here we go again | wyatt

septembre 2018| Abel & Wyatt.

C’était un soir agréable pour promener son chien à la lisière du camp. Le crépuscule tombait et au-delà de l’ocre changeant des blés qui attendaient encore la moisson, le ciel était vraiment joli. Il y avait un rose qui n’évoquait presque pas le sang qui sèche, rose qui fondait dans le bleu du ciel dans une nuance d’orange qui n’avait rien à avoir avec la couleur des tripes trop longtemps exposées au soleil trop sec du Texas. Avec la sieste de l’astre annoncée pour la nuit, une petite brise s’était levée, qui dissipait un peu l’air étouffant concentré dans la vallée depuis le lever du jour, rendant irritables chacun des cavaliers qui n’avaient pas déjà un naturel forcément facile, l’hiver. C’était plaisant. Bullet avait de l’espace pour s’ébattre et se balader sans avoir quelque part où aller, ni quelque chose à fuir était un intermédiaire particulièrement déstressant. A part les tiques et les aoûtats, qui depuis la fin du monde et du règne humain proliféraient absolument partout, il n’y avait aucun risque, gardé qu’on était par les tours de garde établies à intervalles réguliers autour du camp. On pouvait se promener, faire un sifflet d’un brin d’herbe, pisser un coup derrière l’arbre à gauche, celui qui pue, à force, avoir la paix, le silence, les piafs non-mutés trop maigrichons en cette saison pour être mangés, et aucun grognement de mauvais augure – ni gémissement encore pire.
Non pas que Wyatt avait une quelconque connaissance de ce que ça devait être de promener son chien tranquillement. Ce devait être plus agréable que ça, en tous cas.  Non. Wyatt avait dû retrousser ses manches, rouler des yeux dans ses orbites, siffler Bullet et arrêter d’envisager le pire, tout ça pour quoi ? Baby-sitter Idyl Hawkings, encore. Il avait congédié Jackson en roulant des yeux et maintenant, il était obligé de ravaler sa propre humeur, et tout ce qui faisait de lui un type facile à vivre pour encore une fois botter le cul d’une personne qu’il n’aimait pas des masses. Au ranch, on garde toujours les problèmes pour la nuit.
 
Lorsqu’il voit la silhouette de la jeune femme à contre-jour, Wyatt ralentit le pas, et se redresse, la laissant venir jusqu’à lui. Elle lève les bras, il les croise explicitement patibulaire. Il avait envie de la gifler juste parce que ce genre de scènes se répétaient trop souvent. Le crâne dur des texans, a priori. S’il te plaît. Wyatt tique, mais la laisse parler, espérer nuancer la discussion à venir. Peut-être parce que s’il avait été garde, une phrase sur deux sortant de sa bouche aurait été insupportable à son supérieur. Mais il n’aurait pas agressé… quoique. Idyl, si peut-être, vu certaines de ses remarques : cela aurait facilement dégénéré. Dommage qu’il soit son chef et qu’Abel n’ait jamais eu à les séparer. Peut-être aussi parce qu’elle a déjà fait pire comme entrée en matière après une bavure.
« - Quelle surprise. Je suis sur le cul. » ironise Wyatt, un sourcil arqué. De la faute d’Idyl ? Tu m’en tiras tant, au moins elle ne le prend pas complètement pour un con.  Sa patience avait des limites, relativement fines et fragiles à franchir. La seule raison pour laquelle on n’était pas trop au courant de ça au ranch, c’est juste que en comparaison avec une certaine personne, il avait l’air passablement coopératif. Ne vous faites pas avoir par les blagues de cul et l’humour de merde, il avait ses colères. Wyatt serre les dents et plisse les lèvres, la moue contrariée qui, chez n’importe qui d’autre serait précurseur d’un mauvais coup en pleine bouche, les bagues que l’homme porte toujours prêtes à affliger un rappel saillant à exhiber devant tout le ranch à l’aube. Mais il s’en était assez pris, gosse. Il savait se contrôler. Lui.  A la place, il déplie lentement son bras, et tend la main vers Idyl paume vers le haut, et sa langue fait une bosse dans sa joue. Pourtant son ton n’admet aucune réplique.  « - Donne-moi ton flingue. »

septembre 2018| Abel & Wyatt.

