4. It would be nice coming home to you.

Décembre 2017
Le goût détestable d’avoir raison encore. Vaste fumisterie que le vaccin, et le ranch en payait le prix. Wyatt avait l’impression de se retrouver refourguer à l’orphelinat après quinze jours en famille : même crescendo en émotions, même gâchis d’espérance, même sang qui coule le sien, bleus à l’âme et désir de se coucher dans un lit merdique avec pour seule présence une peluche usée.  Drake n’était que le porte-parole d’un sentiment plus vaste au sein du ranch, plus profond que les moqueries sur le tempérament volcanique du leader, ou l’hégémonie Rhodes au sein du manoir tandis que tous avaient vu leurs demeures soufflées par le vent.  Ce n’était ça qui l’inquiétait, ce n’était pas ces proches inquiets qui exigeaient des réponses et des miracles que personne ne pouvait plus apporter en ce monde. On ne remonte pas le temps en sens inverse. Il était seulement censé empêcher l’escalade, mais il n’était plus sûr que cela soit en son pouvoir. Abel et lui n’étaient parvenus à rétablir l’ordre pendant quelques instants cependant, avant qu’un coup de feu ne retentisse dans le ranch et… et Wyat se souvenait avec une précision d’agonie les instants de silence avant que tout n’éclate, le son du flingue par la porte, le cri de Malini, les yeux morts d’Evana… Rien ne s’était précipité sur le coup, tout avait été géré, instant par instant, sans temps mort, ni temps d’inquiétude. Mais alors que Wyatt revenait à son camping-car, quelques heures après l’incident, son bras lui semblait lourd, en feu, irradiant sa propre chaleur, bourdonnante.

On ne remonte pas le temps, cela Wyatt en a conscience chaque matin depuis trois jours, quand la première chose qu’il sent au réveil est la barbe blonde de Vladimir contre sa peau, la respiration de celui sous son bras tendu au travers de son torse, la chaleur son ventre sous ses doigts, de sa cuisse contre sa hanche. L’instant suspendu de quelques secondes à l’observer respirer, dormir contre lui, délicat et angélique, les traits détendus. Trois matins que Wyatt ose à peine respirer, les lèvres entrouvertes à savourer la vision de l’homme qu’il aimait revenu dans sa vie. L’homme qu’il aimait qui semblait le vouloir auprès de lui.

Cela ne faisait que trois jours que Vladmir était au ranch, et depuis trois jours, Wyatt tentait de remonter le temps, de grapiller les secondes à l’intérieur du camping-car, et de ne pas trouver le temps d’évoquer leur premier baiser, il y sept ans, leurs sentiments d’il y a dix ans, ce qu’ils étaient l’un pour l’autre, maintenant. Dormir dans le creux des bras du serbe lui semblait un foyer. Trois jours que Wyatt doit s’extirper du lit à l’aube et quand il revient, il est trop cassé, trop fourbu pour faire autre chose que se laisser tomber dans ses bras tout habillé. Il ne sait pas combien de temps cela va durer. Il ne sait pas quand Vladimir l’abandonnera, seul à nouveau. Il aimerait lui faire l’amour, aussi, parler d’eux, de ce qu’il a sur le cœur depuis une décennie, et de l’effet que lui fait les rides aux coins des yeux de Vladimir, les fossettes qu’il imagine en bas de ses fesses. Prendre leur temps pour enfin se découvrir.
Mais ce ne serait pas encore maintenant, hein ? Pas alors que Wyatt referme lentement la porte du camping-car de son bras valide. Achever les infectés, se débarrasser des morts, calmer les vivants. C’était fait et il tournait à nouveau le dos à l’agitation extérieure, la porte se refermant sur le silence des respirations endormies. Vladimir semble dormir au creux des draps de Wyatt, à la place de sa chaleur et de son corps, entre sa peluche élimée et son oreiller. Wyatt l’observe un moment, mais son bras pressé contre sa poitrine se rappelle à lui. Dans la lutte contre Evana, puis les corps à déplacer, le bandage fait par Malini s’est délié, la blessure remise à saigner et Wyatt est parti avant qu’un doc puisse lui faire des points de suture convenables. Maintenant, sa manche de chemise est pleine de sang, et il grimace lourdement en s’asseyant sur le bord du lit.

« - Manquait plus que ça…. » L’anxiété surgit dans son ventre, l’idée que du sang de zombie se soit mêlé à la plaie le fait se mordre la lèvre inférieure, tandis qu’il déplie et replie le bras, dénouant le bandage lâche. Silencieux, Bullet gémit légèrement, allongé aux côtés de Vladimir, en travers de ses pieds comme pour lui accorder chaleur et sécurité contre tout ce qui arrivait au-delà de la tôle de la caravane. Wyatt leur jette un coup d’œil, et sa main libre vient se poser sur sa jambe, pressant doucement le jean pour le rassurer avant qu’il ne s’éveille. « - Sleep, darling. » Soupire. Il étouffe une grimace pour récupérer la boîte à pharmacie sous le lit, et y fouille le plus silencieusement possible. Cela allait encore entamer sa réserve d’alcool ça.

