(III) dans le non dit tu es tellement bavard (harrison)

La liberté, elle se  l'octroie toujours, sans permission, peu importe le danger, peu importe les conséquences. Alors, quand il a fallu suivre cet emprisonnement forcé au pied de la lettre, elle s’est éteinte à petit feu, un peu plus chaque jour, lasse, blasée. La routine, elle l’exècre. Labo, salle commune, dortoir, en boucle, constamment, rien de plus. L’exaltation n’est pas franchement à son paroxysme, l’ennui par contre… Bref, c’est du passé, a priori. Sauf peut-être quand on se nomme Rory Wheeler, qu’on est nouvelle et qu’on a aucune raison de foutre les pieds dehors si ce n’est afin d’humer l’air, de se dégourdir les guibolles. Peut-être que les portes de la mine ne sont plus totalement closes, néanmoins, les sorties restent régulées. Et ça fait sacrément chier. Elle n’a pas pour habitude de suivre les règles, non, elle les contourne. Mais là, c’est différent, autant rester dans les bonnes grâces de Jones, tant qu’elle le peut. Il n’y a qu’une seule et unique personne qui peut bien l’aider, se plier à son envie, à son caprice du moment : Harrison Roe.

Elle cette boule au ventre, Rory, déchirante angoisse. Peut-être qu’elle se sent coupable après tout, certainement d’ailleurs. Trop fière pour l’admettre à voix haute ou ne serait-ce qu’à voix basse. L’envisager, cette culpabilité, c’est déjà un grand pas, pour elle du moins. Coupable de ne pas avoir su franchir le seuil de l’infirmerie, coupable de ne pas avoir été présente pour lui, coupable d’avoir fui, recours dont elle use et abuse encore aujourd’hui. Il s’agit d’une méthode comme une autre après tout, c’est inscrit dans ses gênes, c’est sa marque de fabrique. Peu importe si ça blesse, si ça fâche. Excepté cette fois-ci, cette fois-ci peut-être que ça importe, plus que d’habitude, juste un peu, un chouïa. Elle n’aime pas vraiment ça, cette sensation indéfinissable, tout sauf agréable, qui lui noue les tripes. Elle veut que ça se tasse, elle veut l’étouffer.
Elle traîne des pieds, tripotant ses doigts avec ardeur, pressant ses paumes l’une contre l’autre. Elle sait qu’il est dans les parages, elle ne veut pas le voir. Enfin si, enfin non, bien sûr que si. Elle le cherche après tout, elle a besoin de lui, de sa capacité à ne rien lui refuser, à s’inquiéter pour elle. Profiteuse, qu’elle s’intime, profiteuse ingrate même. À force de le tanner, de lui casser les pieds, sans jamais lui renvoyer l’appareil, elle a bien peur qu’il finisse par s’éloigner volontairement, prendre ses distances, ça lui épargnerait bien des maux pour le coup. D’un pas affirmé elle pénètre dans la salle commune, apparences obligent, glissant une main dans ses cheveux à la recherche d’un semblant de fausse contenance. Il est là, à quelques mètres, en retrait. Il a l’air bien, du moins, il est en vie, c’est déjà ça. Elle reste plantée un instant, immobile, comme une débile, évaluant la situation, pesant le pour et le contre, sur le point de se débiner éventuellement. Non. Elle rompt la distance, cette distance qu’elle a volontairement instaurée entre eux durant ces derniers jours. Distance de sécurité, distance lui permettant de s’emmitoufler confortablement dans le déni. « J’ai besoin de toi. » Droit au but. Elle a le regard franc, vif, les prunelles étincelantes, rien ne trahissant son trouble, sa nervosité. Elle est campée à sa gauche, faisant fi de Joe. « De ton aide. » qu’elle précise bêtement. Forcément, de quoi d’autres ? Elle ne s'attarde pas longtemps sur le teint blême de l’éclaireur, ni même sur son allure éreintée, elle préfère nier. « Il faut que tu me sortes d’ici. » S’il te plait. Le ton est presque suppliant, quoique parsemé de cette pointe de défiance significative. Avec ou sans lui, elle s’octroiera son grand bol d’air frais, qui l’aime la suive.

