when Fire strikes Ice

Olympia n'est pas seulement sur les genoux, elle est sur les rotules. La première couche de l'épiderme a cédé le soir de l'attaque des jackals. Et chaque jour d'occupation a écorché un peu plus la structure fragile de la ville. Tout aujourd'hui est à vif. Arte y compris. Chaque endroit où elle pose les yeux la désole un peu plus. L'énerve un peu plus. Lui donne l'envie de cogner un peu plus... Ses phalanges la démangent en permanence. Les os de ses doigts craquent entre chaque patients. Et les patients ne manquent pas. Ce n'est pas vraiment un défilé qui s'opère dans l'infirmerie. Un défilé impliquerait que l'on arrive à renvoyer certains chez eux, et qu'il y ait de nouvelles têtes par instants. Il n'en est rien. L'endroit est saturé de blessés à toute heure : ils squattent les lits, les chaises, le sol. Sarah, l'autre médecin, et elle, font du mieux qu'elles peuvent pour contenir la crise. Les infirmières aussi. Mais même avec toute la volonté du monde, les ressources médicales viendront à manquer... Arte ne préfère pas penser à ce moment pour l'instant. Elle préfère ne pas penser du tout, à quoi que ce soit, sinon les vies qu'elle a entre les mains. Ou qu'elle n'a plus entre les mains... 

Sarah vient d'entrer dans la petite chambre aux murs verdâtres, et son expression s'est tout de suite assombrie à la vision d'Arte, du sang jusqu'aux coudes. Impuissante devant le moniteur de fréquence cardiaque qui n'émet plus aucun son. "Prends une pause, je te relaie." Elle semble aussi épuisée que la brune qui ne lui répond pas. Une plainte lui échappe ; une sorte de gémissement. Arte n'en peut plus de se battre contre la mort. Sarah la comprend. "Va manger quelque chose, dors un peu." Un peu d'air s'insuffle dans les poumons de la brune, qui n'a pas lâché des yeux sa patiente. Un instant son regard fait l'aller-retour entre le visage blême et l'horloge, impitoyable. Entre le visage encore adolescent, les joues parsemées de tâches de rousseur qui ont maintenant l'air translucides, le nez mutin, les longs cils emmêlés dans l'agonie, les lèvres pâles et gercées... et la promesse. "Arte... Ça doit faire quinze heures que t'es ici..." Il n'y a rien de plus sûr que cette promesse. Elle est impitoyable. Elle n'oublie personne. Arte attrape le premier instrument à sa droite. Aucun n'y réchappe. Son bras se lève, tremblant, et retombe. Et se lève encore... Cette fois la pointe du scalpel perce la tempe de l'adolescente, viole le réceptacle de tous ses souvenirs, anéantit jusqu'au moindre de ses rêves. Achève ce qui était déjà achevé. Puis le médecin quitte la pièce, traverse l'assemblée sous les regards de ceux qui ne se doutent de rien, ceux qui n'ont rien vu, et disparaît.

Elle n'est qu'une ombre qui rase les murs après ça. Elle ne veut pas avoir d'états d'âmes. Elle ne veut pas être humaine. Mais ses muscles en tremblent encore, et son corps tient à peine debout. Ce doit faire plus de quinze heures, qu'elle a passées debout à l'infirmerie. Le sommeil n'est plus qu'un lointain souvenir à en juger par les cernes sous ses yeux tristes. Tristes, ou fatigués... Peu importe l'un ou l'autre, on ne saurait différencier les deux émotions quand les yeux d'Arte se remplissent de larmes. "Pas encore." Le jeune femme se plaint en serrant les dents et en pressant le pas. Elle ne s'arrête que lorsqu'elle arrive à la hauteur d'une des citerne d'eau de pluie, à quelques pas de la chapelle. Sa main poisseuse attrape un seau, qui racle le sol et se cale avec habitude sous le robinet. Lui ne crache que quelques centimètres d'eau trouble, dans lesquels Arte plonge pourtant volontiers ses mains, ses poignets. Ses doigts trempés remontent le long de ses bras, les frottent avec une hargne qui lui laisserait des griffures si elle ne s'arrêtait pas juste à temps. La jeune femme grimace, dégoûtée du si peu de maîtrise qu'elle a sur elle-même : dégoûtée d'un de ses rares instants de faiblesse. Mais le dégoût qu'elle éprouve n'y change rien à la rage qui bouillonne sous sa peau, à la bombe qui fait tic-tac dans sa tête. Le compte-à-rebours donne pourtant l'impression de s'être gelé dans une grande inspiration.

