Cuddle me hardcore | Wyattimir

4 décembre | Vladimir & Wyatt

Wyatt claque la porte derrière lui, relevant les yeux vers la maison, immense qui s’étend autour de lui. Il vit dans un camping-car depuis 8 ans. L’entrée, et le salon un peu plus loin c’est presque l’horizon des pâturages, à cette échelle. Il reste un instant immobile, à observer les meubles, l’escalier au haut duquel c’est noir. C’est étrange, il n’y dort pas souvent à Olympia alors qu’ils ont clairement la place d’accueillir un adulte de plus ou de moins. Il a toujours l’impression d’être l’ami invité, celui qui n’ose pas lâcher un mot en présence des parents, de peur d’être pris en traître et de ne plus jamais être invité. Il essuie ses bottes de cowboys, crottées et sanguinolentes à l’entrée, avant de les ôter, son regard toujours dérivé vers les étages. Il a toujours l’impression d’être le meilleur ami invité qui espère passer du matelas par terre au lit de son crush sans que les parents s’en aperçoivent. Il dépose le carquois de Lucan par terre, à côté de la patère, qu’il regarde d’un drôle d’air, comme toujours.

Puis quatre à quatre, mais le pas fluide, silencieux, il grimpe les marches, laissant des marques de sang sur les planches. Pas de lumière sous la porte de Jezabel et le cœur de Wyatt se presse. Après la peur de cet après-midi, l’attaque, le père et la fille vont avoir besoin l’un de l’autre. Et il n’a rien à dire, ce n’est pas sa place et il aime bien la gamine. En tant que gamine, parce que c’est à protéger les gamins, c’est bien pour ça qu’il a pris l’uniforme et aussi parce qu’il aime bien cette gamine-là. Cela ne l’empêche pas d’être un peu jaloux, d’être un peu en manque, délaissé. Wyatt ôte son sweat par-dessus sa tête avec une grimace dégouté, reniflant vaguement le tissu. La sueur, le cheval, le sang, les tripes. Il a pris l’habitude, mais même avec l’absence d’odorat causé par l’apocalypse, le vomi que Malini lui a collé en montant derrière lui, c’est trop. Il tient le sweat roulé en boule dans son poing lorsqu’il pénètre dans la salle de bain, déjà occupée. Wyatt reste appuyé contre le chambranle de la porte ouverte, observant le dos de Vladimir devant lui, et son reflet penché au-dessus de l’évier. Le néon au-dessus du lavabo mériterait d’être changé, mais sa lueur malade a le mérite d’auréoler les cheveux humides de Vladimir, de nimber un peu sa barbe, faire disparaître les traces de luttes et de sang. Son dos attire le regard de Wyatt, qui détaille les muscles connus par ses doigts, les omoplates, le creux de son dos, les fossettes de ses fesses. Il reste immobile sans se faire remarquer laissant le temps à Vladimir de digérer la journée. Il apparaît si petit derrière lui, dans le reflet du miroir – le t-shirt noir dévoile ses tatouages, et sa barbe trop longue cache l’épuisement du cavalier. C’était une longue grosse journée de merde à se mêler de ce qui ne le concerne pas.

Lorsqu’il croise enfin son regard, Wyatt se décolle de la porte et s’avance lentement vers Vladimir, observant leurs reflets. Le regard sombre, meurtrier du serbe lui rappelle de drôles de souvenirs. Les rares occasion où il pouvait attirer Vladimir contre lui en toute impunité. C’est peut-être pour ça que ça lui fait un drôle d’effet au creux du ventre, un tiraillement qui le prend par surprise ; l’écho ancien d’une tendresse virile. Peut-être juste qu’il mérite d’aller en enfer, comme ils l’ont dit et que même si Jezabel aurait pu mourir aujourd’hui, même s’ils ont passés une journée abominable, Vladimir est magnifique, à lui, et accessoirement Wyatt se considère dramatiquement mal ou pas assez baisé. Peut-être aussi qu’il a un truc pour les mecs capables de tuer. Les survivants. « - Moi, j’étais sûr qu’ils reviendraient crevés ; ils sont vivants, un succès. Mieux, une surprise. » Commente-t-il tranquillement, les mains dans les poches, comme pour tâter le terrain, les lèvres pincées. Il sait les pensées qui passent dans la caboche du serbe. Il peut comprendre, mais il reste détaché. Il ne veut pas s’attacher aux Olympiens. Il sait comment ils finiront. Le seul qui l’intéresse là-dedans, c’est Vladimir. Il vient se placer près de lui, à sa droite, le dos à la glace. Il ne l’a pas lâché des yeux tandis que sa main vient remonter le long de son bras, et sa gauche se glisse dans la poche du jean de Vladimir. Jésus qu’il est dur. Il caresse son bras aux veines saillantes, tendu, ivre de violence contenue et Wyatt se hisse sur la pointe des pieds pour murmurer à son oreille. « - Ta putain de colocataire m’a presque vomi dessus. »

