Fox on the Run | Ft. Dagni

Danielle était partie jeter un œil aux ruches, à la ruche, en fait, parce que ses tentatives de domestication n'avaient pas été des plus fructueuses en ce début de saison, et quand elle était revenue aux portes d'Olympia... Il était déjà là. A tambouriner sur la porte d'un air désespéré, sous le regard à la fois ennuyé et vaguement compatissant de Joshua et d'un autre garde dont elle avait oublié le nom. Elle n'avait rien osé dire, à quelques mètres, et encore, du géant. Son regard avait cherché celui de l'ami qu'elle avait dans la tour de surveillance, et l’œillade qu'on lui avait rendue avait plus ou moins su la réconforter : pas une menace. Pas qu'il avait l'air d'en être une, de toutes façons. Le front posé contre la porte, il avait juste l'air... perdu. De ce genre d'errance qui n'a rien de géographique. Alors l'olympienne s'était avancée, à un moment, et s'était mise sur la pointe des pieds, parce qu'il était beaucoup trop grand pour que ses doigts n'atteignent son épaule, et avait hésité à faire signifier sa présence. Mais elle ne l'avait pas fait ; à l'instant où elle s'y apprêtait, il s'était retourné. La jeune femme avait sursauté, s'était recule. Et maintenant ils sont face à face, et il commence à parler.

Elle lui rend son sourire, un peu perplexe, un peu inquiète, et un peu amusée aussi même si elle ne comprend rien de tout ce cirque qui se déroule sous ses yeux confus. L'homme parle vite, un peu trop peut-être. Elle est assez surprise par le vouvoiement qu'il lui réserve. Elle n'y est plus habituée ; ça lui échappe, comme convention. « Merci... ? Pas que j'accepte le compliment, si c'en est un, mais... Un fou, d'accord, » la petite rouquine essaie de placer, les yeux écarquillés, un sourire aux lèvres aussi incrédule qu'incontrôlable. Il sort d'où, celui-là ? elle se surprend à penser une brève seconde où elle le dévisage comme si elle n'avait jamais vu d'autre spécimen de son espèce. Peut-être que c'est la solitude qu'elle a dans le cœur qui lui trouve quelque chose de charmant, ou bien le syndrome de l'infirmière... La main qui ne tient pas la bretelle de son sac à dos remet une mèche de cheveux roux derrière son oreille, et vient dissimuler le sourire qui devient timide. Elle apparaît tout de suite plus calme, plus maîtrisée que lui et ses questions qui partent dans tous les sens. Elle n'a pas l'habitude, non, elle n'a pas la faculté d'y répondre quand il les lui pose. La jeune femme attend un silence, une seconde entre deux phrases. Ses lèvres se pincent quand elle entend le prénom étrange. « Gauge ? » elle répond, comme dans un écho. « Je crois que j'ai déjà entendu ce nom, » la jeune femme fait, ses sourcils doucement froncés. Elle n'est plus sûre d'où, ou comment, alors elle n'en dit pas plus. « Moi c'est Danielle. On m'appelle Dagni. Enchantée, » sa voix beaucoup plus douce et posée fait le contraste avec celle de l'homme tandis qu'elle lui tend sa minuscule main en comparaison.

La rouquine lève les yeux vers Joshua, penché sur la rambarde de sa tour d'ivoire et lui fait signe que tout va bien. Le brun est perplexe, là-haut, de voir la frêle Danielle dire qu'elle préfère rester en dehors des clôtures avec l'énergumène qui a fait péter l'armurerie plutôt qu'à l'intérieur où elle est en sécurité. Il hausse finalement les épaules, résigné, l'air de n'avoir rien vu ni entendu tandis qu'il reprend sa surveillance du périmètre.

