pissenlits par la racine avant son heure. « Grand bien te fasse, il soupira, acide, mais toi et tes certitudes vous pouvez bien aller vous faire foutre pour ce que j’en ai à faire. » Il n’avait pas besoin qu’on s’obstine à lui affirmer que ses décisions concernant les mineurs d’Hamilton avaient été mauvaises : cela ne changerait en rien ce qui avait été fait ce fameux jour et, de toute manière, une part du leader se doutait déjà des erreurs commises. Mais de là à les accepter voire pire, à en débattre avec un môme qui se permettait l’insolence de discuter sa manière de diriger… il y avait un monde, un gouffre qui ne risquait certainement pas d’être franchi aujourd’hui. Personne n’avait à le remettre en question parce que personne n’était à sa place, personne ne pouvait se targuer comme lui d’avoir aussi bien mené sa barque depuis le début de l’épidémie.
Un petit ricanement lui échappa, moqueur. « Un conseil ? » A moins de lui proposer, ensuite, une machine dans le temps afin de lui permettre de réviser le sort funeste des miners qui avaient été exécutés au nom de la traîtrise… « Je vais t’en donner un, moi : ferme-là. » Avant qu’il ne soit trop tard. A moins que ce ne fût déjà le cas ? Cillian, en tout cas, avait tout l’air de ne pas vouloir retourner au silence de suite. Si son but était l’exaspération de son partenaire de route, cela au moins était gagné, remporté haut la main même. Sa conclusion aurait peut-être réussi à arracher un rire à quelqu’un de meilleure humeur que l’autre cavalier, mais Abel n’avait pas le moindre sens de l’humour. Encore moins celui de l’à propos. Et certainement pas l’envie de laisser son acolyte s’en tirer aussi facilement que ça.

D’une simple impulsion de ses jambes, le leader du ranch amena sa monture à se rapprocher de celle de Cillian. Ensuite, tout se passa très vite : la main qui se resserra autour du col de l’impertinent, le pied qui frappa l’arrière de la cuisse de l’autre cheval avec suffisamment de brusquerie pour le forcer à faire un écart surpris tandis qu’il tirait son cavalier à lui, poussant le raider à vider les étriers pour se retrouver à bas du canasson. Celui-là, libéré de son poids, s’en alla trottiner un peu plus loin tandis qu’Abel mettait à son tour pied à terre quoique d’une manière un peu moins… forcée, pour revenir se planter devant lui ensuite, expression fermée sur le visage. « Va faire ton donneur de leçon et tes traits d'esprit avec n’importe qui, Cillian, je m’en carre complet. Mais avec moi ? Tu fermes ta gueule, c’est aussi simple que ça. T’es pas d’accord, c’est pareil, ça va pas plus loin que ça. Si j’avais envie d’écouter les conseils d’un gamin je t’aurais déjà sonné. » Ou pas. Mais, de toute façon, Abel n’avait jamais accepté de reconnaître ses erreurs que face au regard intransigeant de son père. « Putain, mais tu te crois où ? Tu crois que je sais pas ce que j’ai fait ? Tu crois que j’ai pas conscience des conséquences qui vont en découler ? Et tu crois que t'es en droit de me dire ce que j'aurais dû faire, ou pas ? C'est pas toi qui prends les décisions ici et j'ai pas besoin de ton aide, ou quoi que ce soit que t'essayes de faire là. Tu ferais bien de t’en souvenir à l’avenir. » C’est-à-dire, à partir de maintenant. A partir du moment où les poings serrés d’Abel n’avaient pas encore cherché à cogner et que seul son regard semblait vouloir incendier Cillian sur place.