Décembre 2017
Un juron meurt dans sa barbe, étouffé d’une grimace qui cherche à faire bonne mesure. Alors qu’il est clairement pris la main dans le sac – il venait de relever la manche de sa chemise et tendait le bras au-dessus du sol pour tenter de ne pas tâcher le couvre-lit, luxe à conserver par les temps qui court. La boîte à pharmacie en équilibre instable sur ses genoux le rend d’autant plus ridicule lorsqu’il se tourne à demi vers Vladimir. « - Ce n’est rien, repose toi ; » Sa main libre vient frotter le torse de Vladimir, pour le réconforter autant que pour rappeler sous ses doigts la chaleur de son corps. Il était à la maison. Il expire doucement, froissant le tissu sous ses doigts tandis que Vladimir le repousse pour se relever et s’asseoir près de lui. « - Arrête ça. » il soupire doucement, se pinçant le nez tandis qu’on le dépossède du nécessaire de soin et que les doigts de Vladimir se posent sur sa blessure.

Qu’est-ce qu’il pouvait répondre au ton glacial du serbe, qui envoie des frissons dans sa colonne ? Ses traits s’étaient adoucis depuis trois jours qu’il dormait dans ses bras, qu’il s’éveillait à peine, le visage rajeuni lorsque Wyatt lui volait un baiser avant de le quitter à regret. Mais Vladimir était un ancien des forces de l’ordre comme lui, et son accent ressortait lorsqu’il se montrait autoritaire. Faisant naître un sourire irrésistible aux lèvres de son ancien partenaire. Il n’avait pas envie de se battre avec lui, il était trop fatigué pour ça et il frotte sa joue barbue avec un soupire, envoyant l’évènement dans les choux, comme si ce n’était rien. «- Une émeute, rien de grave. » Ce n’était rien. Une émeute, des cavaliers inquiets, insubordonnés, la peur qu’à tout moment l’aristocratie s’écroule d’une balle qu’il n’aurait pas su prévenir, quelques rôdeurs, des malades… Rien de pire que les conséquences du vaccin des derniers jours.  Rien qui devait peser sur Vladimir.

Vladimir avait encaissé sept ans d’apocalypse en ligne droite. Un jour de leurs vies quotidiennes suffiraient à déclencher un syndrome de stress post-traumatique chez n’importe qui, et ils n’avaient pas eu le droit à une période d’intégration et de transition pour se faire gentiment à la chose. Survis, encaisse, serre les dents, ou crève – ne crève pas même. Il avait mérité le droit de se reposer, et égoïstement pensait Wyatt : de se reposer dans son lit à lui, entre ses bras, seulement dérangé par le frottement de sa barbe contre son épaule. Elle devait être moins bien taillée que dans les souvenirs de Vladimir, sans doute, surtout depuis l’ouragan… Plus hirsute, plus sauvage comme l’homme qui avait courbé le dos en espérant garder sa joie de vivre au milieu du chaos. Il fatiguait plus qu’il ne l’aurait admis, comme si revoir le serbe avait rouvert une brèche en lui. Etre chose qu’un frère et un chef de la sécurité à ses faiblesses – pourquoi disaient-il aux agents qui apprenaient à vivre sous couverture de couper les ponts avec leur vie passée ?

Il voulait juste offrir un refuge à Vladimir, un refuge et tout ce que son ancien partenaire pourrait bien désirer de lui. Son regard clair, encadré de premières rides en pattes d’oies, de cernes qui ne partiront plus jamais se pose dans ses yeux, sur sa mâchoire crispée, tout son corps qui hurle réveil en fanfare et injection d’adrénaline, de stress, d’inquiétude, pour lui, à cause de lui.  Il aurait voulu tout le contraire, lui offrir un endroit sur terre où il n’avait à s’inquiéter de rien, si ce n’était reprendre des forces et de revenir l’homme que Wyatt avait aimé, aimait encore, aimerait toujours. Oter de son visage cette absence de forces et d’espoir, l’âge apparu sans pitié sur ses traits secondés par l’épuisement. Il voulait ramener son sourire et sa langue entre ses dents, et ses yeux pétillants de tendresse, de cette force tranquille, généreuse qui avait toujours émané de son partenaire, même lorsqu’il revenait d’une journée éprouvante pour rester entre ses bras sans sortir un mot de ses mâchoires serrées. Wyatt secoua doucement la tête, sans ôter son bras – les doigts chauds de Vladimir contre sa peau semblaient apaiser la douleur, dans sa tête. « - Tu dormais, c’est bon pour ce que t’as.. » Sa voix était un murmure grave, son visage défait à voir Vladimir s’inquiéter pour lui.  Il glisse sa main valide dans la nuque du blond, son pouce frottant doucement la base de sa barbe et de sa mâchoire, à rebrousse-poil sur sa gorge. « - Honey, si je n’ai pas emmerdé quelqu’un à l’infirmerie, ce n’est pas pour t’emmerder toi. C’est une égratignure, tu vois bien. Il lui relève doucement le menton, ses doigts effleurent sa lèvre inférieure avant que sa main ne retombe, sur le lit entre eux.  Maintenant que son compagnon était réveillé, Wyatt se sentait las à son tour, épuisé, la pression de la journée que la rapidité des débordements ne lui avait pas permis d’encaisser lui revenait sur les épaules. La dernière chose qu’il voulait, c’était l’imposer à Vladimir et il s’entend ajouter à voix basse, comme une prière, tendresse bourrue qui ne savait pas comment implorer pitié quand il voulait ses bras: « - Rendors toi, j’te rejoins. » .

