Songer que l'avenir est la seconde suivante

La voix de l'homme déchira les feuilles et le vent, courba l'herbe à leurs pieds, frappa le métal du couteau tout autant que le coeur du guerrier à ses trousses.
Il y a longtemps, tellement longtemps, Lucan se souvenait avoir été un enfant adorant plus que tout les récits d'aventures et de vengeances. A son père et à sa mère, il avait demandé alors “Comment un Cree se venge?”[/color] et son père n'avait rien dit.
Son père n'était pas un Cree.
Sa mère en revanche avait emmené l'enfant loin assez, jusqu'à ce qu'il en ait marre de marcher quand bien même elle le foçait encore. Il n'aimait pas la Réserve parce que la Réserve n'était pas pour les métis, c'étaient là pourtant qu'ils avançaient.
Lorsqu'ils atteignirent le point d'eau, sa mère désigna alors du doigts deux loutres qui y nageaient. ”Une vengeance se fait avec une offrande aux esprits, Lucan” expliqua sa mère. En anglais, ce qui le surprit, car on parlait pourtant de choses de son sang à elle.
”Il faut couper la langue d'une loutre, car elle est ton Frère selon nos croyances, et l'enterrer profondément dans la terre. Ensuite, par le même couteau sacrificiel, tu peux partir au combat...”
Il faisait froid près de l'eau, Lucan s'en souvenait et ses mains étaient gelées Sa mère, elle, ne semblait souffrir de rien, droite et immobile. Avait-elle déjà enterré la langue d'une loutre, et si oui, pourquoi? L'enfant se demanda tout cela.
Ils ne reparlèrent plus de cela une fois rentré chez eux au chaud. A l'heure du coucher cependant, sa mère vint l'embrasser. ”Tu te rappelles les loutres?” Bien sûr l'enfant acquiesça.
”Elles étaient mignonnes, non?” Encore une fois, Lucan fit oui de la tête, déjà à moitié endormi.
”La vengeance est une chose bien laide vu qu'il faut tuer quelque chose d'aussi mignon que cela pour l'accomplir. Ne te venge jamais à la légère, mon fils, ne tue pas toutes les loutres du monde à toi tout seul”, conclut-elle avant de l'embrasser et de refermer la porte derrière elle.
Des choses du passé...

Il n'y avait pas de loutre ici, mais les esprits ne parcouraient plus la terre contrairement aux morts. Lucan se fichait bien d'être écouté désormais, il n'y avait plus que cette violence en lui, ce feu étrange qui comptait. Ce ne serait agir ni en Blanc, ni en Cree mais qu'importe...
L'homme sortit des ombres, peu étonné que Rodrigo ait été capable de le sentir. L'autre était un Tueur, le portait en lui, dans chacun de ses gestes, dans chacun de ses souffles...
Le Mexicain lui laissait une chance pourtant, depuis la pénombre ou presque rien ne se devinait d'eux. Il ne le reconnaissait pas.
Peut-être qu'un Manito capricieux le punissait comme cela pour l'absence de langue de loutre, en fait?
Et puis il y avait cette façon de parler que possédait Rodrigo, la force de son accent alors qu'il utilisait une langue qui n'était pas la sienne, comme autant de coups de poignards qu'il donnait dans ses mots en plus de ses gestes.
Face à face, Lucan le regarda, un bref instant il eut de l'empathie pour son ennemi, lui qui n'avait plus que l'anglais pour se faire comprendre du plus grand monde.
D'une certaine manière, si Lucan s'adressa à lui en Cree, ce fut une forme de respect.

”Niyawiminahowin mosto”
Je vais te tuer comme une vache”
Oui, une forme de respect mais pas trop quand même. Et sous les paroles assassines, le visage de Lucan restait un masque froid. Il n'avait pas de sentiments à porte, pas aujourd'hui...

[color=olive]”Camps Cydonia”[:color], murmura-t-il finalement. ”C'est là que tu as voulu me faire dévorer par tes Rôdeurs.” Et ce genre de choses se payait toujours.

L'un comme l'autre, plus natifs de ces terres que n'importe quel autre cul texan, ils allaient s'affronter. L'ironie des choses...
Un peu plus il s'avança, portant en lui toute la fatigue du Mall, toute la fatigue de la Traque aussi. Cela était injuste bien sûr, chercher à se battre plus que de raison. Injuste et idiot, mais il ne restait que cela à Lucan pour ne pas sombrer et haïr jusqu'à son propre reflet...

”Je ne te demande pas de te battre avec honneur, je connais les limites.” Et il ne pensait qu'à lui bien sûr, pas à toutes les victimes du Mall, pas à ces gens qui ne se relèveraient pas...

Il l’observa sans le reconnaître, l’homme aux yeux sombres et plein d’une haine toute dirigée vers lui, et il eût l’impression qu’il aurait dû savoir à qui il faisait face.
Parce que l’autre, lui, savait.
Le son de sa voix lui fit froncer les sourcils. D’abord, il ne comprit rien et puis, quelque part dans les rouages encrassés de sa mémoire, quelque chose se réveilla. Un vieux souvenir insignifiant qui représentait un autre homme, un autre endroit, une autre époque mais une constante : la langue dans laquelle l’inconnu venait de s’exprimer. Mosto. On appuyait sur la touche d’un piano et avec la note, c’était toute une partition qui se réveillait : cette langue, un lui plus jeune l’avait apprise quelques bribes éparses de la bouche d’un vieux compagnon de cellule quinze ans plus tôt.
Et voilà que cela remontait à la surface tout d’un coup, comme une bulle de savon qui éclaterait juste sous son nez après avoir été percée d’une aiguille par le nouveau venu. Le destin a tout de même de drôles de lubies, se surprit-il à songer en même temps que les quelques mots trouvaient enfin leur sens dans ses souvenirs rances.

