(XX) give me real or give me space + abel

Depuis la mort d’Isaac, malgré les semaines qui s’écoulent, Peyton s’est retranchée sur elle-même. Pourtant, à regarder l’Olympienne, on est loin de s’imaginer la douleur constante lui vrillant le myocarde. Il est vrai qu’elle est presque passée maitre dans l’art de la dissimulation. Elle se joue constamment des apparences, esquissant ce fameux sourire figé aux allures radieuses. Tout va bien. C’est la réponse typique qu’elle rétorque en boucle à cette question complètement stupide : comment vas-tu ? Mal, qu’elle aimerait hurler. Ce n’est pas parce que le temps défile qu’elle se sent mieux. Elle est en peine, encore et toujours. C’est juste qu’elle arrive désormais à assimiler la douleur, sans cesse présente, telle une petite voix mesquine logée au cœur de son crâne. Elle vit avec, ni plus ni moins. Elle n’est pas franchement certaine que le chagrin s’estompera, on dit que le temps apaise les maux, mais jamais elle ne pourra oublier cet événement tant tragique que monstrueux. Ce n’est pas qu’elle ne souhaite pas aller de l’avant, elle s’y efforce d’ailleurs, c’est simplement que tout en ces lieux lui remémore la souffrance. Elle aimerait fuir, partir. Mais, c’est la fin du monde, elle ne peut abandonner les siens. Et puis, où irait-elle ? Nulle part. Elle a pertinemment conscience que sa vie est ici. Alors, elle prend sur elle, elle s’accroche à l’avenir, elle s’ouvre à nouveau sincèrement à ceux qui comptent, comme Willa, Bass ou encore les sœurs Barnes. Avec eux, elle essaye de se montrer vraie. Ce n’est pas évident, d’abandonner son rôle de leader, de délaisser ce sourire faux. Mais, elle n’a pas le droit de baisser les bras, on compte sur elle, alors oui, elle tente d’avancer, un pas devant l’autre. La journée, elle se focalise sur Olympia, se noie dans la paperasse, se plonge dans les enjeux politiques. Le soir, elle s’écroule auprès de Willa, elle se confie auprès d’Elanor, elle échange avec Avalon. Elle suppose qu’elle est sur la bonne voie. Quelle voie ? Encore une bonne question.

Elle lève le nez de l’amas de feuilles volantes trônant sur son bureau tandis qu’on s’obstine à tambouriner contre la porte. Elle soupire, repoussant la paperasse à plus tard, la construction de la future serre et du rucher peut bien attendre. « Oui. » La voix n’est pas très engageante, elle s’efforce d’esquisser un semblant de sourire alors qu’Arthur, un garde, pénètre au sein de la pièce. Il se plante devant elle, se balançant d’une jambe à l’autre. À cet instant, elle sait que quelque chose cloche. « Rhodes est ici. » Plutôt surprenant. Leurs rencontrent s’amenuisent, ils s’éloignent malgré les efforts qu’elle peut bien fournir. Une petite voix dans sa caboche lui chuchote qu’il ne veut plus d’elle, qu’elle le répugne même. « Il y a eu un léger accrochage avec certains gardes, rien de grave, surtout des éclats de voix. » Elle roule des yeux. Abel n’a aucun tact. Et, pour ce qui est de ses gardes, elle a pertinemment conscience qu’ils ont tendance à dépasser les bornes en présence des cavaliers. À l’exception qu’Abel Rhodes, n’est pas n’importe quel cavalier, bien sûr. Mais, il n’est pas vraiment l’idole des olympiens, alors l’animosité prend souvent le dessus. « Et, il arrive. » à peine prononce-t-il ces quelques mots que l’aîné des Rhodes se matérialise derrière lui. Et, le moins que l’on puisse dire, c’est qu’il n’inspire rien de bon. Le regard glacial, aussi froid qu’un iceberg, la transperce de part en part, le visage fermé, les traits durcis. Ce n’est pas une visite de courtoisie. Ce n’est pas le moment des réconciliations qu’elle espère tant. « Merci, Arthur. » Ce dernier s’éclipse sans attendre, il détale même. Peyton est déjà lassée d’avance, elle ne veut pas se disputer, elle en a marre. Lentement, elle relève le regard vers lui, dans l'attente de sa sentence. « Est-ce que tout va bien ? » Question rhétorique. Elle se doute déjà qu’une réponse on ne peut plus cynique risque très certainement de franchir le seuil de ses lèvres. « Dis-moi ce qui te mets d’aussi mauvaise humeur que tu en traumatises mes gardes. » Qu’elle enchaîne sans vraiment lui reprocher quoi que ce soit. Elle y est habituée, aux accrochages avec les siens, ce n’est pas nouveau, ça ne risque pas de changer ou même de s’arranger. Par contre, elle aimerait savoir ce qui est sur le point de lui tomber sur le coin de la figure, bien qu’elle ne soit pas réellement impatiente à l’idée de découvrir la suite. Pourquoi est-ce qu’il faut sans cesse que tout soit si tumultueux entre eux ?