Décembre 2017

De ses lèvres étroitement closes sous sa barbe ne sort qu’un léger ronronnement, vrombissement des cordes vocales, bruissement qui vient du ventre. Il dodeline presque, le visage apaisé ( si on oublie les légers soubresauts qui le prennent lorsque la plaie le lance et que la douleur embrouille ses sens ), sous les doigts de Vladimir. Son fredonnement n’évoque aucun chant, tout au plus il meuble le silence de la caravane d’un hm régulier qui vient de loin, et qui fait clore à demi ses paupières, le bras tendu en travers des genoux de son partenaire.
Vladimir n’était pas quelqu’un. Il était la personne, la personne d’entre tous, l’homme d’entre tous ceux qui étaient passés par ses draps dont il ne pouvait se repaître assez de l’odeur et de bras ; le seul qui était resté après tant d’années, le seul qui le comprenait sans un mot. Il y avait des années de cela, lorsqu’il était encore tout gamin, imberbe et les yeux tristes, une peluche sale entre les doigts et la peur au ventre, Wyatt avait édicté une loi – la famille c’est ceux qui prennent soin de vous quand vous allez mal. Eli, ses parents adoptifs, Vladimir, Bullet étaient les seuls à s’être vraiment essayé à prendre soin de l’homme qui se cachait derrière la carrure, la voix qui porte et la solitude attachée aux pas. Il garde les yeux clos et murmure doucement après un silence.  « - Tu as assez fait pour le reste de ta vie. Tu ne crois pas ? » Il y a une once de remontrance dans sa voix, malgré sa fatigue. L’écho du pincement de son cœur : Vladimir avait tellement pris sur lui durant toute sa vie, que c’était lui qui méritait de se reposer, de se laisser câliner, de baisser ses défenses. Il restait dans la prison dorée qu’était la caravane pour ça : que la situation se retourne contre lui et ajoute au poids qui pesait déjà sur le serbe était une sensation désagréable pour Wyatt. Et au passage, Olympia qui se foutait de la charité. Pourtant il ne se soustrait pas aux soins, au contraire il profite de l’attention de l’homme près de lui. Il aime qu’on prenne soin de lui, même si ( parce que ? ) c’est rare pour lui et il se laisse faire sans la moindre inquiétude. Les yeux mi-clos et la truffe de Bullet dans la paume de sa main valide, immobile.

« - J’aime que tu me regardes. » Que tu t’occupes de moi, mais le sourire qui danse dans ses yeux fatigués et cernés dis tout, et il n’y a pas de timbre trop satisfait de lui, juste la sincérité affleurant sa voix. Wyatt bouge doucement son bras, ses doigts passant sur le bandage pour l’examiner machinalement. Se quitter des yeux était une nécessité – ils vivaient à une journée de voyage l’un de l’autre, chacun ses responsabilités et Wyatt n’avait jamais pensé être particulièrement niais et collant, mais il détestait voir Vladimir rentrer. Et si c’était la dernière fois que je le voyais, la dernière fois que mes yeux se posaient sur lui ? Les pensées revenaient le hanter comme un mantra paranoïaque dont il était difficile de s’extraire – parce que le risque était réel. Il l’avait toujours été pour eux.  
Wyatt baisse les yeux sur la chaîne que sa mère lui faisait autrefois porté, et qui avait trouvé sa place sur le torse de Vladimir, pendant autour de son cou jusqu’à son cœur. Il entortille la chaîne autour de son doigt pour attirer calmement Vladimir à lui. Ils sont assis tous les deux côtes à côtes sur son lit et Wyatt replie sa jambe entre eux pour regarder le serbe avec sérieux, le lien maintenu entre eux par le saint malmené. Il tire un peu plus sur la chaîne et annonce fermement, comme une loi inébranlable ; « - Je ne vais nulle part sweetheart, je ne pars pas. » Wyatt se penche vers lui pour l’embrasser avec douceur, ravissant ses lèvres en prenant son temps, savourant son contact.

Le cavalier soupire et pose son front contre le sien sans s’éloigner d’un pouce.   « - Cela n’a jamais été le plan, je n’avais pas le choix à l’époque. J’étais un putain de lâche aussi. Je pensais jamais te revoir… » Les mots suivants, ils sont niais, ils rythment presque dans sa tête à force de les rabâcher pendant des années, à essayer de se justifier. Il tournait en rond, parce que ça revenait toujours à la même chose, à la vérité qui sonne gracile prononcée par sa voix bourrue, prononcée sans même qu’il s’en rende compte, parce que c’est tout ce à quoi il pense dès qu’il se souvient de leur premier baiser ; et il est trop fatigué pour réfléchir à autre chose que le souffle de Vladimir et comment ses cils effleurent la peau pâle à chaque fois que ses yeux vacillent, cherchent à tout voir de l'homme dont il était tombé amoureux. « - Et je ne voulais pas mourir sans t’avoir embrassé au moins une fois ; et je ne pouvais pas continuer après que tu m’aies rejeté si j’avais brisé la glace. » Alors il avait laissé un baiser, et des livres qu’il n’était pas censé avoir, pour fuir le dos rond et le chien collé aux basques, mains dans les poches et sans se retourner.  Le même homme qui effleurait les lèvres de Vladimir des siennes, le souffle frissonnant contre sa bouche et rendu presque enfiévré par la fatigue et soulagement de le trouver là, à la maison, comme prévu.

