3. Can I touch your ass ? | Wyattimir

Décembre 2017
« - Il y a un homme qui demande à te voir aux portes.» Wyatt arque un sourcil face à l’air embarrassé du garde qui vient l’aborder, faisant signe vers l’entrée du ranch. « - Yeah, ils disent tous ça. » murmure moqueur Wyatt, en se tournant distraitement vers lui, sans qu’il ait toute son attention. Est-ce que tous ses rêves ne commençaient-ils pas de la même manière ? Un homme séduisant et musclé demande à le voir en brisé et lui donne un prétexte pour arrêter de jouer aux chiens de garde autour de la zone de quarantaine. Il comprenait que les proches des vaccinés soient inquiets, mais le principe d’une zone à l’écart était qu’elle reste isolée – il finirait par le mettre une flèche dans le postérieur avant la fin de la semaine à ce rythme. Wyatt se tournait, rassurant vers l’autre cavalier, lorsque le garde poursuit : « Un Olympien, Vladimir. » Qui a dit que les rêves ne se réalisaient pas ? Wyatt peste dans sa barbe et suit le garde, vivement – non, il ne courait pas.

Après l’attentat contre Abel, et la rupture de l’alliance avec les Olympiens, plusieurs séances de remontage de bretelles avaient été organisés entre lui-même et les gardes. Cavaliers et olympiens oscillaient entre amitié et méfiance tendue, en fonction des cas, et Wyatt était effaré de savoir combien d’habitants du ranch jouaient à touche-pipi avec ceux de la ville. Non pas effaré que celait ait lieu – effaré de le savoir, parfois de le voir. La froide colère de Wyatt a surprendre des amoureux était presque une légende urbaine au ranch, et particulièrement surprenant pour qui avait entendu la dizaine de sous-entendus horaire qu’il était capable de prononcer sans honte. Il n’était pas prude : mais depuis dix ans, chaque fois qu’il refermait les yeux, il sentait les bras d’une seule et unique personne autour de lui, et chaque réveil rappelait qu’il n’y avait qu’un pitbull pour lui tenir compagnie, laissant le chef de la sécurité seul, grognon, de mauvaise humeur et en manque cruel de l’homme qu’il désirait. Pouvez-vous vraiment le blâmer d’être sur les nerfs alors que les cavaliers semblent plus proches des lapins que de leurs hongres ?

Il avait des raisons d’être sur les nerfs. La présence de « vaccinés » dont on ignorait ce qu’ils allaient devenir. Les réserves de nourriture encore maigres, même pour un hiver texan clément, les soucis bazardés par-dessus sa tête et sur ses épaules jusqu’à transformé un homme raisonnable, pragmatique, la tête sur les épaules, en boule de stress et de choses à faire, dont la voix claquait, agacée, bien trop souvent ces derniers jours. La vue de Vladimir aux portes du ranch, entouré par les gardes en faction n’en était pas une, au contraire. D’un sifflement péremptoire, Wyatt signale son arrivée et fait s’écarter les gardes. Voir le barbu entre ses hommes, à leur tendre docilement son sac et faire un effort visible pour ne pas simplement passer au travers de leur défense… Wyatt eut un mal fou à ne pas sourire, alors que son regard prenait visiblement une décision. « - Repos, je m’en occupe. » Il leur adresse un signe de tête et remonte les manches de sa chemise, sans le moindre sourire. Il se plante devant Vladimir pour scruter son visage avec attention, détaillant la fatigue de ses traits, la légère trace de bronzage le long de son nez, la ligne de mâchoire, luttant pour ne pas l’embrasser, retrouver la sensation de ses lèvres charnues contre les siennes, faites pour les baisers renouvelés, à couper le souffle, au-delà de l’apparente froideur, beauté de marbre du serbe.