Le sarcasme, tellement cliché de sa part. Il n’a pas besoin d’ouvrir la bouche qu’elle devine déjà que la conversation ne sera certainement pas agréable. En même temps, vu la gueule qu’il lui tire, la courtoisie ne risque pas d’être de mise. Elle encaisse la remarque à propos de ses gardes sans pour autant s’en offusquer, de toute évidence les reproches sont une habitude dont elle évite de s’offusquer. Peut-être, tout simplement, que ses gardes se comporteraient correctement s’il ne persistait pas à rechigner à l’idée d’être privé de ses armes ou encore, s’il lui arrivait de se montrer ne serait-ce qu’un minimum aimable et civilisé à la place du comportement bourru et affable qu’il s’entête à conserver. Bref, Abel et les Olympiens, une grande histoire d’amour qui n’a de cesse de faire parler d’elle.

Il prend place face à elle, l’air déterminé, les pupilles accusatrices rivées aux siennes. Il s’invite, ni plus ni moins, prend ses aises. Elle ne détourne pas le regard, hausse même un sourcil perplexe. Un mauvais pressentiment lui noue les entrailles. Est-elle réellement capable de faire face à cette confrontation sur le point de gronder ? Rien n’est moins sûr. Mais, ce n’est pas son genre de plier l’échine devant le cavalier, aujourd’hui ne fait pas exception à la règle. Il ouvre la bouche et un soupir non-contenu franchit le seuil de ses lèvres. Elle s’autorise même à lever les yeux vers le ciel. Voilà bien longtemps qu’elle a abandonné l’idée de conserver les apparences face à lui. Pourtant, il y a quelques années, au tout début d’une longue liste d’échanges, elle s’efforçait à enfouir ses sentiments, ses émotions, au fond d’elle. Désormais, elle a jeté l’éponge, il l’excède bien trop (ce n’est pas une nouveauté d’ailleurs). Le ton passif-agressif qu’il adopte l’horripile au plus haut point, elle serre les dents, se contente d’attendre la suite. Elle a bien conscience que ce n’est pas vraiment l’idée du siècle de lui avouer à ce moment précis qu’elle ne le prend pas pour un con, mais qu’en effet il se comporte comme tel. Pas la peine d’envenimer la conversation. Pourtant, ce n’est pas l’envie qui manque. Elle comprend mieux, une fois le vif du sujet abordé. Il est donc question d’Aaren Diggs. Tout s’explique ou presque. Mais, à ce qu’elle sache, elle n’a aucun compte à rendre, aucune explication à fournir. Elle est le leader d’Olympia, il est leader de la Crimson Valley, chacun sa place. Il s’aventure sur ce terrain alors qu’il n’a strictement rien à y faire. Tout permis, sans gêne, exactement Abel Rhodes. « Tout d’abord, rien n’est officiel. Ensuite, il me semble que ça ne te concerne pas réellement. À ce que je sache, je ne me suis pas permise d’intervenir concernant ton alliance avec la Mine et ce, malgré toute l’animosité que j’éprouve à l’égard de Jones. » Elle fait ce qu’elle veut, ce qu’elle peut, ce qu’elle pense être le mieux pour les siens. Olympia ne peut tout simplement pas continuer à mener son bout de chemin toute seule. La ville n’est pas auto-suffisante, de plus elle a besoin de protection, d’alliés. Une alliance de qualité, du donnant-donnant, quelque chose qui n’a rien à voir avec l’ancien pacte scellé entre Olympia et le Ranch. « Je pense que tu peux partir, Abel. Je n’ai pas besoin de toi pour me faire la morale. Tu sais ce que j’ai encore moins besoin en ce moment ? Remarquer à quel point il est facile pour toi de débarquer ici quand l’occasion se présente de déverser ta colère et ton agacement vis-à-vis de moi. Par contre, quand il s’agit de prendre de mes nouvelles, de passer du temps avec moi, de tenir tes promesses, il n’y a plus personne. » Trouve-toi un autre défouloir, qu’une petite voix intérieure – très en colère d’ailleurs - lui hurle. C’est de la folie tout de même, il est plus doué pour hausser le ton à son égard qu’autre chose. C’est quoi cette foutue relation ? Est-ce qu’elle a vraiment signé pour cela ? Oui, surement. On parle d’Abel Rhodes.