Décembre 2017
Il a peut-être l’air effrayant à balancer ses ordres à droite à gauche, pitbull aux pieds, arme à la hanche, arc oscillant sereinement dans son dos à chacun de ses pas, quand il semble essayer de couvrir tout le ranch à la fois à grandes enjambées terminales, sans jamais courir. Un ours, à la barbe trop souvent hirsute et aux cheveux sombres, aux mains calleuses, d’une vie passée à se brûler les paumes, à se briser les doigts contre un punching-ball, ou à frotter son arme jusqu’à trouver le sommeil. C’est pourtant le même homme qui effleure du bout des doigts la barbe blonde, il l’embrasse avec une légèreté timide, osant à peine joindre leurs lèvres plus d’une seconde. Ce n’était pas uniquement parce que le serbe était beaucoup plus grand que lui, et qu’il traînait sa dégaine comme s’il n’avait besoin de rien et se tenant si grand si et froid qu’on ne pourrait jamais oser déposer un baiser sur ses lèvres, ou le plaquer sous lui pour le ravage de baisers jusqu’à ce que sa peau soit rouge et son cœur comblé. Le je-m’en-foutisme assuré, l’optimisme sauvage, et le sourire gouailleur inaliénable qui ont tout à perdre et un nœud sous la barbe qui descend le long de sa gorge.  « - Donc, tu m’aimes hm ? » il relève l’unique verbe qui l’intéresse dans la voix, et sous la moquerie faussement surprise, se cache la vraie question. Les deux descendues au niveau du torse de Vladimir, l’une toujours emmêlée dans son médaillon, l’autre à plat sur son pectoral ou sur son cœur. « - Ne te tortures pas trop. Je ne t’ai pas laissé le choix darling. » Il s’était demandé, tellement de fois, durant toutes ces années, si au final, Vladimir avait essayé de le retenir. Essayé de répondre à son baiser. La réalité était que Wyatt ne lui avait pas une seule fois laissé l’occasion de l’aimer et que ça soit réciproque – sous l’apparente amitié de ses caresses et câlins impossibles entre deux hommes hétéros, sous la crainte de se voir repousser si l’ambiguïté était assumée, sous la manière dont il avait tourné les talons et avait fui. Sans un regard en arrière et un goût nouveau sur les lèvres.  

Il se laisse embrasser parce qu’il a l’impression qu’il n’aurait jamais la force de s’y soustraire, qu’il n’en aurait jamais assez et que peut-être il pourrait en faire un stock pour le jour où… Trop d’années à combler, trop de manque grandit au cours de quarante putain d’années. Il n’avait manqué d’amour pourtant, enfin – si, si il en avait manqué, lorsqu’on fait une moyenne de ses années d’abandon. Il frissonne comme un homme de sa carrure et de son origine n’est pas censé le faire. Et il garde les yeux clos tandis que Vladimir l’accuse d’être parti avec un simple baiser. Ses lèvres pleines se pincent en une fine ligne, disparaissant sous la barbe, mauvaise augure, ligne de faille dans son visage, symptomatique de la fêlure dans son cœur. Il les rouvre lorsque son compagnon parle de repos, de boire, et de conneries du même acabit. Le cavalier le fixe, incrédule. « - J’ai l’air de m’épuiser là ? Abrège les conneries, love. Je vais bien. » Son bras le lançait, bourdonnant d’une chaleur douloureuse qui s’étendait de la plaie à tout son avant-bras, mais honnêtement, cela ne devrait pas l’empêcher de dormir la nuit.  Contrairement à d’autres foutaises ; “- Abrège les conneries serbes.” Wyatt intercepte la gourde, heureusement fermée car il s’en débarrasse sans un regard, elle retombe dans le lit. La merde serbe. Le côté mâle que le père de Vladimir avait dû lui inculquer, ou il ne savait quoi que Vladimir avait dans la tête, sur prendre soin de Wyatt, changer de conversation, ne pas savoir comment sourire. Les foutaises serbes, pires que les conneries texannes ( sauf le modèle de luxe type Rhodes ), au goût de l’ancien flic.  