Wyatt attend dans le contre-jour qui tombe. Son visage reste dans l’ombre, les traits mal éclairés et difficiles à lire. Il semble presque faire exprès de se placer dos à l’astre agonisant, prolongeant son ombre de manière infinie aux pieds d’Idyl, comme un monstre de contes pour enfants. Sa réaction à l’avertissement d’Idyl est presque imperceptible. Il espère bien que l’arme est chargée. Il sait que son collègue est pas passé loin du passage à l’acte. Et Idyl d’un procès bien différent, ordonné par le grand maître du pétage des plombs. Elle a de la chance que c’est Wyatt, et pas un autre face à elle, même si sa mine lasse ne trahit pas vraiment ce sentiment heureux. Le poids de l'arme de poing qu’il récupère lui rappelle un peu trop le moment où il a cru sa dernière arrivée, le flingue de Abel sous sa gorge. Les cavaliers se retournent contre les cavaliers, les gardes contre les gardes, et tout le monde tourne le dos à la fin du monde, occupé par ses petits problèmes.

Mécaniquement, il désamorce le revolver, ôte le chargeur qu’il glisse dans une de ses poches déformées par l’usage, le revolver à sa ceinture. Il ne la lâche pas plus du regard qu’il ne dérive son attention quand il récupère le fusil et glisse le fusil sur son épaule.

Wyatt ne baisse les yeux que lorsque Idyl lui présente ses poignets. Il a effectivement une paire de menottes qui pendent à sa ceinture. Comme avant. En cinq ans de prise de fonction au ranch pourtant, la menace a retenti plus de fois qu’elle n’a été mise en place. Il aboie plus qu’il ne mord, le chef de la sécurité ( quand on le caresse dans le sens du poil. Une capacité singulièrement inconnue pour Idyl ).  

“-Tout ça parce que tu ne veux plus être garde, c’est ça ?”

Il interroge, la déception présente dans sa voix. Wyatt la regarde de bas en haut, dubitatif. Elle nous file un mauvais coton Idyl, mais il n’a pas envie de jouer au psychiatre. Ils en ont tous plus que ras le bol. Elle n’est même pas son amie. A vrai dire, à part garde, il ne saurait pas trop où la foutre. Elle a des qualités, arme en main, et de bons yeux. Dommage qu’elle soit aussi chiante, aussi difficile pour travailler en équipe. Eclaireuse, peut-être. Elle serait seule, on se foutrait la paix mutuellement. Mais il ne faut pas qu’elle s’enhardisse trop… Pelleter du purin, brosser les cavales, ou fermer sa gueule et assurer la sécurité du ranch. Les deux postes n’ont pas loin du même prestige, assi important au ranch l’un que l’autre. Wyatt lui adresse un signe de tête, et fait jouer sa mâchoire avant de lâcher, la voix plus sèche. C’est trop abrupt, trop calme pour un sermon, mais cela n’admet pas beaucoup plus d’interruption.  

“- Je ne t’aime pas Idyl, tu es au courant. Mais tu n’es pas mauvaise en tant que garde, alors je vais te donner la seule putain de consigne que tu dois vivre ici. Tu veux un plomb, tu le fais en dehors de la vallée. Abel est le seul à pouvoir se permettre ce genre de conneries, et tu n’as rien à voir avec lui, quoi que tu penses. Soit tu vas lui chier dans les bottes pour une corvée, soit demain prends ton poste et tu te tiens à carreaux."

Trompe moi une fois, honte à toi. Trompe moi deux fois, honte à moi. Et il gardait ses armes, puisqu’elle était incapable de les mériter. Les cris alerteraient le ranch d’un rôdeur aussi bien qu’un coup de feu et il y aurait un mort de moins que si elle continuait son cirque sous ses yeux.

septembre 2018| Abel & Wyatt.