Elle hoche la tête, simplement, esquissant déjà quelques pas vers la sortie, à reculons, ses pupilles prenant grand soin d’éviter le regard probablement foudroyant de Joe. Elle a ce poids sur la poitrine, dont elle n’arrive pas à se départir totalement, elle tourne vivement les talons, quittant les iris difficilement lisibles d’Harrison et il s’allège un peu, ce fameux poids. Peut-être que c’est une erreur, qu’elle n’aurait jamais dû lui demander ça, ce service. Elle a pour habitude de n’en faire qu’à sa guise, mauvaise habitude lui collant à la peau, pour une fois, elle veut bien faire. Semi-excuse. Elle n’arrive plus à fuir, à se contenter de l’ignorer. Il fallait, à un moment ou un autre, qu’elle s’assure de son état, de ses propres yeux, qu’elle puisse le voir, le détailler, entendre le son de sa voix. Elle n’est pas un monstre insensible ou sans cœur, contrairement à ce que certains peuvent bien penser. D’ailleurs, elle s’en contrefiche, de ce que les autres pensent. Ce n’est pas évident, facile, de briser, se détourner, de cette carapace forgée au fil des années, au bout de sept ans. Alors, peut-être qu’elle n’a pas été capable de franchir le seuil de l’infirmerie, préférant glaner des informations à Maxine, il n’empêche qu’elle s’est inquiétée, bien sûr. Mais ça, il n’est pas supposé être au courant. Pourtant, il ne rechigne pas, il abdique sans sourciller et elle en arrive encore à se poser inlassablement la même question : pourquoi est-ce qu’il s’embarrasse sans cesse à veiller sur elle ? Elle envisage très nettement la réponse, oui, préfère l’ignorer, puisque tout n’a pas été dit, pas à voix haute en tout cas, alors elle peut encore se permettre de faire semblant, faire comme-ci elle ne savait pas. Jouer à l’autruche, c’est ça, ça résume parfaitement la situation actuelle, elle ne s’en cache pas.

Tout à l’heure. Elle s’est éclipsée sans autre précision, sans éclaircir cette notion de tout à l’heure. Depuis, elle tourne en rond dans l’entrée, définissant des cercles invisibles à l’aide de ses pas. Peut-être qu’il ne viendra pas. Non, ce serait logique mais non, pas du tout son genre. Pourtant, ça vaudrait mieux, pour lui. Parce qu’elle est pénible, contradictoire et difficile, qu’elle attire les emmerdes comme un aimant, il a déjà assez d’emmerdes à son compteur. Elle soupire. D’un côté ça l’arrangerait, ça lui faciliterait la vie, mais elle se connait, elle finirait par le confronter tôt ou tard, comme elle a tenté de confronter Noah, sans succès cependant. Et puis, elle a quitté Olympia, laissant tout en plan, pour des raisons égoïstes et d’autres qui le sont moins, mais nul doute qu’elle serait capable de reproduire le même schéma.  Elle a tendance, fâcheuse tendance, à cumuler inlassablement les mêmes erreurs. Typiquement Wheeler comme comportement.
Les minutes s’envolent toujours un peu plus, lui octroyant tout le loisir de tergiverser, de se torturer l’esprit aussi, quand enfin une silhouette familière se démarque. Elle stoppe immédiatement cette nouvelle manie consistant à décliner des cercles, se demandant quel discours Joe a bien pu tenir à son égard. Surement rien de très flatteur. Elle laisse traîner ses prunelles indiscrètes le long de l’éclaireur, le dévisageant un bref instant, le temps qu’il arrive à sa hauteur. « T’es sûr que… » Elle n’en dit pas plus. Elle n’a pas le droit de questionner sa capacité à parcourir les alentours ou non. Pas vraiment le droit non plus de lui demander si tout va bien après ses silences. « J’ai presque failli attendre. » Le timbre est hésitant, léger. Elle ne sait plus comment se comporter, encore plus quand elle a le sentiment de ne pas être la moins du monde désirée, sa présence ne semblant pas réellement le réjouir. C’est compréhensible, ça n’en reste pas moins frustrant, démoralisant. « Après toi. » Elle s’écarte légèrement. Cette balade sera loin d’être relaxante, déjà la nervosité s’exprime dans chacun de ses gestes, de ses mots.