« Je suis à Olympia depuis... quelques mois, je crois, et j'ai été petite toute ma vie, merci de me le rappeler, » répond la jeune femme en feignant l'outrage, tandis qu'elle esquisse un pas de côté qui intime plus ou moins clairement de la suivre. Elle fait basculer son sac à l'avant, et extirpe d'une des poches une bouteille d'eau qu'elle tend au désigné Gauge. « Tu parles beaucoup, tiens, bois un peu, » Danielle murmure plus qu'elle ne dit. Elle est assez effacée comme fille, encore plus depuis que les symptômes sont apparus. D'ailleurs elle tousse un peu dans le dos de sa main, et essuie sans aucune grâce particulière celle-ci dans son pantalon. « Je bricole quelques trucs dehors, » fait-elle en haussant les épaules. Son visage se tourne vers le géant ; elle est obligée de plisser un peu les yeux, le soleil en contre-jour. Elle risque vraiment de se brûler les rétines, à jouer à ce jeu... « Mais on s'en fiche un peu. Tu voulais voir quelqu'un, à Olympia ? C'est pour ça que tu es... triste ? » Gauge n'a pas l'air d'un maniaque. Elle ne s'y risquerait pas sinon. Et Danielle a toujours été plus douée pour écouter que pour parler. Elle n'aurait pas posé la question sinon.

« Oui, très courant, » Elle le regarde toujours de ce regard en coin qu'elle ne voudrait pas qu'il interprète de travers, et avec ce rien d'amusement dans les yeux qui rend son visage attendrissant. (Pas qu'elle en jouerait, néanmoins ; ça ne lui traverserait même pas l'esprit, à vrai dire.) Elle sourit encore, doucement, et se résigne quand elle constate qu'il ne lui serrera pas la main. Peut-être que ça l'aide juste un petit peu plus à cerner le personnage. Elle ne fait d'ailleurs pas de commentaire sur l'équipe d'héros qu'ils font, ces deux survivants, mais elle en fait une retenue, se promet d'y repenser un peu plus tard. Et dire que Danielle pensait être à part, quand tout ce temps son chemin n'avait juste pas rencontré celui de Gauge.

Il y a un moment où ses pupilles s'arrêtent sur la grimace qui transforme le bas de son visage, et la jeune femme ne peut que grimacer à son tour. Ça ne dure quelques secondes, à peine, mais ça suffit à remuer le couteau dans la plaie. La rouquine esquisse d'ailleurs une réponse, mais elle se ravise, pour les mêmes raisons qui font que lorsque l'inconnu décide de s'épancher sur son passé et se perdre en paroles pratiquement inutiles, elle est plus soulagée que lorsqu'il lui rend l'interrogative. Elle aurait pourtant tellement de choses à dire sur la contamination, sur la faiblesse constante et les petites constellations de sang dans le creux de sa main quand elle tousse un peu trop fort. Et sur la certitude qu'elle en crèvera, cette fois. Et le soulagement que la perspective peut amener, sept ans après la fin du monde.

Elle y pense souvent, alors naturellement, elle se perd dans le dédale de ses pensées. Quand elle quitte le point jaune qu'elle fixait à l'horizon, elle tourne à nouveau la tête vers lui, et s'assoit presque sans y penser à deux fois face à lui. Tandis qu'il lui raconte Lilly, cette inconnue de plus dans l'équation, Danielle ramène ses genoux vers sa poitrine. Elle expose la couture craquée de son jean à l'articulation, la décoloration graduelle, liée à l'usure qui atteint le tissu au niveau de ses rotules. Elle finit par entourer ses genoux de ses bras, pensive. « Je suis vraiment pas ici depuis longtemps, » elle répond même si ce n'est en fait pas tout à fait vrai, « je crois que je l'ai déjà croisée, mais pas plus que ça... » Sa voix s'amenuise, ses sourcils se froncent. Pourtant elle finit par étirer le coin de ses lèvres en un petit sourire. « Je lui dirai que tu as essayé de venir la voir, si tu veux. » C'est la moindre des choses, la jeune femme pense, surtout en matière d'amour. Elle donnerait tout pour avoir cinq minutes avec l'homme qu'elle a perdu, presque tout pour qu'on lui promette qu'il est encore en vie et qu'il pense à elle. Elle, elle pense toujours à lui. Dans le vide, comme dit Tilda.

