mauvais augure (round one)

Elle a l'air toute épuisée. Toute faible. Toute brisée. Pourtant Mo ne ressent pas le moindre remord à l'idée de ce qu'il va bientôt lui faire. C'est rien, c'est à ça que ressemble le monde, aujourd'hui. Puis, ce n'est pas comme s'il comptait la tuer, non... Juste lui voler ses affaires et dans le processus, certainement l'amocher un peu, pas trop salement il l'espère, il ne voudrait pas se tâcher. C'est de bien loin qu'il l'a vue pour la première fois, elle et son 4x4 poussé dans le fossé par des infectés, et c'est de bien loin qu'il l'observe à présent, suivant ses pas, guettant l'instant le plus prometteur pour déployer ses griffes sur elle. Salop ? Peut-être. Mais salop qui n'a rien avalé de consistant depuis deux jours, salop qui le veut, ce pistolet qu'elle trimbale avec elle, la paumée. Il sait se faire tout petit, suivre ses pas dans les feuilles mortes pour ne pas se faire remarquer; un travail d'artiste, dont l'oeuvre se joue au cœur de la forêt, animal vil qui repeindra peut-être le sol du sang de sa victime, pour tout lui voler. Dans ce monde tordu, voler les vivres d'autrui revient à lui ôter la vie, et Mo s'en moque bien, parce que c'est elle ou lui, et il n'a pas terminé d'imposer à la terre toute l'étendue de sa barbarie. Il la retrouvera, sa tête, ils reviendront, ses souvenirs, et quand viendra ce jour, il ne prendra pas le temps de pleurer une inconnue qu'il a pillé, surement déjà à l'article de la mort aux vues de l'accident dont elle s'est tirée. Alors qu'il marche tout doucement, que la nuit est tombée, il entend un râle retentir, et  des pas traînant s'approchant dans sa direction. Il jette un coup d’œil blasé au rôdeur qui apparaît sur sa gauche, avide de se payer un morceau de chair du stalker, en route pour ne faire qu'une bouchée de la jolie brune abîmée. « J'ai pas l'temps pour toi, mon chouchou. » se plaint-il, tel la drama queen légendaire qu'il est. Mais à sa plus grande peine, ça ne se raisonne pas, un macchabée. « Bon... Puisque t'insistes... » finit-il par céder, sortant sa machette, devenue sa meilleure amie depuis quelques semaines. Il attend quelques secondes, que la bête en décomposition soit à sa portée, et le coup part, précis, calme, discret. La tête du rôdeur roule sur le sol, tandis que le corps tombe lourdement au par terre. Ça défie toutes les lois de la nature, nature qui s'est bien jouée de l'humanité, mais cette foutue caboche est encore animée. Une idée germe dans l'esprit de Mo, une idée bien malsaine comme il en a le secret. Il attrape la tête qui essaie encore de le bouffer par ses longs cheveux gras, et l'emmène avec lui dans sa vadrouille qui prendra bientôt fin, quand il aura remis la main sur sa victime. Il la trouve, facilement, endormie sur le bord d'un chemin goudronné qui scie la forêt en deux. Cachée par un léger fossé, assommée par la fatigue, s'étant abandonnée au sommeil au clair d'une lune meurtrière, elle a l'air si fragile que Mo s'arrête un instant pour l'observer, une toute dernière fois. Il secoue la tête, et ses idées sont de nouveau claires, l'instant de beauté éphémère s'est envolé. Il pose la tête du mort par terre, comme un objet précieux qu'on ne doit pas endommager. La première fois qu'il s'approche de la fille, on entendrait une mouche voler. L'arme tant convoitée se trouve à quelques centimètres de ses doigts endormis, elle a surement du s'enfoncer dans le sommeil en gardant le pistolet sous sa main, protection infaillible. Il s'en saisit, et retourne tout aussi silencieusement vers la tête, déposant l'arme là où l'inconnue ne pourra pas la récupérer. Il pourrait s'en contenter, repartir, mais avide de spectacle et surtout pressé de récupérer le sac que la brune a en sa possession, il s'apprête à retourner à ses côtés. « Et... action. » murmure-t-il tel un metteur en scène ordonnant à ses acteurs de se mettre en place. C'est ce qu'il est, au fond, pantin jouant à mimer une vie sanglante, cruelle, parce que le monde tel qu'il existe à présent n'a plus rien de la réalité. Il s'approche, doucement, sans faire le moindre bruit sa machette dans une main et dans l'autre la tête du rôdeur, qu'il vient placer à quelques centimètres à peine du visage de l'endormie. Quand les grognements du mort lui font ouvrir les yeux, Mo dégaine un grand sourire et lâche, jovialement, un petit : « Salut, toi. » Passons aux choses sérieuses, maintenant que le premier contact est engagé. Rapidement, couvert par les quelques secondes que ça mettra à la belle pour réagir, il shoote dans la tête de l'infecté, l'envoyant de l'autre côté de la route, là où il ne sera plus une menace. Il prend ensuite dans son poing la tignasse brune de l'inconnue et la tire vers lui, l’amenant à s'agenouiller contre sa volonté. Au creux de son oreille, il murmure: « Ton sac me fait de l’œil, darling, il va falloir que tu me laisses te l'emprunter. »