La situation est complètement ironique. C’est fou à quel point il a ce don pour tout ramener à lui. Encore heureux qu’elle ne se soit pas mêlée de son alliance avec Jones, par contre pour ce qui est d’un possible traité entre Olympia et la Carrière, lui, il a le droit de venir y mettre son grain de sel. Le monde à l’envers. Encore une fois, il empiète sur sa vie, sur ses choix, ses décisions. Jusqu’à preuve du contraire, il n’y est guère autorisé, surtout maintenant. Sincèrement, qui est-il pour juger ? Personne. Mais, il est impossible de lui faire entrer cela dans sa caboche, il est bien trop têtu et ce n’est certainement pas demain la veille qu’il s’empêchera de lui faire part de ses éternels reproches. Elle ne sait pas exactement comment elle arrive encore et toujours à garder son calme face à lui. Peut-être parce qu’elle est habituée à la méchanceté gratuite inhérente au cavalier. Elle encaisse la remarque désobligeante concernant son manque de bon sens sans broncher, elle détourne le regard, se contente de serrer les dents. Elle avait oublié qu’Abel Rhodes et Anita Jones sont les seuls leaders capables du Texas. On parle tout de même d’un homme dont les accès de colère sont fréquents et d’une femme aux allures de robot dénué de sentiments. De beaux exemples de compétences !

Si, elle avait eu un objet contondant sous la main, surement qu’Abel Rhodes serait grièvement blessé ou même mort à l’heure actuelle. Elle aurait pu bondir, hurler, l’insulter, mais elle est bien trop choquée pour esquisser un mouvement, un mot. Elle décèle amplement le reproche déguisé. Elle est persuadée qu’il s’imagine qu’elle a remplacé Isaac par un autre enfant, qu’elle est complètement aveuglée par la perte voire même cinglée. Ce n’est pas le cas, ça n’a rien à voir. Elle préférerait largement ne pas avoir à s’occuper d’Elie, ça signifierait qu’Iris serait toujours en vie, apte à s’occuper de son enfant, à profiter des joies de la maternité. Cependant, le sort a voulu qu’Elie soit privé de sa mère et qu’elle soit elle-même privée d’Isaac. Qu’est-ce qu’elle était supposée faire au juste ? Abandonner Elie ? Ne pas respecter la mémoire d’Iris ? Se morfondre jusqu’à la mort ? à moins qu’elle n’était censée calquer le comportement du rider, devenir exécrable et sans état d’âme… Ce n’est pas prêt d’arriver, elle n’est pas lui, elle en est loin. Il parle, encore et toujours, il continue et elle a le sentiment que c’est de pire en pire, que ce n’est que le début. Elle sait pertinemment qu’elle va devoir s’armer de patience. Le problème ? Il a usé son stock de calme et de bon sens. « Moi, j’aimerais croire que je ne suis pas obligée de justifier la moindre de mes actions face à toi. Il semblerait que non. Alors, sache que Diggs a des armes, beaucoup d’hommes, des vivres dont nous ne disposons pas et que les chacals sont en voie de disparition à la Carrière, confinés à leur zone et réduit à rien. » Ils ne sont plus près de faire parler d’eux. Elle aurait pu se contenter de garder le silence, de l’envoyer se faire foutre, mais elle a conscience que ce n’est pas une bonne idée, pas avec lui. Alors, malgré le courroux qui la gagne, elle s’efforce de faire bonne figure. À l’exception près que les mots du cavalier tournent en boucle dans son crâne et qu’elle lutte intérieurement pour ne pas imploser. Elle pensait pouvoir laisser couler la remarquer à propos d’Elie et d’Iris seulement elle s’y refuse, alors elle réattaque. « Oh et d’ailleurs, je m’excuse de prendre soin d’un enfant qu’on a littéralement arraché du ventre de sa mère, mère qui de surcroît se révélait être telle une sœur pour moi. C’est vrai que je devrais faire comme toi, m’éloigner de tout le monde, refouler mes sentiments et me concentrer sur Olympia afin d’en oublier Isaac. » Elle en a le souffle coupé par ses propres propos. Mais, c’est la stricte vérité. Il pense pouvoir s’en tirer de la sorte, arriver à en oublier la douleur, c’est loin d’être le cas. Il la repousse parce qu’elle lui rappelle Isaac, parce qu’elle lui remémore ce qu’il a perdu, parce qu’elle le rend faible et vulnérable. Soit, c’est son choix, qu’il continue à se voiler la face, à tout enterrer au fond de lui, à se montrer odieux. Cependant, il n’a aucun droit sur elle, elle ne permet pas qu’il vienne ici et qu’il lui crache sa souffrance et sa colère en plein visage.