Cette gifle qu’il lui assène, elle la sent clairement passer, déglutit difficilement, n’y répond pas malgré l’envie quasi transcendante de rétorquer avec dédain. Elle ne devrait pas éprouver de la colère, bien que la honte soit le sentiment prédominant à l’instant, après tout c’est justifié. Alors, elle se contente d’ignorer, mordant l’intérieur de sa joue, se faisant ainsi violence. Ça lui coûte beaucoup, de la fermer, elle n’est pas certaine de pouvoir se plier à l’exercice bien longtemps et ce, peu importe qu’elle le mérite ou non. Elle observe la fouille peu minutieuse de l’éclaireur sans mot dire, réfléchissant déjà à ses futures sorties en solitaire et à un moyen quelconque d’éviter la vigilance des gardes. Après tout, elle ne pourra pas se passer de Reese ni même de Mina bien longtemps, elle a besoin de les savoir en vie, en bonne santé, heureux éventuellement. Ça ne lui semble pas être une mince affaire, peut-être devrait-elle envisager l’option classique, autrement dit en discuter avec Anita Jones. Elle réajuste les lanières de son sac à dos, lui emboîtant le pas, soutenant sans détour le regard des quelques gardes présents, pas décidée à s’affaisser devant ces derniers. Peut-être qu’elle peut s’en mettre un dans la poche, solution à méditer si elle souhaite un jour se tirer d’ici sans baby-sitter attitré. Elle range l’idée dans un coin de sa tête et quitte les lieux.

La chaleur est accablante, délicieuse, contraste frappant avec l’intérieur de la mine. Paupières closes l’espace de quelques secondes, elle profite des quelques rayons lumineux lui vrillant la peau, elle hume l’air à grandes bouffées, peu lui importe l’odeur plus proche des poubelles que de la fraîche verdure, c’est mieux que rien, mieux que l’enfermement. Pour une fois, elle est prête à se contenter de peu. La question d’Harrison l’extirpe de son exaltation muette. Elle hausse les épaules, elle n’en a pas la moindre idée. « Comme tu veux, tu connais mieux les alentours que moi, après tout. Alors, je te suis. » Pour une fois qu’elle n’a pas son propre avis, généralement bien tranché et incontournable, sur la manière dont les choses doivent se dérouler, c’est à marquer d’une pierre blanche. Aussi, elle essaye de se montrer de bonne foi, pas difficile, si ça peut adoucir le savant mélange d’agacement, de lassitude et peut-être de déception qu’il éprouve en ce moment à son égard et qu’elle discerne sans trop d’efforts. Elle sait bien que c’est trop simple, qu’elle ne s’en tirera pas de la sorte, mais qui ne tente rien n’a rien.

Elle le suit, depuis un moment déjà, quelques pas en retrait, le silence lui clouant les lèvres, les pupilles vissées au sol depuis que le chaos ambiant de la carrière a laissé place à l’orée de la forêt. Elle déteste ça, cette marche muette. C’est long, c’est pesant, c’est tout sauf agréable. Elle ne sait pas ce qu’elle doit dire, ce qu’elle doit faire. Mais c’est trop. Elle se stoppe nette, se tient bien droite campée sur ses deux jambes, bras croisés contre sa poitrine. « Si tu ne voulais pas être là, il suffisait simplement de le dire, tu n’aurais pas dû t’encombrer de ma présence. » Il lui tourne toujours le dos. Elle a envie d’exploser. « Loin de moi l’envie de supporter plus longtemps cette ambiance atroce. » Peut-être, surement, qu’elle est le principal facteur de cette fameuse ambiance, il n’empêche qu’elle ne l’a pas forcé à se joindre à elle. Un non aurait suffi. « Donc, dis-le moi tout de suite, si tu comptes tirer la tronche encore longtemps, auquel cas autant rentrer maintenant. » Elle est insolente, et effrontée aussi, elle en a bien conscience, mais il fallait que l’un d’eux brise la glace. Elle ne s’y prend pas forcément de la bonne manière, tant pis.

