ILS PARTENT CHERCHER DES COUCHES (vous ne devinerez jamais ce qu'ils vont trouver) + Roman, Adel, Bass & Hanni

Janvier 2018

Deux journées que Bass ne s’exprimait que par le minimum de borborygmes nécessaires pour ne pas les mettre en danger et apprendre deux ou trois choses à l’homme qui l’accompagner. Silence punitif immature peut-être, mais le blond n’avait jamais été du type loquace. Bass n’était particulièrement effrayé par ce qui les attendait au-delà des murs d’Olympia – ni les rôdeurs, ni les hommes. Pas après avoir passé deux mois à envisager la mort, le martyr, pas avant de partir sur les routes avec pour seule compagnie Malini et le besoin viscéral de s’éloigner de tout. Ce dont il a peur c’est de ne pas revenir à temps avant l’accouchement d’Iris, de Peyton, qu’Iris ne s’éveille jamais, qu’Hannibal soit un mauvais père, qu’Hannibal ait peur et qu’ils ne trouvent pas tout ce qu’il faut, que les nouveaux nés soient en mauvais santé. Non, Bass n’est pas tranquille à l’idée de prendre la route d’ici peu, de délaisser Olympia pour peut-être des mois, peut-être pour toujours. Bass pourtant était incapable de revenir sur sa promesse – il avait parfois l’impression que c’était ce que Malini espérait au fond, attendait, que lui aussi… Non. Il resterait auprès d’elle.  Il profitait alors des derniers jours qui lui restaient pour régler tout ce qu’il pouvait, sauver les meubles, espérer que Vladimir reviendrait du ranch avant qu’il ne parte pour veilleur sur Jézabel et sur Hannibal. Il ne pouvait pas réveiller Iris. Il ne pouvait pas veiller sur le bébé, il n’en avait aucune connaissance, pas la capacité, juste la maladresse et la bonne volonté – mais il pouvait au moins faire ce que lui savait faire, des raids, rendre le monde plus sûr, un peu et garnir une chambre d’une des grandes maisons d’Olympia, maintenant que le toit était réparé.

De quoi les bébés avaient besoin ? Bass se rappelait s’être posé cette question, alors qu’il n’était qu’un gamin et que sa mère tenait sa main si fort qu’il en avait mal, observant les rayons de fournitures de puéricultures qu’ils ne pourraient jamais tous se payer. Ils pouvaient faire des couches lavables et des oursons de tissus rapiécés, mais s’ils trouvaient mieux, Bass avait bien l’intention de l’obtenir. Il avait laissé Hannibal explorer une partie du supermarché, pendant qu’il s’aventurait en réserve, couteau au poing. Il avait fini par dégote un berceau encore emballé au milieu des cartons éventrés, et un sourire fier, un peu soulagé avait illuminé son visage avant qu’il ne fasse demi-tour pour retrouver son partenaire, une peluche toute ronde, toute immaculée sous le bras.

Le pas du blond est vif, pressé, silencieux alors qu’il se glisse entre les rayonnages, trop habitué à des années de raid pour gueuler à tue-tête ou faire du bruit. Il s’arrêt pourtant en apercevant deux autres hommes, un blond, un brun, l’un les mains levées de manières innocentes, s’adressant calmement à Hannibal prêt à se pisser dessus, et l’autre silencieux et Bass se tend, son couteau pivotant machinalement entre ses doigts, prêt à poignarder si besoin. Encore quelques pas. Il reste immobile, dans l’allée, derrière eux, séparés par quelques combinaisons de bébés et des petits chaussons si minuscule qu’ils lui brisaient le cœur. L’ours est sentimental, l’ancien meurtrier s’arracherait le cœur pour un enfant. Il aurait voulu toutes les emporter, ces chaussettes décorées de cœurs et de pingouins ; Mais la lueur hallucinée de son regard ne voit plus rien à part le mouvement des hommes, leurs paroles, qui parlent d’enfants, des enfants. Bass a encore dans les yeux les petits corps qui se vident de leur sang sur l’asphalte, tués sans pitié par les jackals.

 « - Qu’est-ce que vous en avez à foutre ? » s’entend-t-il demander, s’avançant derrière les inconnus, pointe de sa lame en avant qu’il lève comme écho à ses mots. Les enfants, cela réveille l’instinct protecteur de Bass, cela lui fait montrer les dents. Pourquoi voulait-il savoir s’ils avaient des enfants, n’importe qui pouvait s’appeler médecin, mais ce n’est pas comme si Bass pouvait lui demander une preuve, ici et maintenant. Médecin. Arte partie, Alma pas blanche comme une oie, Iris dans le coma… ils avaient besoin de personnel médical, c’était une réalité qui terrifiait Bass et son regard passe d’un homme à l’autre, alors qu’il s’efforce de rester calme, garder ses distances. Et surtout de mesurer les deux nouveaux venus, de les juger – le chef des recruteurs a un bon instinct, en général, mais il reste sur ses gardes pour l’instant. Il fait signe à Hannibal, de l’autre côté, et murmure dans sa barbe ; « - Prend ce qui nous faut. ». Il penche un peu la tête sur le côté, et son regard ne lâche pas le brun des yeux, comme captivé, inquiet, mais qu'il parle au "médecin". Sa voix s’adoucit, presque imperceptiblement, la peluche serrée contre son torse, sur le qui-vive, vaguement menaçant. Vaguement plein d’espérance, mais chat échaudé craint l’eau froide et il sait comment d'autres parlent pour gagner du temps. Ramener Hannibal en vie à Olympia est sa priorité à lui. « - Pourquoi tu nous aiderais ? »