Tout est toujours insuffisant, inadéquat, imparfait. Peu importe ses choix, ses envies, ses projets, Abel Rhodes sera sans cesse dans les parages afin de miner – encore un peu plus – son moral déjà au plus bas. De toute évidence, elle n’est qu’une constante déception à ses yeux, à moins qu’elle ne représente une simple succession d’erreurs ou un cumul de regrets. Elle n’en sait trop rien. C’est surtout qu’elle ne comprend pas ce qu’il attend d’elle. Qu’il s’agisse de ses décisions sur le plan politique ou personnel, il n’est jamais d’accord. Actuellement, elle se doute bien que ça ne concerne pas uniquement les chacals et Aaren Diggs. Il y a anguille sous roche. C’est beaucoup plus personnel. Elle a tenté de se rapprocher de lui, de renouer, de se montrer présente. Il n’a pas souhaité son aide, il l’a repoussée, incapable de la regarder comme avant, de lui pardonner. Maintenant, elle prend ses distances, avec l’infime espoir qu’il prenne conscience qu’elle lui manque peut-être, et ce n’est pas ce qu’il attend non plus, ce n’est pas suffisant. La situation n’a aucun sens. Ça lui remémore leurs débuts compliqués, cette ardeur avec laquelle il s’évertuait à la repousser et pourtant, dès qu’elle s’éloignait un peu trop, il n’était pas satisfait. Lorsqu’elle l’a rejeté trop durement, il s’est empressé de regagner les bras de Winona. Lorsqu’elle lui a expressément fait part de son mal-être, sa jalousie et sa déception, qu’elle lui a demandé l’exclusivité, qu’elle lui a signifié son attachement, il a prétendu que c’était voué à l’échec. Qu’elle parte, qu’elle reste, qu’elle attende, qu’elle tourne la page, aucune option ne trouve grâce aux yeux d’Abel Rhodes. Et, maintenant, le cycle reprend, il tourne en boucle, douloureuse litanie.

Elle est en colère, par sa faute bien évidemment, et il se joue d’elle, encore. Elle détourne ses prunelles courroucées, fixant ses propres mains avec une attention particulière. Il s’en fiche d’elle, d’Iris, d’Elie. Il est totalement dénué de compassion. Elle sait pertinemment qu’il cherche tout particulièrement à la blesser, ni plus ni moins. Pourquoi ? Pour ne pas être le seul à se noyer dans la peine et la douleur. Elle avance, il recule. Il ne le supporte pas, elle le sait. Alors, il abat son jeu, celui qui consiste à se montrer odieux et infâme envers l’une des rares personnes qu’il peut pousser à bout, jusque dans les tréfonds du chagrin, sans que celle-ci ne se décide à le quitter. Parce qu’elle ne peut pas le quitter, le laisser derrière elle, ne plus songer à lui, l’oublier, c’est aussi simple que cela, elle revient sans cesse, il le sait pertinemment. Mais, tôt ou tard, il franchira la limite. Elle a conscience qu’il cherche une réaction de sa part, qu’il veut la mettre hors d’elle, sauf qu’elle ne tombe pas dans le piège. Pourtant, elle meurt d’envie de le cogner, pour qu’il arrête de parler, de déblatérer des stupidités et horreurs concernant Allister, Isaac, les défunts enfants qu’elle n’a pas su protéger et ses décisions qu’ils jugent pathétiques. Elle ne lui doit rien, elle ne lui est pas redevable. Surtout, il s’en oublie lui-même. Qui est-il pour juger ? Un homme capable d’exploiter la moindre faiblesse des autres, insensible, ôtant la vie sans sourciller, dépossédé de toute empathie, brisant ses proches sans aucune once de regret. Dessous sa peau de lys, ses vices se glissent. Il n’est personne pour lui reprocher ses actes. Finalement, le