« Je suis juste cultivatrice, c'est tout ce que je sais faire, » ment la jeune femme avec un haussement des épaules qui tente de la déculpabiliser. « Retourner la terre, planter des graines, arroser, attendre que ça pousse... » Elle roule des yeux, et même un soupire lui échappe, mais elle n'a pas l'air de mauvaise humeur pour autant, toujours cette étincelle dans ses prunelles vertes. « On est plutôt bien à Olympia, » la jeune femme dit, à la fois parce que c'est vrai, c'est ce qu'elle pense, et parce qu'elle a encore besoin de s'en convaincre. « Mais... pourquoi les gardes ne te laissent pas entrer ? Surtout si tu as quelqu'un à l'intérieur... » Encore, le volume diminue, et ses mots deviennent des murmures. Comme si à cette distance, il y avait un risque qu'on les entende.

Elle acquiesce, bienveillante. « Je lui dirai, mais de rien, c'est normal, » elle réaffirme, et ça sonne beaucoup comme une promesse, sans doute parce que c'en est une. Elle se voit déjà traverser les rues d'Olympia à la recherche de Lilly. Elle pense qu'elle sait à quoi elle ressemble. Et elle croit qu'elle sait déjà ce qu'elle va lui dire... Il y a à ce moment-là, quelque part, dans son cœur peut-être, une chaleur qui se réveille comme des braises qu'on sort des cendres. La perspective de pouvoir aider quelqu'un la rend heureuse. Mais lui fait aussi beaucoup de mal, comme c'est un peu comme vivre par procuration une histoire qu'elle aurait préféré être la sienne. Elle aurait préféré, oui, être enfermée à Olympia, et qu'Ethan soit là, quelque part dehors. Qu'il tambourine à la porte pour qu'on le laisse entrer, qu'il pose son front contre elle comme un désespéré. Mais il n'y a pas d'Ethan dehors, et elle n'est pas enfermée. Il y a un homme qui s'appelle comme lui et qui ne lui ressemble pas, à quelques kilomètres de là. Elle n'aura sans doute jamais plus de chance que ça.

« C'est pas si fatiguant que ça... » La jeune femme hausse les épaules, et encore son regard décompose l'allure de Gauge. Elle se dit qu'elle n'arrive pas à mettre un nombre sur son âge. Il parle d'une entreprise qui louait des outils de jardinage. Ça la fait sourire, distraitement. Avant que son sourire ne s'estompe, face aux révélations, si l'on se risque à les appeler comme ça. A nouveau, c'est de son regard qu'elle jauge son interlocuteur. Elle adopte le froncement de ses sourcils, la petite moue contrariée. « Ah... » la syllabe s'extirpe d'entre ses lèvres pâles et finit par s'échouer quelque part dans les fibres de son t-shirt. Elle cherche un moment ces yeux qui la fuient, et finalement baisse les siens aussi. « Ça arrive, les accidents. » Mais les mots instable et dangereux lui font peur, lui arrachent presque des frissons : elle lance la tête en arrière, vers la tour qui semble pratiquement percer les nuages. Et Danielle s'en veut instantanément. Déjà parce qu'elle sait que Joshua ne l'aurait pas laissée dehors avec lui s'il avait pu lui faire du mal, et ensuite parce que l'homme, tel qu'il s'était présenté à elle, tel qu'elle le voit, ne lui inspire aucune crainte. Il lui fait même de la peine, avec cette intonation dans la voix. Elle a envie de trouver le premier rouleau de scotch et de recoller son cœur brisé, de mettre des pansements sur toutes ses plaies. « Hey... » elle soupire, « je le ferai, aussi, si tu y tiens. On se connait peut-être que depuis cinq minutes mais je le ferai. Promis. » Danielle tente un sourire réconfortant, mais tout de suite ses paumes s'enfoncent dans le sol afin de lui donner l'impulsion nécessaire pour se relever. Elle a des endroits où on l'attend et des choses à faire. Elle aurait sans doute préféré rester par terre. Elle aurait peut-être dû, d'ailleurs, comme le monde lui semble tout à coup plus sombre quand elle est sur ses deux pieds. Deux pieds qui hésitent, comme si le sol tout à coup n'était plus que le pont d'un bateau à la dérive. « Gauge... ? Je ne me sens pas très bien, » fait la jeune femme en amenant une main à son front tandis que l'autre cherche un quelconque support illusoire. « Saloperie de vaccin, » marmonne Dagni sous son souffle.

