the long arm of the law | fran

On l’avait extirpée de la bagarre dans un sale état. Le tee-shirt tâché d’un mélange dégueulasse de terre et de sang, sa veste à moitié défaite et ses cheveux en bataille, elle avait l’air d’un beau Diable – mais un diable amoché et pas vraiment victorieux. Heureusement, son adversaire face à elle avait subi le même sort. La chance avait voulu qu’on les sépare avant qu’elle ne puisse lui en recoller une, mais un de ces quatre cette connasse de Weaver boufferait les pissenlits par la racine, et elle ne serait pas étrangère à tout cela.

Le nez douloureux, le visage bariolé de sang et le corps un peu tiraillé de partout, Fran s’était retrouvée mise à l’écart par la force. Le temps que les choses se calment. Ouais, bien sûr, comme si ça allait la calmer de voir l’autre débile pérorer au loin. Ils avaient vraiment une notion du calme toute relative, chez les Olympia. « Mais quelle sale pute… C’est elle qui a commencé bordel ! » s’était-elle exclamée en guise d’argumentaire élaboré quand c’était cette fois un garde plutôt musclé qui avait pris la suite et l’avait escortée pour soi-disant la surveiller jusqu’à ce que tout soit réglé. Putain, même en pleine fin du monde moderne, il y aurait toujours des types pour faire la loi et l’emmerder.

Désormais assise sur le rebord d’un vieux perron en bois, l’homme lui avait filé un linge pour éponger sa blessure. Par fierté, elle avait refusé de s’en servir mais force était de constater qu’elle n’était pas vraiment en position de faire la difficile et de demander à se barrer. De toute façon, elle n’avait pas vraiment le choix, et surtout pris assez de coups pour contredire l’autorité. Soupir. Journée de merde. Elle tenta de palper son nez et grimaça. La vérité ? Ca faisait un mal de chien. « Saloperie. » cracha t-elle, éructant d’ailleurs un peu de salive au goût de fer.

Alors que sa main allait s’approcher du tissu propre pour s’en saisir, une voix la fit faire marche arrière – vieille réaction machinale de celle qui ne voulait jamais être prise la main dans le sac. « Hein ? » Son nom de famille tombait comme un cheveu dans la soupe et Francesca était tout sauf rassurée qu’on l’ait reconnu à ce degré de précision, car ça ne pouvait signifier qu’une chose. Une vieille, très vieille connaissance l’avait repérée et ce n’était très probablement pas pour lui donner une accolade chaleureuse ou la féliciter d’un de ses exploits du passé. La chevelure blonde et l’air sévère qui s’avançaient vers elle lui arrachèrent un gémissement ennuyé. Cette nana-là, c’était aussi un sacré sac à problèmes. Une avocate à la con, un de ces pantins – pardon, bras de la Justice tant chérie aux Etats-Unis … « Oh non. » Les gens qui voulaient lui casser la gueule affluaient décidément un peu trop vite. Prenez un ticket, enfin ! « J’suis un peu occupée là. Vous pouvez attendre votre tour ? » Sardonique, elle essuya une énième fois le sang qui avait coulé d’un revers de manche, ce qui ne fit que laisser un peu plus de place pour les nouvelles gouttes d’hémoglobine qui s’écoulaient de son nez.

Les syllabes parfaitement prononcées par la femme lui arrachèrent un reniflement, une grimace étrange et passagère. « Fran. » Elle décolla le tissu maculé de sang de son nez pour continuer. « C’est Fran, pas Francesca. » corrigea t-elle d’un ton un peu bourru. La jeune cavalière n’avait jamais eu qu’un prénom et elle aurait pu être tout aussi fière de ce patronyme qui représentait une partie d’elle et de ses origines. Néanmoins elle avait toujours été appelée par ce diminutif simple, rapide, sans fioritures. Pas de chichis pour une gamine des quartiers qui n’avait rien des doux attraits que sa mère avait espéré lui conférer en lui choisissant son prénom.

Au contraire de son interlocutrice, qui n’avait pas eu l’air de souffrir tant que ça de l’apocalypse, le contraste la fit rire intérieurement. Si la cavalière avait d’ores et déjà des allures de petite frappe et était surtout bien mal en point, Elisa DeWitt avait conservé son allant naturel et sa posture droite, altière. Comme si elles risquaient de l’oublier, le hasard leur rappelait bien joyeusement qu’elles ne venaient pas exactement du même monde – et risquaient peu de se rejoindre un jour. Dans les emmerdes jusqu’au cou, comme à l’époque exacte où la magistrate l’avait rencontrée la première fois : oui, décidément, certaines choses n’évolueraient jamais.

Et la plus âgée de faire preuve de bonté, tendant sa main juste vers l’ingrate qui ne pouvait que lui reconnaître un certain don de soi même envers les moins aimables. Un petit tour à l'infirmerie ne lui aurait pas déplu, mais elle ne pouvait pas vraiment prendre la liberté de se barrer après le tort qu'elle avait causé à d'autres ... Malheureusement. « J’aurais bien dit oui, mais je crois je suis comme qui dirait assignée à résidence pour le moment. » Son regard alla machinalement de la blonde au perron sur lequel elle était assise, geste évocateur appuyant son propos. Pour le moment elle devait attendre – quoi, qui, pourquoi, aucune idée, mais elle n’était pas prête de récidiver tout de suite une bagarre contre un garde quelconque.