Il y a de l'appréhension, de l'anxiété, parce qu'il découvre enfin pour de vrai la proie qu'il a tant observée, un peu à la manière d'un gamin qui déballe ses cadeaux de noël. Est-ce qu'elle va se battre ou tout simplement s'abandonner à la vue du cinglé qui vient de la réveiller ? Pour son propre bien, il faudrait qu'elle reste tranquille, qu'elle se laisse voler sans répliquer, parce que Mo sait qu'il sera capable du pire et qu'il lui est tout bonnement incapable de se contrôler. Elle est jolie, la fille, et ce serait dommage qu'il ait besoin de l'amocher.

C'est au moment même où il se dit qu'elle va se soumettre et qu'elle ne tentera rien qu'elle frappe, visiblement sortie de la stupeur des premiers instants de leur rencontre. Mo veut se reculer et elle plante ses dents dans son oreille, lui arrachant un grognement de douleur qu'il ne peut réprimer. Instantanément, la douleur gravit les échelons du supportable et il a le réflexe de porter la main à son oreille. C'est chaud, c'est mouillé. Voilà qu'il saigne, c'est bien fait. Les mots viennent frôler ses lèvres mais aucun son ne sort de sa bouche, le corps encore tout engourdi par la douleur: petite pute. C'est qu'elle sortirait ses griffes, la demoiselle. Bien loin de se laisser abattre, il essaie tant bien que mal de se contrôler, et abandonne son oreille à son triste sort, laissant le sang couler. Pendant ce temps là, elle n'a pas filé, mais cherche fébrilement autour d'elle le flingue que Mo lui a dérobé. Oh, tu peux toujours chercher, poupée, il n'y a rien ici qui saura t'aider. Redressée, un couteau dans les mains, elle se met à le menacer. « Rends-moi mon arme ou j'te démonte,» La réponse de Mo surprendra peut-être autant l'inconnue qu'elle le surprend lui-même, il est pris d'un fou rire incontrôlable, un peu trop bruyant pour les rôdeurs aux alentours, un peu trop instable pour venir d'une personne saine d'esprit. Là est le problème. Il est bien loin d'être sain d'esprit, et sous le clair de lune, l'oreille mutilée, il doit avoir l'air d'une bête déchaînée en proie à une crise de rire dans un monde où tout l'humour semble s'être échappé.