Il se durcit un peu, malgré la légèreté toujours présente dans sa fois et Wyatt se redresse. « - Tu as pas le droit de m’en vouloir. » Peut-être un peu, en réalité, ou beaucoup, parce que Wyatt n’avait pas osé jouer franc jeu, ni avoir de réponse à la question suspendue entre eux. Peut-être beaucoup parce qu’il aurait pu mourir, dans une ruelle dégueulasse des mains de Ryan – même si le monde ne s’était pas transformé en enfer, il aurait pu mourir, il aurait pu laisser comme au revoir un baiser sans explications, et laisser Eli venir informer le crush de son frère que celui-ci était mort et qu’il pourrait venir lui payer ses foutus hommages en uniforme sur un drapeau américain plié en quatre que le blond n’aurait même pas eu le droit de récupérer. « - T’as pas droit. J’étais pas vraiment discret. » Il se souvient du jour où, assis sur ses genoux, il avait regardé Vladimir droit dans les yeux pour savoir si, vraiment il devait descendre comme demandé. Il se souvient des années passées à ne pas être certain : est-ce que Vladimir râlait pour la forme, ou est-ce que le serbe en avait réellement ras le cul de ses conneries, de le trouver dans son canapé, de trouver ses mains sur sa fesse dès qu’il avait le dos tourné, et qu’il ne faisait que tirer sur la corde, jusqu’à ce que son ami éclate et lui dise d’aller emmerder quelqu’un d’autre ? Quel putain d’hétéro, ou même gay non intéressé, se conduisait comme Wyatt en présence de Vladimir ? Si n’importe lequel des hommes avec qui Wyatt avait partagé les vestiaires des flics et de la boxe et des milliers de lieux plein d’homophobes et de gars biens mais hétéros qu’il avait fréquenté – aucun.

« - You. Broke my heart. » énonce Wyatt avec une moue qui veut dire tout et rien. Il n’a pas l’intention de s’attarder sur ça précisément. Pas sur ça. Wyatt n’avait aucune idée d’où lui venait cette ( apparemment en réduction de stock parmi les survivants ) capacité d’exprimer ses sentiments, certainement pas de ses parents, certainement pas de 90% de ses tuteurs, et encore moins du climat régional, mais il l’avait, pour certaines choses. Pas pour ses parents, ou sa peur de l’abandon, pas pour ses déboires avec la protection de l’enfance, ni pour sa foi. Mais pour son identité sexuelle ou pour ses sentiments envers Vladimir oui. Il avait mis assez de temps à avouer et l’un et l’autre. C’était important. C’était pas les multiples coups d’un soir qu’il se traînait d’un bar à l’autre, avec sa culpabilité de catholique et sa fierté inextinguible de texan. « - Je ne t’ai pas laissé qu’un baiser. Je t’ai laissé mes bouquins. Et ça. » Il tapote la poitrine de Vladimir, son cœur et son médaillon dont le tintement fait écho aux bracelets défoncés que le cavalier porte encore. « - Et genre… des pulls, une brosse à dents, merde, la moitié de mon taudis était chez toi. »

Décembre 2017

Wyatt se mord l’intérieur de la joue, comme si cela pouvait ravaler ses bêtises. C’est difficile pour lui, les conneries paternelles, de savoir où mettre les pieds dès que les mots bombes famille et père sont mis sur la table. Le cowboy a des boots crottés qu’il ne faut pas mettre sur le cœur de Vladimir, et pourtant, il a blessé Vladimir à un endroit qu’il ignorait encore et il se sent comme un connard. Wyatt devrait apprendre à tourner sept fois sa langue dans sa bouche, mais il n’apprend pas de ses erreurs, il a son franc-parler incorrigible, ses idées parfois trop arrêtées sur ce qui est juste et ce qui ne l’est pas, sa douceur un peu brusque, trop sensible et mal utilisées. Il fait jouer sa mâchoire et il a le goût du sang dans la bouche, là où ses dents ont nerveusement ouvert l’intérieur de sa joue. C’est moins amer que voir Vladimir visiblement las de lui. S’inquiéter pour quelqu’un à qui on tient n’est pas une connerie – changer de sujet lorsque cela devient trop sensible, même les texans font ça. Surtout les américains. « - Les yankees ne s’inquiètent pas. Est-ce que j’ai l’air de m’inquiéter moi ? » Il reprend l’une des mains de Vladimir pour l’abaisser et l’éloigner de son visage avec autorité et douceur, et beaucoup de regrets à la fois pour les mots qui lui ont échappés, et pour le geste qui ranime la pulsation douloureuse dans son bras blessé. Il avait besoin de lui dire qu’il avait eu le cœur brisé et qu’il avait vécu en chien durant des années, à dormir seul et avoir l’impression que chaque contact avec Vladimir hésitait entre raclement du papier de verre et caresse amoureuse. Il avait besoin qu’il le regarde. Il avait besoin qu’il l’entende. Il a terriblement besoin de s’entendre dire qu’il était arrivé à la maison, comme les Fawkes qui lui avaient ouvert les bras à l’ado mal dans sa peau.