A la place, Wyatt passe ses mains le long de ses bras, de ses côtés, pas le moindre du monde professionnel dans la façon dont ses mains pressent le vêtement contre sa peau. « - Tu as maigri, » souffle le chef de la sécurité à l’oreille de son hôte, lorsqu’il passe derrière lui, glissant ses doigts agiles, le long de sa taille, descendant jusqu’à ses hanches et la poche arrière de son jean qu’il palpe discrètement. Non, Vladimir n’y avait rien d’autres que quelques cigarettes. Oui, Wyatt avait dû perdre une partie de sa musculature en huit ans. Wyatt récupère les armes de Vladimir et son sac aux mains d’un garde, et charge le tout sur son épaule, comme une veste jetée par-dessus l’épaule, lors d’un tourisme à Milan. « - Bon boulot. » salue-t-il les gardes, en faisant signe à Vladimir de le suivre -  Non, il n’était pas tout le temps ronchon, il savait apprécier le travail bien fait. Et surtout, la présence du serbe dans l’enceinte du ranch était un baume que tous les cavaliers, Abel compris, devraient rapidement apprécier pour son effet radical sur un chef de la sécurité tendu.
Il traverse le ranch d’un pas tranquille, se dirigeant vers sa caravane sans demander son avis au visiteur impromptu ( non, il n’admettrait pas que Vladimir puisse être là pour autre chose que pour passer du temps avec lui, et il nierait promptement ce fait si son ami essayait de le lui dire. ) « -Tu as fait tout ce chemin pour mes beaux yeux ? » Il sourit enfin, moqueur et lui fait un clin d’œil. Pourtant un instant plus tard, il ajoute à voix basse, et une légère inquiétude pointant dans ses mots : « - Juste, ne me dis pas que tu fais partie des vaccinés. » Parce qu’il avait beau dire qu’il n’y avait pas de raisons de s’inquiéter, il était inquiet, et pour Vladimir ? .. Oh, toujours.

Décembre 2017
Wyatt continue son chemin au cœur du ranch, sans demander réellement son avis à Vladimir, jusqu’à les mener aux habitations que l’olympien s’était salit les mains à reconstruire. Dans un coin, repose une caravane qui n’avait plus bougé de là depuis des années, à l’auvent tendu, prêt à accueillir les rapports des gardes maintenant que le vent avait disparu des contrées texanes. Du coin de l’œil pourtant, il observe son compagnon. Son partenaire. L’allure de l’olympien était sur ses gardes, encore vive, mais il lui rappelait ses soirs où Vladimir rentrait à l’appartement en pièces menaçant de s’écrouler les unes sur les autres si on acceptait de ne pas le regarder pendant plus de dix minutes. Le serbe était exténué.

Le brun avait cru que la fatigue de Vladimir venait de l’ouragan, des réparations, des trajets intempestifs, d’être loin de sa fille… mais il percevait la pâleur de sa peau, l’ossature de ses pommettes, et de ses hanches, l’ombre sous ses yeux. Il s’en voulait de ne pas s’y être attardé plus tôt. Entre ses soucis, le ranch, les raids qui le ramenaient épuisés le soir dans son lit, les Rhodes et leurs problèmes. Il s’était juste satisfait de cet émerveillement que d’avoir Vladimir à quelques heures de cheval, d’avoir pu sortir à moitié nu d’une salle de bain pour observer le blond dessiner des moustaches à une gamine haute comme trois pommes. C’était comme cela que cela finissait toujours. Il perdait sa peur, il perdait la terreur d’être oublié, de ne plus être aimé, et en relâchant sa garde, son rire de stentor balayait ce qu’il aurait pu avoir.« - Je ne suis pas médecin. » répond simplement Wyatt en ouvrant la porte de la caravane jamais fermée à clef, mais qui avait toujours besoin d’une légère secousse pour se décoincer et pivoter sur ses gonds. Pour l’instant, la situation était sous contrôle, les vaccinés sous quarantaine. Wyatt allait prendre de leurs nouvelles régulièrement, et en-dehors de leurs proches insupportables, rien ne bougeait. Il espérait que cela resterait en l’état jusqu’à ce qu’ils meurent tous de vieillesse et ne se relèvent pas des morts à ce moment-là. Un vœu pieu.