4 décembre | Vladimir & Wyatt

Il tâte le terrain. Il parle de Malini, des olympiens qui défient les chances de survie avec la chance des idiots. Il parle de tout et de rien pour meubler le silence de la salle de bain étrangère, et prendre la température. Il est épuisé lui aussi, cela se voit à la ligne basse de ses épaules, à l’envie qui le démange de frotter ses vieilles cicatrices sur son bras. A la façon dont il porte son bras droit, encore engourdi des flèches tirées, de la force qu’exige l’arc bandé. Il voulait prendre une douche, peut-être avec Vladimir – juste cinq minutes, rien que pour profiter du luxe de pouvoir se laver sans avoir faire attention à ne pas se cogner les coudes contre la paroi. Avec ses épaules d’avant l’apocalypse, Wyatt n’aurait pas pu se retourner dans la douche de la caravane, encore moins y mettre Vladimir. Puis, marcher comme un automate jusqu’à la chambre de Vladimir, et se coincer dans son dos, une main sur son ventre à murmurer contre son cou les bêtises pour garder les ténèbres éloignées. Le chatouiller de sa barbe dans sa nuque. Le laisser étreindre sa gamine, et éteindre la lumière sur la journée de merde à laquelle ils avaient encore survécu. C’était le plan auquel il se raccrochait pendant qu’il débitait ses fadaises, espérant lui tirer un sourire.

Les bigots ont raison, il doit y avoir le jeu du diable dans leurs âmes, pour mettre autant d’obsidienne dans un regard que Wyatt sait, d’expérience, d’observation attentive, clair comme le ciel. Doux, paternel, n’hésitant pas à lui renvoyer ses conneries et sa fumée au visage avec un sourire en coin qu’il n’y a que lui qui voit.
Est-ce qu’on pouvait vraiment regarder Vladimir et ne pas se dire prêt à se laisser faire subir les derniers outrages, ravagé sans poser de questions sous son corps ? Clairement, à l’époque, l’idée de lui proposer de se dépenser sur son canapé lui avait passé par la tête. Bizarrement, pour une fois, sa grande gueule se l’était fermée. Mais ce n’est pas que ça. Il y a ce qui trouble l’âme derrière le corps, et il y a cet homme dont il est irrémédiablement amoureux. Wyatt se fonds dans le baiser, se redressant pour joindre leurs lèvres avec plus de force.  Combien de fois s’était-il demandé, à Austin, si l’ombre qu’il voyait au coin des yeux de Vladimir, la tension dans ses muscles, dans sa mâchoire, l’égarement de son esprit pourraient s’exorciser autrement. Corps à corps violent. Voir l’autre côté de la pièce, pas le blond nimbé de lumière, mais le serbe qui avait failli être éventré. Ce n’est pas juste le visage de Vladimir blotti dans le creux de son cou, à reprendre haleine, à se concentrer pour ne pas exploser. Ce n’était pas juste le mutisme froid du serbe, qui offrait à l’attention de Wyatt tout un mur glissant à gravir. A apprivoiser. Il se souvient de la fois où il s’était dégagé, glacé de l’intérieur. Convaincu d’avoir fait le pas de trop, de l’avoir énervé pour de bon. Pour un homme qui gagne sa vie par le sang, Wyatt a horreur de la violence, et horreur du rejet. Il ne sait juste pas y faire face quand c’est contre lui.

Le dos de Wyatt heurte le carrelage de la salle de bain sans douceur. C’est une réponse comme une autre à son interrogation muette. C’est l’un de ses soirs. Wyatt s’accroche à ses épaules, emmêle ses doigts dans les cheveux un peu trop longs, garde sa bouche à portée pour l’accueillir entre ses bras et ses cuisses.  La question rôdait à l’arrière de son crâne, sourde, bourdonnante. Combien de fois il s’était demandé s’il fantasmait sur sa colère et sa force juste pour le plaisir d’être ravagé à son tour, juste pour le plaisir d’éteindre la luxure qu’il ne ressentait rien qu’à le regarder ? Est-ce qu’il fantasmait sur le fait que l’homme qui était devenu son compagnon soit mal ? Ai besoin d’un exutoire, lui, son corps et leur union à corps perdu ?  A se demander s’il aimerait en faire les frais. S’il trouverait son pied à ce que Vladimir ait passé une journée exécrable, et vu des horreurs sans noms contre lesquelles ils ne peuvent rien. Le plaisir de voir son sang-froid se transformer en ardeur qui prend ce qu’il veut.

