Too far from home (Sören)

La peur, l’angoisse, les regards glissés par-dessus l’épaule : c’était souvent ce qui permettait à une personne de rester en vie, encore plus dans un monde où tout était sur le point de s’effondrer, où tout s’était effondré voilà quelques années. La gamine, elle ne comptait plus les mois qui passaient, ou les années. Elle n’était plus capable de savoir quel âge elle avait, quel âge elle aurait eu si le monde était resté lui-même. Parfois, ça la brisait, elle s’écroulait dans un coin, quand son frère veillait. Elle ne pipait presque plus mots l’enfant, depuis le déchaînement de l’enfer. Puis vous savez, quand ça arrive, on se dit que ça ne viendra pas jusqu’à nous, on se sent invincible. Ca ne dure qu’un temps, et la chute en devient particulièrement violente. Elle s’en souvenait encore Solveig, de la douleur, du souffle coupé quand les silhouettes étaient entrées et avaient tout pris. La mort, elle l’avait effleurée de près, de trop près. Elle n’aurait eu qu’à tendre la main pour être emportée elle aussi, si son aîné n’avait pas attrapé son bras pour l’emmener à sa suite. Fuite pour survivre, ponctuée des cris de détresse des parents. Abandon égoïste.

En voulait-elle à son frère d’avoir agi ainsi ? Quand ses pupilles se posaient sur le dos de Sören, une part d’elle ne pouvait pas s’en empêcher. Mais, il était la seule personne qui lui restait dans ce monde. Sans lui, elle mourrait certainement. Du moins l’avait-elle pensé. Pourtant, elle avait déjà tué Solveig. Elle avait déjà pris son arme pour exploser le crâne de rodeurs… Et d’humains. Un seul pour l’instant, dont les souvenirs la hantaient. En partie. Finalement, elle avait bien intégré la notion de vivre ou mourir. En revanche, elle refusait plus ou moins de retoucher à une arme à feu, se contentant de diverses armes blanches. Les couteaux autour de ses mollets le prouvaient, même si on avait tendance à la sous-estimer.

Corps frêle qui accéléra, main qui chercha le bras de l’aîné. La pénombre commençait à tomber, masquant le chemin qu’ils étaient supposés prendre. « T’es sûre qu’on devrait continuer ? » Parler lui faisait mal, parler l’épuisait. Elle n’ouvrait quasiment plus la bouche Solveig, depuis la mort de ses parents. Elle avait réclamé le silence pour faire le deuil, et même quatre ans après, elle ne s’en était pas débarrassée. Les petits doigts s’accrochèrent un peu plus, alors que les yeux fouillaient les ténèbres grésillantes. Combien de temps avant une première attaque ? Combien d’heures, de minutes, avant le déchainement de l’enfer une nouvelle fois ? Finalement, chaque soir, chaque nuit se ressemblait, qu’importait ce qu’elle faisait. « Fais pas le con Sö. » Et elle ralentit, cherchant à y obliger Sören. L’écouterait-il ?

Puis, elle se rendit compte que dans le silence, les doutes se glissaient dans la caboche, les questions aussi. Depuis combien de temps erriez-vous ? Parfois, y’avait les rêves qui voilaient l’esprit, la vision. L’envie de croire que tout n’était qu’un cauchemar, et que le réveil arrivait bientôt. Puis y’avait les cris, les grognements, les coups de feu. La réalité revenait en quelques secondes, faisait exploser les pensées en une fraction de seconde. L’instinct de survie reprenait alors le contrôle, et la tueuse reprenait le dessus sur l’humaine.

Vivre ou crever

CODAGE PAR AMATIS