La caravane qu’il avait volé sur le bord d’une route il y a six ans était petite, surtout par rapport aux larges maisons d’Olympia, mais Wyatt était reconnaissant pour cette petite coquille d’escargot nichée dans la boue du ranch. Il était mieux loti que la plupart des cavaliers, Rhodes excepté – l’eau était courante, bien que très limitée et pas forcément chauffée, et  la seule marque de l’ouragan était le scotch consolidant l’une des vitres qui avait été brisée au coin. Le privilège de l’âge et de l’autorité. Coincé à un bout du camping-car, un lit assez large pour deux, si on admet de grimper dans le lit au lieu de passer sur le côté comme un adulte digne. Deux petites banquettes qui pouvaient former un lit pour sa sœur si on repliait la table et d’où déboule un pit-bull grisonnant aux anges de retrouver son humain favori n°3. Wyatt adresse une tape sur le flanc du chien pour passer à côté d’eux, laissant Bullet faire de son mieux pour laver le visage du blond de sa fatigue et de la sueur du voyage. Lui, fixe Vladimir, les yeux dans le vague, appuyé du poing sur la petite table où reste son mug vide, et les flèches qu’il était en train de tailler ce matin.
Il se voit, se sent prendre le visage de Vladimir en coupe entre ses doigts, pour l’embrasser avec douceur, le réconforter de ses caresses et attention, lui rappeler qu’il était là d’un baiser. Wyatt lui fait un léger signe de tête vers l’une des banquettes. « - Assied-toi, au lieu de dire des conneries. ».

Il vient naturellement derrière lui, et pose une main ferme sur son épaule, ses doigts retrouvant leur place sur ses muscles tendus, caressant le creux de sa clavicule de ses doigts, son pouce l’arrière des muscles contractés. Un pression presque bourrue, rustre, mâle, avec un accent circonflexe. Wyatt hésite une demi-seconde, mais les réflexes imprimés dans son corps prennent le dessus et il finit son mouvement, se plaçant complètement derrière Vladimir, et passe ses deux mains sur ses épaules. Cela faisait plus de six ans. Vladimir et lui… tout semblait être comme avant. Wyatt n’était parfois pas certain d’à quel point. Plus proches, moins proches, Vladimir avait-il oublié qu’il l’avait embrassé, voulait-il qu’aucun des deux hommes ne remette cela sur le tapis ? Et en même temps… il avait cru le perdre, doublement. D’un côté il était prêt à tout, y compris à vivre comme un putain de moine pour le reste de sa vie pour ne pas le faire fuir. De l’autre… ils pouvaient clamser demain, et l’idée de n’avoir qu’un seul baiser du type dont il avait décidé de tomber éperdument amoureux comme un adolescent trop épris le rongeait de l’intérieur.
Comme avant lorsque Vladimir s’écroulait sur son canapé, dans ses bras, et que Wyatt prétendait ne pas voir les larmes qui brillaient au coin de ses yeux ou de ne pas faire la corrélation entre le besoin de câlins de Vladimir, si étrange pour ceux qui ne le connaissait pas, et les cas sur lesquels il avait bossé ce jour-là. Wyatt soupire, lentement, expirant l’air retenu dans sa poitrine, se penchant légèrement au-dessus de Vladimir assis, tandis qu’il continue à malaxer ses épaules, d’un geste presque rituel, retraçant le haut du dos du serbe en le massant, les yeux dans le vague. Plongé dans ses souvenirs alors qu’il finit par demander lentement ; « - Tu veux parler ? » Il n’était pas sûr de quoi. Il n’était pas sûr de le vouloir. Mais il était là, solide, appuyé contre son dos.

