May the odds be ever in your favour (Jackals)

may the odds be ever in your favor

avec les têtes brûlées

La foule était si imposante qu'Immy ne savait plus où se mettre. S'adosser au mur, se trouver un coin pour observer le monde tourner sans elle n'était plus possible tant les jackals étaient nombreux, juste aux pieds de leur reine. Prêts à se mourir pour un seul mot de sa part. Elle aussi, d'ailleurs. Marisa la fascinait. C'était la seule figure d'autorité qu'elle avait connu au sein des jackals depuis qu'elle y était arrivée. Elle et l'autre rigolo, là... Alors que l'impératrice prenait place, Immy se demandait où se trouvait son frère. Et frottait doucement son nez encore douloureux en grimaçant. De toutes manières dans cinq minutes elle se prendrait un coup de coude dans la face et se remettrait à saigner comme pas possible... Elle marmonna quelques injures avant de ne relever les yeux, pour mieux se soumettre au regard impétueux de la brune qui les dominait tous.

Et bien assez vite cette dernière annonçait le terrain de jeu ouvert : il était assez drôle, et plutôt excitant de constater que tous ces marginaux, ces crétins aux pires réputations, étaient bien encore capables d'une telle effervescence quand on criait qu'il y aurait du sang, des os brisés et sûrement quelques morts de plus. Immy elle-même combattait l'instinct qui la poussait à se jeter entre les épaules et les bras qui s'agitaient dans l'euphorie, et de crier à l'unisson avec le boucan qui lui remplissait la cervelle. On ne peut jamais résister longtemps aux mouvements de foule, alors un sourire nerveux prit place sur ses lèvres alors que les premiers courageux levaient les bras, se désignant champions bien téméraires et sûrement bientôt morts. La blondinette remarqua d'ailleurs Bennett, ce type qui lui avait promis de lui refaire le portrait, et l'avait bêtement défié du regard. Peut-être qu'ils se retrouveraient dans l'arène ce jour-là, semblait dire leur dialogue silencieux. Mais en attendant que les premiers essoufflés ne sortent de l'arène, Immy allait confortablement s'installer en hauteur, histoire de ne rien louper du spectacle et peut-être de retrouver visages familiers : Guss, Archibald, ou d'autres idiots moins appréciables pour discuter du massacre.

C’est un instinct pervers qui la guide vers les cellules ce matin-là, un sourire paré d’excitation sur le visage tandis qu’elle s’approche d’une geôle en particulier. Deux hommes et une femme y sont entassés, la peur et ces quelques jours d’enfermements leur faisant exhaler une odeur bien particulière qui fait plisser le nez à la jolie rousse. Ce sont ses prisonniers, capturés il y a trois jours de cela à quelques lieux de là,  spécialement pour les voir concourir dans l’arène - et cette fois elle a décidé de mettre un peu d’enjeu : Irina les a choisis costaud et intrépide. Ceux-là allaient se battre pour vaincre, dans une tentative désespérée de survie, et par ce fait ils fourniraient un bon divertissement aux Jackals spectateur, mais aussi aux participants à l’arène.
Devant eux bientôt, elle s’arrête, faisant courir ses doigts le long de la cage improvisée tandis que l’un des hommes fini par se redresser pour lui faire face, la défiant du regard. Irina constate avec plaisir que sa combativité ne l’a pas quittée, déplorant presque qu’il soit de l’éternel côté des vaincus. « Pourquoi vous faites ça ? » C’est un léger rire qui lui répond, Irina ne peut qu’être hilare face à tant de naïveté. N’a-t-il pas encore compris à qui il avait affaire ? Ses yeux brillent d’une lueur amusée, alors qu’elle se contente d’hausser les épaules avant de lui répondre « Pour le plaisir. C’est aussi simple que ça. ». Ce besoin irrépressible de sang versé n’a jamais quitté l’âme humaine. La populace a besoin de jeu, et Irina se plaît à veiller à ce que ces-derniers soient exceptionnels. « Si tu combats bravement, peut-être auras-tu la vie sauve. Peut-être pourras-tu nous rejoindre. Mais cela demande un certain… talent. » Un brin d’espoir, la furtive vision d’une possibilité de survivre. Il n’y avait rien de tel pour attiser la flamme d’un homme à se battre pour sa vie.