Quand Vladimir s’écarte, il le regarde, le souffle déjà coupé, alors que c’est lui qui est presque sous ses yeux. Il ne va pas le rendre tout ému, les yeux humides par sa douceur soudaine, pas après un départ comme ça ? Le clin d’œil est là pour le rassurer. « - Tu me connais. » Il avait ses propres stratagèmes malsains pour garder l’illusion de la force, du dur à cuire, l’homme – et les étreintes vulgaires en sont la pierre angulaire. Avec l’humour corrosif, gras, et la recherche d’attention, d’affection, maladroite. Il le cachait juste mieux sous son sourire jusqu’aux oreilles. Viens te battre. Mime ses doigts, les bras légèrement écartés de son corps, avant d’envelopper Vladimir de son étreinte féroce. Il se laisse faire, le carrelage froid contre son dos, les mains du serbe brûlante, partout. Il en est fiévreux.

Il y a des gamins dans la maison, il doit garder le volume bas, même si les baisers essoufflés et les chocs sourds contre le carrelage doivent les trahir. Il n’a jamais aussi détesté les gamins qu’à ce moment-là. Mais il n’a pas vraiment l’occasion de penser aux gamins maintenant. Il était là. Il puait le sang et la mort, mais il était réel et il ne crèverait pas facilement. Il s’accroche à Vladimir comme si l’homme allait de nouveau disparaître, le laisse dévorer son corps, s’imposer à lui. Soumis à la voracité du serbe. C'était doux, de sentir sa violence contre lui, son désir. De se sentir désiré, de ne sentir que le ventre chaud de Vladimir contre lui, et le froid du carrelage, rien d'autre. Oublier toutes ses conneries. C’est désordonné, et un peu violent. Pas là pour niaiser, pas là pour prendre leur temps. Mais la peau de Vladimir est partout sous tes doigts après que tu aies réussi à le libérer de ses vêtements. Ensuite, le libérer de ce qui lui encombre l’esprit. Ensuite, qu’il se libère.  « - Jésus-Fuckin-Christ. »  Tu avales une goulée d’air, dont tu as été un peu trop privé ces dernières minutes. C’est comme ça qu’on explique le bruit blanc de ton cerveau. Demain matin, on ne verra pas d’où viennent les bleus et les éraflures sur son corps, son dos, ses cuisses. Pas après la journée qu’ils viennent d’avoir. Ses doigts descendent le long de l’épaule de Vladimir, tandis qu’il reprend son souffle. Les jambes de coton, il s’appuie contre le serbe, glissant un bras autour de son épaule. Wyatt relève les yeux, qui brillent, et nargue – il essaie, il doit s’y reprendre plusieurs fois, humectant ses lèvres rougies du manque de délicatesse de son amant empressé. « - Je vais devoir retrouver des scoops comme ça, si c'est l'effet que ça te fait... Better, sweetheart ? » Définitivement, ça répondait à certaines questions.

4 décembre | Vladimir & Wyatt

Leurs corps pressés l’un contre l’autre forment une sorte d’alcôve intime et leurs souffles erratiques se rattrapent l’un à l’autre, s’enchaînent comme plus tôt leurs baisers dévorés. Wyatt a posé ses doigts sur le torse du serbe. Il s’appuie contre lui autant qu’il goûte le toucher de sa peau sous ses doigts, qu’il goûte le privilège d’y voir les marques de ses mains avides, de connaître les frissons de sa peau. Réel. Il y a un homme sous ses doigts. Et derrière la peau pâle, qui porte encore les traces de l’enfer, il y a un coeur qui lui ouvre ses bras jusqu’à ce qu’il y croie. Il se laisse dominé par la stature de Vladimir avec une complaisante amusé. Vladimir se redresse, et comme attiré à lui par un fil invisible, Wyatt suit le mouvement et bascule légèrement contre lui, déséquilibré.