Janvier 2018
Il ne se préoccupe pas du brun patibulaire, il ne se préoccupe qu’à moitié de la menace. Son instinct, sa paranoïa, ses nerfs toujours semblables à ceux d’un animal sauvage s’en occupent pour lui. Il n’obéit pas au chien de garde, il ne se déplace pas vers Hannibal. Il n’aime pas montrer son flanc, ou son dos, ou risquer de baisser la garde, ou quoi que ce soit. Ni jouer à la cible facile, années en prison oblige. Bass est sur ses gardes, le pas prêt à bondir, les dents prêtes à mordre. Pourtant, les années à Olympia ont raidit ses réflexes, lui ont appris qu’il y a quelque chose qui n’est pas pourrit dans le parquet moisi de l’humanité. Tout au fond, parfois, il y a quelque chose qui vaut le coup de ne pas se transformer en bête du fond des bois. Toute sa vie, il est tombé sur des portes fermées jusqu’à tomber sur eux. C’est pour ça qu’il est là – dernière sortie avant la recherche de l’espoir en Arizona, dernière sortie pour permettre à un enfant de grandir. Croyance que tout ne peut que s’améliorer aujourd’hui, qu’ils en ont assez baver comme des rats et qu’il s’écorchera vif pour ce gosse si le père ne le fait pas. Lentement Bass dépose au sol ses peluches, et il reste accroupi sur sol. « - Je te parle pas. » Il tique et livre un sourire plein de dents à l’homme qui prend la parole. Ils ne sont pas deux médecins non ? Non, pas avec cette ombre dans les yeux. Alors il s’en fiche. Des assassins, à partir du moment où Olympia l’a accepté lui, il y en a eu forcément un de trop.  Sa langue passe entre ses dents un instant. Il a envie de mordre, mais lorsqu’il repose son regard sur le blond, sur le « gentil » de l’histoire, il y a une étincelle différente de la violence qui brûle. Peut-être.

« - Lorsque j’ai posé la question, ils m’ont dit qu’ils m’apprendraient à faire confiance, une douche chaude, dormir en paix. » répond Bass lentement, pesant ses mots, luttant pour ne pas revenir dans ses souvenirs. Il plisse les yeux, pensif en lui-même. Etrangement, seul le choix du milieu avait tenu la distance, et pourtant, il y croyait. Il se gratte la gorge pensivement, essaie de ne pas retomber dans ses pensées, dans son envie de se tirer d’Olympia et dans son envie de s’y terrer pour ne jamais voir le monde réel. Il jette un coup d’œil à Roman.  « - Je suis celui qui vérifie qu’on est pas trop gentils. »  C’est lui le recruteur, mais c’est lui aussi qui se méfie. Qui ouvre les portes et qui les referme. Qui refuse de voir les jackals avoir un pardon et se promener dans leurs murs, mais qui récupère les anciens drogués et les anciennes mains ensanglantées. Ils ont besoin de ça, parfois. Ils ont besoin de se méfier et ils ont besoin de ne pas être gentils. Il pointe Hannibal du doigt, puis tire un trait sur sa gorge. Tais-toi. Laisse-moi faire.

« - Si vous êtes médecin. » Il doute toujours, comme il doute toujours face à des personnes qui ont fait plus d’études que lui. Bass se sent toujours dupés, ignorant et floué. On pourrait lui promettre la lune, il ne pourrait que regarder le doigt, bien incapable de discerner la vérité de la filouterie. L’olympien grimace et admet à voix basse, promesse susurrée d’un ton sceptique, mais sincère : « - Vous aurez tout en ville. Ce que vous voulez. Avaient besoin. Même un cabinet, et toutes ces seringues. » Et les médocs et les lits et les patients et le matériel. Il n’y connaissait rien, lui, il savait juste que c’était la seconde chose la plus précieuse d’Olympia. Après les enfants.  Le barbu se relève lentement, prenant garde à ne pas surprendre Roman et à ne pas lâcher Adel du regard, comme s’il était un charmeur de serpent aux regards dansants. Il enfouit ses mains dans ses poches et ne semble pas vouloir prendre une arme, le dos rond malgré sa carrure. Pourtant il veut vivre. Il veut voir les petits grandir et Malini sourire comme avant. Un médecin ferait ça, chuchote la voix craintive dans son esprit, celle qu’il parle d’espoir.

Il cherche ses mots, gonfle sa joue avant de lâcher. « - On a des enfants. Ils ont besoin de soins. On a tout le reste. » Il est terrifié à l’idée de montrer Olympia, montrer les enfants d’Olympia aux mauvaises personnes. Encore. Mais il a appris à lire les gens, les gestes et les intentions et il livre un sourire craintif, mais bon enfant, à Adel : il a appris à lire et il a confiance en lui. Quant à l’autre… disons qu’il l’approuve.