« Monsieur catastrophe, hm ? » C'est drôle parce que ce n'est pas lui mais elle qui risque de s'effondrer d'une seconde à l'autre. Mais c'est, comme toujours, comme depuis des semaines, plus de peur que de mal. Les épisodes se sont néanmoins rapprochés et Dagni sait qu'elle devra bientôt reprendre la dose d'antiviral. Elle essaie juste d'espacer les prises, histoire de ne pas gâcher les ressources, de ne pas priver quelqu'un d'autre qui en aurait plus besoin qu'elle. Elle serait la première à se sacrifier si ça pouvait sauver quelqu'un d'autre, mais personne ne lui a encore suggéré l'idée et de toutes façons, de telles fins ne sont pas encore nécessaires, il semble. « Oui, ça va aller... » Danielle répond tandis qu'elle prend conscience de l'étreinte qui l'a maintenue debout. Et son visage, un peu pâle, reprend des couleurs et ses doigts effleurent maladroitement la main posée sur sa taille. Elle ne lui laisse pas le loisir de voir ses joues rosir quand sa peau entre en contact avec la sienne, ces quelques secondes, peut-être fractions de secondes silencieuses. Elle souffle, juste. Pour mieux remplir ses poumons l'instant d'après. Et elle sourit, un peu gênée, comme brusquement consciente de leur proximité et du non-dit qui s'est glissé entre eux, ou alors juste embarrassée de la faiblesse qu'implique sa condition. Sa tête tourne encore un peu, d'ailleurs. « N-non, c'est pas contagieux, enfin pas comme ça, » bredouille la jeune femme quand ses yeux osent enfin remonter vers le visage de Gauge et qu'il l'aide à s'asseoir.

Le sol a arrêté de tanguer, ou alors c'est simplement son centre de gravité qui s'en est rapproché et elle ressent moins les effets. Son cœur bat quand même vite, trop vite. Et il y a cette pulsation inconfortable dans ses tempes, et cette sensation nauséeuse et désagréable de légèreté... A terre, Danielle ramène à nouveau ses genoux contre elle, cette fois plus lentement, comme si elle apprivoisait son propre corps. « C'est le vaccin. De Lazare... » La jeune femme baisse les yeux à ce nom. Elle marque une pause et fait basculer son sac à dos pour en extirper une autre bouteille : elle amène le thermos cabossé à ses lèvres avec précaution et en boit à peine quelques gorgées sans soif. Elle ne sait pas si ça l'aide. Elle ne pense pas.

L'olympienne repose prudemment la bouteille à côté d'elle et passe une main sur son visage. La deuxième la rejoint, et elle disparaît derrière le masque improvisé. « Ça va aller... Je dois juste me reposer quelques minutes, » marmonne-t-elle, vraisemblablement pour elle-même tandis que ses longs doigts glissent sur ses joues tièdes, son front, dans ses cheveux. Quand elle réapparaît, elle a l'air d'accuser le coup, comme en paix avec le fait d'avoir à vie un corps défaillant. Comme si l'on pouvait l'être. Un demi-sourire se plante sur le bas de son visage, quand bien même il n'a absolument pas l'air sincère. « Tu veux bien rester avec moi cinq minutes de plus, le temps que ça aille mieux ? Sauf si tu dois rentrer... » Elle ne sait même pas où, mais s'il reste, au moins elle pourra le lui demander.