Décembre 2017C’était difficile ne pas laisser ses vagabonder ses pensées quand ses pouces frottaient entre les omoplates de Vladimir, redessinant une carte nouvelle des muscles – plus sensibles, à fleur de peau entre les travaux manuels et le corps amaigri. Wyatt maintient avec un peu trop de force Vladimir le cul sur la banquette, comme pour l’ancrer autant dans le sol que le ramener contre lui, dans le monde réel. Leur monde. C’était difficile de regard son chien lécher le visage de Vladimir et de ne pas les revoir tous les deux avec dix ans de mois. Bullet, la cataracte en moins, Vladimir fossettes de rire en lieu et place des rides au coin des yeux qui faisaient les fous sur le canapé. Le serbe qui essayait de se protéger des élans d’amour débordant du pitbull et de son maître. C’était tentant de se faire croire qu’il accueillait à la maison. Le cavalier soupira à contrecœur, vidant sa poitrine de la tension que Vladimir lui rendait sur sa peau. Le brun n’osait pas baisser les yeux pour voir la lassitude peinte sur ses traits. Ses muscles crispés suffisaient à lire en lui comme dans un livre, la gorge serrée. Il se sentait inutile. Wyatt savait qu’il était le seul à voir cette part de Vladimir et à pouvoir l’attirer contre ses jambes aussi facilement, mais cela n’allégeait pas le poids dans sa poitrine. « - Tu en fais trop. » conseille Wyatt, un sourcil arqué. Ironie sévère de la part du chef de la sécurité qui s’épuisait entre les raids et l’ordre du ranch, les humeurs du leader dramatique et les cris angoissés des cavaliers.

Les pieds de Wyatt pivotent pour laisser un espace à Vladimir qui se relève, mais il se fige dans son mouvement lorsqu’il sent ses doigts remontaient sur sa taille et il l’accueille contre lui sans un mot. Sa perplexité – où Vladimir comptait courir à ce rythme ?  fond devant la tendresse du geste qui le trouble. Il ne pose ses doigts sur son épaule qu’avec un temps de retard, pour le soutenir et le garder contre lui. Ils étaient si proches que Wyatt voyait ses yeux presque maquillés d’un cocard par les cernes, et l’absence de lumière dans ses yeux las. Le bras passé dans son dos eut le mérite de briser l’envie de Wyatt de le soulever du sol pour le jeter sur le lit sans plus de cérémonies et l’y maintenir sous son poids jusqu’à ce que l’olympien craque enfin. Vladimir avait besoin de se laisser aller, de pleurer, balbutiant des larmes dans le cou de Wyatt, le corps animé de frissons et tremblements, pour s’endormir contre lui sans penser au sort du monde qu’il portait sur ses épaules. Combien de fois Wyatt avait-il serré les poings pour s’empêcher de l’attraper par la nuque et lui apprendre à effacer les visages blêmes des gamins par des baisers brûlants sur sa peau, des moments où il n’existerait qu’eux deux. Wyatt se sentait toujours inutile pour Vladimir alors que sa personnalité plus résiliente se détendait comme un ressort à sentir simplement Vladimir près de lui.

Mais le désir d’embrasser ces lèvres tremblantes étaient tout ce à quoi il pouvait penser. Le cœur qui fait le grand saut et qui manque une volée de marches de plein fouet. Il y avait eu, huit ans auparavant, beaucoup de rêveries qui commençaient cette phrase innocente, puis-je rester la nuit, et la voix rauque, faible de Vladimir soufflant sur sa peau. Wyatt dissipe leur moment et sa gêne dans un grand éclat de rire. « - Evidemment. » Il assure l’air badin, amusé contre le désespoir timide de Vladimir. Qu’il ait encore l’idée de demander le brûlait de l’intérieur. Sa main gauche vient retrouver sa place sur la fesse rebondie du blond, la caressant d’un geste qui se voulait réconfortant. Là où la majorité des gens frottaient le dos de leurs amis en peine, Wyatt passait tranquillement la main sur son postérieur. Mais seulement de Vladimir.

« - Mon chez moi est ton chez toi. » L’accent russe est laborieux, un peu trop autoritaire sous la rugosité de sa voix, tellement plus grave et difficile dans cette langue.  Wyatt garde le visage de Vladimir près de lui, sa main libre glissée dans ses cheveux quand il attire doucement le visage de Vladimir pour déposer un baiser sur sa joue. Sa barbe piquait plus qu’autrefois, et le cavalier lui adresse une claque sur les fesses avant de tenter le diable. Il enfonce ses deux mains sur ses poches et hausse les épaules. « - Il y a une banquette, même, si tu veux. »  Il espérait à demi que Vladimir le remercierait de son attention ; Il était trop vieux pour ses conneries de regarder le visage de Vladimir endormi contre lui, trop vieux, trop meurtri, trop amoureux et trop frustré pour encore aimer se torturer de le regarder sans toucher, une patience de saint inhabituelle pour lui, ses lèvres bouffées jusqu’au sang.