Après un dernier éclat de rire, et un ultime regard, elle se détourne pour gagner sa place au milieu de ses comparses, bousculant quelques spectateurs hardis pour gagner une place la plus proche de l’arène, là où elle pourrait river son regard dans celui de la prochaine victime du monstre gargantuesque qu'est l’arène. Evidemment, elle ne peut manquer l’arrivée de Marisa Rosario dans la loge « d’honneur », prenant place avant de laisser échapper les mots fatidiques. Ce sont des hurlements qui lui répondent. Tous veulent voir les premiers combattants, et fort heureusement, ils entrent bientôt, prêt à se livrer tout entier à leur destin.

may the odds be ever in your favor

avec les têtes brûlées

Assise sur sa marche en béton, les coudes lâchement posés sur les genoux, Immy regardait le monde aller et venir. Ces mecs qui prenaient les paris dans un coin, ces deux brutes qui jouaient à savoir lequel d'entre eux foulerait le sol de l'arène le premier... Elle cherchait toujours des yeux un visage familier, en admettant qu'il y en ait vraiment eu à Stonebriar, et commençait à sérieusement se demander où pouvaient être passés les quelques qu'elle connaissait et qui n'étaient pas Bennett. Mais visiblement tout la ramenait à lui. "Ne t'en fais pas.. Bennett est comme un petit roquet. Il suffit juste d'aboyer plus fort pour le faire fuir la queue entre les jambes," se moqua le type qui venait de se glisser derrière elle et, après l'avoir faite sursauter malgré tout, arrachait à la gamine un sourire amusé. Immy se retînt même de pouffer, quand bien même cette voix qui s'adressait à elle ne lui était pas connue. Elle était au moins agréable. "Ne t'en fais pas, Bennett ne me fait pas peur," répondit la blondinette sur le même ton, peut-être un peu trop vantarde.

Sa tête pivota lentement vers le nouveau venu avec un intérêt qu'Immy masquait à peine. Elle dompta en revanche assez bien sa surprise quand elle reconnut l'homme qui s'adressait à elle - Wesley Dickens - et fit mine de le dévisager comme pour la première fois. Immy n'était pas là depuis très longtemps, chez les Jackals, mais ce temps imparti lui avait été largement suffisant pour comprendre les jeux de pouvoirs qui s'opéraient au fond de Stonebriar. Son regard glissa brièvement jusqu'à Marisa, qui toisait toujours la salle, le menton relevé, si fière, et revint sur Wes. Immy esquissa un sourire. Il était moins important que la Dame, mais ça n'était pas un simple pion sur l'échiquier. Contrairement à elle... Qu'est-ce qu'il venait vraiment lui chercher ? "Mais je retiens ton conseil. Merci Wesley," chuchota la petite blonde dans un coup de tête, dans son regard quelque chose de vaguement malicieux : évidemment, puisqu'elle connaissait son prénom, elle se sentait obligée de le mentionner. Une façon de dire : peut-être que tu ne m'as pas remarquée, mais moi, je t'ai observé.  Elle n'était pas là depuis très longtemps. Et elle avait rarement fait entendre sa voix : mais comme le môme au fond de la classe qui ne l'ouvre jamais, Immy avait bien pris ses notes. 

Ses deux perles océanes braquées sur l’arène improvisée, Irina se délecte déjà de l’inquiétante anxiété des infortunées futures victimes de l’arène. Tous – autant joueurs que spectateurs - sont pendus au geste de la reine de Stonebriar, qui prend évidemment son temps pour ordonner le début du massacre. Irina sent le petit frisson d’excitation qui court dans ses entrailles alors que ses poings se crispent légèrement sur les plis de son jean, un léger sourire parant le visage de la rousse alors qu’elle se prend de curiosité pour le premier qui risque de succomber. Son regard glisse sur les participants, s’arrêtant d’abord sur une fille tremblant de peur, serrée entre deux gars plus costauds, puis sur un autre type qui fait rouler un objet de bois entre ses doigts. Les siens sont légèrement en retrait, scrutant l’entrée et la sortie unique de l’endroit, déjà tendus dans une position d’attaque. Ils ne savent pas ce qui les attends, mais ils au moins l’intelligence de se tenir prêt. Gabriel est évidemment parmi eux, ne perdant pas ses macabres habitudes. Bientôt, le signal est donné, et dans un râle, les rôdeurs faméliques se jettent dans l’arène sous les hurlements des jackals qui excitent leur faim.