Wyatt s’apprêtait à lui dire qu’il était adorable avec ses yeux mouillés, et qu’il sentait son torse contre le sien et que ça le rendait toute chose. Que putain, il en avait ras le cœur de se sentir si ému à chaque fois qu’il voit le serbe au bord des larmes. Mais on dit yeux bleus, yeux d’amoureux, et Wyatt ne peut pas le laisser s’écarter. Il referme ses doigts comme une griffe sur la chaîne de métal chauffé par la peau de Vladimir. Il n’est plus assez fort pour ça, il pleure devant Rox et Rouky et quand il avait perdu Tank, et pas quand on le quittait ou quand ses parents étaient morts, mais il ne supporte plus de voir Vladimir autrement qu’avec son sourire si rare. Et l’autre qui s’éloigne de lui et ressort les vieilles choses oubliées. L’ancien flic relâche enfin Vladimir pour stabiliser le livre sur sa cuisse, ses doigts contre ceux de Vladimir. Joints sur la couverture défoncé d’un manuel à l’usage des malentendants comme on disait quand on avait quelque chose à taper du politiquement correct. Le regard de Vladimir le brûle soudain, et Wyatt se racle la gorge sans s’en rendre compte. Merde. Il devrait lui expliquer ça un jour, aussi.   « - Pas ma meilleure part. » admet-il et il déteste avoir l’impression qu’il a la gorge nouée. Il tapote la couverture du doigt, et rive son regard à celui du blond : « - Je n’en veux pas. Je te l’ai donné parce que je n’en voulais plus. Je n’en ai plus besoin. » En vérité, il se sent à nouveau sourd, ses oreilles bourdonnent. On ne vous a jamais dit qu’un mot magique peut soigner ?

La déclaration d’amour, la seule qui compte, celle qui fait s’arrêter le temps et toutes ses conneries, il l’entend bien. Cinq sur cinq. Wyatt relève les yeux lentement sous le contact de sa main, pas inquiet pour son odeur, ni les poils de sa barbe, qui à revers, doivent griffer la peau du serbe. Il serait plus que satisfait de laisser sa marque sur chaque parcelle de son corps. « - I fucking love you too, asshole. » Répond Wyatt, la voix débordante de tendresse contre ses lèvres. Il respire son odeur mêlée à celle du ranch, le chien mouillé ont marqué la peau de Vladimir au-delà de l’odeur d’enfant et d’idylle olympienne. Le faisant sien. Rappelant qu’il a passé les derniers jours dans son lit, dans son camping-car, dans son camp, dans son monde et dans ses bras. Il n ‘a jamais rien eu à lui, à part une peluche éclopée et une collection de flingues, plus de traumas qu’il ne le mérite. Cela avait été des années douloureuses, à voir des signes où il y en avait, à en voir des contraires là où il n’y en avait pas. Décrypter les humeurs du serbe et ses silences et ses gestes. A se briser le cœur, rongé par la crainte d’être laissé sur le bas-côté à nouveau. Il aimerait juste l’entendre murmurer sa confession à son oreille encore et encore, au milieu de la nuit, au milieu de l’amour, au milieu de la journée, n’importe quand, juste eux. Loin des secrets, et des regrets. Et il a du mal à croire aux mots de Vladimir quand la chaleur se répand de tous les points de contact entre leurs corps, et que son accent a des échos de paradis. Cela manque peut-être d’animaux par rapport aux rêves de Wyatt 14 ans dans un dortoir surpeuplé, mais cela y ressemble drôlement. Même son mec est mieux que dans ses rêves les plus fous.  « - C’est plus que ce que j’ai jamais espéré… j’avais fait une croix sur toi, alors le chien, le gamin, la domesticité, l’intimité… l’amour… » Le foyer. L’impression d’appartenir. Il pourrait presque le toucher, mais il a encore trop peur que ça ne vole en éclat, l’illusion en plein désert. Il s’est pris trop de coups et de désillusions. Il veut ça. C’est physiquement douloureux d’imaginer une seule seconde que ce soit à leur portée. Leur chance, leurs vies. Wyatt détourne pourtant les yeux et pouffe légèrement. Il secoue la tête, amer envers lui-même, moqueur envers lui-même et il se frotte l’aile du nez de la main qui n’a pas rampé inexorablement sur la cuisse de Vladimir. Tu parles d’une admission à contre-cœur, tandis qu’il se passe la langue sur sa lèvre inférieure. « - Je ne peux pas quitter Abel. »

Décembre 2017
Vladimir n’a pas demandé. Il n’a pas posé de questions auxquelles Wyatt n’avait jamais voulu répondre. C’était cette pudeur, parmi tant d’autres qui rendu Wyatt perplexe – et échaudé. Si l’homme qu’on aime ne vous harcèle pas de questions, ne s’interroge pas sur les replis sombres de votre passé, et tous ces traumatismes plus ou moins conscient qui vous entravent… comment peut-il vous aider à dénouer l’écheveau, le nœud coulant autour de votre glotte ? Peut-être n’était-ce pas la fonction de l’amour, ou peut-être Vladimir ne l’aimait-il pas ? Il y avait un soulagement sournois au silence de Vladimir. Ce ne serait pas aujourd’hui. Ce ne serait peut-être jamais, et n’importe quel texan homosexuel pouvait vous expliquer qu’il y a un confort ineffable aux secrets et aux non-dits, à ne pas crever l’abcès. Cette fois, il aurait aimé au moins lui donner à penser.