« - Dieu que j’aime ignorer les problèmes par du angry sex. Très thérapeutique. » Commente Wyatt, ses mains venant encadrer le visage de Vladimir et dégager ses cheveux de son visage pris en coupe. Les gouttelettes d’eau qui éclaboussent Wyatt le poussent vers le blond autant que ses doigts. Vladimir refuse de le lâcher. Le cavalier sent la douleur entre ses côtes éclore un peu plus, aïgue, impossible à ignorer. Ce n’est pas que la corolle des hématomes qui commencent à fleurir, ou la marque des doigts de Vladimir sur sa peau - il sent le point, entre ses omoplates qui doit saigner, un peu égratigné par … à-coups. Ce n’est pas que ça. Il aime cet homme. Il veut le rendre heureux, et le faire sourire comme il ne sourit qu’à lui, avec ce petit mouvement de tête qui rappelle que Wyatt, à bien des égards, est pathétique, mais que Vladimir a décidé qu’il était à lui. Il voulait qu’il se sente aimé et en sécurité. Jamais seul entre ses bras. Il aime cet homme qui murmure ses confessions d’amour malmenées par son accent et la fièvre, la lueur un peu malsaine qui s’éteint peu à peu dans ses yeux, et les fluides que l’eau délaye entre leurs jambes.

Wyatt n’a jamais su garder ses mains pour lui. Surtout pas lorsque Vladimir, ses sweats, ses fesses sont à portée de doigts. Mais Vladimir qui le maintient près de lui, cela lui fait mal. Et du bien - la rassurance pénètre petit à petit dans son être, le rassure que tout cela n’est pas un mirage, qu’il ne va pas le perdre. Que Vladimir l’aime comme il est. Mais le bien est pernicieux, souillé par la douleur qui s’entremêle et renforce son plaisir, sa certitude. Vladimir a besoin de lui, et Vladimir s’aggripe à lui comme Wyatt, plus naturel dans ses besoins et abandons le fait en général. Il déteste le voir comme ça.

Mais il adore les effets de chair de poule sur sa peau. “- J’en avais besoin. De toi. En moi, mais pas que.” Wyatt contre-attaque la confession de Vladimir avec nonchalance, les yeux étincelants. Il se mord la lèvre en le fixant au travers du rideau d’eau qui tente de les embrasser tous les deux en même temps, mordille au sang le non-dit implicite. Il avait obtenu une réponse par l’ardeur destructrice de Vladimir, mais chaque baiser enfiévré était une autre question autant source d’excitation que d’inquiétude.  Aussi : cela faisait longtemps qu’ils n’avaient pas couchés ensembles. Leurs étreintes et leurs rencontres étaient toujours espacées dans le temps, espionnée, recluse, rapide. Il détestait ça. Et ces derniers mois, c’était sa faute plus que celle de Vladimir. “- Non pas que je me plaigne du tout, je suis toujours heureux de réaliser un fantasme enfoui pendant dix ans. ” Il murmure suave à son oreille, comme pour le ramener au calme. Et lui rappeler que Vladimir était un homme avant d’être père, qu’ils étaient réels, et que Wyatt ne se laisserait pas ainsi dévasté par un autre homme que lui. Il avait au moins gagné ce niveau d’estime de lui. Il voudrait bien lui dire qu’avec une baise comme ça tous les samedis soir Wyatt serait bien décidé à se calmer et à s’installer avec lui ( un peu comme depuis le soir où ils avaient regardé le football américain sur le canapé avec du chinois ).

Mais l’eau maintenant fraîche rince le savon et leurs corps. Wyatt frissonne en sentant la température de l’eau changer progressive, mais il se presse un peu plus contre Vladimir et sa peau encore chaude de leur étreinte. Wyatt Wooding ne va certainement pas proposer qu’ils s’habillent. Il joint leurs lèvres avec une certaine tendresse pour conclure ses paroles, tendresse timide qui se fait possessive, exigeante, au fur et à mesure que Wyatt enlace le serbe, ses mains retraçant les muscles de son dos, de ses fesses, les souvenirs laissés dans la chair. Il s’impose sur son corps et contre ses lèvres, glissant sa jambe entre les siennes. Wyatt impose son corps et sa présence à Vladimir et écarte doucement sa main de sa joue, l’autre maintenant l’épaule de Vladimir comme s’il craignait de le voir s’effondrer  : “- Je suis là pour ça..”