Décembre 2017
 « - Menteur… » Le sourire est exagéré, comme son rire léger, mais qui se répercute dans leurs poitrines appuyées l’une sur l’autre pour se maintenir debout, et les mains de Wyatt qui timidement les maintiennent ensembles. Comment est-ce que cette chose qu’il appelait sa manière texane de parler le russe pouvait manquer à quiconque hm ? Pas plus que les cartons de pizza abandonnés sur la table basse, les poils de chiens et le flic qui prenait trop de place sur le canapé, car s’il ne pouvait pas faire l’amour à son partenaire, il pouvait au moins dormir à moitié sur son corps comme un labrador trop envahissant.
Merde à la fin. Il paniquait et tremblait autant intérieurement que les frissons qui envahissaient Vladimir de manière incontrôlable et tangible. Tenir Vladimir dans ses bras c’était le seul moyen qu’il a de bloquer la vie du ranch qui gueule au dehors des parois de l’habitacle. De bloquer le monde entier, le passé qui le terrifie, le futur qu’il doit gérer, le présent ingérable. Sentir le souffle de Vladimir contre sa gorge était intenable et il bat en retrait, plaisantant tant bien que mal. Trébuchant sur leurs partitions rouillées.  Mais lorsque le serbe se jette contre sa poitrine, le cavalier n’a pas d’autre choix que de resserrer l’étreinte de ses bras autour de son dos. Serrer à lui faire mal, hissé sur la pointe des pieds pour l’envelopper de la carrure de ses épaules, l’envelopper jusqu’à la faire disparaître entre ses bras.

Vladimir pleurait contre lui et les larmes qui coulaient dans son cou étaient brûlantes et humides comme du sang. Chaque reniflement, chaque sanglot étouffé par ses bras lui brisait un peu plus le corps, les larmes gouttant comme de l’acide sur sa chair. Vladimir, mis à bout par cette foutue charge qu’il se mettait sur les épaules, et lui qui le garde contre lui, comme s’il ne voyait rien et ses doigts plongés dans les cheveux blonds. La routine. Mais ce n’était plus un appartement de grande ville à moitié éclairé et leur solitude à deux pour que Vladimir se vide le cœur. Ce n’était plus les épaules basses et les yeux lourds, les mâchoires crispées de se retenir de pleurer. C’étaient des tremblements, déchirés par des sanglots, presque des hoquets angoissés. Et Vladimir qui à la place de se reposer sur lui, s’effondre dans ses bras. Lorsque les suppliques de l’ancien flic s’éteignent, Wyatt le sent balbutier en silence contre lui et il caresse sa nuque, sa main dans ses cheveux. « - Je ne bouge pas. » Jésus, il aimerait lui faire redresser les yeux, le forcer à croiser son regard quand il lui jure qu’il est là. Ils ont déjà eu du bol de se retrouver dans tous le Texas et les hordes en mouvement. Mais il laisse à Vladimir la pudeur de ses yeux rougis, au moins.

