Walking All Day - Arlo

Elsa rejoint Arlo dehors en passant entre lui et le drap relevé qui sert de porte. Il la regarde passer, couteau et rat en main, y a pas grand chose à voir de derrière, mais il profite de la vue quand même. Elle a oublié aussi. Cool. Elle lui ordonne d’ouvrir la bouche et il s’exécute. D’habitude, Arlo n’est pas un grand fan des pilules. Il préfère le végétal, le naturel. Comme si voir le ciel changer trois fois de couleur en cinq minutes, c’était quelque chose de naturel. Mais bon, pourquoi pas retenter l’expérience ? Au moins pour soutenir l’envolée lyrique d’Elsa. Ça le fait sourire d’ailleurs. Elle est marrante des fois. « Si on va voir une reine je devrais peut-être mettre un t-shirt ? »

Il veut lui demander où est-ce qu’elle a trouvé ça, mais la réponse est sans doute la même que tout le monde : sur un gars mort. On trouve tout c’qu’on veut sur les gars morts. Il avale et il se laisse tomber sur un des demi-rondins installé autour du feu de camp qu’il partage avec quelques autres habitants de la Carrière. Puis il commence à dépecer la bestiole sans trop réfléchir. C’est pas la première fois qu’Arlo mange du rat et sûrement pas la dernière. C’est pas trop mal. Un peu comme du blanc de poulet. En moins bien. Et en plus chiant à couper.

Il ne fait pas attention à ce qu’Elsa fait et ce n’est que quand elle brise le silence pour lui demander s’il a déjà vu des animaux zombifiés qu’il réalise qu’elle a les mains pleines de sang. Le cœur minuscule de l’animal entre ses doigts. L’espace d’une seconde, Arlo a l’impression qu’il bat encore. Il secoue la tête, pose le couteau par terre et puis pouf, il bat plus. Tout en cherchant dans ses souvenirs du Nouveau-Mexique, il embroche le rat et remercie n’importe quel dieu (ou n’importe qu’elle habitant de la Carrière qui était là avant) que le feu ne soit pas encore complètement mort. « Jamais. » Il commence en le ravivant avec du petit-bois. « Je sais même pas si c’est possible » Il retourne s’asseoir et Elsa pose sa tête sur son épaule. Parfois, il a envie de lui poser mille questions. D’où est-ce qu’elle vient ? Qu’est-ce qu’elle faisait avant ? Est-ce qu’elle a une famille ? Quel âge elle a ? Il ne le fait jamais. Ça aussi ça serait trop réel. Et bizarrement, ces temps-ci, le réel il court pas après. « Mais techniquement, on est des animaux donc... » Faut croire qu'elle l'écoutait pas. Elsa l’attrape par le cou et l’embrasse. C’est un changement radical d’atmosphère, mais Arlo n’a rien contre. On peut pas dire qu’il disait des trucs passionnants de toutes façons. Il se penche en avant pour qu’elle puisse l’atteindre plus facilement.

Ouais, parfois, il a envie de lui poser mille questions. Puis parfois, il s’en fout. Il l’attire vers lui en l’attrapant par la taille. Il la porte sur ses genoux et profite de la surprise pour glisser sa langue à l’intérieur de sa bouche. La pilule qui commence à lui faire de l’effet lui donne l’impression de pouvoir sentir les bruits qu’ils font quand leurs corps s’effleurent. Une odeur un peu piquante et verte, un peu comme la terre de la Carrière après une averse. Il laisse un chemin de baisers le long de son cou et commence à la mordiller au-dessus de la clavicule. Il commet l’erreur d’ouvrir les yeux pour voir sa réaction, c’est là qu’il les voit. C’est peut-être juste la fumé, mais son esprit justement embrumé a l’impression de voir ses pensées s’envoler dans une sorte d'amas de grésillement noir. Sincèrement apeuré, il ferme les yeux et retrace son chemin jusqu’à la bouche d’Elsa qui… Quelque chose n’a pas l’air d’aller. « Ça va ? » Il demande inquiet et un peu essoufflé. C’est peut-être dans sa tête, mais dans le doute, il préfère demander avant de reprendre où ils en étaient.