Fidèle à elle-même, Irina reste muette en observant le premier tomber sous le groupe de morts-vivants qui arrachent avec plaisir chair et boyaux pour s’en délecter avec appétit. Certains en profitent pour les achever à ce moment précis, d’autres sont assaillis par la panique et tente de trouver un moyen de fuir. Irina voit bientôt Marisa esquisser un geste de la tribune, à l’attention d’une petite blonde pour lauqelle Irina n’éprouve que du mépris : Immy. Une moue de dédain jailli sur son visage tandis que l’ukrainienne croise les bras sous sa poitrine en observant placidement les gladiateurs modernes défendre leur vie, tant bien que mal. Derrière elle ça se bouscule, ça s’agite, ça hurle. La froide fille de l’est, elle, ne prononce pas un mot, profitant de l’instant dans un silence religieux avant qu’un type l’empoigne soudain par l’épaule. Elle se crispe. « Si le spectacle te plaît pas, t’as qu’à trouver une autre place ailleurs, fillette ! » Le mépris qu’elle sent dans la voix du cinquantenaire lui fait serrer les dents, et Irina se redresse pour se dégager d’un geste et planter son regard dans le sien « T’as raison. Il manque un petit quelque chose pour que ce soit parfait. »  Et avant qu’il n’ait eu le temps de réaliser quoi que ce soit, la rousse l’empoigne par la nuque avant de le balancer tête la première dans l’arène dans un rugissement de violence. L’homme bascule dans un hurlement, tombant lourdement sur le dos au milieu de la troupe de rôdeur qui ne tardent pas à se jeter sur lui. Cette fois un sentiment d’intense satisfaction vint saisir le cœur de la rouquine qui lâche quelques respirations saccadées avant de chercher le regard de Marisa, comme pour lui dédier cette nouvelle action de violence au milieu du capharnaüm de l'arène.

La conversation avec Wesley se fait pleine de sourires, pas forcément tous en demi-teintes. Une certaine complicité semble naître en quelques phrases, qui laissent pourtant place à un profond silence quand le regard d'Immy croise celui de Marisa. Aussitôt la petite blonde oublie le sujet de la conversation, oublie son pourtant charmant interlocuteur ; en oublie jusqu'à son propre nom. Elle est même tentée de regarder par dessus son épaule pour vérifier que c'est bien à elle qu'on fait ces attentions. Mais plutôt son sourire mime celui de la Reine, pour le dépasser quand un geste se pose en invitation. Immy n'hésite pas et se lève.

C'est difficile, de vivre parmi les jackals quand on est aussi costaud qu'une brindille. De sales types passent leurs journées à la regarder bizarrement du coin de l’œil. Elle avait eu de la chance jusque là : aucun d'eux n'avait vraiment essayé de lui faire du mal. Sans doute découragés par la présence d'autres types louches à ses côtés. Néanmoins il avait suffit de quelques secondes d'inattention pour qu'un gars comme Bennett vienne lui foutre un couteau sous la gorge, qu'un mec comme Gabriel manque de lui casser le nez... Immy est incroyablement vulnérable parmi les jackals. Elle ne pourra pas y rester longtemps sans s'y faire quelques cicatrices.

A moins de s'attirer la sympathie de la personne la plus influente du mall. C'était au moins la théorie. Car quand Immy se rapproche de la Reine en ayant asséné quelques coups de bottes dans des tibias récalcitrants à la laisser passer, tout esprit stratège lui échappe. Elle est légitimement fière de s'asseoir à ses côtés. Ca déclenche d'ailleurs beaucoup plus de choses dans le coeur d'Immy que la promesse sanguinolente des arènes ne pourrait le faire. Étonnement. "Merci," souffle la petite blonde en se tournant doucement vers la jeune femme. Qu'elle trouve superbe, d'ailleurs. Qu'elle admire. Elle se perd dans une vague contemplation de la Dame avant de ne baisser les yeux sur les autres jackals. Cette perspective les rend moins dangereux, elle a l'impression.