Assise, elle regarde ses propre doigts s'entremêler et se tordre jusqu'à ressentir quelque chose. Elle lève à peine les yeux quand il vient le moment de répondre à sa première interrogation. Peut-être qu'elle comprend qu'il n'y connait pas grand chose, ou alors elle se dit qu'il a vécu sous un rocher tout ce temps... Elle ne sait pas trop, mais something doesn't add up. Toutefois, le trouble n'empêche pas la gêne. A nouveau, ses joues rosissent. Un sorte de pouffement à moitié sincère lui échappe. « Pas comme ça... » elle répète, les yeux fixés sur ses doigts qui ont effleuré Gauge, comme si ça n'avait pas été son corps qui était entré, quelques brèves secondes, en contact avec le sien. « Tu ne sais pas, pour le vaccin ? » la jeune femme fait, un peu sur la défensive alors qu'enfin elle relève le menton pour jauger son interlocuteur. Il y a milles choses dont elle préférerait parler, mais c'est le vaccin qui arrive sur le devant de la scène. Il prend de la place, de l'espace, comme il l'a fait dans la vie de Danielle. Comme un parasite, qui petit à petit s'approprie les moindres instants de vie. Elle tousse quand elle se réveille, elle se tient aux murs quand elle descend les escaliers... Et elle se retrouve dans les bras d'un séduisant quoiqu'un peu étrange inconnu quand elle sort d'Olympia. Mais dans cette romantique atmosphère, ça sent mauvais dans l'air. Dagni secoue la tête, contrariée, et remet une mèche de cheveux derrière son oreille. « C'est pas vraiment un vaccin, en fait. Enfin, je pense qu'il y avait de bonnes intentions derrière, mais... » La rouquine marque une pause. Elle ne sait pas si elle le pense encore, surtout après que les sbires de Lazare aient empoisonné les ressources à Stonebriar. Elle soupire, comme elle n'a pas la force de serrer les dents ou encore les poings. « On est quelques uns à avoir été vaccinés en pensant qu'on pourrait peut-être être guéris, ou au moins faire avancer les choses. Et on s'est faits avoir, en fait. » Il semble que c'est la première fois qu'elle parle aussi longtemps, qu'il s'agit là de la plus grande phrase jamais sortie d'entre les lèvres de Danielle Stewart. « On a pensé que c'était des effets secondaires, j'imagine qu'on peut appeler ça comme ça, oui, enfin, je pense, » elle n'y connait pas tellement plus que Gauge en la matière, elle est cultivatrice, pas chimiste ou biologiste, elle sait juste ce qu'elle ressent, ce qu'on lui a dit, ce dont elle se souvient. « On nous a injecté quelque chose et maintenant...  » Ses épaules se soulèvent, et s'affaissent aussitôt. « Et maintenant il y a des conséquences. »

La jeune femme déglutit, et s'empare à nouveau de sa bouteille pour en boire une gorgée timide. Elle ne sait pas si elle doit attendre que toute cette histoire fasse sens dans la tête de celui qui l'entend. Elle cherche son regard, essaie de voir s'il comprend. « Il y a un traitement, pour diminuer les effets, mais c'est pas magique non plus. Et ça n'empêche pas la contagion... Pas que ça me concerne, » elle dit, mais elle parle trop vite, les lettres des mots des phrases se bousculent, « parce que c'est contagieux seulement par voie sanguine. Ou sexuelle, en fait. Enfin j'imagine que c'est un peu pareil, les muqueuses, les fluides, tout ça... » A la fois, sa voix se fait un peu plus petite et un peu plus forte, un peu comme si malgré tous ses efforts pour disparaître dans le fond sonore, le silence avait décidé de se jouer d'elle et de se faire plus grand. Et de la même façon, elle pensait se fondre au décor, mais son visage couleur pivoine la fait détoner avec l'étendue d'herbe sèche tout autour d'eux. Il lui faut quelques instants pour retrouver son calme et congédier l'adolescente qui sommeille en elle, celle qui rirait autant qu'elle serait intimidée par les cours d'éducation sexuelle au lycée. Elle craque un sourire, finalement, amusée de son embarras une fois qu'elle a pu diluer la peinture qui macule ses joues. « Désolée... » souffle-t-elle, « je sais pas pourquoi je parle autant de ce fichu vaccin. Enfin, maintenant tu sais à peu près tout, c'est déjà ça, et si tu veux bien rester après tout ça, chapeau, » elle dit en lui tirant un chapeau imaginaire. Ca ne peut être qu'un chapeau de paille.