Spoiler:

Elle a besoin de respirer. Ok. Cool. Cool. Cool. Pas d’problème. Aucun. Putain. De. Problème. On est pas pressé. Puis de toute façon, y a quelque chose de complètement morbide dans les yeux d’Elsa qui lui fait presque peur. Nan, ça lui fait carrément peur en fait. Elle se relève et pendant une seconde Arlo est à ça de se barrer. Sauf qu’il est chez lui. Qu’il est défoncé. Où est-ce qu’il pourrait aller ? Et puis y a Elsa, et il fait nuit. Il peut pas la laisser là toute seule. Ok… Inspiration. Expiration. Arlo met toute son énergie à lutter contre les effets de la pilule. Il ne peut pas se permettre de partir en bad trip comme elle, il doit rester clair, ignorer le nuage de pensées qui glisse vers lui, ignorer le grésillement. Putain c’est pour ça qu’il déteste ces conneries. À partir de maintenant, c’est végétal ou rien. C’est décidé. « Lance tes couteaux sur moi. » Il l’entend comme si sa voix venait de nulles parts. Le nuage se dissipe. Arlo relève la tête brusquement et la fixe complètement hébété. La voix d’Elsa est tellement brisée qu’elle a l’air à peine humaine. « Quoi ? » Elle recommence, lui demande en y mettant les courbettes cette fois. Une question de vie ou de mort… Ça le fait rire. Un rire amer. Il se lève, s’approche. Elle est sérieuse ? « S'il te plaît... » Elle murmure en lui donnant le couteau. Arlo le prend, mais pas pour s’en servir, pour le garder loin d’elle. « T’es sérieuse ? » Il demande sans cacher une certaine colère. Si elle pense qu’il serait capable de faire un truc pareil, même raide, c’est qu’elle sait vraiment rien de lui et que le peu qu’elle sait doit pas être super flatteur.

Il s’occupera de son ego meurtri plus tard, il faut qu’elle se calme. Arlo veut poser ses mains sur les épaules d’Elsa pour qu’elle arrête de bouger. Il faut qu’elle respire. Il faut… Putain. Il faut chaud… Il a l’impression de rôtir tout à coup, de sentir sa peau cramée, dorer, il va se faire bouffer. Arlo inspecte ses bras sale, mais sans brûlures et Elsa a filé. Elle est partie où ? Il est sur le point de l’appeler quand il l’entend crier à l’intérieur de la tente. Il la rejoint. Reste planté dans l’entrée. La tente d’Arlo n’a jamais été un paradis de propreté, mais Elsa a tout retourné, une vraie tornade. On dirait qu’elle ne sait pas qu’il est là, Arlo se demande s’il est redevenu un fantôme. Comme chez Roos. Comme après… Après… Il entend une voix de femme et il lui faut un moment pour réaliser que ce n’est pas Tobie. La douleur dans la voix d’Elsa et dans ses mots font l’impression à Arlo de milliers d'aiguilles qui le piquent sous la peau. C’est comme s’il s’entendait parler, c’est comme s’il vivait ce qu’elle vivait. Sans réfléchir, il va la rejoindre et la serre dans ses bras. Fort. Trop fort. Pour que ça lui fasse mal, mais qu’elle se sente pas seule. Pour que ça sorte la douleur de sa tête, sans que ça la brise. C’est peine perdue. Le monde est un putain de magasin de porcelaines après une tempête. Il a l’impression que ça marche pas. Qu’il pourra serrer autant qu’il veut, c’est pas de ça qu’elle a besoin. Il a l’impression qu’elle est toujours en train de partir dans les coins pas fréquentables de sa tête et Arlo refuse de laisser ça arriver. C’est comme vendre son âme au diable, mais il sait ce qu’il a à faire. Il pousse Elsa sur le lit. Le couteau toujours dans sa main, il vient se mettre au-dessus d’elle, pour la bloquer. Il se déteste. « C’est ça que tu veux ? » Il demande et la colère à peine perceptible dans sa voix tout à l’heure est omniprésente cette fois-ci. Il est pas énervé contre elle, mais si c’est ce qu’elle croit, tant mieux. Il monte le couteau sous sa gorge et soupire à quelques centimètres de son visage. « Tu veux que j'te force ? Que ça fasse mal ? Prendre ton pied pendant que tu me supplies d'arrêter ? Je pourrais... Mais j'te f’rais rien tant que tu seras comme ça… Et demain tu me diras merci. » Il reste quelques instants comme ça, pour s’assurer qu’elle a compris, pour s’assurer qu’elle est calmée. Qu’elle a eu peur aussi, peut-être. Puis il se relève, lance le couteau qui vient se loger dans une des poutres qui soutient la tente. Il passe une main un peu fébrile dans ses cheveux et tourne le dos à Elsa. Si ce n’était pas le cas il y a quelques secondes, il lui en veut maintenant. Il en connaît des gars violent, des gars qui profitent de toutes les gonzesses qui leur tombent sous la main, des gars qui tabassent le moindre connard qui respire dans leur direction. Arlo est pas comme ça. Il s'assoit dans un coin du canapé et prend une grande inspiration. Il faudrait qu’un d’eux parle, mais rien ne vient.