Cillian se retourna vers lui et Abel n’apprécia pas ce qu’il lut sur son visage. Que le gamin n’aie pas peur était une chose, et ça ne lui importait pas vraiment à vrai dire. Qu’il persiste à faire face, à jouer l’insolent et à s’obstiner dans ses remarques en était une autre ; celle-là, elle lui déplaisait largement plus. Plus que de lui tenir tête, c’était le contenu de ses paroles qui jouait sur ses nerfs, ce que ça insinuait à son sujet – et ce peu importe que ce soit vrai ou non. Il eut toutefois la patience (ou ce qu’il en restait) de le laisser monologuer à sa guise tandis qu’il se tenait là, bras croisés et la mâchoire crispée sur la furieuse envie de recommencer à l’invectiver. Puis le silence s’installa, lourd de quelques secondes, tandis que le leader des cavaliers se contentait de dévisager l’impertinent. « Du recul, qui te permet de juger que j’ai peur des autres ? » Il rétorqua finalement après avoir lâché un éclat de rire bref où était venu se loger un dédain perceptible. « Je devrais saluer ta capacité de jugement, j’imagine. » Mais il n’en fit rien, évidemment, pas même l’ébauche d’un geste caricatural pour appuyer la moquerie de sa réplique. Il avait tué Andrea pour la mort de son fils et les miners pour le crachat qu’il avait essuyé sur son visage ; il ne regrettait pas. A aucun moment la peur n’avait poussé son index à presser la gâchette ni ses poings à molester le corps d’une femme sans défense, rien d’autre qu’une colère terrible qu’ils avaient chacun tous cherché à leur manière. Cillian s’engageait dangereusement sur cette voie lui aussi, son chef n’étant pas spécialement de nature conciliante ces derniers temps, mais Abel l’avait déjà averti suffisamment de fois pour s’embarrasser d’une énième prévention d’orage. « Plutôt que de te jouer analyste de quelque chose simplement parce que tu crois en comprendre les raisons ou les erreurs, essaye d’ouvrir les yeux un peu mieux avant de tenir à me faire profiter de ton savoir. C’est pas parce que t’es convaincu de ton bon droit que ça te donne raison, t’es au moins au courant de ça ? » Probablement que non. Ou alors il s’en foutait complètement, hypothèse alternative. « Si t’as peur pour tes couilles, t’as pas ta place ici. » Aucun des conflits dans lesquels il avait mené le ranch n’avaient été, à ses yeux, inutile ou insensé. Pourquoi cela devrait-il changer aujourd'hui ? Que certains se soient par la suite révélé être des échecs cuisants n’entrait pas ici en ligne de jeu. Jones ne lui avait pas déclaré la guerre pour le massacre de ses hommes. Et, de toute manière, à quel moment avait-il besoin de se justifier de ses actes devant Cillian ? « Je sais ce que je fais, contrairement à ce que t’as l’air de penser. Et j’ai toujours fait ce qui était le mieux pour le ranch. » Pour moi. Pour ma famille. Pour vous, dans la mesure du possible. Peut-être pas exactement ces derniers temps, mais avant d’admettre devant son juge que le deuil de son gosse l’avait fait dévier du droit chemin, il faudrait encore attendre longtemps. Après huit ans passés à être fièrement assis sur son trône et à tenir devant l’épidémie galopante et destructrice, il n’y avait aucun risque que le cavalier daigne s’ouvrir à la critique aujourd’hui. Surtout quand c’était pour la lui balancer de cette manière, à heurter sa fierté et son ego. « Si tu désapprouves, t’as d’autres solutions que la vie en solitaire. Personne te retient. » Mais on ne le laisserait pas partir non plus. Cillian vivait ici depuis suffisamment longtemps pour savoir qu’ils étaient rares, ceux qui partaient du ranch avec l’accord de son dirigeant. Et les autres… eh bien, disons qu’il valait mieux ne pas être à leur place. « Maintenant, tu grimpes sur ce putain de canasson. » Parce que s’il s’obstinait encore, il y avait fort peu de probabilité que le chef continuât à se complaire dans un simple échange de civilités avec lui.