silence s’installe, le regard toujours rivé ailleurs, l’esprit échauffé cependant et le myocarde battant la chamade sous le coup de la colère. Elle aimerait fermer les yeux et qu’il se volatilise. Impossible. Lorsqu’elle reprend la parole, la voix glaciale et posée, elle lutte pour ne pas imploser, ancrant à nouveau et non sans difficulté ses prunelles à celles du cavalier. « Je ne vais pas te répondre, Abel. Je ne vais pas me justifier ou ne serait-ce qu’essayer. Si, tu as l’intention de faire mon procès, songe d’abord au tien. » Parce qu’il est sincèrement mal placé pour lui faire des reproches, pour se permettre de lui parler de la sorte. Mais, d’ailleurs, ce n’est pas pour cette raison qu’il est venu à sa rencontre, n’est-ce-pas ? Ce n’est qu’un simple prétexte déguise, la partie émergée de l’iceberg. « Maintenant, dis-moi ce que tu fais ici, ce que tu me veux, ce que tu cherches exactement, parce que s’il s’agissait uniquement d’aborder les chacals et Aaren Diggs, ce dont je doute, sache que le sujet est clos. » C’est le cas de le dire, elle fait preuve cette-fois d’un calme Olympien, pour l’instant du moins, elle se surprend elle-même. Elle doute cependant pouvoir conserver cette attitude dans les minutes qui suivent. D’un côté, elle prie afin qu’il daigne tourner les talons, la laisser en paix. D’un autre, son cœur se serre à l’idée qu’il quitte la ville. Pourtant, elle a conscience qu’il n’a aucunement l’intention de s’excuser, de faire preuve de remords à son égard. Pour ce qui est de l’enfoncer plus bas que terre par contre, elle le sait particulièrement doué. Et, malgré tout, une partie d’elle implore sa présence. Minable, vraiment minable.

Peyton ne sait pas exactement s’il est préférable qu’elle fracasse son propre crâne contre un mur afin de pouvoir prétexter une amnésie soudaine et d’en oublier les propos du cavalier ou, s’en prendre directement à Abel quitte à lui pulvériser la boite crânienne ici même, sur ce bureau en bois massif. Mais, tout de même, ça ferait mauvais genre, quoiqu’elle soit presque certaine que la plupart des Olympiens n’y verraient aucun inconvénient. Tout au fond d’elle, elle refrène ses envies de meurtre, sous peine d’y succomber sur-le-champ. Plus ils avancent – ou reculent selon les points de vue -, plus elle est persuadée que l’un d’eux coûtera la vie à l’autre. Il vaut mieux tard que tôt cependant. L’allusion à sa propre personne ainsi qu’aux cavaliers lui donne littéralement envie d’hurler. Elle a pertinemment conscience qu’il n’a jamais éprouvé aucun regret à son égard, ni à l’égard du reste de la ville. Mais, tout de même, il pourrait s’abstenir d’étaler fièrement son comportement typique du connard de premier ordre sous son nez, encore plus lorsqu’elle est concernée de près. Encore une fois, c’est trop demander à Abel Rhodes, c’est qu’il est fier de son attitude de salopard de bas étage. Bref. Elle aurait pu s’entêter sur la voie du conflit, rétorquer, se défendre, à l’exception près qu’elle n’a aucunement le souhait d’aborder une nouvelle fois cette période houleuse de son existence, même s’il s’agissait d’un mal pour un bien. Après tout, Olympia est sur pieds grâce à ses choix, plus ou moins, loin d’elle l’idée de s’accorder tous les mérites. Donc, elle se contient, comme souvent, à fleur de peau cependant, préférant tout bonnement clore le sujet, passer à autre chose, aborder l’essentiel, le point sensible de cette entrevue.