Qui sait combien de temps ils passent dans ce silence débile ? Une éternité, on dirait. Puis, doucement, mais pas trop, comme un courant d’air brûlant, elle s’approche. Se faufile tout contre lui. Arlo essaye de résister, vraiment. Mais c’est comme si Eliza attrapait chaque refus avec ses baisers, avec ses caresses. Il repense à son regard désolé, à cette larme. Il est complètement impuissant. Il ne l’aide pas, pas encore. Il la laisse se racheter, pendant qu’il se décide. Il a envie d’elle, là n’est pas la question. Elle n’est jamais là, cette putain de question. C’est tout ce qu’il y a derrière qui pose problème. C’est toute cette souffrance, leur détresse et leurs regrets respectifs qu’aucune caresse ne saura panser. Mais il a envie. Ça serait presque beau si c’était pas si triste. Elle prend sa colère et la transforme en quelque chose d’autre. Pas de l’amour, mais on peut faire comme si pour la nuit. Il n’avait pas prévu ça pour sa soirée, mais qui est-il pour refuser un peu de chaleur humaine à une pauvre Mineuse en perdition ? La danse d’Eliza finit par lui monter à la tête, il abdique et vient la rejoindre sur la piste, il bouge avec elle. C’est presque imperceptible au début. L’une après l’autre, ses mains se posent sur elle, suivient par sa bouche qui l’emmène partout où sa peau est à nu. Elle le guide, il la laisse faire. Elle est belle comme ça. Quand on ne voit presque plus l’envie de mourir dans ses yeux. Quand elle les déshabille, Arlo a l’impression que c’est trop tôt. Qu’il s’en veut encore trop, mais il la laisse faire. Il se donne à elle plus qu’elle ne se donne à lui. C’est quand elle passe ses mains dans ses cheveux qu’il sort de sa léthargie. Il a l’impression de sortir d’un mauvais rêve. Il l’attrape et l’allonge sur le canapé, déjà trop petit pour lui alors pour eux deux... Il est au-dessus d’elle, mais ce n’est pas comme tout à l’heure dans son cauchemar. Il veut être doux, même si parfois, il a du mal. Il ne lui fera pas mal. Elle ne le suppliera pas d’arrêter. Au dernier moment, il lève les yeux vers elle, regarde loin dans son regard. T’as envie ? Il demande sans parler. Ça te fera du bien ?

