on the hunt (bass/ryan)

Ryan & Bass

Sa voix n’avait pas vraiment admise de réplique - il en était. Il ne faisait que ça, entre deux couches ; se préoccuper des Lazares. Un sentiment diffus, poisseux, difficile à éviter quand il se présente sous la bouille d’un gamin de quelques mois qui vous réveille la moitié de la semaine en pleurant son rôle de sauveur du monde. Il connaissait la ville repérée, une petite ville, avec sa gare, son centre commercial, sa bibliothèque municipale, où on aurait pu élever un gamin, avant que les fenêtres ne soient ouvertes aux quatres vents et que les éboueurs soient en grève perpétuelle. Mais beaucoup de choses avaient changé en un an. Le chef des recruteurs ne recrutait plus beaucoup, et le pire était que ce n’était ni la faute de son envie, de son propre emploi du temps, ou son escapade à l’autre bout du pays. Repli commentaire, tueurs d’enfants à tous les coins de rues. Si Bass recrutait un homme ou une femme et que Elie en payait les conséquences…

Le recruteur lance un regard oblique à Ryan, sans ralentir le pas, ni lui accorder beaucoup d’attention, sa main sur le couteau à sa taille, l’autre écartant soigneusement, avec une douceur ( et un silence ) incongrus pour la dégaine du colosse, les branches, et obstacles avant qu’ils ne soient surpris par son inadvertance. Tous ses sens écoutent le no man’s land. C’est presque comme avant, la liberté, mais il a un chieur sur les basques et l’arrière-goût en bouche. « - Yeah, t’inquiète pas, ils te rendront dès qu’ils t’entendront jacter pendant dix minutes. » Ils n’étaient toujours pas amis, ne le seraient sans doute jamais, parce que les amis de Bass avaient tendance à mourir, et de grinçant, et décalé, l’humour se fait las et noir, de décès en décès. Pour tous, le regard en coin que Bass avait lancé à son « partenaire » était éloquent, sans ambiguïté. Pas sûr. Pas vraiment.  Il n’était pas sûr de ce qu’il éprouvait envers la compagnie du blond pour leur mission d’éclaireurs. Il ne faisait pas partie de la liste de ceux qu’il n’aurait pas voulu là; De ceux qui auraient retenus son bras versus de ceux qu’il pourrait blâmer s’il se jette à corps perdu dans les emmerdes. Ils étaient là en repérage, certes - le visage arraché de de Elias rôde toujours à la lisière de son esprit, de sa désobéissance civile, sa faute . Mais si l’occasion se présentait… La seule chose pour laquelle ils devraient prier, c’est que Bass ne puisse pas faire à sa guise avec eux.  Malini a peur qu’il ne se reconnaisse plus, s’il goûte au sang lazare - au contraire, Bass trouve une certaine sérénité à l’idée. Faire enfin ce qu’il faut.

Bass reste près des murs, frôlant les ombres, se mêlant  à elles, silencieux. C’est une erreur sans doute, de ne pas garder Ryan dans son champ de vision, mais Bass ne pense pas que deux trous-du-cul soient plus efficace qu’un seul. Il se rapproche lentement de la gare, gardant son dos contre les bâtiments, le pas fluide. Il s’était accroupi, en vue de la gare, dissimulé derrière un mur encore intact. Les odeurs putrides saturait l’air, mais il n’y avait rien, absolument rien. Ce n’est pas grave, Bass sait attendre, il sait écouter aussi. Il observe la gare insalubre, l’absence de son portés par le vent, à l’exception des pas de Ryan qui le rejoint.  Il tique légèrement, avant de baisser les yeux sur le mégot. La chaleur lui picote les doigts lorsqu’il s’en saisit. Il se mord la lèvre, le regard ailleurs, au-delà un instant. il y avait quelqu’un. “- J’ai cru voir un mouvement, puis…” Il articule plus qu’il ne parle, sa voix un murmure - il n’était pas certain, mais son instinct sert plus que son intellect. Un mouvement, qui aurait très bien pu être un oiseau, un rôdeur, autre chose, au même moment Ryan l’avait distrait. La chair de poule, le regard qu’il sent sur lui, perpétuel. Il serait seul, il attendrait, en planque, d’avoir quelqu’un qui  rentre ou qui sort, quelqu’un à suivre, ou l’indication d’une surveillance. Il sait cela. Il sait qu’avancer à l’intérieur sans savoir ce qui les attend est stupide. Bass jette un coup d’oeil à Ryan : « - Pas d’humain, pas de rôdeur, pas de corps. » Paradoxalement, c’est ça qui est terrifiant. S’ils sont à l’intérieur, qu’ils puissent venir jusqu’ici démontre déjà une mauvaise sécurité. Pathétique. Fanatique. Ce sont eux après tout. Pas des jackals, pas des survivants - ce n’est pas vraiment une vie. Ou bien ils ne sont plus là : mais même pour l’apocalypse, la ville est calme. Et il y a le mégot. Bass le porte à ses lèvres pour inspirer une dernière  bouffée de cigarette avant de laisser mourir de sa mort médiocre sur l’asphalte. Il jette un coup d’oeil par-delà son épaule, puis à Ryan. “- Par derrière, par la voie ferrée.” Ils ne seront pas enfermés dans un espace restreint, sans couverture, et des entrées évidentes, ils pourront voir de plus loin.  Il déplie lentement ses jambes, ignorant le réveil de sa cuisse, comme prélude de mauvaise augure. ”- Comme avant.” Ca, il s’entend à peine le murmurer, mais c’est vrai : il est plus confortable avec le détour sournois, l’approche d’un camp sans se faire voir, jauger leurs forces, et frapper, un par un. Cela ne s’oublie pas.