Arte remet le seau à sa place après l'avoir vidé de son fond d'eau teintée. Elle passe une main fraîche sur son front et lance son regard à l'horizon, où il bute sur une silhouette blonde. On lui avait dit, que les miners viendraient filer un coup de main et tenter de remettre le campement sur pieds. Ce n'est pas la surprise qui la fait héler le prénom de la jeune femme. Elle pourrait se tromper - ce pourrait ne pas être elle. Mais Arte est absolument certaine que c'est le cas. Elle veut que ce le soit, au fond d'elle. "Casey !" Cinq lettres. Deux syllabes. C'est presque un mot qui lui fait du bien, parce qu'il rattache Arte à un avant vaguement stable. A un monde qui n'en avait pas encore fini de s'écrouler. Elle s'avance de quelques pas pour se rapprocher et mieux observer le profil sali par la poussière. Un petit sourire étire le bas de son visage alors que la brune croise les bras ; elle renvoie l'impression de se soutenir elle-même, de s'empêcher de s'effondrer quand ses doigts s'agrippent dans le tissu beige autour de ses côtes.

Enfin son 'interlocutrice se tourne, et la jauge. Arte demeure silencieuse un instant. "Contente de voir qu’Olympia n’a pas perdu son médecin." Le sarcasme lui passe au dessus de la tête. Son attention est rapidement accaparée par un berger allemand qui se poste entre la blonde et la brune, et qu'Arte observe quelques secondes avec un regard aussi curieux que le sien. Dingue, à quel point la scène détone avec toutes celles que le médecin a vécu entre les quatre murs de l'infirmerie ces derniers jours. Sa main s'avance, prudente, et se pose entre les deux oreilles de l'animal pour le caresser. Elle a un rictus plus qu'un sourire, franchement perplexe. Si le corps a une mémoire, celui d'Arte a oublié la tendresse le soir de l'attaque. C'est de quelque chose comme ça dont elle semble se rendre compte. Elle se regarde en train de regarder l'animal. Et elle ne comprend pas quelle partie d'elle-même manque à l'appel.

"Tu avais besoin de quelque chose peut être ?" La question sort Arte de la torpeur dans laquelle elle glisse dès qu'elle souffle un peu. Il faut qu'elle se maintienne en activité pour ne pas sombrer. Mais Sarah l'a congédiée et les infirmières lui ont intimé de rentrer se reposer... Mais Arte ne veut pas. Ses sourcils se froncent. Elle hoche la tête. "Tu veux m'aider à sortir les corps de l'infirmerie ?" la jeune femme au teint clair (trop clair) demande sans déguiser ses paroles, sans user d'artifice, sans même y mettre le ton. Elle semble lasse, jusqu'à ce qu'elle ne bouscule quelques autres syllabes aux dernières dans un haussement d'épaules. "T'as pas l'air occupée," fait-elle pour répondre à la colère qui vibre dans la voix de Casey et qui la dérange d'une façon viscérale, tant elle lui semble déplacée.  

Elle pousse un soupir quand Casey la dévisage. Ce n'est pas le genre de choses que cette dernière devrait faire. Arte ne sait pas exactement ce qu'elle attend d'elle, mais ce n'est pas ça. Déjà le silence ne sied pas à la fille de la mine, mais ce silence pèse particulièrement lourd. Le médecin préfère esquiver son regard au bout de quelques secondes, jetant le sien autour d'elle. Tout ce qu'elle y voit la désole, alors elle ferme les yeux un instant. Celui d'après, Casey s'est levée et est partie en direction de l'infirmerie ; la brune la suit sans un mot, les bras croisés sur ses guenilles.