Bien sûr que c’était sa faute. Si Abel pète un plomb et tue Andréa, c’est sa faute. Si Idyl lui rapporte Alexandra au beau milieu de la nuit, c’est sa faute. Si du puff est glissé dans les boissons, c’est sa faute. Si ses gardes sont retrouvés morts et les parcelles incendiées, sa faute. S’il est vu en train de baiser dans les champs après six mois d’abstinence, c’est sa faute. Si Idyl crame la cervelle d’un autre garde à la place d’un rôdeur, sa faute. Si Winona est une pute, sa faute. Si les moutons ne sont pas bien gardés, sa faute. Wyatt secoue la tête, agacé déjà et détourne les yeux vers le crépuscule. Il ne veut pas la regarder en face, pas quand il crispe ainsi ses mâchoires sous sa barbe.
Lorsqu’il revient sur elle, il est alarmé, ses yeux assombris par les ténèbres sont éclairés d’une flamme brûlante. Le soleil agonisant qui s’y réverbère y ajoute une teinte flamboyante, qui se marie bien avec l’expression d’outrage contenu de son visage. Ils sont nez à nez maintenant. « - Tu ne m’as rien dit du tout ! » Il est sincèrement démuni et tout aussi sincèrement furieux. Elle ne lui a rien dit. Il n’aurait jamais laissé passer ça. Oui, Jackson était un connard et faisait parfois des remarques un peu lourdes. Malheureusement, quoiqu’en pense Wyatt ils ne pouvaient pas se permettre jarter quelqu’un pour ça. Pour harcèlement ? Tu parles qu’il allait se gêner pour lui faire bouffer la merde.

Wyatt lui, ne se prive pas pour enfoncer son doigt dans sa cage thoracique. Il vocifère d’une voix extrêmement basse, les dents serrées, ses lèvres se mouvant à peine. Ils ont eu leur lot de scandales exécutés sous les yeux du grand public. Il ne compte pas en rajouter, mais il n’est qu’intensité contenue. « - Je te traite comme toutes mes autres gardes Idyl, n’essaie pas de jouer la carte de la victime avec moi.  Tu ne m’as rien dit. Tout ce que je sais c’est que tu es individualiste, égoïste et incapable de bosser en équipe ! » Elle était un calvaire à mettre avec quiconque – oui, à un moment il avait dû la mettre avec Jackson, sans y penser grand-chose. Parce que ce genre de scènes arrivaient bien trop souvent et Wyatt était las. Il avait toujours revendiquer le droit de porter des armes à feux, mais cela ne voulait pas dire qu’il approuvait que tous les clampins trop sanguins aient droit d’appuyer sur la gâchette sans réfléchir. Elle était une connasse, il ne l’aimait pas. Il ne lui faisait pas de cadeaux. Mais il était juste. Ses seuls privilèges était de mettre les gardes qui s’entendaient bien ensembles, et de laisser ceux qui bossaient bien sans l’insulter dans son dos choisir leurs horaires de tour de garde. Mais même à Eli il ne faisait pas de cadeaux.