Le rire s'arrête aussi sec qu'il est apparu, et le visage de Mo devient froid, impassible, ses yeux inanimés. Il découvre, qu'au final, il avait envie qu'elle se débatte, qu'elle montre ses dents et qu'elle ne se laisse pas faire, parce que ça ajoute du piment, et qu'il semble adorer ça. Il découvre de jour en jour des parties de lui-même qu'il aurait préféré ignorer, parce que c'était peut-être plus simple de se réveiller sans le moindre souvenir et sans savoir qui il était sans savoir quel genre d'esprit pervers habitait son corps fatigué. Mais ses pulsions le ramènent à la réalité, et, l'oreille sanglante, le combat promettant d'être mouvementé, il se sent vivant, pour de vrai, le cœur palpitant à n'en plus finir et les veines remplies de ce qu'on croirait être de la drogue dure. Maintenant entre la demoiselle et lui une distance de sécurité, pour qu'elle ne puisse l'atteindre de son couteau, il se tient face à elle, dominant l'espace de sa folie qu'il ne prend pas la peine de cacher. «Tout doux, chaton, ton flingue est en sécurité. Tu ne vas pas oublier les bonnes manières quand même ? » Les mots sont doux mais le ton est froid, glacial même, c'est loin d'être bon signe pour l'inconnue. Il joue un jeu, comme d'habitude, pas trop sur d'où ça le mènera, mais tant que c'est sur le chemin des emmerdes, il se sait sur la bonne voie, il ne connait que ça. « J'suis vraiment à cheval sur la politesse. Si t'apprends pas à fermer ta jolie bouche, je vais faire en sorte que tu ne puisses plus l'ouvrir. » Il laisse la menace planer dans l'air, ses lèvres encore ouvertes promettant qu'elle n'est pas terminée. Un léger silence suit, puis il termine: « De manière définitive. » Sur ces belles paroles, il juge bon de mettre en avant la machette qu'il garde dans un étui le long de sa cuisse, en posant une main dessus. Il espère que ça servira à l'inconnue pour la dissuader de tenter quoi que ce soit avec son maigre couteau, quoi que les poings de Mo pourraient être un atout tout aussi dissuadant.

Un pincement de douleur le soudain prend à l'oreille et il ferme les yeux un instant, tentant tant bien que mal de se concentrer pour faire abstraction de cette petite mésaventure. Quand il rouvre les yeux, il efface la grimace qui trône sur son visage, et demeure ferme, tendant un bras devant lui pour récolter le cadeau qu'il veut s’octroyer. « Alors maintenant je me répète, et c'est la dernière fois: ton sac. Tout de suite. » Un 'sinon...' non prononcé demeure dans les airs, mais il est persuadé que l'inconnue a assez de jugeote pour imaginer l'étendue de ce qu'il pourrait lui faire, si elle l'y poussait.

Il lance un ultimatum, on ne peut plus précis. Il sait qu'il peut lui faire beaucoup de mal, et elle doit certainement le savoir aussi, alors il vaudrait mieux pour elle qu'elle obtempère sans essayer de jouer les héroïnes. Malgré la fatigue apparente dans le regard de la jeune femme, fatigue qui se lit d'ailleurs également sur le moindre de ses traits un peu trop pâles, elle semble bien prête à vouloir le frapper de nouveau, ça se sent, qu'elle ne se laissera pas faire. Pourtant, l'espace d'un instant, le temps reste figé lorsqu'elle range son couteau à sa ceinture, croisant le regard de Mo, levant également les mains en l'air pour signifier qu'elle abandonnait le morceau, qu'il avait gagné. Alors, ça allait vraiment se passer comme ça ? Une sensation étrangement désagréable se fait ressentir dans la gorge du sadique, un sentiment sur lequel il n'arrive pas à mettre le mot correct depuis qu'il s'est réveillé sans le moindre souvenir de son passé. C'est presque comme s'il était déçu d'avoir vaincu, déçu de ne pas avoir à se salir les mains, cette fois.

La jeune femme commence à retirer la bretelle de son sac à dos, et Mo se dit que c'est bon, il n'aura pas à user de ses poings et la laisser sur le côté de la route, salement amochée. Cette petite insolente lui a tout de même bien endommagé l'oreille, elle pourra s'estimer heureuse de s'en tirer sans la moindre égratignure. Le temps semble soudain passer au ralenti, les deux survivants se jaugeant du regard, attendant le moindre signe de la part de l'autre pour attaquer.

«  Tu te fous vraiment de ma gueule... » lance-t-elle d'un coup, puis, la situation change du tout au tout. Le calme apparent et l'attente du dénouement laissent place en l'espace d'un éclair à une rage insoupçonnée de la part de la brune. Avant même que Mo ne puisse réagir, elle réduit presque à néant le distance de sécurité entre eux, envoyant par la même occasion son poing voler dans la figure de son adversaire, lui arrachant un grognement de douleur, surpris. Elle a bien choisi son côté, celui de son oreille mutilée, et Mo a l'impression pendant quelques secondes que sa tête va exploser à cause des sifflements que le coup provoque dans son cerveau. Sur le point de se secouer pour lui rendre cet affront, sa rage promettant qu'elle les recevra en mille fois pire, elle lui assène un coup de genoux au creux de l'estomac qui vient le plier en deux. Le souffle coupé, il est à sa merci, atrocement conscient qu'il lui faudra de trop longues secondes pour se remettre de ses attaques; de longues secondes pendant lesquelles elle pourrait dégainer son couteau et en finir avec lui.