Alors elle se dépatouillait avec son linge rendu crasseux par le sang, mais dont elle ne se départit pas pour autant. Elle pensait que l’autre s’arrêterait là, reprendrait sa route. Mais non, elle avait encore des choses à lui adresser – et pas ce à quoi elle se serait attendue après leur passif commun, curieusement. Un sourire canaille s’étala sur la bouche de Fran. « Vous êtes pas nombreux à le dire, mais c’est sympa de votre part. » Voire plutôt fair-play. L’optimisme détonnant de l’ancienne femme de loi était admirable et sûrement un peu sot. Dans d’autres circonstances, la Crimson n’aurait sûrement pas hésité bien longtemps avant de profiter de la situation pour la voler ou en tout cas tenter d’abuser de sa confiance. La justice n’existait plus autant qu’avant, ou du moins ne fonctionnait plus de façon aussi huilée que celle que De Witt connaissait et avait pratiquée. Parfois, la loi du Talion était la seule qui prévalait.

Elles étaient sur les terres d’Elisa, néanmoins. Son camp, ses règles. Enfin pas véritablement le sien, mais celui auquel elle était rattachée et qui lui garantissait d’être aussi en sécurité et protégée que cette salope de Lenny Weaver – son cerveau n’avait pu empêcher l’insulte de jaillir spontanément. Il fallait qu’elle se calme un peu et la discussion badine avec cette vieille connaissance du passé le lui permettait, mine de rien. « On va peut-être arrêter le vouvoiement, non ? Ou je vous appelle aussi madame la juge si ça vous manque. » Un petit trait d’humour qui n’avait rien de bien méchant, et plutôt un vieux souvenir dépoussiéré à coup d’ironie. Il était déjà loin ce temps où elle avait failli finir derrière les barreaux par la faute de l’autre. « Vous êtes avec eux j’suppose. » C’était une Olympienne, forcément. Pas d’autre possibilité pour la blonde.

Tout ce charabia revenait au même dans l’esprit simple et bien trop concis de la blondinette. Juge, avocate, procureur et tout le toutim. Que des gratte-papiers et des remueurs de merde à son humble avis de citoyenne irréprochable ou presque. Elle ne contredit cependant pas l’autre, qui ne pouvait après tout plus que se raccrocher à ces vagues reliquats de sa vie d’autrefois. On pouvait bien lui accorder ça, surtout depuis que cette hiérarchie judiciaire avait perdu tout son sens.

DeWitt était en plein parcours initiatique sur les traces de son enfance, visiblement. La trentenaire l’écouta sans trop savoir quoi penser. En temps normal elle s’en serait plutôt bien moquée, plus inquiète par l’état de son nez que par le flux de pensées d’une bonne femme à qui elle n’avait pas vraiment fait de cadeau. Mais l’urgence n’était plus la même et les rancœurs semblaient être changées, sinon diminuées. Peut-être que l’Olympienne considérait l’Influenza comme une chance de faire table rase de toutes les erreurs commises. Pas surprenant de sa part, éternelle optimiste amoureuse de l’idée que l’humain pouvait changer, qu’il conservait toujours en lui un fond de bienveillance qui ne demandait qu’à être activé. « J’imagine, ouais. » se contenta de baragouiner platement une Fran désorientée. Elle n’était pas contre un peu de compagnie mais jouer les samaritaines, ce n’était pas son atout principal et ça se sentait.

Et puis finalement on lui proposa de l'aide. On lui tendit la main et cette fois-ci, la cavalière ne mordit pas. Elle eut même un petit rire affecté par l’élan de considération bien trop généreux d’Elisa à son encontre. « Ca va, c’est pas le premier ni le dernier pain que je me prendrai. » Oh ça, non. Mais à force de les chercher, elle ne pouvait pas dire qu’elle ne les méritait pas un peu. « Mais si c’est proposé si gentiment … » Qu’ils aillent se faire foutre. Elle n’allait pas rester plantée là plus longtemps à attendre qu’une sanction imaginaire lui tombe comme un couperet sur la nuque.

La Crimson se redressa donc, faisant du chiffon bien rougi de sang une boule brouillonne qu’elle abandonna d’un lancer derrière elles. Ce truc était tellement gorgé qu’il ne boirait plus une goutte d’hémoglobine qui sortirait de son nez. En attendant d’avoir un plan B plus élégant et glamour, Francesca jeta un bref regard à sa mise déjà bien débraillée et arracha sans remord le morceau de manche droite de son tee-shirt pour en faire un semblant d’éponge. La mécano ignora complètement ce que son accompagnatrice en dirait – choix d’hygiène douteux, dégradation de sa propre tenue probablement irréfléchie et manque évident d’anticipation sur la suite des événements lorsqu’elle y aurait fait passer tout le haut en guise de torchon. Non, au lieu de se soucier de ce que la bien-pensance pourrait lui asséner, elle esquissa un rictus sardonique. « C’est marrant hein ? On se croirait revenues quelques années en arrière. Toi me sortant du merdier dans lequel je me suis mise toute seule, moi prête à y retourner cinq minutes après … » La blonde renifla un peu avant de corriger sobrement. « Bon, plutôt dix minutes. » Il fallait être réaliste ; la prochaine baston ne serait pas pour tout de suite pour elle.