Elle est blessée dans le fond, plus que ce qu’elle ne l’envisageait. La vérité n’est pas toujours facile à entendre, à écouter. Elle a fait ça, elle est l’initiatrice de ce fiasco. En attendant, qu’est-ce qu’il voulait qu’elle fasse au juste ? À quoi est-ce qu’il s’attendait exactement ? Qu’est-ce que ça aurait bien pu changer qu’elle se pointe à l’infirmerie ? Tout, probablement, beaucoup en tout cas. Elle n’est pas d’accord, elle ne veut pas assumer ce désastre, pas toute seule. Elle refuse.
Elle se décompose un peu plus, à chaque mot, envolé son aplomb. Elle ouvre la bouche mais aucun son ne consent à filtrer, les paroles sont coincées au fond de sa gorge. Et elle se sent conne, stupide. Elle le contemple, distingue la grimace de douleur dépeinte par son visage, distingue le sarcasme, l’accablement. Elle a envie de partir, de ne pas subir ça, de se défiler tout simplement. Elle ne s’en fout pas, de lui, de sa douleur, de ses blessures, de ses actions, elle aimerait pourtant. Bien sûr qu’elle se soucie, mais elle préférerait se soucier d’elle uniquement, rester égoïste. Reese, Mina, Noah, Josh. La liste est déjà trop longue à ses yeux. Elle n’a pas envie de lui accorder de l’importance, mais c’est plus fort qu’elle, alors elle jongle entre tout ça, elle se casse la figure à maintes reprises. Elle fait comme elle peut, combinant fierté, maladresses et gestes blessants. Qu’est-ce qu’il veut qu’elle dise ? Qu’elle réponde ? Oui, elle a quelques pistes à ce sujet, mais elle ne les apprécie pas du tout, elle ne veut pas s’y résoudre. Alors quoi ? Elle se contente de rester là, renfrognée et indécise face à lui, ne sachant comment s’y prendre.

Il se détourne, brisant leur échange de regards fulminants. Elle est impuissante face à sa fuite, elle veut qu’ils parlent, qu’ils… Elle n’en sait trop rien. « Harrison. » claque-t-elle fermement, l’irritation on ne peut plus palpable. Il ne tressaille pas, continue sa route, alors qu’elle reste plantée là, une moue excédée crispant ses traits. Elle jette un coup d’œil aux alentours, tout se ressemble, elle n’a pas réellement prêté attention au chemin emprunté par l’éclaireur, bien qu’elle se doute qu’ils ne doivent pas être bien loin de la mine. La distance s’immisce entre eux, s’épaissit, sans qu’il ne s’en soucie, du moins pas encore, nul doute qu’il aurait éventuellement rendu les armes, marquant un temps d’arrêt. Elle espère. Un soupir prononcé s’échappe de ses lèvres, exprimant l’ampleur de sa contrariété. Elle cède, Rory, pour une fois elle cède, pressant le pas afin de le rejoindre. Son esprit n’est qu’une sorte de brume massive, incompréhensible, elle en perd sa répartie. Peut-être parce qu’elle sait qu’elle est en tort et qu’il a raison, qu’elle ne pourra pas renverser la situation, pas cette fois-ci. « Je ne sais pas quoi faire pour arranger ça. » Ce n’est qu’un souffle, un aveu pénible. Elle continue de marcher, le suivant à la trace, il va bien daigner par lui accorder son attention à un moment ou un autre. « Ce n’est pas mon genre de recoller les morceaux. » De m’excuser. Pas du tout son domaine. Rory ne s’excuse pas, non, elle fuit, elle abandonne, elle attend que l’autre revienne à elle, elle se trouve des excuses. « Tu es l’initiateur de cette pagaille, autant que moi, même plus. » Injuste de sa part peut-être. Mais après tout, il n’est pas en reste. Il lui a fait ses adieux, il lui a fait peur, il l’a rendue inquiète, il a initié ce semblant de contact entre eux, ce faux baiser étrange, il a éveillé elle ne sait quoi en elle. Et maintenant, ils en sont là.

Elle n’a jamais su comment se comporter avec lui. Leur rencontre n’a rien de commune, l’attachement qu’il éprouve à son égard n’a rien de classique et la réciprocité de ce dernier a toujours été étouffée. Alors, elle s’est contentée de le rabrouer, donner le change, le faire tourner en bourrique, et ça lui suffisait jusqu’à présent. Du moins, il s’en accommodait, ne s’en plaignait pas. Mais la peur, la perspective inévitable de sa mort, ont tout bousculé, changeant la donne. Pour lui. Pour elle aussi. Mais il est revenu, il respire encore, il est intact, presque indemne et maintenant, le monde tourne à l’envers. Elle a la très nette sensation d’être paumée, de se contredire sans cesse et d’empirer la situation peu importe ses gestes, ses mots. Elle aurait pu continuer à l’ignorer, à se murer dans le silence. Le fait est que l’idée que lui, puisse l’ignorer, nier sa présence, l’insupporte. Ce qui s’applique à elle ne s’applique pas à lui. Pourquoi ? Parce qu’elle l’a décidé. Elle a besoin de son attention, elle veut compter. Et, plus il s’avance, s’obstinant à lui tourner le dos, à ne lui prêter aucune once d’attention, plus la fébrilité, la contrariété, s’immiscent en elle, omniprésentes. Elle serre les poings, ses ongles égratignant ses paumes. Renoncer, revenir sur ses pas. Persévérer, lui agripper le bras, l’obligeant à lui faire face. Grande hésitation, qu’elle ne devra cependant jamais trancher. Il ralentit, fait demi-tour.