Le calme ambiant régnant au sein de la pièce ne signifie rien de bon, elle en plus que jamais conscience. À ce stade, on ne parle même plus d’une tempête imminente, elle s’attend plutôt à un ouragan de catégorie 4, le type de déluge qui cause des dégâts monstrueux. Elle n’est pas certaine de pouvoir conserver son sang-froid apparent, à l’intérieur elle bouillonne. Elle hausse un sourcil perplexe face aux propos de l’aîné des Rhodes. Les rumeurs, elle en fait fi. Elle est pour autant évidemment consciente des potins et ragots circulant au cœur de la ville ou même du ranch. Malgré le pacte rompu, la proximité entre Olympiens et Cavaliers reste d’actualité, comme quoi sur un point de désaccord on arrive toujours à créer des liens. À ses yeux, les rumeurs ne sont que superficielles, un moyen comme un autre de tuer le temps, elle en fait abstraction pour la simple et bonne raison qu’elle ne souhaite plus être blessée par des propos ridicules et inutiles à son encontre. Bien sûr, elle garde l’œil ouvert, l’oreille à l’affût, mais elle relativise. Relativiser, c’est ce qu’Abel aurait très certainement dû faire avant de se pointer ici. Les prunelles furieuses profondément ancrées à celles du rider tandis qu’elle encaisse les questions remettant en jeu son intégrité, elle se retient de lui cracher au visage pour ses paroles complètement insensées et profondément blessantes. Un instant, elle l’observe, sans rien dire, sans même bouger, les poings serrés contre le bureau, la gorge nouée par la colère – à moins que ce ne soit de la déception – et le cœur meurtri par le manque flagrant de confiance à son égard. Elle lui a tout donné, qu’est-ce qu’il désire de plus au juste ? C’en est assez. « Et toi, est-ce que tu as pleinement conscience de ce que tu avances ? Je crois qu’actuellement c’est plutôt moi la dernière des connes à penser que tu étais capable de foutre ta paranoïa maladive au placard. Merci pour ta confiance, Abel. » Elle crache les mots avec véhémence, sans vraiment chercher à se contrôler, il va juste trop loin. Oui, elle est au courant des rumeurs la concernant elle et Aaghen. Il y en a même certaines dépeignant une nouvelle idylle entre elle et Oscar. Elle roule des yeux, c’est absurde. « Du coup, est-ce que je devrais m’intéresser plus amplement à ces fameuses rumeurs détaillant une potentielle alchimie entre Jones et toi ? Ou, encore mieux, devrais-je croire à ce qu’on dit concernant Winona Jackson ? Il parait tout de même que tu serais devenu son pantin, un vrai joujou, elle susurre à ton oreille et toi, stupide, tu l’écoutes. J’oubliais que tu ferais n’importe quoi pour une paire de seins, envolé ton jugement clairvoyant ! » Elle s’est efforcée, elle, de ne pas écouter les rumeurs, surtout concernant Jackson, surtout depuis qu’il ne daigne plus la regarder ou la toucher, pourtant ça la rongeait de l’intérieur, sujet sensible. Mais, elle avait confiance en lui. Plus maintenant. Elle est debout désormais, le surplombant, les paumes à plats contre le bureau, légèrement penchée au-dessus de ce dernier. Elle ne sait pas exactement ce qu’il se produirait si ce fameux meuble n’était pas en train de servir de barrage entre eux. Probablement qu’elle serait sur le point de le rouer de coups. L’envie lui tiraille les entrailles.  