~ interlude musical ~

C’est pas que c’était pas bien. Mais Arlo ne s’est jamais senti aussi fatiguée après avoir fait l'amour. C’est psychologique, c’est sûr. Il se sent drainé, complètement vide, complètement inutile. Tant qu’il était en elle, il y pensait pas. Puis ça lui retombe dessus d’un coup. Il a presque envie d’y retourner, de la serrer contre lui pour sentir quelque chose encore une fois. Il sait que ça sera pire après. Être en elle juste pour être quelque part, ça serait la prendre pour de la merde. Pour un jouet ou une connerie du genre. On fait pas ça aux gens. Il renfile son slip, attrape un t-shirt par terre. Et puis finalement, il parle. « J’étais pas en colère contre toi. » Il sait pas trop pourquoi il dit ça, mais maintenant que la tempête s'est calmée, il ne supporte pas l'idée qu’elle pense qu’il aurait pu lui faire du mal. Arlo, n’a pas peur de sa propre fragilité. Il sait qu’il tient à peine debout. Il sait que la plupart du temps, il fait semblant. Et si les mots ne sortent pas toujours de lui de façon intelligible, ça ne veut pas dire qu’il n’est pas capable d’avouer des bribes de vérité. « T’aurais dû… » Ouais… Il se sent con. Comment terminer cette phrase ? C’est bien gentil les “t'aurais dû”. C’est comme les “si seulement” et les “si j’avais su". Ça fait rarement avancer les choses. C’est des phrases faciles qu’on dit comme ça, une fois que ça va mieux. Parce qu’avant on avait pas les couilles. Maintenant, c’est facile. Il revient s’asseoir à côté d’elle. « J’sais pas. Parler. » Pourtant il n’a pas le courage de la regarder en disant ça, encore une fois, Arlo et Eliza n’ont jamais pris le temps de faire ce genre de trucs : parler… Cette blague. Il a envie de lui dire que si elle veut, elle peut parler maintenant, mais son courage n’est toujours pas revenu.

C'était sans doute une mauvaise idée. Commencer à parler, c'est ouvrir une porte qui donne sur une salle trop pleine de vilaines choses et qu'on se pourra plus jamais refermer. Ou seulement trop tard. Arlo n'a pas tellement besoin d'écouter Eliza pour se rendre compte qu'à ce sujet, elle est d'accord avec lui. Cela étant dit, parler lui semblait être la meilleure chose à faire. En tout cas la moins pire. Il regrette. « Thérapie… » Il se contente de renifler avant qu’elle ne reprenne la parole. Il lui demande pas de raconter sa vie, juste de… Il sait pas trop, juste de pas lui demander de lui faire du mal, sans doutes. Qu’elle utilise le mot “relation” pour parler d’eux lui fait un effet bizarre, froid. Oubliez les rôdeurs, les maladies, ce qui fait vraiment peur à Arlo, c’est ça. Il passe sur la défensive sans vraiment s’en rendre compte. Il l’écoute parler les bras croisé et les sourcils froncés et soudainement tout ce qu’elle dit est tâché de quelque chose. Ce n'est pas qu'il ne veut pas lui répondre, mais il ne sait pas quoi lui dire. Affalé sur le canapé, il se dit que s'il attend assez longtemps, elle partira sans qu'il ne soit obligé de rajouter quoi que ce soit. C'était la bonne chose à faire, il se répète. La bonne chose à faire. Il y a un silence pendant qu'elle se penche pour ramasser son débardeur. Arlo la regarde faire. Il se demande si ça vaut le coup. S'il a vraiment besoin de tout ça dans sa vie, tout ça étant : elle. Eliza. Elle se tourne vers lui, une boule de stress, sur le point d'exploser. Maintenant qu'il y pense, elle a toujours l'air sur le point d'exploser. « Celle que tu voudrais que je sois », c'est ça qu'elle ne comprend pas. Ça, qui décide aussi Arlo à se réengager dans cette conversation. Il se lève et ramasse la paire de chaussures cachée derrière le touret en bois et lui tend. Avant qu'elle ne brise le silence une dernière fois, il en arrive à la conclusion que sa mort créerait un grand vide dans sa vie. Pas juste une carence en protéines. Arlo s'est habitué à elle, à sa présence quasi-quotidienne ces temps-ci. Oublier Eliza ne sera peut-être pas terrible et douloureux, mais ça sera long, très long. Et il a déjà oublié assez de gens comme ça. Quand il se met à parler, il a le courage de la regarder dans les yeux et s'il est encore sur la défensive, il ne l'est plus autant. « J’te demande pas d’être quoi que ce soit… » Il commence, le temps de mettre ses idées en place. Enfin plus ou moins. « Je pourrais pas m’en foutre plus je crois. Contente toi de pas crever. » Il s'approche d'elle. Il ne veut pas se faire pardonner puis qu'il ne pense pas avoir fait quoi que ce soit de qui mérite de l'être, mais il veut rétablir la nonchalance qui les lie normalement. « Revient me voir si ça te fait du bien. Ou pas si t’en a marre de ma gueule. Je m'en fous. Mais quand t’as envie de crever comme ça… » Ses idées qu’il avait soigneusement arrangées commencent à s’effriter. Arlo ne veut pas d’une “relation” peu importe ce que ce mot signifie. Est-ce que ça fait de lui un connard ? Peut-être aux yeux de certains, mais il n’a jamais forcé qui que ce soit à venir dans son lit cela dit. L’amour ne sert plus à rien de nos jours, c'est vrai. Ça veut pas dire que tout le monde doit crever dans d'atroces souffrances ou rester en vie et prier pour que leur dernière heure sonne dans pas trop longtemps. Y a être un connard, et être un enculé. Il arrive à sourire.