Elle retient son souffle, calée contre l’écorce, sans qu’elle ne puisse anticiper le geste de l’éclaireur. Réflexes merdiques. Il n’est pas d’accord, il ne veut pas aller dans son sens, capituler, pas cette fois. C’en est irritant, agaçant. Ils sont loin de leurs petits jeux, de leurs joutes verbales salées. Jusqu’ici, elle a toujours plus ou moins réussi, et ce sans réelle difficulté, à le mener en quelque sorte par le bout du nez. Elle n’est pas certaine d’avoir envie que les choses changent, trop attachée à la routine, à obtenir le dernier mot. Les pupilles brillantes le défient, le foudroient, ne le quittant pas une seconde, même pas pour jeter un coup d’œil aux alentours, s’assurer de leur solitude. « D’accord, tu n’as pas l’intention de t’excuser, j’ai compris. » Elle pince les lèvres, indécise, peut-être troublée par cette soudaine proximité. Elle hésite, pas certaine de vouloir se détacher, pas certaine non plus d’en vouloir davantage. L’incertitude même, elle n’est qu’un amas d’incertitudes, voilà tout. Mais la fierté, l’orgueil, ils l’emportent toujours. « Et, qu’est-ce que tu comptes faire au juste ? » Froid, tranchant, défiant peut-être. En réalité, elle ne sait pas quoi dire non plus, elle ne veut pas s’excuser, elle est bien trop butée, point barre. Et, elle n’a certainement pas l’intention de lui faciliter la vie. Il n’est pas mort certes, il n’empêche qu’il risque de regretter sa condition, de s'en mordre les doigts tôt ou tard. À ce stade, elle en vient à se demander ce qu’elle désire vraiment, recoller les morceaux ou écraser les dernières miettes de leur pseudo relation indéfinissable. « Je propose que tu me lâches et qu’on rentre. Tout ça, cette discussion bancale, ça ne mène à rien. » qu’elle rétorque presque aussitôt, ne lui laissant pas l’occasion de répondre à sa précédente question, prenant la fuite surtout. Non pas qu’elle s’attendait à quoi que ce soit en particulier, à ce que ça les mène quelque part. Ce qu’elle voulait, c’est que tout rentre dans l’ordre, que tout soit comme avant, avant leurs étranges adieux, avant l’intrusion des jackals à Olympia. Ce n’était pas parfait, pas du tout, mais elle avait le contrôle. Mais c’est trop tard pour ça, trop tard pour faire marche arrière.

Il recule, un pas, deux pas, relâchant la faible pression exercée sur son épaule. La nervosité, le nœud lui crispant l'estomac, s'estompent,  remplacés sans attendre par cette pointe indéniable de frustration. Elle pourrait tourner les talons, suivre ses propres recommandations, mettre un terme à ce moment indéfinissable. Elle reste calée contre l’écorce, sac à dos à ses pieds, l'air renfrogné. De toute façon, qu'est-ce qui peut bien en ressortir de concret, de bon, de cet échange ? Des éclats de voix, des vérités enfouies, des mots regrettés. Ça n'en vaut pas la peine, pas réellement. Ils vont se blesser, s'écorcher mutuellement. Ils devraient oublier ces dernières semaines, s'oublier peut-être aussi. Elle n'aime pas cette seconde option, elle s'en rend compte à la seconde où elle s'immisce dans son esprit, la rayant presque immédiatement, ignorant son existence. À quel instant est-il devenu indispensable, irremplaçable ? Quand est-ce qu'ils ont franchi ce point de non-retour ? Aucune idée, mais, est-ce que ça vaut la peine de savoir, de s'encombrer des détails ? Les faits sont là, sous ses yeux, elle ne peut pas nier, pas cette fois. Alors, qu'est-ce qu'elle est supposée faire maintenant ? Les sentiments, même les siens, ça la dépassent.