4 décembre | Vladimir & Wyatt

Tu l’observes, appuyé, contre le chambranle de la porte. Tu as cédé à la décence et au risque de croiser les deux femmes de la maison, et passé une robe de chambre qui n’est certainement pas à toi, et dont les pans largement ouverts ne laissent aucune place pour l’imagination. Tu gouttes sur le parquet. La lune rend Vladimir plus pâle encore, plus spectral, les cheveux passés du doré à l’argent, l’ombre de sa mâchoire fait saillir les pommettes, les gouttes d’eau cristallisent des larmes non-dites sur ses joues. Irréel dans le décor angoissant d’une chambre où dort encore une pile de livres sur la table de nuit et un plaid d’enfant comme un nid au pied du lit. Beau comme une œuvre d’art, comme les statues des musées où des professeurs épuisés vous traînaient une fois par an. Tu te souviens du cul du David de Michel-Ange. Tu te souviens du cul de Vladimir et ton regard traîne sur sa nudité, gourmand, tandis que tu refermes la porte sur vous.

Tu as un pincement au cœur à voir la tension de ses épaules. Tu lèves les paumes en innocence. « - J’ai rien dit. C’est ton camp, je respecte ça.» Tu essaies – sans être extrêmement convaincant. Ton avis est que les médecins, les prêtres et les enfants ne doivent pas jouer avec les armes à feu. Chacun son job et les chevaux seront bien montés. Tu aimes leur chapelle, et qu’il y a un endroit pour Silas et Jezabel. Mais ce n’est pas un endroit réel pour toi, c’est une maison de poupée. Tu ne tends l’autre joue que pour ne pas être frappé de la paume et non du dos de la main. Tu n’aimerais pas t’occuper de cet endroit, tu perdrais lentement la raison, à colmater une barque trouée se dirigeant vers l’iceberg, portée par la houle. Comme Vladimir perdait lentement la raison. Lorsque tu t’approches du lit pourtant, il y a une légèreté dans ton pas malgré la grimace dans ta barbe, lorsque tu viens t’asseoir près de lui, avec l’allégresse d’un vieil amant courbaturé guilleret.Tu sens bien. Tu voudrais partager le regard erratique de Vladimir, mais lorsque tu croises son regard, il n’y a pas de désespoir dans tes yeux. Ce n’est pas la petite mort qui t’enveloppe entre ses bras jusqu’à te convaincre que tu n’es pas l’enfant non désiré, l’éternel rejet abandonné, aux draps froids et poisseux à la fois.  C’était un mélange de tout plein de choses, qui commencent avec une douche à peu près chaude et la sensation, rare au ranch, d’être propre, de sentir autre chose que l’animal et le cuir. D’avoir un orgasme après des mois d’abstinence. De dormir dans un lit avec Vladimir, de ne pas dormir seul. D’avoir survécu encore une journée d’avoir mené une charge à cheval, la sensation grisante entre tes cuisses. De ne pas avoir à te soucier de quoi que ce soit pour une nuit jusqu’à ce que repartir au matin botter des culs et tailler des flèches.

Tu poses ta main sur le tatouage qui encrent ton sein de noir, grandiloquent et ridicule. « - J’ai rien dit, mais tu lis dans mes pensées. Je le dis toujours : l’amour c’est regarder ensemble dans la même direction, comme la levrette… alors je vais le dire à voix haute parce que tu vas détester l’entendre. » Tu te glisses dans son dos, venant s’agenouiller derrière lui et derrière la vérité générale, grivoise et pensive, tu tâtes le terrain, tu démêles ces pensées, sans le brusquer, concentré. « - Tu le sais comme moi. » Ce soir tu as l’impression qu’un mot pourrait le briser – ta dernière tentative d’humour t’as légèrement brisé le cul, faut dire. « - Olympia tient part miracle. » La proposition est plus sérieuse qu’il n’y paraît, tes médaillons s’entrechoquent sur ton torse quand tu t’appuies contre lui, froids entre vos peaux humides. Le pasteur est mort. Est-ce que la petite ville est encore protégée par autre chose du crottin de cheval à leurs portes ? Tu passes tes mains sur ses épaules, dans son dos avec plus d’enthousiasme, de tendresse qu’un massage véritable. Tes doigts s’arrêtent sur son ventre et la cicatrice ancienne qui s’y dessine.   « - Je sais ce que j’ai dit la dernière fois. » Lorsque Vladimir avait émis l’idée que Wyatt quitte le navire. Qu’il trahisse. Qu’il ne meure pas à son poste. Et que tu étais un peu hypocrite à présent. Ta barbe frotte contre son omoplate quand tu t’appuies sur lui. «- Mais autant j’aime te voir … combattif, autant je n’ai aucune envie de te voir mourir pour une utopie, tiger, pas après tout ça. » Tu étais tombé amoureux parce que sa froideur te brisait à petit feu et parce que bizarrement, la moindre esquisse de sourire à ton flirt obscène rendait tout ça… ok.Ton soupire chasse la goutte d’eau à la naissance de son cou, amenant la fatalité dans la douceur d’un coup d’œil en coin. « - Cela va continuer. Des journées comme ça, elles vont s’empiler en charnier. Cela ne s’arrêtera pas. »