Mais ça ne vient pas. Inspire, expire. Réprimant un haut-le-cœur, il se redresse, et lit dans le visage de l'inconnue que quelque chose ne se passe pas comme elle l'aurait souhaité. Elle pousse un juron. La réponse est immédiate, et c'est un revers de la main droite qui vient s'écraser sur le joli visage de la brune, sa force envoyant valser sa tête sur le côté. On dirait presque qu'il a fait ça toute sa vie, tellement c'est irréfléchi, naturel, comme un geste qu'il aurait déjà répété des centaines de fois. Si son ventre, sa pommette et son oreille lui font un mal de chien, la douleur que vient lui apporter sa gifle à la main est presque jouissive. Il est rempli de rage, et pourtant son extérieur ressemble à celui d'un iceberg. Une de ses mains vient s'agripper de nouveau  la tignasse de la brune, profitant qu'elle se remette du choc de son coup pour la prendre par surprise. Sans trop calculer ses mouvements, il approche son visage du sien en lui tirant sans scrupules les cheveux, et ils se retrouvent un instant comme s'ils étaient sur le point de s'embrasser. « Ma douce... » souffle-t-il contre ses lèvres, susurrant ce mot doux qui, sorti de ses lèvres serrées, n'annonce rien de bienveillant. «T'aurais jamais du faire ça. » Voilà une promesse de représailles qui ne vont pas tarder à tomber.

De son pied droit, il vient écarter les jambes de la demoiselle au niveau de ses pieds, violemment, et achève de lui faire perdre l'équilibre en enroulant sa propre jambe à la sienne, se servant aussi de ses cheveux comme levier pour la faire se retourner d'un coup sec. En une fraction de seconde, le torse de Mo se retrouve contre le dos de la jeune femme, et c'est un peu comme s'ils performant une sorte de danse, ce combat, avant qu'il ne vienne lui asséner un coup de pied dans le mollet, la poussant à genoux. Puis il achève de prendre le dessus en l'envoyant carrément au sol, son propre corps tombant lourdement sur elle. Elle chute tête la première, et Mo croit bien avoir entendu quelque chose craquer, certainement son nez. A califourchon sur sa victime, il jette un œil sur son futur butin, ce sac qu'il convoite tant, en se disant qu'il y a plus bas un autre butin dont un pervers plus poussé que lui aurait pu s'emparer. La main toujours empoignée à ses cheveux, il l'immobilise de son poids et lui contraint de relever la tête pour observer au loin la lame de son couteau qui luit sur les feuilles mortes.  «C'est ça que tu cherchais ? » ricane-t-il, savourant d'avoir repris la situation en mains. « Tu croyais vraiment pouvoir te foutre de ma gueule comme ça ? Tu pensais pouvoir me buter ? T'es bien dans la merde, maintenant. » commence-t-il, se jouant d'elle, froidement. Il approche lentement sa bouche de l'oreille de sa victime, et quand il parle de nouveau c'est dans un murmure des plus effrayants. « Tu sais, j'pourrais t'étouffer, là. Te violer sauvagement. Te mutiler avec ton putain de couteau jusqu'à ce que t'en oublies ton prénom. » Il marque une pause, tenant à ce qu'elle s'imagine exactement à quel point il pourrait l'anéantir. «Et par bonté, je vais me contenter de te voler tout c'que t'as. Mais j'veux que tous les soirs qu'il reste à ta minable vie, tu ais mon visage en mémoire juste avant de fermer les yeux pour t'endormir. Que tu penses à quel point j'aurais pu te détruire. » La voix s'est faite plus douce, presque comme une berceuse, comptine qu'il espère avoir gravé à jamais dans la mémoire de sa victime.