Elle s'efforce de tendre l'oreille, ne pas l'interrompre, l'écouter pour une fois, jusqu'au bout. Il ne comprend pas. Elle lui en veut. « Ce ne sont pas que des mots. » Ce n'est pas aussi simple. C'est bien plus. Une preuve de faiblesse. Un aveu incluant des conséquences. Il s'obstine, l'amertume perçant son timbre. Elle n'a jamais eu conscience de l'impact de son ignorance orchestrée de toutes pièces. Parce qu'elle pensait les préserver, tous les deux, mais surtout elle, c'est certain. Elle s'en veut à elle aussi, maintenant. Elle est touchée, elle se sent minable, elle est en colère. Contre lui. Contre elle. « Parce que, ça te plaît d'entendre que je me suis inquiétée pour toi ? » Elle trouve ça mauvais, injuste de la part de l'éclaireur. Il n'a pas le droit de lui demander ça, de la forcer à se confier, à avouer.  « Que j'ai eu la trouille ? » Elle s'avance, le foudroie du regard. Ça lui coûte, ça lui coûte beaucoup, contrairement à ce qu'il peut bien s'imaginer. Il n'est pas question des autres, elle s'en fiche des autres, de leur jugement, il ne compte pas. Il est question d'eux et du fait qu'ils foncent droit dans le mur. Oui, elle s'avance peut-être, elle est peut-être trop défaitiste, pour ne pas dire fataliste, mais qui peut l'en blâmer ? « Que je n'ai pas franchi le seuil de l’infirmerie parce que je ne voulais pas te voir comme ça, dans cet état ? » Les paumes se plaquent fermement contre le torse du mineur, le repoussant légèrement en arrière, faisant fi de ses blessures encore fraîches. Le geste exprimant la moindre parcelle d'insatisfaction, d'exaspération, la rongeant de l'intérieur. « Que j'ai tanné Maxine pour avoir de tes nouvelles ? » Les mots s’enchaînent, pourtant, l'énervement s'envole de plus en plus, sa voix s'éteint, ne devenant qu'un souffle, un murmure. « Que l'unique raison pour laquelle je n'ai pas encore rebroussé chemin, c'est parce que tu es blessé, et qu'encore une fois, j'ai la trouille que tu ne rentres pas ? » Elle aimerait claquer des doigts, effacer, recommencer, qu'il disparaisse. « Ça te plaît ? Tu es satisfait ? »  Elle se détourne, enfuyant l'espace d'un instant son visage entre ses mains. Le ton n'est même plus acéré, il a perdu de son mordant. Elle ne sent pas délivrée, ni même plus légère. Le poids est toujours présent, lui alourdissant la poitrine. Elle espère qu'il y trouve au moins une certaine satisfaction, maintenant qu'il sait, qu'il l'a entendu de sa propre bouche. Avouer, ça n'a rien de soulageant, elle se sent plus effrayée que jamais.

Elle est à bout de souffle, à fleur de peau, vulnérable. Elle l’a toujours été, vulnérable, mais au moins pouvait-elle prétendre le contraire. Elle veut tout oublier, tout effacer. Elle ne le regarde plus, malgré la main pressant son épaule, fixant avec ferveur un point invisible, les lèvres crispées en une moue confuse. Elle est échauffée, énervée, contre elle, contre lui surtout. Pas le moins du monde soulagée, plutôt contrariée. Ça ne rime à rien tout ça, toutes ces révélations volées, forcées. Il n’avait pas le droit, il a osé pourtant et ça l’enrage qu’il brise son château de cartes bien travaillé. Pourtant, elle n’a plus la force d’hurler, de lui cracher au visage cette multitude de paroles amères dont elle a le secret. Elle n’a pas le courage de l’affronter, ni même celui de se dégager de son emprise, de son contact. Elle ne sait plus rien, parce qu’il a tout balayé, il a tout bousculé.

Maintenant, ils sont tels deux idiots, causant sentiments au beau milieu de la forêt, inconscients qu’ils sont.

