a hunted man sometimes wearies of distrust and longs for friendship.

Juillet 2017

Il ne peut pas rester assis. Il ne peut pas rester sans rien faire, à attendre quoique ce soit – l'heure du départ, de rapatrier les leurs. Il s'est déjà porté volontaire pour conduire une des voitures qui emmènera des blessés à Olympia. Olympia, utile à nouveau, utile en temps de guerre, Olympia dont soudain on trouvait très utiles les personnes qu'on n'avait pas envie de protéger, bouches à nourrir, habituellement. Utile pour ramener des inconnus entre leurs murs, mais pas pour ramener les leurs à la vie. Il est l'un des rares à être en un morceau – un peu de sang coule sur sa joue, sous sa barbe, la teintant juste assez de rouge pour être certains qu'Iris le sermonnera. Un emplacement bien particulier de son torse, de ses côtes lui fait un mal de chien, mais il doute que ses côtes soient vraiment touchées – il s'est juste fait balancé contre un mur à un moment ou a un autre. Il aura des bleus, des échymoses aux couleurs décharnées sur sa peau pâle, mais ça passera. Le problème, comme toujours, comme depuis qu'un instructeur de l'armée l'a rejeté comme un moins que rien, c'est le reste.
Il a aperçu Peyton, un peu plus loin, alors il a fait demi-tour, parce que ce n'est pas quelqu'un il veut parler maintenant. Ils auront sans doute des choses à régler, mais il n'a pas vraiment le courage d'affronter un autre regard trahi, déçu. Pas après les yeux d'Elias, et le regard du miroir qui l'attend. Il avait tué des hommes, il en avait battu d'autres, menacé, pillé, extorqué, il les avait vu mourir. Ils avaient tous vu des horreurs, et ce n'était le premier combat pour aucun des survivants qui s'étaient rassemblés autour du mall. Pourtant, on dirait vraiment pour une fois, une zone de guerre, pas une zone de survie. Entre les rôdeurs, les jackals, les pièges, la violence...Des humains contre des humains. Il y a des blessés, et des états de chocs, quand ce sont pas des chuchotements virulents sur l'après.
Bass n'a pas la force de parler.

Est-ce que le sang qui le macule est-ce celui de son frère ? Sans doute en partie. Ils n'étaient pas loin quand... Il a essayé d'attrapé sa chemise pour ne laisser passer qu'un hurlement enragé entre ses lèvres, avant de devoir fuir, avec Jamie. Oh, oui il n'a rien. Et c'est plutôt une mauvaise chose. Est-ce le sang qui tâche son t-shirt, son cou est-celui de son frère ? Ferguson mélangé aux rôdeurs, mélangés aux rares jackals croisés sur leur route.

Il se frotte les mains, la peau, l’air halluciné et hagard. Parce que rester immobile et coincé sur place le rend fou depuis des années, il s’approche d’Arte, Arte pour se faire renvoyer sur les brancards. Va te faire foutre Ferguson, écho d’un temps où il pensait voir sa famille lui échapper, ses espoirs tomber en lambeaux ( naïf, naïf ). Il avait juste demandé s’il pouvait aider, mais cette fois encore, nope, inutile Bass. Il sursaute un peu en entendant une voix de femme l’interpeller et se retourne à demi vers sa source, un sourcil arqué. Billie, assise sous un arbre, au milieu des va et vients, à quelques mètres de lui. On dirait presque un pique-nique si on oublie que les jolis traits de la brune sont tirés, le bandage qui suinte de sang à son bras et l’agitation d’apocalypse qui les entoure. Bass s’approche et se laisse tomber assis à côté d’elle, tandis qu’il lâche: “- T’inquiète pas, qu’une apparence. Ou tu as un souci de vue, j’ai pas vu ma gueule. ” Il essuie un peu le sang sur son visage avec sa manche, avec un soupire. Physiquement, il est en forme oui. Recruter ? Faire illusion de civilisation ? Jouer aux braves ? Pas vraiment au goût du jour. Il ne l’a pas vu depuis trois mois - quand ils sont rentrés à la mine. Après Beckett, avant Elias. Flashback de mes deux. Il lui lance un regard en coin et fronce les sourcils “- Hey, souris pas.” Pas un ordre, plutôt une inquiétude face à sa grimace. Il lance un regard éloquent vers son bandage plein de sang, y faisant un signe de tête sans élaborer - elle devrait changer ça et elle ne n’est pas mal non plus dans le genre cabossée. Il ne la plaint pas, ni ne la dorlotte tandis qu’il s’adosse à l’arbre à côté d’elle, fixant le désastre dans les bois.
 

