(XXIX) i don't understand and you can't explain + abel

Il n’était pas à l’infirmerie. Pas réellement surprenant en fait, vu l’avancée des traitements et les progrès stupéfiants que cela avait eu sur lui, mais Abel avait tenu à se pointer là en premier, juste au cas où. En sachant pertinemment qu’il n’avait aucune manière d’ignorer la confrontation qui allait forcément suivre, mais l’idée de passer quelques instants seuls à deux avec le môme était peut-être ce dont il avait besoin pour faire taire cette petite voix qui le harcelait sans répit depuis qu’Abel avait appris que Silas était enfin sur la bonne pente.
Mais qu’importe : le gamin n’était pas là.
En fait, il l’avait trouvé sans vraiment le chercher alors qu’il cheminait sans hâte jusqu’à la baraque du chef de village, à jouer dans la poussière avec le clébard qu’il avait ramené ici plus d’un an plus tôt. Clébard qui avait considérablement grandi d’ailleurs, depuis la dernière fois qu’il l’avait vu, et l’enfant semblait se ravir de sa compagnie ; sans doute que celle des corniauds du ranch, de la sienne tout particulièrement, en était venue à lui manquer depuis le temps qu’il n’était plus sorti hors les murs d’Olympia.
Il était resté près d’un quart d’heure avec lui, assis sur les pierres chaudes du muret d’une petite placette, à observer le chien faire l’andouille pour un vieux bout de bois détrempé de bave et feindre d’ignorer les quelques regards circonspects qu’il sentait parfois se poser sur lui – on aimait pas trop voir Abel Rhodes sourire ici, ni même avoir l’air de bonne humeur.
(Peut-être parce que ça leur paraissait trop bizarre pour augurer quoi que ce soit de bon.)

Son regard affronta celui de Peyton en silence, ni hostile ni chaleureux et il se tint sous le porche sans un mot, sage, jusqu’à ce qu’elle l’invite finalement à entrer d’un geste simple. Longtemps qu’il n’y avait pas fichu les pieds, dans cette foutue baraque, mais il l’avait suffisamment arpentée pour s’y comporter comme s’il y était à sa place – or on savait pourtant très bien que ce n’était pas le cas, ou plus depuis quelque temps du moins.
Il se laissa choir dans un fauteuil, nonchalant, résistant à l’envie première d’aller se servir un verre de son propre chef et retourna son attention sur l’olympienne à la place. Toujours debout, à se tenir dans l’embrasure de la porte comme si pénétrer la pièce alors qu’il y avait pris ses aises lui coûtait. Elle affectait un air détaché mais, à l’observer sans d’abord répondre à sa question, il la devinait plus tendue que ce qu’elle voulait bien laisser voir. Des détails insignifiants, qui seraient passés inaperçus au regard de n’importe qui.
Pas de lui : il la connaissait trop bien pour ça.

« Comment va Silas ? demanda-t-il, gardant par devers lui son objectif premier. Je suis passé à l’infirmerie d’abord mais il n’y était pas et tes gars là-bas... soit ils me détestent, soit ils ont peur de moi. Ou les deux à la fois ? Bref, je me suis figuré que c’était plus simple de venir de demander un bilan en personne. » Sa voix présentait une tonalité tranquille, presque affable : il n’était pas venu pour la brusquer aujourd’hui, ni pour lui reprocher tous les maux de l’Amérique. Il n’était pas venu pour noyer une quelconque frustration dans une crise de colère. En fait, il se sentait même d’humeur plutôt conciliante et entendait bien en faire profiter leur échange, pourvu que cela aide ce dernier à se régler plus vite.
Abel n’avait pas besoin de grand chose après tout : juste qu’elle lui dise exactement ce qu’il souhaitait entendre quand à l’état de santé de son fils. Qu’il allait mieux, qu’il n’avait plus besoin d’être constamment supervisé.
Qu’il pouvait le ramener à la Crimson Valley, loin des griffes d’Elisa.
Il s’essaya à un sourire, mais celui-là ne monta pas jusqu’à ses yeux qui continuaient de fixer Peyton, imperturbables et dans l’expectative. Rien de plus qu’un maigre rictus policé pour “faire bien” dans un échange respectable entre deux adultes bien éduqués. A ceci près qu’Abel n’avait jamais appartenu à cette catégorie : il souhaitait simplement plier cette histoire au plus vite. « Tu pourrais au moins me proposer quelque chose à boire, avec cette chaleur. » Le rictus s’étira pour se parer d’un petit accent moqueur. Il pouvait très bien se servir lui-même, non ? Mais la voir s’obstiner à se tenir debout sur le seuil, comme une étrangère dans sa propre maison, avait un petit côté inconvenant sinon perturbant.