La voix est prudente, prévenante, elle a bien conscience de la tentative ratée destinée à l’apaiser. Ça ne fonctionne pas, parce que les mots qu’elle entend, ce ne sont pas les bons. Il n’est pas satisfait. Elle non plus. Il devrait se contenter de cette confession durement arrachée, la ramener à Hamilton, clore le chapitre. Parce que c’est ce qui est préférable. Et, ce qui est préférable, c’est toujours plus, beaucoup plus, raisonnable que cette indécision chaotique lui brouillant le crâne. Peut-être qu’elle ne sait pas clairement ce qu’elle veut, mais elle sait ce dont elle ne veut pas. Elle ne veut pas qu’il prenne plus de place, qu’il devienne encore plus important, qu’elle s’imprègne de lui. Elle ne veut pas s’inquiéter, se soucier, s’éprendre. C’est exactement ce qui est sur le point de se produire. Il ne fait rien pour l’en empêcher, parce qu’il ne pense pas à elle, surement pas, mais à lui. « Bien sûr que c’est grave, Harrison. » La pointe d’agacement est palpable. Encore une fois, ils sont en désaccord, gros désaccord. Ils ne vivent pas dans le même monde ou quoi ? Il semble que non, de toute évidence, étant donné le décalage immense les séparant. Ce n’est même plus un décalage, c’est un fossé. « Et, qu’est-ce que ça change, au juste ? » Rien, c’est d’autant plus dur, d’autant plus frustrant pour lui, d’autant plus pénible pour elle. Elle le considère à nouveau, enfouissant ses prunelles dans les siennes. « De savoir ? » Elle ne le comprend pas. Ils n’envisagent pas les choses de la même manière, pas du tout, le fameux fossé se creuse toujours plus. Elle a la sensation d’être à nu, devant lui, elle n’apprécie pas. L’indifférence feinte, elle la regrette déjà. Parce que ça ne fonctionnera plus, plus maintenant, elle ne pourra plus simplement se montrer indifférente à son égard, se réfugier dans sa désinvolture, ça sonnerait faux. « Mis à part ne pas te satisfaire apparemment ? » Est-ce qu’elle souhaite sincèrement en connaitre la réponse ? Pas vraiment. Peu importe ce qu’il en est, ce ne sera jamais valable à ses yeux, jamais suffisant. Alors, autant ne pas perdre de temps, puisque la réponse ne l’intéresse pas. Elle soupire, exaspérée, mais surtout abattue. Les mains de l’ancienne Olympienne rencontrent une nouvelle fois le torse de l’éclaireur, le geste est moins brusque, moins empressé, pourtant l’intention est la même qu’il y a quelques instants. Ou peut-être que non finalement. Les paumes effleurent à la place de repousser, à la place de se dégager, retombant bien vite le long de ses propres cuisses. Elle jure mentalement, mordillant l’intérieur de sa joue. « Mis à part tout compliquer bêtement ? » Mis à part les empêtrer dans une situation impossible. Une situation qui ne peut que forcément mal se terminer, les décevoir.  

Il est optimiste pour deux, Harrison, entêté comme jamais. Force est de lui reconnaître cette qualité, bien qu’elle ne sache pas réellement si elle apprécie cette facette. Elle en vient à baisser sa garde, chose qu’elle ne juge pas plaisante, même si, il faut bien l’admettre, se montrer vraiment, telle qu’elle est, lui a manqué. C’est une routine usante, de mentir, de prétendre. Mauvaise habitude lui collant à la peau depuis ce début d’apocalypse désastreux, depuis son séjour dans cette secte de minables. Alors, oui, peut-être qu’elle en éprouve une certaine libération au final, une libération qu’elle n’assume pas forcément. Peut-être qu’elle peut cesser, parfois, de se comporter égoïstement, de jouer la carte de l’indifférence feinte. Elle a le sentiment qu’il contrebalance tous ses défauts, qu’ils s’équilibrent. Qui d’autre, si ce n’est lui, pourrait compenser son fatalisme à outrance, son dédain constant, son impertinence blessante, ses maladresses à répétition et sa susceptibilité hors pair ? Pour sûr, elle ne comprend pas ce qu’il fait encore là, ce qu’il lui trouve exactement. Elle, elle aurait abandonné, il y a bien longtemps déjà. Mais, il n’est pas comme elle, fort heureusement, parce qu’elle n’a pas envie qu’il renonce.

Elle se tait, obtempère, chose rare, fronçant les sourcils en signe de mécontentement. Pas bien certaine de ce que ça signifie, s’il n’en peut déjà plus d’elle, de son acharnement à vouloir prouver que tout ça ne mène à rien, si ce n’est à une impasse. Elle suit l’index du regard, rencontrant les silhouettes putrides, menaçantes. D’accord, dans un sens, elle est soulagée. L’étreinte se resserre, elle se laisse entraîner, le talonne, bien consciente de la situation, bien consciente que de toute façon il ne lui donne pas le choix. Il n’est pas au meilleur de sa forme, elle n’est pas experte en extermination de rôdeurs, pas quand ça en inclut plusieurs. Et puis, les hordes ont tendance à déambuler ces derniers temps, loin d’elle l’envie de se retrouver coincée entre plusieurs mâchoires avides. Il n’a aucune idée d’où elle se trouve, aucun point de repère, sa non-connaissance certaine des alentours lui faisant défaut. Tout se ressemble pour Rory, pas réellement affûtée d’un grand sens de l’orientation. Mais, elle n’a pas besoin de savoir, puisqu’il est là. Ils s’engouffrent dans la cavité, point de repli apparemment connu de l’éclaireur. Il est alerte pour deux, elle se contente d’attendre sagement, appuyée contre la paroi, toujours sous l’emprise de son contact.