A la place, il était face à l’un des pires dilemmes de son existence. Celui qui n’a aucun sens. L’idée d’emménager ( autant qu’on le peut en temps d’apocalypse. Les déménagements sont effroyablement simples de nos jours ) avec Vladimir… il ne peut pas dire qu’il n’y a jamais pensé. Il a passé trop de temps dans son appartement, il y a laissé trop d’affaires, trop de brosses à dents et d’odeurs de lui dans les tissus pour pouvoir honnêtement nier avoir essayé de faire ça de manière… relativement subtile. A l’époque, tout aurait été simple, il n’y aurait eu qu’à faire de la place pour le reste de ses affaires et trouver un parc où promener Bullet dès l’aube. Sauf que cela ne marche plus ainsi.
Wyatt est refroidi par son geste de recul, même si, une main sur sa cuisse, il ne semble même pas tiquer. Lentement, il vient reposer les yeux sur lui. Il se force pour ne pas simplement le contempler, pour ne pas céder à un assaut de sensiblerie, ni à la façon dont il a envie de caresser les petits cheveux rebelles, juste au-dessus de son oreille, tout en pensant à Abel. Le cavalier le regarde, doux et fragile à la fois, il ne dit rien, il se tait, mais son cœur brûle en secret et à découvert à la fois. Il essaie de se blinder contre ce qui va arriver, et soutient son regard, perplexe. Si Vladimir ne comprenait pas ce que Wyatt voulait dire, celui-ci n’était pas sûr de comprendre. La blessure traverse sa prunelle. Etait-ce si surprenant qu’il soit un homme de parole ? « - Ce que je… »
L’adjectif super le fait expirer par le nez. Pas vraiment le mot qu’il attendait, cela sonne comme le manque d’enthousiasme qu’il pressentait. Wyatt était un beau parleur, et un dragueur certes  mais il aurait eu beaucoup plus d’adjectifs passionnés si Vladimir décidait de poser définitivement larmes, cul et valise dans sa caravane. Alors pourquoi est-ce que le blond abordait le sujet ?
Wyatt fronce les sourcils, lutte contre l’emportement de son sang chaud, lutte pour ne pas s’adresser à Vladimir trop durement. C’était l’homme de sa vie, pas un gueux du ranch.   « -De quoi tu parles ? Du tu veux que je vienne à Olympia ou non ? Je… Ton lit, ta gamine… C’est ce que c’est non ? » Il a un rire étranglé, car à l’instant même où il prononce la phrase, la réalité de ce que ce serait le submerge. Le souffle plus coupé qu’après une chute de cheval, il murmure dans sa barbe :  « - Jésus, je saurais même pas quoi faire avec une famille pareille. » Pareille au sens d’une telle famille, d’une famille si magnifique, si merveilleuse… Il n’aurait jamais su comment se comporter.
Wyatt grogne. Yep. La réalité, celle-là et comme pour l’empêcher de fuir, ses doigts grimpent jusqu’à la nuque de Vladimir. « - Mais je ne peux quitter le ranch. Je vais pas dire que sans moi tout foutrait le camp, mais… hey… » Il hausse les épaules. Tout foutait déjà le camp même avec lui présent, alors bon… Il baisse la voix, il vient murmurer à son oreille. Vladimir doit déjà savoir tout ça, pourtant le cavalier clôt à demi les paupières et chuchote plus las. « - Ils ont voulu assassiner Abel, il y a des traîtres et même sans, les cavaliers sont des fauteurs de trouble par leur sang de cowboy… Je me sentirais pire qu’un traître. Déserteur. Comment pourrais-tu encore m’aimer, hm ? » Malgré la taquinerie, la question est réelle, et surtout, le sentiment, la confession le prend à cœur. Wyatt soupire doucement et dépose un baiser, mouillé et qui pique, juste sous son oreille. « - Je ne veux pas te voir partir honey. »

Décembre 2017

Wyatt garde Vladimir près de son corps, et ses doigts un peu trop brusques serrent la nuque blonde comme s’il craignait qu’il lui échappe. Le souffle de Vladimir sur sa peau est brûlant, le signe qui traverse sa colonne vertébrale d’un frisson et son ventre d’une angoisse, le signe qui rappelle que Vladimir n’est pas un fantôme, on ne peut y faire l’amour aux spectres. Il le rappelle auprès de lui d’une tendresse impalpable qui passe par le regard, à défaut de la langue maladroite. Est-ce que ce n’était que ça ? Est-ce que la tristesse sans nom, celle qui ressemble à l’abandon, qui crispe son cœur comme s’il allait vomir et voir l’infini de la solitude s’enrouler autour de sa cage thoracique jusqu’à écraser ses poumons, n’était qu’une vague incompréhension ? Vladimir est inaccessible, insurmontable, pour qui ne le connaît et soudain Wyatt a la sensation d’étreindre une statue qui ne s’éveillera jamais de son carcan de marbre froid.
« -Quoi ?! » Le moment de doute et de tristesse s’évapore comme un rôdeur au soleil, Wyatt se redresse légèrement pour fixer Vladimir, il n’y croit pas. Le cavalier a une grimace dégoûtée. « - Mon dieu, non. Je ne suis pas un animal. » Abel, son amant ? Abel Travis Rhodes ? L’idée est farfelue, aberrante. Elle le rend légèrement malade dans le bas-ventre, et le malaise est clairement présent sur son visage. Abel avait un charme certain à première vue, certes, mais … non ? Même s’il n’était pas lui-même, l’homme a une tendance à tout gâcher dès qu’il ouvre la bouche. Et Wyatt a encore, sept ans plus tard, des problèmes pour rester dans la même pièce que lui plus de dix minutes sans avoir envie de lui faire bouffer le mur de manière totalement non sensuelle. Oh. Et. Surtout.  « - Marie mère de Dieu… Vladimir, je suis amoureux de toi et un peu pathétique à ce sujet depuis dix putain d’années ! Les trois derniers mecs avec qui j’ai couché te ressemblaient assez pour que ça en devienne malaisant et malade ! » Wyatt grimace, plein d’incrédulité, sa voix prenant légèrement de l’ampleur, montant dans les aigüs après avoir dérapé dans les graves de l’abasourdissement.