Peut-être que ça marche, peut-être pas. Au moins, Arlo dit ce qu'il pense. Et puis partie sur sa lancée, c'est bien plus facile de continuer. « J’ai eu de la chance, je suppose... » Il répond, en oubliant totalement sa phrase précédente laissée inachevée. Et c’est vrai, malgré la mort de Tobie et les années de solitude, il a eu de la chance, il en est persuadé. Il regarde ses mains, il a l’impression d’être complètement redescendue à présent. « Peut-être que j’fais juste plus peur que toi aussi. » Ça le fait rire. Cela dit, ça aussi, il le pense. C’est plus facile de faire chier une meuf d’un mètre cinquante, qu’un mec de presque deux. C’est con, mais c’est comme ça. Les enculés sont généralement des lâches. « Mais j'ai vu la mort. Et c'est pas parce que j'ai pas appuyé sur la détente que c'était pas d'ma faute. » La porte se referme. Elle claque violemment dans la tête d'Arlo. Trop tard, comme toujours. Il en a trop dit. Fait chier. Merde. Merde. Merde. Des images d'enfants et de familles heureuses s'écrasent sur lui et il aurait presque envie de pleurer. Le nuage de pensée se reforme et il n'est peut-être pas complètement redescendu finalement. Il est tiraillé entre l'envie de se fermer complètement et d'en dire plus. Il veut lui parler du gamin qu’il a failli avoir, lui dire qu’il pense à lui tous les jours, lui parler de Tobie. Pas parce que c'est Eliza mais parce que comme ça, quelqu’un au moins saura qu’elle a existé. Peu importe qui... Mais à quoi ça les avancerait ? Arlo et Eliza sont à peine amis. Des connaissances qui s’envoient en l’air serait une meilleure façon de qualifier leur fameuse relation. « Ouais ça t'intéresse pas. Et j’vais pas te forcer à m'raconter tes trucs. » Il conclut. Il l'embrasse. Parce qu'il a envie. Qu'il a le droit. Pour changer de sujet et pour qu'elle revienne, peut-être. Pour certain, c’est même pas l’influenza la pire chose qui leur soit arrivée. Pour certain, leur vie d’avant était déjà bien assez merdique comme ça. Les morts, c’était juste un bonus. Parlez d’une chance ! Toujours penché sur elle, Arlo réalise quelque chose. Quelque chose de cruciale, de tellement important, qu'il ne comprend même pas comment il a pu l'oublier. « Merde le rat ! » Il grogne avant de sortir de la tente. Dehors, un épais nuage de fumé grise s'envole de l'animal carbonisé. Il grogne de nouveau et le retire de la petite barre de fer. Bon bah... Ce soir, c'est diète.