« Je ne pense pas que tu puisses faire quoi que ce soit à mon état, mais c'est gentil de proposer ton aide, tu sais, » commence Danielle qui n'a définitivement jamais autant parlé de sa vie. « Merci. » A la fois de cette aide qu'il ne peut pas apporter, et à la fois parce qu'il veut bien rester. Même s'il a hésité. En quelques sortes, ce doit être ça, qui l'aide le plus. « Je savais pas que tu venais de la Carrière... » Elle pense à ceux qu'elle a hébergé chez elle, avec ce brin de nostalgie qui caractérise tous les souvenirs qu'elle associe à la ferme. « Je connais quelques personnes là-bas, en fait, » Danielle commente pour ne pas relever le fait que personne ne l'y attende. Elle non plus, personne ne l'attend à Olympia, mais elle n'a pas plusieurs kilomètres à faire pour y rentrer. Et c'est faux, parce qu'il y a bien ses colocataires et il y a bien Tilda, mais ça n'est pas comme avoir quelqu'un. Ça n'est pas comme rentrer chez soi et savoir qu'il y a quelqu'un pour vous écouter et pour vous prendre dans ses bras, qu'il y a quelqu'un avec qui l'on peut être vulnérable de l'autre côté de la porte. « D'ailleurs... » A nouveau, une main plonge dans le sac à dos, et cette fois en sort une petite enveloppe. Il n'y a qu'un prénom inscrit dessus. « J'allais attendre que quelqu'un passe pour le courrier, » parce qu'il y avait bel et bien un crétin chargé de faire voyager les missives, et qu'il y avait encore quelques crétins pour les écrire, « mais si ça ne te dérange pas trop, tu pourrais la donner à Arlo ? Un grand brun, deux mètres environ, tu ne peux vraiment pas le louper. » Elle a cet air gêné et plein d'espoir à la fois quand elle tend la lettre à Gauge, sûre et certaine qu'elle peut lui faire confiance même avec ses petits papiers.

« Beaucoup ? » relève Dagni avant de ne hausser doucement les épaules. « Non... C'est juste, parfois, c'est embêtant. » Elle s'y est habituée, au final. Il n'y a que ça à faire, vraiment, parce que de toutes manières le vaccin est là, dans son organisme, et il n'en partira pas. Il n'y a rien qu'elle puisse y faire. Alors elle s'y habitue, s'y accoutume, en fait la nouvelle norme : je ne souffre pas beaucoup, je souffre comme il faut. Il y en a qui souffrent plus que ce qu'il ne faut, je ne suis pas à plaindre. C'est ce qu'elle se surprend à penser, parfois.

Son regard qui s'était un peu perdu revient à Gauge, qu'elle dévisage à présent avec un sourire. La façon dont il s'exprime lui met un peu de baume au cœur. A peu près n'importe qui se serait vu passer l'envie de rire après un tel récit sur le vaccin. Elle a envie de le remercier, encore, mais elle ne le fait pas, elle ne voudrait pas passer pour une personne étrange. « C'est vrai que c'est grand, comme endroit, et différent d'Olympia, pour le coup » commente-t-elle au sujet de la Carrière. Elle y a déjà mis les pieds une fois ou deux, pour jeter un oeil à ce qui était à vendre sur le marché. La remarque de Gauge lui fait hocher la tête : elle n'est pas comme lui, sur ce point. Vivre sans se soucier des autres lui est impossible, mais elle peut comprendre, ou du moins elle le pense. « T'es plutôt... solitaire, alors ? C'est marrant, on croirait pas. » Ni une insulte ni une pique, juste une constatation, vide de sens. Il n'a pas l'air de l'inconnu ténébreux et mystérieux qui se terre dans le fond de la Carrière, entre les marchands de rêves et les autres voleurs de Stonebriar, et pour s'en assurer, elle le dévisage encore un peu. Il n'y a rien d'intéressant à voir à des kilomètres à la ronde, de toutes manières.