Wyatt les déplace un peu en canard, une main ferme dans son dos, l’autre sur ses fesses pour forcer le serbe à bouger -  ridicule et lent, presque une danse où le plus petit des deux, tente presque de soulever l’autre, tout en le conservant enfermé entre ses bras, dissimulé au monde. Wyatt pose à nouveau ses lèvres sur sa joue, sur sa barbe, à la base de son oreille et ses baisers s’impriment avec presque trop de force sur sa peau.  « - Je ne t’ai jamais quitté, je ne te quitterais jamais. »  Il murmure gravement contre son oreille. C’est autant une promesse qu’un outrage. Il ne l’avait quitté puisqu’il l’avait eu dans la peau ses sept dernières années. Et il oubliait la fois où il avait joint leurs bouches pour ne jamais regarder en arrière. Il avait trop peur de mettre ça sur le tapis ; c’était à Vladimir d’en parler et … et il avait peur de ce pas cette fois, de l’embrasser à nouveau même. Le chef de la sécurité le force à s’asseoir avec lui sur le lit, sans le lâcher d’un pouce et sa main vient prendre en coupe sa joue, son pouce frottant sa barbe calmement, son front appuyé au sien et il dresse des plans, rassurant. « - Je suis là, avec toi, sweetie. Tu es sauf ici, tu n’as rien à faire. Juste dormir, avec… Tigrou. » Pas lui, le tigre défoncé jusqu’au fil, qu’il avait autrefois sur sa table de nuit, aujourd’hui dans son sac, parce s'il dit lui, s'il parle de dormir avec lui, il va céder et il ne veut pas, pas comme ça, pas sans l'accord de Vladimir. Sa voix grave se bloque dans sa gorge. Le baiser, dormir avec Vladimir, il n’était pas sûr d’être capable de repousser tout ça dans ses souvenirs. Mais l’abandonner alors que Vladimir revenait dans ses bras comme si le temps n’avait pas passé… Wyatt secoue la tête, avec un rire étranglé, et frotte la joue de Vladimir du pouce. Il esquisse un sourire un peu triste, tandis qu’il le regarde, le visage las.  « - Comme si rien n’avait changé hein… »

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Il respire contre lui doucement, captivé par le mouvement de sa poitrine tout près de la sienne et il le garde contre lui comme si le monde n’existait pas. Sept ans, ça fait long pour vivre pour son devoir, sa loyauté envers un homme qu’il hait, et des cavaliers qu’il apprécie à moitié, qui l’usent souvent jusqu’à la corde. Il n’a pas les bras de Vladimir quand il pleure lui – ne les a jamais eu, puisque depuis leur rencontre c’est à la pensée du blond que des larmes amères coulent sur ses joues, lapées par un chien inquiet. Wyatt a refermé les paupières pour ne plus apercevoir la courbe de son nez, et ses lèvres tentatrices, sa barbe qu’il veut effleurer des lèvres jusqu’à en avoir mal. « -Non ? »  Pas un son ne part de ses lèvres entrouvertes, qui miment la question. Non – tout ne doit pas changer et il fronce les sourcils, plein de désarroi. Si tout change… son assurance s’effrite et il prie pour que Vladimir ne le rejette pas. Parce que même s’il sentait misérable, pathétique, comme en manque, cela valait toujours mieux que le reste. La torture de dormir contre lui les mains sur son ventre au lieu de ses fesses, de prier pour que ses rêves ne le trahissent pas trop, de plaisanter dans des sous-entendus moins vertueux les uns que les autres, sourire en coin et moue goguenarde. Il avait vécu des années sans Vladimir, et s’était senti mourir à petit feu, claquant les portes et laissant sa voix tonner dans le camp, âme ronchonne que plus rien ne touchait, que plus personne ne touchait. Maintenant qu’ils étaient seuls à seuls, âme contre âme, genou contre genou, il avait baissé sa garde. C’était une torture, mais mieux que son absence.

Et Wyatt rouvre les paupières à contre-cœur, relevant la tête en synchronie avec lui, avec sa main sur lui. Il aimerait sourire. Il aimerait mordiller ce pouce qui effleure sa lèvre, lui rendre un millième à la tension qui l’électrise à sentir ses mains sur lui. Il est affamé de son toucher. Ses mains se baladent depuis qu’il a revu Vladimir, mais ses mains sur les fesses sont tellement plus innocentes, moins intimes que ça. Il n’ose pas dire un mot de plus parce que son cœur va exploser dans sa poitrine et qu’il osait briser leur moment, il s’enfuirait. Pas parce qu’il se doute de ce qui va arriver, et que cela lui ferait peur – baisers, baiser, c’est une partition qu’il jouait sans la moindre pensée autrefois, plus jeune, avant que Vladimir ne bloque chacune de ses pensées, et que sa peau crève de sentir ses muscles jouer contre les siens. Il a peur de ce qu’il craint. Un adieu, un non, une limite outrepassée, un c’est trop, c’est assez, je m’en vais.