Juillet 2017

Le regard de Bass effleure la jeune femme, de haut en bas. La mise au point de sa vue a des ratés - pourtant il n’a pas pleuré, pas versé la moindre larme, alors il n’y a pas de raison qu’il y ait cette gêne dans sa pupille, cette zone de flou. Ou alors c’est ça la raison, son corps suit le mouvement du trou qu’il y a dans son coeur et de l’incapacité de son âme à encaisser la nouvelle. Y a une zone de flou, à laquelle il ne parvient pas à accéder, comme s’il se prenait un mur, à chercher une voie de sortie qui n’existe pas. Plus de marche arrière. Il regarde Billie, les yeux presque clos, ses cils effleurant sa peau. Et pouffe légèrement, expirant par le nez. Mais il n’y a pas de joie, plutôt une tristesse infinie dans son regard. Plus mal en poids que lui ? Il n’espérait pas pour elle. Ou pas ? Il n’est pas sûr de ce qu’il ressent alors que son regard retombe entre ses pieds - il va bien. En considérant ce qu’ils ont affronté, il va même très bien. Physiquement.

Il secoue la tête, droite, gauche, droite, gauche. ”- Rien de cassé ma’am.”  Le noeud dans sa poitrine qui rend sa voix aride conteste un peu ça. La sincérité de Billie se heurte à l’incapacité de Bass d’être là, son état de choc qui lentement gèle ses fonctions émotionnelles. Il ne sait pas comment réagir à la mort d’un de ses frères - lorsqu’ils avaient disparus, c’était une inquiétude aiguë qui revenait par moment. Là…
Il hoche la tête cette fois, et repose un instant les yeux vers le ciel entre la frondaison des arbres. Pourquoi est-ce que Billie souriait, le bras en sang, pourquoi Bass grimace une esquisse de sourire, le visage en sang ? Il fait la moue, tordant un peu sa bouche pour se mordiller l’intérieur de la joue, la douleur le sortant un peu de son envie de rester statufié, comme une coquille sous le choc, sourd au monde, aveugle des anges qu’on pourrait lui envoyer.  La réponse est simple, coule de source.   “- Nous sommes en vie. Le centre a été repris. La menace des jackals a été éliminée. C’est habituellement pire.” Oui, leur vie, c’est de la merde. Il penche un peu la tête pour l’observer, avec l’expression délavée de la complicité malicieuse avec laquelle il l’avait déjà observée à Olympia ou à la Mine. Il appréciait Billie - c’était plus une connaissance qu’un sentiment actuellement, mais par le passé, ils s’entendaient bien et pour une raison inconnue, la jeune femme semblait baisser et sa garde et sa prétendue moquerie pour converser avec lui.

Bass ne sait pas rester les doigts immobiles, pas alors que les mots lui manquent et surtout les cigarettes. Il farfouille dans ses poches, pantalon, veste. Des armes, un revolver dans sa ceinture, un couteau dans sa botte. Il manque celui qu’il portait à sa ceinture, tombé en même temps que le corps d’Elias sur le sol d’un magasin dans lequel Bass ne serait jamais rentré autrement. Il lui manque son paquet de clopes. ”- Tu as une cigarette ?” Sa voix est calme, un murmure sans émotion tandis qu’en attendant, il joue avec le briquet entre ses doigts, le faisant tourner, tenu entre deux doigts, et qu’il ajoute du même ton :  ”- Tu connais Elias ?