Ce chemin, Arte le faisait plusieurs fois par jours, tous les jours, et même avant l'attaque. Il y avait presque un sentier que ses pieds avaient pétri dans le sol, à force. Elle n'avait pas besoin de regarder où elle allait, et d'ailleurs se surprit de la rapidité du trajet. Elle se retrouve devant la porte de l'infirmerie en moins de deux, et traverse la pièce en esquissant des sourires frustrés à tous ses blessés. L'adolescent qui d'ailleurs intercepte Casey et se fait pleuvoir une remarque sur la gueule, Arte prend le temps de s'arrêter à sa hauteur et de vérifier sa température.  Elle est beaucoup plus attentionnée qu'elle n'avait pu l'être avec Casey. Sans doute parce que son comportement habituel ne ferait qu'agacer les troupes et retarder leur guérison. Elle a abandonné ses manières glaciales : tout le monde a besoin d'être rassuré. "Sarah va s'occuper de toi dans cinq minutes." Mensonge qui n'a d'autre visée que de rassurer le jeune homme. Certains patients se plaignent déjà ; Arte se dépêche de filer derrière la porte, juste à la suite de sa comparse blonde. A bien y réfléchir, c'est certainement cette gentillesse forcée qui la fatigue plus que les heures à rallonge qu'elle effectue à l'infirmerie.

Elle s'agenouille à la porte comme si elle avait peur qu'ils ne viennent l'ouvrir, qu'ils ne viennent la pousser, la bousculer, l'obliger à renfiler une blouse, à reprendre ses outils. Elle soupire encore, exténuée, et repose silencieusement son regard sur Casey, puis sur les corps qui l'entourent. Ils ne sont pas aussi nombreux que le soir de l'attaque, et les pertes ces derniers jours n'ont pas été catastrophiques. On dénombre néanmoins quatre cadavres. Le dernier est encore chaud, c'est celui de la jeune blonde de toute à l'heure. Sarah n'a pas dû avoir le temps de le couvrir. Sa vision n'émeut même plus Arte ; mais pourtant elle la fixe longuement et le temps semble s'arrêter. Arte a fait de son mieux et ça n'a pas suffit. Ce n'est pas quelque chose qui l'aurait affectée, il y a de ça quelques semaines, mais aujourd'hui la constatation la blesse. Et se rendre compte qu'elle est blessée, ça, c'est encore pire... Une grande inspiration irrigue d'air ses poumons. Elle s'apprête à demander à Casey si elle pourrait lui piquer une clope, parce que ça semble approprié à la situation, mais plutôt elle regarde la blonde sans trop comprendre ce qu'elle vient de lui dire. "Dormir ? T'es sérieuse là ?" fait-elle en haussant les sourcils, sérieusement outrée. "Y'a du boulot partout et tu veux que je dorme..." La brune ricane doucement. Son rire est sec, dépourvu d'émotions, mais surtout il est coupé par l'interrogation de la jeune femme en face d'elle.