4 décembre | Vladimir & Wyatt

Wyatt disparaît presque entièrement derrière son amant, et sa tête en plus. Ses épaules ne réapparaissent que parce qu’il l’enlace par-derrière, lorsqu’il le serre un peu plus contre lui, comme si, entre ses tatouages et les bouclettes fatiguées du peignoir, il pouvait le faire disparaître entre ses bras, jouer à la grande cuillère, à l’ours en peluche. Cela ne le dérange pas, d’appuyer ainsi sa joue contre son épaule, de glisser ses cuisses autour de sa taille. Il veut juste l’atteindre. Il relève un peu la tête sous la poigne de son amant dans sa barbe, sa tempe heurte presque ses lèvres.  Il lui lance un regard en coin, plissant les pattes d’oie au coin de ses yeux. « - La prochaine fois, je passerais à la barbière avant de venir sur mon cheval blanc, » Ce n’était pas comme s’il avait eu le temps de se faire beau avant de venir hein ? Cela repoussait ses choses-là, même s’il prenait le temps de venir quémander les soins de Lucy quand il savait que Vladimir s’approchait de la vallée. Il n’avait aucunement l’intention de se raser merci - il avait passé l’adolescence et le charme de l’éphèbe depuis longtemps. Mais il ne voulait pas perdre une parcelle de la peau du serbe, ni érafler sa peau trop fort, pas perdre l’occasion d’un seul baiser. Ils n’avaient plus de temps.

Vladimir lui échappe, il part déjà - les doigts de Wyatt sont incapables de l’arrêter quand Vladimir lui échappe pour se caler contre les coussins disparates. Le cowboy traverse le lit à genou pour venir s’affaisser derrière Vladimir - grâcieusement, il glisse une jambe de l’autre côté de son compagnon, et récupère une cigarette. “- Beaucoup d’autres choses comptent.” Il relève un peu une jambe, le genou près de son torse pour y poser son avant-bras et porter sa cigarette à ses lèvres, débraillé au possible en peignoir béant. Il prend le temps d’expirer l’addiction artisanale, grésillement pensif, écho à la caresse de sa main sur l’épaule de Vladimir tandis qu’il attire l’homme contre son torse. ”- Tu es devenu un père sans moi.” Il n’y a aucun reproche dans son timbre éraillé par la fatigue et la cendre.

La grande maison silencieuse et trop pleine d’enfant est le stricte opposé de sa garçonnière de caravane. Il ne pouvait pas claquer la porte brinquebalante sur eux, repousser Vladimir sur le lit et oublier entre ses bras qu’il y avait encore à faire, qu’il y aurait toujours à faire. Leurs entrevues mêlaient le quotidien d’un partenariat vieux de dix ans, le silence qu’il comble de regards qui boivent sa beauté jusqu’à la lie, de bêtises grivoises comme des mots doux, et le goût des baisers volés, l’impression de se cacher des regards dans un nid d’amour qui suspend le reste. Une parenthèse. Ici c’est le contraire. Le monde pernicieux s’infiltre dans les persiennes, ravive les contusions de la journée, se glisse entre vous. Wyatt rejette sa tête en arrière contre les coussins, observant le plafond et la fumée qu’il y souffle, exhalant lentement. “- Si je ne suis pas contre t’avoir à la maison…” De son épaule, sa main libre descend le long de ses côtes, se pose sur la cicatrice de sa  hanche, dont il redessine le tracé familier, qui embrasse les anciennes stigmates de son épaule comme un écho douloureux. Il fait la moue, les yeux clos, tournés vers le ciel de peinture écaillée. “- C’est ce que j’aime chez toi, que tu puisses encore te donner à une cause, à quelque chose de bien…” Il a toujours admiré sa force,  à ne pas ciller face à leurs horreurs, à garder le même timbre calme et le même sang-froid, de faire face aux monceaux d’horreurs. De croire qu’on peut encore sauver des enfants ici, maintenant.  Il a peur que cela disparaisse. Il a peur que Vladimir disparaisse.