 

Juillet 2017
Ces connards d’oiseaux chantent leurs drilles avec un enthousiasme délirant, juste au-dessus de leur tête. Comme s’ils savaient qu’aucun survivant ne se ferait chier à essayer de les chasser et manger aujourd’hui. Aujourd’hui, les oiseaux et une partie des gentils vivaient, et se réjouissaient. D’abord, la mélodie des piafs, ensuite les célébrations humaines, lorsque le choc commencera à s’atténuer.  Ils se sont débarrassés des jackals, de l’ennemi qu’ils connaissaient bien, sans savoir ce qui les attendraient plus tard. Bass a enfin pris sa revanche, ils sont surgis comme eux avaient surgis dans le monde dorés d’Olympia. Mais il ne ressent aucune satisfaction - pas parce qu’ils ont fait trop de quartiers à son goût, pas parce qu’il va perdre tout ce qu’il y a, Olympia glissant entre ses doigts. Parce qu’il est maculé du sang de son frère. Les enfants d’Olympia pèsent plus lourds que les morts chez l’ennemi. La mort d’Elias pèse plus lourd que le charnier en entier.  Lorsqu’il avait dix-sept ans, que Maxine l’avait quitté pour poursuivre ses études et qu’il avait pris n’importe quel boulot non recommandable pour avoir de quoi payer la fac à Elias, plus tard, Bass avait déjà conscience de ses emmerdes et que l’horizon ne s’éclaircirait pas pour lui. Puis, la taule, puis, l’influenza, puis l’attaque d’Olympia, puis Malini. Une longue suite de pire. Puis, Elias.  L’absence de cigarette est un mal pour un bien. Il n’est pas sûr d’être capable d’inhaler quoique ce soit. Sa gorge est sèche, comme si on y avait inséré de force une râpe particulièrement aiguisée de papier de verre. Il ne réagit pas, parce que cela la ramène à autre chose. Au pourquoi il veut une cigarette - trouver quelque chose à faire, occuper ses doigts, occuper son esprit, ses poumons qui ne respirent plus sans lui faire mal. A la fois où lui et Elias ont partagé une cigarette pour la première fois, ados, et leur dernière à Olympia, le chien à ses pieds et les maisons presques reconstruites autour d’eux. Un foyer.

Il ne regarde pas Billie, il est indifférent aux signes qu’elle exprime. Qu’elle comprend ce qu’il est incapable de dire. Qu’elle puisse être peinée, pour lui ou directement de ce deuil. Elias était adorable, sans doute le plus doux de la fratrie. Mais Elias n’est pas ici, il n’écoute pas le discours de Jones avec son air si attentif de premier de la classe au coeur tendre. Nah, Bass est incapable de l’imaginer, il ne voit plus que la plaie à sa poitrine, puis son crâne défoncé par les rôdeurs qui succèdent à la balle jackale, ses yeux trop bleus terrorisés. ”- Il est pas là-bas.” Il n’est pas là - dans le genre euphémisme du déni, on a guère fait mieux. Il est parti. Il ne sera jamais là. “- Il a été touché par une balle, dans l’estomac, à bout portant, un jackal, j’étais à un mètre. Il est tombé et les rôdeurs ont pris le dessus, l’ont attrapé, tiré, éventré..” La description semble précise, mais plus d’adjectifs passent l’esprit de Bass que jamais durant ses années lycées. Sa nuque est basse, il fixe le sol. Il ne voulait pas se plaindre, pas vider son sac à Billie. Pourquoi lui disait cela ? Pourquoi ? Le ton est calme, informatif, lui apprenant simplement les faits, qu’un des siens, qu’un de la mine ne re-rentra pas dans ses pénates. Les affaires d’Elias sont déjà à Olympia, de toute façon. ”Et mon bébé frère est mort.” Sarcasme, moquerie contre le monde qui déforme ses traits de cynisme. Quelque chose en Bass siffle, menaçant d’exploser en hystérie malgré son calme. La distanciation maintient l’illusion de la douceur, de la gentillesse calme qui émane en général du barbu. Il porte une main à ses lèvres comme pour fumer, mais ne sent que l’odeur du sang qui imprègne ses doigts. De ses lèvres sort une phrase très calme, presque musicale : “-Et ils auront le droit à une seconde chance. Et on a fait ça pour rien.” Ce combat est gagné et inutile. L’instant n’est pas à la rage, mais il sait avec une certitude absolue, que ce n’est pas juste et qu’il voudrait tous les abattre comme des chiens - mais c’est ce choix qui a causé la mort d’Elias. Bass soupire lentement et étend ses jambes, la colonne vertébrale déroulée contre le tronc de l’arbre, le regard vague posée sur le bras touché de la jeune femme, ses doigts tremblantes contre ses lèvres, oubliés comme un briquet égaré.