Le texan regarde Vladimir rire contre lui, regarde hésiter au bord du craquage nerveux, le petit rire sans queue ni tête qui le secoue, et diapre son visage de fossettes, de creux et de lumière et qui rappelle la belle âme qu’il y a derrière le cul d’Apollon qui l’a séduit. Wyatt est faible face à Vladimir qui rit et il a passé assez d’années à se maudire pour ça ; là il peut au moins s’autoriser à sourire comme un con, quand bien même la discussion ne se prête pas vraiment à la niaiserie béate.   « - Hey. N’explose pas en sanglots à nouveau. » L’expression anglo-saxonne passe mal dans le russe maladroit qu’emploie Wyatt, mais au moins la sincérité est là.
Il est fatigué son Vladimir, alors que Wyatt qui sent son bras s’engourdir sous les bandages. Wyatt s’appuie l’épaule contre son torse, attiré par la caresse de ses doigts sur sa barbe, qui dénoue les nœuds patiemment et qui dénoue l’angoisse du même mouvement, et par le soulèvement de sa poitrine contre la sienne.

Wyatt n’est pas bon pour communiquer pour quelqu’un qui cause toujours. Prouver son amour de manière implicite, par des actes à longueur de temps et des bras à longueur de nuit, il peut, mais il a besoin de l’entendre à toutes heures du jour et de la nuit pour se sentir aimer. Pour y croire. Il reste contre Vladimir, à l’écouter chercher ses mots. Les évidences entre eux n’ont que des noms d’impasse contre lesquelles, visiblement, Wyatt aime se cogner la tête. Ce n’est pas la première fois que leur relation a besoin de mettre les choses à plat tout en faisant des faux-pas. Compliqué de s’entendre sur des non-dits en langue étrangère, hein ?
La tristesse opaque aux regards revient dans ses yeux, y danse, y meurt. Wyatt se laisse embrasser, le visage relevé vers le serbe et ses doigts s’accroche à son dos pour ne pas s’écrouler de tout son poids sur le lit, sur lui. Pour profiter un peu de sa douceur. Il le laisse parler, et il le laisse l’embrasser pour une fois réduit à l’impuissance et au silence. Puis Wyatt rouvre les yeux et sourit calmement. La gouaille se veut réconfort. « - Tu n’es pas terrible. Tu es serbe. » Et ce n’est pas une mauvaise chose, et ce n’est pas une remarque typiquement américaine, malgré les boots qui crottent le bas du lit et le tatouage à la bannière étoilée quelque part sur son corps. Non, mais entre le serbe et le russe et l’anglais, l’américain est tout humble. Il a bien du mal à entrevoir le cloaque compliqué de l’esprit de Vladimir, où poussent les fleurs et les incompréhensions entre des effusions de toutes les langues qui le bâillonnent.

Il reprend, gravement, mais avec la sensibilité d’un enfant qui parlerait à travers la bouche encadrée de poils noirs et drus, un enfant blessé, inaccessible qui ne demande que des bras pour s’épanouir.  « - Et j’ai tout le temps besoin de toi. » Il était plutôt pot de colle et dépend, plein d’insécurités, pour un gaillard comme lui, avec des responsabilités et des reins comme lui.  « - Et tu as besoin de moi. Je suis là. Cela n’a pas besoin d’être… compliqué. Parle moi, en russe, en serbe, je m’en contre-fous. » Wyatt soupire et cherche ses mots un instant, son regard se posant sur le désastre qu’est une caravane habitée par deux hommes et un chien, par le lit souillé des larmes du serbe, et le cocon qu’ils avaient essayés de se faire, loin de la grande maison, loin des regards, loin du temps qui court. « - Je ne peux pas dire que les portes du ranch te seront toujours ouvertes… » Il n’arrive même pas à promettre que si un jour elles lui seront fermées, il partirait avec lui. Pourtant, l’intensité du regard y est. « - Tu peux rester autant de temps que tu veux, je m’arrangerais. Tu as une place ici. » Il glisse leurs mains enlacées, avec une seule petite grimace lorsque le mouvement amène le sang à sa plaie, brûlante un instant avant que la sensation se dissipe. Il glisse leurs mains du cœur de Wyatt jusqu’à son ventre, et il revient prendre les lèvres de Vladimir, comme pour faire valoir son point et son cœur battant, terrifié à l’idée de revenir à son lit froid, et à son camping-car. Penser à Vladimir retournant à Olympia le rend malade, mais sentir sa nuque sous ses doigts est déjà beaucoup plus qu’une chance dans ce monde décrépi. Leur cocon de taule et de poils de chiens est déjà un miracle exposé à la réalité.