Arte s'arrête une fraction de seconde. Son regard se perd dans le vide et elle hoche la tête. "Ouais, je devais." Elle n'épilogue pas et quitte la porte sur laquelle elle s'était appuyée. Ses mains fébriles attrapent le bord du brancard où dort la dépouille de la gamine, et d'une impulsion l'envoie dans le sillon de la porte ouverte sur l'extérieur, quitte à heurter la hanche de Casey. "J'aurais dû," fait-elle et sa voix se transforme en ironie douloureuse. Le sourire qu'elle a sur les lèvres est terriblement amer. "Regarde-moi ce putain de chantier.." Arte pousse le brancard d'un coup de pied rageur. Elle se réceptionne d'ailleurs assez mal après l'acrobatie et est obligée de se poser dans l'encadrement de la porte. Le temps mort ne dure que le temps de deux respirations. Son pouls s'est accéléré de façon significative et elle revient à la charge, d'un pas pressé vers le corps sans vie, qu'elle balance par terre en le soulevant à deux bras. "Regarde-moi ça Casey !" L'ironie vire au rire - mais pas à la folie. Non. Ce qui est le plus crevant dans cette scène ignoble, c'est son personnage principal. Arte et le jour sous lequel on la redécouvre. Bête de rationalité et de pragmatisme. La froide, infaillible, insensible Arte, et la manière dont les événements l'ont changée.

Elle ne relève pas les yeux de la dépouille. Sa main ripe, envoie valser le brancard et le tout s'agrémente d'une brutalité qu'il ne serait pas utile de quantifier. "Tu croyais que ça allait finir comment ?" Ce premier appel à la raison, Arte l'ignore. Elle l'entend pourtant. Ça n'a même rien d'un écho. Elle n'est pas déconnectée de la réalité, elle n'est pas assez loin pour pouvoir prétendre que la voix de la fille ne la mine ne l'atteint pas. Non. Elle l'ignore consciemment. Elle fixe le cadavre avec haine, et sans doute que si l'on ne l'arrêtait pas, elle l'aurait violenté davantage. Elle l'aurait déchiquetée, cette énième preuve de la barbarie des jackals - non, cette énième preuve de la faiblesse des olympiens. C'aurait été un exutoire.

Mais la voix de Casey la rattrape brutalement. Son dos ripe le mur de l'infirmerie. Il y a une violence qui se pousse contre elle, quand la phrase se répète. Elle éclate dans ses tympans. "Tu croyais que ça allait finir comment, hein?!" Les doigts brûlants attrapent son menton, sa mâchoire. Arte fronce les sourcils, serre les dents. Elle veut déjà la repousser quand la claque fait rosir sa joue et la sort un peu plus de son personnage. Néanmoins elle dévisage sa comparse dans un silence de mort, surprise au possible, si brusquement stoppée dans son élan qu'il lui est difficile de rejoindre le chemin de la cohérence. Arte reste immobile. Ses lèvres tremblent de mots qu'elle ne sait pas choisir. Celles de Casey bougent, elle les regarde. "... Tu veux être en colère ? Vas-y ! Fais-le !!!" Puis ferme les yeux, et choisit de se faire engueuler comme une gamine qu'aurait oublié son sac à dos devant le portail de l'école. La brune déteste ça. Les reproches lui tombent sur la gueule l'un après l'autre, et dans sa tête ils se bousculent sans le moindre sens. Ce qui devrait la calmer, lui fait serrer un poing, et se masser la tempe de l'autre main. Quand elle rouvre les yeux, c'est parce que la blonde la force à nouveau à la confrontation... Le menton calé entre le pouce et l'index de la jeune femme, elle sonde son regard et quelque part la question de savoir d'où vient cette soudaine rage se pose. Elle est irrationnelle, absolument pas nécessaire et surtout, indésirable. Casey la dévisage. Elle l'écoute, qui reprend sa respiration un court instant. Elle reprend la sienne. Le tambours entre ses tempes s'est arrêté de battre la mesure. Tout semble plus clair.