Un petit rire que Danielle ne peut pas réprimer se fait entendre à la coïncidence. « C'est pas vrai ? Ouais, le monde est vraiment petit, » lâche la jeune olympienne en écho au garçon. Elle hésite, comme subjuguée par la découverte. Le monde est sacrément petit pour qu'on retombe sans cesse sur les mêmes survivants. Elle a entendu tant d'histoires absolument incroyables : des frères, des soeurs, séparés par des milliers de kilomètres, des amants aux extrémités du pays, attirés les uns par les autres comme des aimants, réunis comme s'il n'y avait jamais eu d'obstacles entre eux. Ça la réconforte, et parfois, ça la terrifie. Elle n'a pas perdu Ethan et Ashton à l'autre bout du pays : c'était il y a quelques dizaines de kilomètres, centaines à la rigueur. Et si les miracles n'étaient réalisables qu'à partir d'une distance minimale ? « Arlo et moi... ça fait quelques années, en fait, on l'a hébergé. » Nostalgie, encore. Elle sourit encore, détendue. Et elle se sent mieux, bien que les souvenirs aient toujours cet arrière goût doucereux. Doucement, elle cueille une pâquerette pour en enlever distraitement les pétales tandis qu'elle continue : « On avait une ferme, avant, à la frontière. Arlo est arrivé un automne et il nous a aidé pour les récoltes, et puis il est resté un peu plus longtemps. » Il fait pratiquement partie de la famille, pour Danielle. Comme toutes les âmes qui se sont échouées et laissées soigner à la ferme. Et puis, Arlo est aussi l'un des rares témoins du passé. Elle est heureuse de savoir que les siens vivent encore dans sa mémoire, qu'ils y ont eu un quelconque impact.  « C'est un bon ami. Il va bien ? Je devrais lui rendre visite, un de ces quatre. » Une pause. « Et je pourrais passer te voir, aussi, si tu veux. » Aussitôt, elle regrette la façon dont elle a formulé sa phrase, et se reprend in extremis : « Si j'ai des nouvelles de Lily, je veux dire ! »

Elle soupire doucement et finit par hocher la tête avec ce même air un peu las. Elle ira mieux, un jour, ou elle mourra ; c'est ce qui les attend tous, de toutes manières .« J'espère aussi, » murmure simplement la jeune femme, sans vraiment avoir si sur l'instant elle croit à cet énoncé assez creux.