« - Il touche ton cul, je lui fais pelleter et bouffer le crottin. Ce genre de choses passe par moi. »  Il gronde, souverain en son domaine, pour une fois. Ecoeuré.  Même si comment pouvait-on espérer autre chose qu’un ramassis de connards qui avait Abel Rhodes pour modèle hein ? Il claque des doigts à quelques centimètres du visage de la jeune femme : « - Je t’interdis de pleurer devant moi. » Cela ne lui ressemblait pas. Et il avait peut-être laissé Abel lui défoncer la gueule pour   « - Yeah ? T’en peux plus ? Bienvenue au ranch Idyl Hawkings ! Tout le monde est à bout. Tout le monde. Mais si on commence à s’entre tuer, cela ne sert à rien de vivre en camp.  Si tu as à te plaindre d’un comportement déplacé, tu viens me voir. Tu sais où est ma caravane que je sache. Que tu ne m’aimes pas, je m’en fiche, mais je suis ton supérieur. Je dois savoir ce genre de choses. Tu n’as pas à prendre toi-même la décision. C’est mon putain de job de merde. Et maintenant, après avoir donné raison aux plaintes de Jackson je vais devoir lui donner une leçon. Merci. » Grince-t-il narquois, avec une dernière grimace dégoutée. Comme saper son autorité d’une nouvelle manière en le faisant passer pour une girouette.  Idyl refusait de travailler main dans la main avec quiconque. Elle était incapable d’accepter son autorité, l’ordre du ranch – cela finirait par flancher, d’un sens ou d’un autre. Et cela pourrait être plus grave que tuer Jackson. Oui, ce que Jackson avait fait été grave et serait puni; Mais cela n'aurait pas se passer comme ça non plus,il était fatigué de se battre contre des moulins à vent et des cavaliers têtus.

septembre 2018| Idyl & Wyatt.

C’est un réflexe, peut-être un réflexe malheureux, mais lorsqu’elle le regarde dans les yeux, lorsque, le regard droit elle lui présente ses excuses, lui demande pardon, Wyatt plisse les yeux. Il ne la lâche pas du regard, mais pendant une demi-seconde, les pattes d’oies au coin de ses yeux se crispent et se transforment en rigoles méfiantes. Elle est sincère, il en est bien conscient quand il la regarde, mais le sentiment ne lui est plus familier au ranch, encore moins face à la jeune femme. Ils sont plutôt à couteaux tirés d’ordinaire, et Wyatt doit admettre… il doit admettre qu’il pensait que cette engueulade, comme les autres, glisserait sur elle sans la toucher. De l’eau sur une plume de canard. Il est surpris et légèrement déstabilisé de la capitulation facile d’Idyl.

Il a passé trop de temps dans la vallée. Wyatt doit se rappeler consciemment qu’il n’a pas envie de se battre. Il a envie que ses gardes lui fassent confiance pour faire sa partie du boulot, pour qu’il protège leurs arrières et assure la sécurité du ranch. Pas d’être en constant bras de fer à ramasser leurs conneries. Les nuits blanches s’étaient entassées au coin des yeux. Il n’avait pas envie de se battre, mais il a tellement l’habitude d’avoir l’écume aux lèvres et les yeux noirs, que l’homme aux blagues de merdes qui fond devant un chiot s’est perdu. Il baisse les bras une demi-seconde. Wyatt lui fait signe de foutre le camp. Une main sur sa hanche, il se détourne, et siffle déjà Bullet qui rejoint son côté, la silhouette de Wyatt hirsute d’armes et transformée en porc-épic post-apocalyptique.
Puis quand elle croise son regard, il soupire, et retire l’arme de sa ceinture, pour lui tendre, crosse vers elle. Il garde le fusil et les munitions prises de l’arme. Il ne fait pas non plus un pas vers elle, profondément las. Il ne la regarde pas non plus, attendant qu’elle récupère l’arme, et il ne répète pas le message : si elle l’utilise contre un cavalier, elle sera mise dehors – littéralement.
Ces conneries le font plus douter de ses capacités en tant que chef de la sécurité que n’importe quelle empoignade face à Abel. Plus que ses gardes morts ou Andrea au pilori. Mais c’était ce qu’il était : pas un leader, capable d’inspirer la confiance, pas un psy, capable de deviner les états d’âme de ses gardes. Ils n’étaient pas les plus mal lottis du ranch mais Idyl parvenait encore à compliquer sa tâche, et à douter de lui. A son départ, Wyatt presse ses paumes contre ses yeux jusqu’à y voir des étoiles, la tête penchée vers le sol. « - Jésus. » Qu’est-ce qu’il avait fait pour mériter de bosser avec des incapables et des capables insupportables ?