Ryan & Bass

Cela rampe sous son épiderme. Pas la peur, pas vraiment. Le sentiment d’attente et d’angoisse mêlée, les fantômes qui font crisser les feuilles sous vos pas, et les craquements qui se succèdent un peu partout, les maison qui semblent cacher leurs armées derrière leurs volets à moitié pourris, à moitié en berne. Ce n’est pas de la paranoïa si vous êtes vraiment en danger. Ce n’est pas de la paranoïa si cela vous garde en vie et vous tient éveillé la nuit. Bass roule des yeux, et ignore Ryan - non, il n’ignore pas les traces de pas. Elles lui filent une crise d’angoisse à se balader dans tous les sens comme si le diable s’était roulé par terre avec ses copains. Il n’ignore rien du tout, la colonne vertébrale tendue à son rompre à force de se forcer à rester immobile, sans sursauts, en traque. “- Trop propre.” Même à Olympia, rien n’est aussi calme, aussi vide. Dans les grands vides créés par l'apocalypse, il y a toujours quelque chose. Trois fois sur quatre, quelque chose qui vous veut du mal, mais quelques choses.

Les deux hommes progressent, prenant la gare à revers. Bass prend son temps, le pas silencieux, courbé, progressant par longues enjambées fluides, invisibles. Et ce ne sont pas les bouderies de Ryan qui allaient l’inciter à se dépêcher. Ils n’avaient aucun indice de présence lazare - pas de retour au bercail sans certitude de leurs absences. Son coeur manque trois ou quatre marches quand il croit entendre un son - puis, le son des pas sur le gravier des rails, qui résonne dans le vide le gare. Il acquiesce après un temps de silence - gauche. Il lui fait signe de prendre de la distance avec lui, s’approchant lentement. La gare désaffectée est visible maintenant, avec ses quatre voies qui s’enfoncent dans le bâtiment, bouche béante, éclairée uniquement de vitre brisées dans la partie supérieures des murs.
Il s’approche prudemment, faisant signe à Ryan de garder ses arrières. Il a le coeur au bord des lèvres, sur ses gardes à en avoir la nausée. Pas un son. Le pigeon malade posé sur une poutre métallique blanchie de chiures croise son regard, mais ne s’envole point. Il s’engage dans l’ombre de la gare qui l’avale et le recouvre - Bass va pour se hisser sur le quai, le ciment froid sous sa paume avant de se rejeter en arrière. La douleur, vive, inonde son genou qui se prend le métal du rail, les graviers érafle ses mains, ses genoux - sa nuque lui fait un mal de chien sous la vivacité du réflexe.

Au-dessus de sa tête, se balance le piège qu’il a évité de justesse, d’un réflexe purement animal, primal. De survivants un brin paranoïaque - le filet se balance en haut de la gare et Bass est au sol, le regard aussi féroce que sauvage, montrant les crocs, à la recherche d’ennemis. L’effet de surprise est retourné se pieuter au fond de la boîte de Pandore apparemment.

Ryan & Bass

Les graviers lui ont éraflés les reins et les paumes, et il avance dos au mur, l’asphalte plus haute que sa tête. Il voit à peine au-dessus. Il voit à peine les quais, et son regard effronté alterne au-dessus des quais, et la voie ferrée. Cela lui file des sales flashbacks de la prison, de voir du béton plutôt du ciel, des vitres brisées et l’odeur de pisse qui se fait sentir au fur et à mesure qu’ils approchent. Il progresse un peu en arrière de Ryan, observant derrière eux, sur les côtés, sans rien voir. Pas un mouvement. La sensation d’être observé a régressé : ils sont observés, certitude. Reste à savoir par où. Il suit Ryan dans un silence absolu, étouffant les graviers sous ses semelles avant qu’il roule.

La façon que les deux blonds ont de fixer le chien est cocasse. Flash news : Ils ne sont pas meilleurs l’un que l’autre, et par un retournement tarabiscoté de circonstances, ils risquent de se risquer mutuellement la vie pour se sauver l’un l’autre. Ryan ne peut pas rentrer sans Bass – contrainte sociale. Bass ne peut pas rentrer sans Ryan – contrainte morale. Les deux délinquants en une mission suicide pour le bien de la communauté : l’ironie est mordante, surtout quand c’est l’instinct du délinquant trop vite monté en graine qui prend le dessus : ils se figent face aux chiens. Il va falloir courir, mais pas trop vite, et au bon moment.
Bass reste prudemment en bas du quai, les paumes appuyées sur la ligne jaune, prêt à s’élancer dessus à la suite de Ryan. Statue de sel qui ne quitte pas le cabot des yeux. « - J’ai une tête à aimer les chiens ? » Il a un chien, faut dire. Un grand clebs, qui lui traîne dans les pattes passés les murs d’Olympia. Mais c’est le chien de son frère, parce que, évidemment, le seul foutu legs familial que pouvait bien se refiler des Ferguson c’était une bouche à nourrir supplémentaire. Typique.

Il pourrait lui donner de la nourriture. Mais le machin n’a pas l’air mal nourrit. Ce n’est pas l’un des chiens galeux qui se survit en bouffant on ne voulait pas savoir quoi. C’est un chien de garde et Bass trouve son visage un peu trop à niveau avec les crocs du molosse qui ne recule pas d’un pouce quand  Ryan s’approche. Bass ne les lâche pas des yeux, le chien et le chacal, le regard un peu trop fou, foudroyé de l’intérieur.   « - Attrape-le par les couilles ou coup de pieds dans sa tête. » Il articule à peine, les lèvres presque closes – c’est gentil à Ryan de se dévouer hein ? Si possible un peu plus vite, avant que le chien de garde n’alerte trop ses maîtres.