"Aller, dégage !" Arte la coupe, et la repousse sèchement quand la blonde l'implore de ne pas devenir un autre bisounours. L'appellation la dégoûte. D'autant plus quand elle s'applique au médecin... "Et ferme ta gueule, aussi ! Tu sais absolument pas de quoi tu parles. Alors ferme-la." Sa paume passe sur son menton, où la sensation des doigts de Casey est encore. Elle l'essuie avec colère. C'en est assez de la gueulante de la miners, visiblement. De son jugement aussi. Mais on ne peut pas lui retirer que sa petite crise a eu l'effet escompté, puisqu'elle incite le jeune médecin à reconsidérer ses actions. Elle jette un regard aux corps autour d'elle pour se réassurer de leur réalité, et revient au visage de Casey et aux émotions qui s'impriment ou ne s'impriment pas sur ses traits. Arte n'a pas le temps de le décrypter ; elle fait volte-face et rentre dans la petite pièce où subsiste toujours cette odeur désagréable de corps en décomposition. "Si tu penses que je me laisse abattre, tu te trompes. Aussi tu prendras garde à laisser ta psychologie à deux balles aux portes d'Olympia la prochaine fois, je n'ai pas besoin que tu me dises ce que je dois faire quand vraisemblablement tu n'as jamais été dans ma situation." La réplique est voulue cinglante ; elle le serait plus si la brune osait défier du regard son interlocutrice. Plutôt elle lui tourne le dos, ignorant tout ce qui a bien pu se passer entre l'instant où elles se sont saluées et celui où elle a pété les plombs. C'est peut-être ce que Casey espérait, en parlant de balai...

Arte a toujours cette électricité dans les muscles, cette agressivité, quand elle souffle syllabe après syllabe : "Et puis je ne peux pas juste avancer. Juste quitter Olympia." et c'est autant une observation qu'une accusation. Même si, tout à coup elle doute que ce soit ce que Casey entendait, par avancer. Elle veut ravaler ses mots, mais c'est trop tard. Et puis, personne dans cette pièce n'ignore son envie de déserter.

Spoiler:

Casey a raison : à son propos la jeune femme ne sait absolument rien. C'est une de ses patientes. Elles ont parlé quelques temps, le soir de son "hospitalisation". Elle ne sait pas d'où elle vient, où elle a grandi, si elle avait des frères et soeurs, si sa mère lui tressait les cheveux, si son père était un des bons. Elle ne sait pas si elle est du coin, si elle a vécu à l'étranger, si elle est vraiment américaine. Elle ne sait pas ce qu'il s'est passé pour elle le jour où tout a basculé : où elle était, avec qui. Elle ne sait pas ce qu'elle a dû faire pour rester en vie ces dernières années. Elle ne sait pas le sang de combien d'hommes elle a sur les mains ; si même elle en a encore sous les ongles, entre ses doigts. Bordel, elle ne sait même pas comment elle s'appelle. Juste Casey : cinq lettres, cent-cinquante questions qui n'attendent aucune réponse. Car à ce moment précis où elle jurerait pouvoir entendre les nerfs de la jeune femme lâcher, et chacune de ses respirations essayer de la ramener à la raison, Arte n'a que faire des réponses qu'on pourrait lui fournir. Surtout elle n'a que faire de la réprimande de sa comparse, ni de sa critique. Elle se vide en un soupir ; un long soupir, douloureux, que sa cage thoracique accompagne jusqu'à ce que la dernière once d'air se soit fait la malle. Il n'est pas dédaigneux, ni méprisant, ni quoi que ce soit d'autre qu'exténué à vrai dire. Les syllabes de la blonde, autant de coups partis dans le vide, ou qui frappent mais qui n'font pas mal, la jeune femme s'y accoutume, les subit silencieusement. Avec cette patience froide, qui lui ressemble beaucoup plus.