Cillian planté juste devant lui, était une tentation à laquelle il manqua de céder plusieurs fois tandis que l’autre persévérait dans son opposition. Rien ne lui aurait été plus simple, à cet instant, que de lui envoyer un uppercut bien senti dans l’estomac, de lui faire fermer sa gueule d’insolent et de lui couper l’envie de continuer à lui tenir tête. Et ce n’était pas la carrure de son partenaire qui le retenait de mettre à bien l’envie qui l’agitait, ni son statut d’ancien militaire supposant que l’homme avait une meilleure maîtrise du combat au corps-à-corps que la plupart des gens à qui il était confronté régulièrement. Non, c’était ce qu’il lui restait encore de self-control qui lui imposait l’immobilité malgré un corps tendu comme la corde d’un arc et des poings crispés sur l’envie dévorante de cogner, c’était la raison qui lui rappelait qu’ils partaient en raid et que tout acte inconsidéré maintenant risquait de se répercuter par la suite. C’était de ne pas vouloir donner raison à l’autre cavalier en agissant exactement de la manière dont il le lui reprochait quand ils avaient quelque chose d’autrement plus important qui les attendait au bout du chemin.
Tout autant de bonnes résolutions qui partirent en fumée quand l’autre lui tourna le dos avec désinvolture, s’octroyant le droit de décider lui-même de la conclusion de ce face à face et l’air de s’être autoproclamé victorieux du dernier mot sur cet affrontement verbal. Inacceptable pour Abel, que de se laisser humilier de cette manière. Inacceptable pour sa paranoïa démesurée qui serpentait dans chacune de ses réflexions pour lui souffler que, si Cillian était à ce point sans-gêne pour lui souffler son désaccord sur ses décisions, et si virulent dans sa défense vis-à-vis de ceux que le leader avait tué récemment, cela ne sortait sûrement pas du néant. Que l’autre homme, peut-être – sûrement – n’était pas étranger à toutes ces machinations et y avait potentiellement même joué sa part. Pourquoi pas après tout ? L’existence des opposants à son pouvoir, au sein de son campement, ne lui était pas un secret – contrairement en revanche à l’identité de ceux-là même qui complotaient dans son dos. Avec tout ce qui était arrivé récemment Abel ne savait plus trop bien en qui croire et, par défaut, soupçonnait donc tout le monde à quelques exceptions près. En cet instant où la colère gênait considérablement le train de ses pensées rationnelles (euphémisme), son compagnon actuel lui apparut brusquement comme étant un parfait suspect et, sous cet angle de vue, tout le reste de cette petite confrontation faisait d’un seul coup beaucoup plus de sens ; la conclusion sembla le frapper d’une évidence absurde, tandis que l’autre cavalier s’en allait récupérer les canassons un peu plus loin. Or si Cillian était un traître à son service, il ne comptait pas tergiverser davantage. Nonobstant le fait qu’il ne supportait pas qu’on lui tienne tête et le remette en question comme l’autre venait de le faire, Abel était un homme qui se laissait bien trop aveugler par ses impulsions ; les événements de ces derniers mois l’avaient trop affecté, mais pas d’une bonne manière. A présent, il voyait le mal partout et pour le soigner, ne se portait garant que d’un seul remède.
C’est donc d’un geste rompu par l’habitude que sa main glissa vers le holster pour y récupérer l’arme qui ne le quittait jamais, viser dans un silence presque parfait l’adversaire qui lui tournait le dos. « Contrairement à ce que tu sembles penser, il lâcha d’une voix un peu trop tranquille compte tenu des circonstances, je n’ai toujours agi que pour l’intérêt commun, ou je ne serai pas encore là après huit ans. » Ou le ranch serait en ruine, ou lui tout simplement évincé, écarté du trône au profit de quelqu’un de plus compétent. « Aujourd’hui ne fera pas exception. » Il ôta le cran de sécurité et tira dans la foulée sans avertissement, ni la moindre hésitation. Des années que sa main ne tremblait plus au moment de presser la gâchette, des années que les conséquences inhérentes à un tel geste avaient cessé de le tourmenter la nuit. Il tira, donc, et… rien. Un petit clic dérisoire ; Cillian se tenait toujours debout devant lui. Le juron s’étouffa dans sa bouche alors que l’autre se retournait vers lui et il resta droit sans faillir, aucune gêne dans le regard face à l’aveu de la tentative avortée qu’il venait de faire. Coupable. Les yeux désormais rivés à ceux de son compagnon, il assuma jusqu’au bout alors que le second coup de feu ne partait pas davantage que le premier, le poids du flingue dans sa main dénonçant pourtant le chargeur plein. How embarrassing.