Puis Vladimir, Vladimir l’embrasse. C’est assez doux pour que l’ancien flic en doute un instant, avant de se laisser aller contre ses lèvres, en redemandant encore et son corps se déplace pour réduire la distance entre eux… Wyatt reprend lentement la conscience de son visage, du souffle du blond sur sa peau, d’autre chose que le tambourinement de son cœur, de la panique et de la chaleur de ses lèvres sur les siennes. Le brun crispe ses doigts sur le biceps de Vladimir, froissant le tissu sous ses doigts et l’attire un peu plus à lui ; il a peur qu’il se relève et s’enfuie. Il n’a pas fait preuve de beaucoup de courage pour le regarder en face après leur premier baiser. Il a peur de ne plus se contrôler, de l’attirer à lui et de se venger de ces heures à rêver de lui. Son corps sur le sien et ses baisers étouffant ses gémissements. « - Tu me surestimes. » Sa voix sort de sa gorge plus étranglée et rauque de désir qu’il ne l’avait voulu. Plus sérieuse aussi. Si Vladimir avait besoin de se perdre pour une nuit dans ses bras, s’il ne s’agissait pour Wyatt que de prendre ce qu’il pouvait, de prendre le corps de Vladimir et lui faire du bien, il prendrait. Il n’était pas assez fort pour lui résister, pas sur ça. Si Vladimir avait besoin de se retrouver dans ses bras, de s’écrouler, d’être ravagé et de penser à autre chose, de fuir. Il prenait. Ce n’était pas bien, ni pour l’un, ni pour l’autre, mais Wyatt était incapable de lui dire non. Il était incapable de le dire depuis longtemps, pas à lui.

Il frotte doucement sa joue contre ses doigts, le crissement des ongles du slave sur sa barbe l’ancrant dans la réalité, le réconfortant. Tout ça était réel. Vladimir l’avait embrassé, même si c’était une pensée autour de laquelle l’esprit de Wyatt avait du mal à trouver prise. Dans le besoin de… de faire quelque chose de ça. De leur situation. Il pouvait pas rester à se perdre dans ses yeux sans parvenir à décrocher un mot, la mâchoire bloquée, la gorge entravée d’anxiété. Wyatt avale sa salive, difficilement et se passe la langue sur sa lèvre inférieure avant de la mordre. « - I do think you... need to blow off some steam. » Il sourit en coin, et l’hésitation dans sa voix dévoile la peur qu’il a de ce sous-entendu là. Lâcher briser, s’abandonner, se détendre – il y avait un millier de mots pour expliquer que Vladimir avait besoin de ça. Comme Wyatt se force à lâcher son bras avant de lui faire mal pour poser sa main à l’intérieur de sa cuisse, l’autre dans sa nuque. Il l’attire à lui comme aimanté, lentement, doucement, de peur de rompre le charme et chuchote contre ses lèvres qu’il effleure à peine.  « - Tu me surestimes. Juste… embrasse-moi. » Cela fait sept ans que j’attends ça. Une preuve qu’il n’avait pas rêvé, et pas de raison d’avoir peur, que le nœud dans son estomac pouvait se détendre, que Vladimir ne fuirait pas si leur jeu était dévoilé. Même ainsi, étroitement enlacés, son pouce caressant la base de ses cheveux, et les muscles tendus, comme pour l’empêcher de fuir…Il avait toujours eu peur que lorsqu’ils se regarderaient en face, Vladimir le rejette. C’était plus facile de se cacher derrière la camaraderie, no homo. L’incertitude fait mal, mais Wyatt la supportait mieux que l’abandon. Puis, Wyatt joint leurs lèvres, cherchant sa bouche et ses soupires pour l’embrasser avec nettement de douceur que Vladimir. Sa moustache se frotte à sa peau, ses dents heurtent sa lèvre avant de s’apaiser pour l’embrasser comme s’il allait disparaître du carcan de ses bras.