Mais qu'on met déjà à l'épreuve. Le spectre de Casey sur son épaule la met à l'épreuve. La brune sent son omoplate vouloir se soustraire au contact. Pourtant les doigts ne fuient pas. Ils insistent. Arte prend sur elle pour se retourner. Et ça lui prend beaucoup. Elle a beau avoir rassemblé un peu de calme au creux de son corps, ce dernier est trop fatigué pour le diffuser, le faire grandir. La colère de Casey la ramène soudainement à la sienne. Elle serre les dents. Aller à la Mine ? Sérieusement.. ? Et qu'y a-t-il à la Mine pour elle ? Des murs de pierres et des puits de lumière, tout au mieux. Et puis surtout, pourquoi Casey cherche-t-elle à l'aider ? Sa main glisse jusqu'à celle de la blonde, effleurant ses phalanges avec distance. Il y a eu un temps où elle avait oublié, ce que ça faisait, de toucher quelqu'un d'autre. Aujourd'hui elle veut juste que cela cesse. Elle écarte les doigts de la blonde quand leur étreinte se fait un peu plus ferme. A la suite des paroles de Casey, et quand cette dernière observe le ciel entre deux mots assassins, un maigre sourire agacé étire les lèvres de la brune... Il est autant déplacé qu'involontaire, qu'indésirable. Casey a raison : et un autre jour, si ce n'avait pas été Arte à la place d'Arte, le médecin aurait été la première à pointer du doigt son comportement. Comment peut-on craquer par les temps qui courent, se laisser aller à ce point ? "Arrête un peu de..." Elle abandonne néanmoins le commentaire qu'elle s'apprêtait à faire quand la dernière question l'atteint. Elle se fige.

Le médecin se pince les lèvres. Elle n'a pas la cruauté de lui faire penser le contraire : elle hoche la tête sans articuler le moindre son pendant quelques instants. Ses traits se sont relâchés. Pas de colère, pas de sarcasme, rien, juste le vide. Son visage pâle, tâché de deux cernes, vide. Puis tristement reconnaissant. "Oui, ils sont en vie." Et elle n'a jamais mis de nom sur la raison pour laquelle elle ne peut pas partir d'Olympia, mais entre deux souffles ça la transperce. Elle s'en branle des blessés, des morts et des autres ; les humains ne sont plus son fort depuis que l'épidémie a commencé. Mais... Il y a toujours un mais. Cette fois Arte estime qu'il n'y a pas de place pour ce genre d'exceptions. Il est grand temps qu'elle quitte Olympia, comme elle avait vraisemblablement voulu le faire depuis le premier jour. Elle se poste dans l'encadrement de la porte, aux côtés de la blonde, regarde un moment les corps dispersés puis jauge Casey. "Je... deviens tarée ici..." avoue-elle en se passant une main sur le visage. Ses doigts glissent dans ses cheveux où ils se perdent tandis qu'elle expire, coupable. "Désolée," ça lui brûle les lèvres, la bouche, la gorge, de dire ça. "C'est vrai que j'devrais attendre de te connaître un peu mieux pour te traiter comme de la merde," elle souffle en tentant de détendre l'atmosphère, ce qui s'avère au final plutôt maladroit, et surtout hésitant. Arte ne veut pas énerver davantage la jeune femme. Elle ne veut pas relancer un débat, l'envie lui est complètement passée.  En revanche il se pourrait qu'elle ait encore envie de cogner assez vite, si elle ne sort pas d'Olympia. 'Comment je fais pour entrer à la Mine ?"

Spoiler:

La tension semble être retombée et à présent Arte laisse son regard se perdre sans aigreur dans le vide. Elle n'agit plus rationnellement : elle est fatiguée. Une fois cette conversation expédiée, elle ira sûrement se coucher et achever de préparer son départ. Elle peut compter sur ce projet, sur cet objectif ; elle comptait déjà dessus avant que Casey n'arrive à Olympia, qu'elle ne lui propose de trouver refuge à la mine. Mais les choses ne s'étaient pas passées comme prévues : Indiana, le marmot qui lui avait promis de fuguer avec elle avait disparu sans elle. Ca n'était pas une tragédie, non, loin de là, mais ça avait retardé ses plans. Et entre temps, on avait désespérément eu besoin d'elle à l'infirmerie. "T’es médecin, je te dois la vie, la mine est alliée à Olympia et je sais où te trouver de la place pour rester quelques temps." Arte hoche la tête, au fond assez peu convaincue par les propos de la jeune femme à ses côtés, à qui elle jette un regard en biais. Elle n'ose pas dire qu'elle ne veut plus être médecin, mais préférerait plutôt avoir une arme à la ceinture et un arc dans le dos. Ni même qu'elle préférerait sans doute être seule, à des centaines de kilomètres du Texas. "Ce sera provisoire," elle fait pour infirmer les dernières paroles de la blonde, et encore une fois Arte est si peu convaincue que ça transperce quasiment sa voix. Le monde d'aujourd'hui est fatiguant : elle n'a rien à faire à Olympia, c'est certain, mais elle n'a rien à faire non plus à la mine. Son rôle y sera le même, son mépris de l'humanité tout identique. Mais pire encore, Arte ne pense plus avoir sa place ailleurs... Ses rêves d'avant, ses aspirations, ont naturellement été réduites à néant, mais même celles qu'elle s'est découvertes à l'Hôpital ont dû être émiettées. Elle ne garde le disque de sauvegarde de ses recherches que pour la forme : elle a comprit qu'il lui sera impossible de reproduire les mêmes conditions de travail que celles qu'elle a connues à Boston. Elle sait qu'ils ne trouveront sans doute jamais de remède. Elle devra l'accepter un jour, et ce jour là le plus sage sera de rester à l'abri, dans les entrailles d'Hamilton.

Elle hoche encore la tête à la remarque de Casey, mais cette fois ses yeux trahissent un sourire, faible, pâle, mais bien réel. Elle est beaucoup moins courroucée que la jeune femme à ses côtés, presque amusée par la situation qui a si rapidement muté. Le regard sévère qu'on lui lance lui fait néanmoins détourner le regard et se renfrogner un peu. "Je ne sais pas si tu as déjà remarqué, mais les excuses ne sont pas tellement mon fort." Elle hausse les épaules à son tour pour se déculpabiliser, et balance, indifférente : "J'ai fait de mon mieux." Elle sent alors les doigts de son interlocutrice passer dans sa nuque. Elle se tend, comme lorsqu'il s'agissait de son épaule, mais pas pour les mêmes raisons. Cette fois la brune ne s'éloigne pas, ne fuit pas. Elle a pas mal de lacunes en relations humaines, mais le geste lui parle. Elle n'est pas sûre d'en avoir besoin néanmoins, de ce condensé de compassion et de réconfort. Arte est presque soulagée de voir que Casey n'ajoute rien, et lui tend sa cigarette plutôt qu'un énième commentaire.

Elle la glisse entre ses lèvres sèches sans réfléchir et tire longuement dessus. Aussitôt son corps proteste mais Arte ne semble pas l'écouter, et réitère silencieusement l'instant d'après. C'était son petit ami qui fumait. En deux mille huit. Mais même le goût âpre de la clope ne la ramène pas à ces souvenirs, comme enfouis sous des tonnes et des tonnes de boue. Elle s'estime juste heureuse de ne pas avoir à tirer une latte de plus quand on lui pose cette question à laquelle elle n'a pas préparé la réponse. Elle éloigne ce qu'il reste de la cigarette, finit par la jeter et l'écraser lentement du bout du pied. "A court ou long terme ? Le plus important pour l'instant c'est de sortir d'Olympia. J'ai..." Elle hésite une seconde. "J'ai déjà prévu de partir. Plusieurs fois. Il me manque un peu de matériel mais je sais par quel côté sortir en échappant à la surveillance par exemple." Arte fronce les sourcils, peu sûre qu'il s'agisse de la réponse à laquelle Casey s'attendait. "Sur le long terme... Personne ne sait vraiment ce qu'il se passera sur le long terme maintenant, pas vrai ?" Elle observe Casey un court instant, laisse le silence s'installer, et fait un pas à l'extérieur. Cette fois elle ne regarde pas les cadavres qui ont été déposés là et dont quelqu'un viendra très certainement s'occuper, se tourne vers la blonde et l'incite à regagner le chemin de la chapelle où elles se sont rencontrées ce jour-là (sans passer par la salle où les malades entassés ont sans aucun doute entendu chaque mot de leur dispute).