Peyton a pertinemment conscience qu’il s’agit d’un cercle vicieux. Il ose se pointer ici, sans prévenir, lui jeter ses propos désobligeants en plein visage, l’attaquer sans preuve. Et, elle, confrontée à cette injustice, son courroux, elle s’énerve bien évidemment, pour ne pas dire qu’elle entre dans une rage monstre. Rage qui, bien sûr, alimente l’irascibilité et la fureur d’Abel. La boucle est bouclée, schéma amplement révélateur de leur relation. Sincèrement, elle aimerait, ne serait-ce qu’une seule et unique journée, se retrouver dans la peau du cavalier. Peut-être qu’elle le comprendrait enfin, qu’elle pourrait essayer en tout cas. En attendant, elle n’a juste aucune idée de ce qu’il cherche, de ce qu’il attend d’elle. En tout cas, si son désir n’est autre que celui de l’éloigner, il s’en rapproche de plus en plus, pas à pas. Bientôt, il aura gagné. Parce que chaque être humain est doté de ses propres limites et franchement, il a déjà dépassé les siennes depuis un long moment, il ne fait que les repousser encore et encore, tirer sur la corde. Pour l’instant elle s’accroche, elle s’obstine. Pour combien de temps exactement ? C’est la question sur laquelle il devrait commencer à sérieusement tergiverser. Elle a soudainement conscience que quelque chose s’est brisé entre eux depuis la perte d’Isaac. Elle avance et elle n’arrive pas à le retenir, à le garder près d’elle. Il ne le veut pas. Elle est tout à coup devenue si horrible à ses yeux qu’il cherche mille et une raisons afin de l’écarter, de l’obliger à rompre tout contact avec lui. Pourquoi est-ce qu’il n’y met pas un terme lui-même ? Ce serait surement mille fois plus simple. Je ne veux plus de toi, Peyton, c’est terminé. Oui, ce serait terriblement douloureux, une cicatrice supplémentaire jonchant son cœur déjà balafré, mais au moins ce serait terminé.

Il rétorque immédiatement et elle encaisse sans faillir, le regard furieux toujours planté dans le sien tout aussi coléreux d’ailleurs. Il sait exactement de quelle façon la blesser. Il lui suffit d’utiliser la jalousie à son encontre. Il ne confirme pas, il ne dément pas. Il se contente simplement de jouer avec ses nerfs, laissant planer le doute, la laissant sombrer dans les affres de la jalousie. C’est dangereux, tout autant pour elle que pour lui. Et, il risque de s’en mordre les doigts comme jamais. Le moindre muscle se tend à l’évocation de Winona Jackson, la façon dont il prononce son prénom, la manière dont il parle d’elle, le ton qu’il emploie. Elle n’arrive pas à déceler le vrai du faux, de toute façon son jugement est complètement altéré, déjà qu’elle s’est fait violence afin de faire abstraction des rumeurs. Mais, maintenant, alors qu’il se tient devant elle, ne réfutant pas la possibilité qu’il entretienne une liaison avec elle, ni celle qu’il apprécierait à nouveau s’emparer de son corps, toute logique explose, vole en éclats. Puis, la phrase de trop. Le temps s’arrête et l’espace d’un quart de seconde elle espère avoir mal entendu, elle espère qu’il se ravise, mais à la place il se contente de la jauger de ses prunelles glaciales et dénuées d’émotion. Elle se mord la langue, retient sa respiration sous le coup de l’accusation. Elle a l’impression de n’être que douleur et fureur. Rageusement, son poing heurte d’abord le bois massif. Elle se détourne sans un mot, la gorge nouée de toute évidence. Qu’est-ce qu’elle peut bien ajouter d’autres ? Elle veut qu’il sorte. En un instant, elle contourne le bureau, se plantant face au cavalier, faisant abstraction de la douleur irradiant sa main. « Je suis vraiment navrée de te décevoir, Abel, navrée de t’avouer une nouvelle fois qu’Isaac était bel et bien ton fils. Je sais, c’est dur à entendre, mais ton fils est mort. » Il n’a pas le temps de rétorquer, elle ne lui en accorde pas, elle ne lui accorde plus rien. Le poing, cette-fois, percute le faciès d’Abel avec une violence et une haine dont elle ne s’imaginait pas capable. Cela aurait pu s’arrêter ici, à cet instant même, mais elle en est incapable. Furieusement, elle repousse le cavalier du plat des mains, une fois, deux fois, finissant finalement par rouer sa poitrine de coups jusqu’à en avoir envie de pleurer. « Tu crois que je vais t’attendre ? Tu crois que je vais supporter cela combien de temps encore ? Casse-toi, baise-la seulement ta chère Winona Jackson. Caden pourra en oublier ses regrets à ton égard, aux dernières nouvelles l’idée de me sauter lui torturait l’esprit. Je ne vois pas en quoi je me priverais puisque j’écarte déjà les cuisses pour Aaghen ! » Elle hurle à s’en briser la voix, à lui vriller les tympans. Elle s’époumone jusqu’à ce qu’il entre enfin dans son foutu crâne qu’elle n’est pas acquise, jusqu’à ce qu’il ressente exactement la même chose qu’elle, la trahison, la colère, la jalousie, la déception. Qu’il souffre, merde ! C’est tout ce qu’elle souhaite.