 

Juillet 2017
A force de se cogner la tête contre le mur verglacé du déni, des fêlures remontaient le long de sa surface, des craquelures qui n’avaient rien de joli ou de poétique. Et le trouble s'étend. Déborde. Les mots, les tremblements, tout ça semble saigner de partout, inondation que les doigts de Billie sur son bras sont loin de pouvoir écoper convenablement. Il nie la réalité, mais ses lèvres enchaînent les phrases sans être reconnues par son cerveau. Il devrait aller récupérer son corps dépecé. C’est un point douloureux entre ses côtes, qui ne le quitte pas, qui refuse de se laisser oublier, de le laisser penser à autre chose. Il ne sait pas encore à quel point il est fêlé et mort à l’intérieur. Il ne sait pas que quoiqu’il ressente aujourd’hui, là sous cet arbre à côté des yeux désolés de la mineur, cela sera pire demain, et que le gouffre abyssal s’ouvrira en lui pour tout dévorer et laisser une ombre incapable de survivre au monde.
Une part de Bass hurle. L’hurlement sans consonnes, primal, s’est tut. Il reste le cri qui lui hurle de se taire. Qu’il n’a pas le droit de dire tout ça à Billie. Ce n’est pas une Ferguson, elle ne comprend pas, elle ne mérite pas de savoir ses émotions, lui si habitué à ne jamais parler de lui. Surtout, surtout, elle ne mérite pas de recevoir ses flots de choc, en vagues. De subir ça en plus de tout le reste.

Il expire par le nez, une grimace, un rictus de rire. Si, pour rien. Son côté cynique a envie de le hurler. Tout ça pour rien. Désobéir à Peyton, perdre tout ce qu’il à Olympia, pour perdre son frère. Pour rien. Il aime écouter ceux qui ont l’espoir au bout des lèvres, mais il n’arrive jamais à y croire totalement. Et à présent, s’il aimerait se lover contre la détermination farouche, ardente, de Billie, cela rebondit sur lui comme de la grêle. Bass renifle, espérant ne pas respirer du sang lorsqu’il se frotte une dernière fois le visage et tourne enfin les yeux vers elle. Il la fixe, sans expression, sans joie, ni peine dans le regard. Une simple intensité pure et sans borgne qui se perd dans les yeux clairs de la jeune femme. Bass murmure simplement : « - Ils s’en sortent toujours. » Parce que nous devons être meilleurs qu’eux. Il ne l’est pas. Pas meilleur que Malini, que tous ces jackals qui vont venir habiter juste à côté de lui. Il relève ensuite, sceptique : ”-On ?” Il aimerait la croire, se laisser emporter, convaincre, endoctriné, encore une fois. Mais il est réticent. “- On. Peut rien faire.” Il avait essayé de les abattre, mais peut-être que d’autres savaient mieux que lui, puisque son frère était mort. Son regard s’adoucit, mais il ne la lâche pas et ses doigts poisseux de sang viennent se poser sur la main de Billie et lui rendre le contact comme si c’était une ancre à étreindre pour ne pas sombrer. Peyton va me tuer. Il n’aurait bientôt qu’un seul poids, la honte. Je ne suis qu’un hypocrite à les vouloir mort et à continuer de vivre. Qu’est-ce que tu en as à foutre ? Tu es loin, étrangère, et je ne sais pas si je crois qu’ils méritent de mourir ou une seconde chance.

”- Okay.” Il s’entend à peine le dire. Il baisse les yeux, de ses prunelles à elle, en entier. Le sang, la boue, la fatigue presque peinte sur ses vêtements, le bandage maladroit qu’elle arbore. Il enregistre, sans voir exactement. Les vivants d’abord. Ceux qui restent d’abord. Une chose après l’autre, son cerveau est grillé, aux abonnés absents pour des jours encore, de toute façon. On. On né du malheur, de l'indignation, de la revanche et du goût ferreux du sang sur les lèvres. On. Alors, il ne peut pas la laisser mourir, se vider de son sang ou perdre son bras, vous comprenez ? Bass pivote sur l’herbe et s’agenouille pour relever des yeux vacillants jusqu’à la brune, il sépare leurs doigts pour à son tour poser sa main sur son bras, mais avec une douceur folle, puisque ses doigts remontent égrègnent les sentiments comme s’il jouait sur un piano inconnu, mais sur le mauvais bras, celui bandé, protegé. Est-ce que j’ai besoin de te porter en sac ?”