Bien sûr qu’il y a cette part qui veut sauver le monde en Wyatt aussi. Mais c’est un peu à la manière dont il croit en Dieu, dont les amulettes sèchent entre les tatouages et poils de son torse - avec un pragmatisme hérité des désillusions d’enfance. On ne peut pas sauver tout le monde - à chaque jour finit sa peine pour ne pas finir cinglé. Le ranch lui convient pour ça, et les façons de faire d’Abel. Sa capacité de prendre les décisions que personne ne veut prendre. ” - Le ranch est réel. Il pue, c’est un cloaque et merde, on a nos cadavres dans le placard. Mais je ne trouverais pas un labeur plus honnête.” Il siffle entre ses dents et grimace ; "- Toi par contre.."

4 décembre | Vladimir & Wyatt

Ils devraient regarder dans la même direction : le dos de Vladimir repose contre ta poitrine, chacune de tes inspirations emporte en même temps l’autre comme un écho apaisé du moment où vos corps se coupaient le souffle. Pourtant, il ne peut pas s’empêcher de le regarder. Les yeux baissés sur lui, la tête penchée sur le côté, il imprime dans sa rétine l’auréole de barbe duveteuse, la mâchoire, les mouvements mâles de sa pomme d’adam, la fumée qui le nimbe. Il n’a jamais pu garder ses mains pour lui, n’a jamais su, surtout pas sur la peau de Vladimir. Ses doigts font leurs nids entre la ligne du ventre de l’apollon et la cicatrice des balkans. Ils devraient regarder droit devant vous, enlacés jusqu’au sommeil, à regarder une télévision devenue muette.  Ils se détendent après une journée de travail particulièrement rude, petit confort marital, sodomie de convenance, avachis l’un sur l’autre, les jambes qui s’enlacent entrecroisent débauche, décadence et cocon familier, petite fantaisie domestique que Wyatt chérit un peu trop. Une robe de chambre, une clope, l’odeur du savon et les draps sous leurs cuisses. Le lit est presque trop confortable pour des muscles qui se raidissent peu à peu de la cavalcade. Vladimir est presque trop lourd pour les ecchymoses qui commencent à jaunir la pâle d’albâtre. Une litanie de rappels minuscules que vous n’êtes pas dans un appartement d’avant-guerre et que vous êtes foutrement chanceux.

Wyatt arque un sourcil amusé et attend la suite du sourire du serbe. Il baisse les yeux sur les lèvres qu’il embrasse parce qu’il le peut, parce qu’ils sont vivants. Il dépose un baiser un baiser sur ces lèvres entrouvertes qui sentent la cigarette et la guerre. Tss. Tss. Le son siffle dans ses lèvres et il se réinstalles contre le montant du lit, son bras un moment appuyé contre le bois. Momentanément sans aucun doute, le corps de Vladimir est comme un aimant pour lui. “- Je sais, ça.”  Il y avait des choses qu’il ne savait pas. Sur les dix années passées sans lui, sur les ordres de mission d’avant, et sur sa vie dans les Balkans. Son père et ses cicatrices, les amis qu’il s’était fait. Bien sûr qu’il y a des questions entre vous, et que tu es jaloux comme un gamin avec ses hantises de l’abandonnement. Il y avait des choses que Vladimir ne connaissait pas non plus. La langue des signes, les reliefs sous tes tatouages, la dernière personnes que tu as embrassé avant lui et ce qui était insupportable sous couverture et ce qui l’était moins. Ce n’est pas la même ignorance que lorsque tes supérieurs faisaient mine de ne pas voir la lèvre fendue du suspect. Ils étaient des meurtriers, déjà avant, et dormaient toujours aussi bien. Mais Vladimir avait pris une gamine muette pour faire les ailes dans son dos et Wyatt a peur qu’il aille crever les lazares dans leurs camps. Il l’admire pour ça. Parce qu’il a du sang et des ailes en forme de mains d’enfants, a toujours eu le lot et la patience de te supporter.  