Ses pétales de pâquerettes sur le bout des doigts, elle écoute l'homme lui raconter ses mésaventures. Elle ne peut qu'imaginer, sans pour autant les comprendre, les raisons qui le poussent à croire qu'il est si mauvais pour ses compagnons. L'olympienne lève les yeux vers lui, et pose sur lui un regard désolé quoi qu'encore assez tendre. « On finit tous par faire du mal  à ceux qu'on aime, mais c'est ce qu'on fait après qui compte, » une leçon qu'elle aurait voulu apprendre ou comprendre plus tôt, une pensée qu'elle ne peut qu'espérer insinuer dans le crâne de Gauge. « On finit tous par faire du mal  à ceux qu'on aime, mais c'est ce qu'on fait après qui compte, » Elle soupire, encore, laisse son sourire tordre ses lèvres gercées. Si sept ans plus tôt, le macabre de cette discussion aurait fait pâlir son visage, aujourd'hui il ne lui fait prendre qu'un air pensif. Comme à toutes les horreurs, on s'habitue à la perte. S'il n'y a qu'un verbe à retenir de toute cette mascarade, c'est celui-ci : s'habituer. Mais s'habituer, ça arrive après. « Je sais que ça fait mal, crois-moi, » l'amertume lui reste dans la bouche, ombre, souvenir, langueur indélébile de tout ce(ux) qu'elle a perdu, « mais c'est aussi pour ça qu'il est important de les connaître. » Comme pour la moitié des choses qui sortent de sa bouche, Danielle fait l'hypocrite. Elle pense que si elle les dit assez, ces choses savantes, si elle les pense assez, alors elle finira par les prendre pour vérités. Mais la vérité, c'est que quelqu'un qui s'en va laisse toujours une trace, une plaie sur le cœur et des cicatrices sur le corps ; des sourires rafistolés et des philosophies bancales. La vérité, c'est qu'on ne s'en remet jamais. « Pour se souvenir d'eux, je crois. » Ou pour survivre quand ils sont encore là. Curieux, tout de même, de constater le besoin social de l'humain quand il n'en reste plus qu'une poignée, liés dans une mêlée, accrochés les uns aux autres comme des algues à un rocher. Retirez un élément et tout la structure menace de s'effondrer. Sans Ethan, sans les enfants, Danielle serait morte depuis longtemps. Et après l'accident... Seule, elle n'aurait pas eu la force de tenir plus d'un instant.

« Tant mieux s'il va bien. » Même si Gauge n'a pas l'air d'en être bien certain, la nouvelle la rassure en quelques sortes. Elle n'aurait pas été prête à ce qu'on lui annonce le contraire. « Oui... » elle fait, en haussant légèrement les épaules, incertaine de la connotation qu'il met sur leur relation. « J'imagine qu'il était un peu comme... un frère...  ?» Qu'est-ce qu'elle en sait, elle ? Elle n'a jamais eu de frères ou de sœurs. « Ou un grand frère, plutôt. Pour les enfants. » Ça n'a pas trop de sens, ce qu'elle dit. Mais bon. Son regard vide, elle continue sur un ton pensif et distant, elle se raisonne pour se rappeler. « Il nous a beaucoup manqué, quand il est parti. Mon grand-père a eu le plus de mal, je crois. Il l'aimait beaucoup. Mais... ouais, bref. » Si elle continue, elle pourrait se remémorer pendant des heures ce qu'il s'est passé il y a de ça des années. Elle n'avancerait pas. Et ils crèveraient d'une insolation bien musclée.

« Je garde ça en tête, quand même, on sait jamais, » fait-elle en soufflant sur le bout de ses doigts où les pétales sont encore écrasés. Ils s'envolent avec une petite brise, ne sont bientôt plus que des petits points blancs à des dizaines de centimètres, puis plus rien, disparus dans l'immensité de l'univers. « Je me sens beaucoup mieux, tu sais, » elle fait, et cette fois elle se grandit. Elle voit pour la première fois le dessus de la tête de Gauge, quand elle est debout et lui encore assis. Bêtement, elle lui tend la main pour qu'il se redresse à son tour, bien trop confiante en son ossature fragile et ses muscles maigrelets. Son sac sur le dos, elle lui sourit franchement. « J'espère qu'on se reverra bientôt. » Un temps, l'olympienne hésite. Son nez bardé de tâches de rousseurs se retrousse une petite fraction de seconde. « Je suis contente d'être tombée sur toi — enfin, pas littéralement non plus, parce que voilà, mais... » Baissant les yeux, elle étouffe son rire dans le creux de sa paume. Elle marque un temps, quand elle ne rit plus, et enfin elle croise le regard de son interlocuteur. Il semble qu'elle l'ait déjà remercié cinquante fois, mais Dagni réitère une dernière fois avant que la silhouette d'un des gardes ne se profile à l'horizon. « Merci. »

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