Curieux mais pas moins vigilant, Rodrigo ne répondit pas et se contenta d’attendre tel un golem dans l’expectative du signal attendu pour subitement s’animer et passer à l’action. Alors, l’inconnu continua de parler et, avec quelques paroles de plus, lui fut enfin un peu moins inconnu.
Camp Cydonia, le mexicain s’en souvenait bien sûr. Il s’était battu avec un homme, là-bas, et aurait eu le dessous (serait mort ?) si Jarod n’était pas venu lui filer un coup de pouce bienvenu. Et il l’avait jeté en pâture aux monstres de compagnie de Lazare. « Et t’es encore là, constata-t-il simplement d’une voix dépourvue de tonalité. Alors quoi ? » L’air de ne pas voir où était le problème puisque, de toute évidence, l’étranger était encore bel et bien vivant et en un seul morceau. Son indifférence palpable face à la froideur de l’autre créait un contraste saisissant.

Un rictus mauvais s’étira enfin sur ses lèvres. « Honneur ? » La question s’accompagna d’un haussement de sourcil ; le terme semblait réellement l’amuser. De fait, la situation toute entière semblait soudainement avoir revêtu un aspect divertissant à ses yeux. « Tu viens de me traiter de vache, et tu parles d’honneur. » Son regard brillait d’un drôle d’éclat mais l’expression quelque peu enjouée sur ses traits n’amenuisait pas pour autant le danger qui émanait de sa personne, de l’arme serrée dans sa main ni de sa posture qu’on devinait prête à recevoir ou donner un assaut.
« Un combat, tout ce qu’il y a au bout c’est la mort. » L’inconnu avait l’intention de tuer et Rodrigo, lui, était saisi de celle de survivre. Un duel de la sorte ne pouvait être ni beau, ni bien ni même propre. « La tienne, c'est ça que tu veux ? Mais pas d’honneur, non. » Il secoua doucement la tête, ponctuant ses paroles de ce simple mouvement et plein de cette morgue moqueuse, de cette confiance en lui clamant qu’il n’avait aucun doute quant à l’issue de cet affrontement.
Cela pouvait exister, peut-être, dans les livres… Mais la réalité était autrement plus crue.  

Chaque combat faisait perdre quelque chose aux gagnants comme aux perdants. Nulle victoire n'était totale, nulle défaite sans équivoque, et Lucan portait ce type de vérité dans les veines comme le bourdonnement du sang jusqu'à son coeur.
Il s'avança un peu plus, drôle d'homme en habits de blanc lorsque blanc, il ne l'était pas vraiment. Quelque chose de malade dans le monde, quelque chose de malade en eux...
Ainsi donc, Rodrigo savait quelques mots de langue Cree? Etrangement, Lucan ne s'en étonna pas. On était loin du Nord pourtant, mais cela n'avait aucune importance...

”Tu n'as pourtant pas réussi à me tuer la première fois”, énonça l'Indien.
Ils étaient assez proches désormais pour respirer le même air, deux prédateurs chacun empiétant sur le territoire de l'autre.
Rodrigu, purement humain, simplement humain. Rien en lui n'évoquait un shaman et de cela, Lucan se réjouissait. Les shamans se tuaient différemment, les shamans se vengeaient toujours quand les hommes, eux, essayaient juste. Rodrigo ne pouvait rien savoir de lui, pas ce qu'il était, pas qui il était, pas chacun des charmes qu'il avait apporté (la main qu'Adam lui avait tendu, le baiser que Jolene lui avait donné...).

”Le Mall, était-ce nécessaire?” Lucan ne demandait pas pourquoi, ne demandait pas comment. Il préférait d'autres questions après tout, lui capable du pire comme du meilleur, à chaque fois en en payant le prix...
Il n'attendait qu'un seul mot en réponse, et cela lui suffirait. Pour l'instant, tout devenait ténèbres, odeur d'humus, de terre en décomposition alors même que la lumière du jour faiblissait elle aussi. Oui, songea Lucan, oui je peux mourir dans les secondes à venir.
Quelque chose en lui était en paix avec cela, avec le combat que cela signifiait. Par le même temps, Lucan refusait que tout s'arrête ainsi.
Il n'avait pas peur de l'homme, il n'avait pas peur de l'autre. De l'ennemi. Sa peur s'en était allée enfin et ne restait que la violence...

”Je vais t'affronter, je veux te tuer.” Deux nuances, autant de battements de coeurs également.
Avant qu'il s'en aille, Jolene avait posé les lèvres sur son visage et de cela Lucan se souvenait. Pour la chance, avait-elle dit, les yeux sombres et le coeur rempli de nuages. Pour la chance, comme si la jeune femme avait compris qu'un chemin étrange s'ouvrirait pour Lucan ce jour.
La jeune femme, il ne le savait pas encore mais il ne la reverra pas avant bien des jours également et elle le porterait comme l'on porte un autre fantôme en soi.
Elle aurait pu être là, près de lui, l'ombre de sa présence. Ne regarde pas, a t'en, va là où le soleil brille et je l'y rejoindrais...

Il pensait gagner ce combat, l'Indien, alors qu'il n'avait pour seules armes que sa rage et son couteau. Il pensait gagner ce combat....
Il se trompait.