“- Je veux dire, c’est plutôt une évidence à ce niveau, mon ang..ge..” Le ton égrillard trébuche en chemin, le g s’étrangle, et les ailes du surnom plein d’affection ont du plomb dans l’air. ”- Okay.” Wyatt passe sa langue sur sa lèvre inférieure, une fois, deux fois. Il humecte son anxiété et ses traumatismes d’enfant. Bullet n’est pas là, il est au ranch, en sécurité, loin des chevauchées, arc bandé. Wyatt presse dans son poing la pauvre robe de chambre qui ne dévoile que tes tatouages comme pâle figure d’armure. Fais une blague stupide Wyatt. Où est son propre fuck-up mécanisme de défense celui qui remplace les émotions par des blagues et la vulnérabilité par des commentaires grivois quand on a besoin, hein ? “- Okay. Silence. “-J’espère que tu es motivé, parce que tu risques d’avoir du boulot.” Wyatt fait la moue - surtout ne pas lui demander s’il est sérieux. Surtout ne pas s’inquiéter ce que la scission entre patron qui gratte sa barbe d’un air sombre et l’homme amoureux qui fond comme la barbe à papa va cause un peu plus à sa psyché. Surtout ne pas répéter okay à nouveau - le disque rayé embraye, déraille : Wyatt donne une petite tape sur la cuisse de Vladimir à côté de la sienne. “- Bien joli de rendre mon coeur toute chose, et ma queue toute dure, mais j’ai vraiment envie de claquer ce cul régulièrement, tu le sais ça.” Wyatt n’était pas au courant qu’on pouvait sortir ce genre de phrase avec 10% de tremblement dans la voix. Ne pas penser que si Vladimir vient au ranch, vient pour de bon, qu’il habite chez lui et qu’il travaille sous ses ordres, cela sonne comme une demande en mariage. Et pour Wyatt, c’est énorme.

4 décembre | Vladimir & Wyatt

Leurs lèvres se joignent presque absentes. Wyatt sent les doigts de Vladimir tapoter sa poitrine, un rythme qui ne s’accorde pas avec la façon dont son corps tambourine contre ses doigts en réponse. Il y a un écho un peu absent, comme dans la façon dont le cavalier rend son baiser au serbe – il se voit l’embrasser avec fougue, glisser sa main dans ses cheveux et le renverser sur les draps pour lui célébrer tout ce qui implose dans sa poitrine. Extérioriser la force qui lui ravage les côtes, qui lui donne envie de se laisser à nouveau ravager, de réveiller toute la maison juste à lui faire l’amour encore et encore avec une fièvre plus optimiste, dans un enchevêtrement des corps. S’il était encore capable de se mouvoir sans grimacer comme un vieil homme qui avait littéralement fait la guerre.
S’il était encore capable seulement de répondre à son baiser, plonger sa main dans ses cheveux l’attirer contre lui pour l’embrasser. Ses doigts suivent à peine le tracé de sa cuisse, le rattrapent lorsqu’il s’éloigne pour s’allonger, redessine les bleus à venir. « - Je t’aime, sweetheart. » A mi-phrase, il reprend contact avec le monde réel – la bouche sèche, Wyatt chercher un mot, une salive, quelque chose, son regard descendant sur l’homme installé contre son épaule. Dormir.  
C’est abstrait et Wyatt est à des années lumières du sommeil.

Est-ce que son corps est harassé et est passé en 24 heures par trois épreuves de six mois en version concentrée ? Oui. Son corps implore le repos, et c’est la dernière chose qui lui vient à l’esprit. Depuis qu’il est rentré chez Vladimir, dopamine, adrénaline, endorphine se battent en duel pour le garder éveillé, dans un état d’euphorie nerveuse capable de chasser la douleur comme la petite mort. Et maintenant ? Il était censé dormi à demi-allongé dans le lit, un quart vêtu d’une robe de chambre ouverte, son amant contre lui et l’odeur de cigarette dans la chambre ? « - Jésus-fuckin-Christ. » Le jésus tonne peut-être un peu fort, puis il baisse la voix. Wyatt détourne les yeux de Vladimir (vulnérable, les yeux clos, sa bouce détendue et non plus une barre dure, les cils trop longs, trop blonds effleurant sa pommette et les cheveux encore humides qui collent à tempe, dans sa barbe, comme s’ils avaient eu le privilège de se  rencontrer avant que le monde ne leur face arborer une apparence si dure) pour éteindre son mégot dans le cendrier.   « - Jésus, Marie Joseph…  Comment tu peux me dire ça et t’endormir juste après ? » Il passe sa main sur son visage avec un soupire, les doigts humides lorsqu’il se frotte le les yeux. « - Comment … » L’homme secoue la tête dans la pénombre, avec un reniflement. Il aurait pu faire un parallèle avec un coup d’un soir avec un goujat qui le laisserait insatisfait pour ronfler tout son saoul – mais c’était tout ce qu’il avait toujours voulu, depuis gamin, ce genre d’homme endormi dans ses bras, et regarder le vide le temps que ses yeux arrêtent de s’embuer de larmes dans la nuit. Demain le monde serait de nouveau un rôdeur avec une MST, pour l’instant Wyatt resserre son bras autour de Vladimir.