Elle la perçoit très nettement, cette inquiétude tiraillant les traits d’Harrison, cet attachement qu’elle ne sait expliquer. Elle aimerait pouvoir l’estomper, la gommer, parce qu’il ne mérite pas de s’angoisser pour un cas désespéré comme elle.
La question la laisse interdite, déconcertée, encore plus que sa proximité de laquelle elle n’arrive pas à se défaire, s’extirper. Elle est paralysée. « Je ne sais pas ce que je veux. » articule-t-elle péniblement, désarçonnée par les prunelles brillantes et résolues du mineur. « Ce n’est pas le moment. » Et, ce ne sera probablement jamais le bon moment, il n’y a plus de bons moments. Qu’ils soient dehors, exposés au danger, ou bien au chaud au sein de la mine, en sécurité. Elle sait que ce n’est pas la bonne réponse, ce n’est pas celle qu’il souhaite entendre. Peut-être que ce n’est pas non plus celle qu’elle avait réellement envie de prononcer. Pas peut-être, plutôt surement. Elle se ravise, le quittant des yeux pour frôler ses lèvres du regard, elle soupire, effleurant sa mâchoire du bout des doigts. Son indétermination, sa faiblesse, l’épuisent. Paupières closes, elle scelle leurs lèvres avec douceur, mettant un terme à l’attente, les étreignant avec plus de convoitise au fil des secondes. « Je te déteste, Harrison. » Elle se détache abruptement, recule, s'écartant sur la gauche. « Je n’ai pas envie de ressentir quoi que ce soit pour toi ou quiconque. » Mais l’envie, ou plutôt cette non envie, n’a rien à voir avec ce qu’elle ressent, avec ce qu’elle n’assume pas entièrement, ça ne se contrôle pas.  

Une pure bêtise. Une pure bêtise dont elle est l’initiatrice. Elle ne peut s’empêcher de se le répéter à l’infini, ça tourne en boucle, dans sa tête de mule. Elle ne se laisse pas aller, Rory, pas souvent. Elle préfère de loin user de son sarcasme habituel, de son dédain tout particulier également, deux arts qu’elle maîtrise à la perfection. Tant qu’elle garde le contrôle, c’est tout ce qui compte. Mais, elle a beau se cantonner à son rôle, elle reste humaine. Pas infaillible, pas aussi impassible qu’elle souhaiterait le paraître. Et, bon sang, qu’est-ce que ça fait du bien, de briser toutes les barrières existantes, de se lâcher, de perdre le contrôle. Elle n’en peut plus, d’elle, de ses émotions savamment orchestrées, de cette mise en scène. Elle se sent exister, l’espace de quelques secondes, indispensable aussi. Mais, elle ne devrait pas y accorder de l’importance, à ce baiser, à ce contact. Parce qu’elle préfère oublier plutôt que d’être déçue. Parce que ça ne peut pas fonctionner, ni avec lui, ni avec quiconque. Parce qu’elle ne se le permet pas, tout simplement. Et, il le sait, elle le lui répète sans cesse. Et, pourtant, il persiste, déterminé.

Elle est dure avec lui. C’est intentionnel. C’est dans l’espoir qu’il prenne ses distances de lui-même, elle n’est plus certaine de pouvoir le repousser avec autant d’ardeur, elle perd de son aplomb au fil du temps. Elle ne le déteste pas, jamais, mais les mots sont là pour blesser, marquer. Elle le veut, elle veut le haïr. Impossible. Mais, lui, il s’en fiche. Il a le sourire qui se ravive, les yeux qui pétillent. Il est fou, de s’accrocher encore. Même si, en réalité, ce serait stupide d’abandonner maintenant, maintenant qu’elle a cédé.
Elle a envie de protester. Il n’est pas quiconque. Il est lui. Harrison Roe. Optimiste agaçant. Et, c’est surtout ça le nœud du problème. Il est lui, il est tout ce dont elle ne peut plus se passer. Elle ne riposte pas, c’est la délivrance, à nouveau. Les lèvres épousent les siennes, encore, inlassablement, inassouvies. Les sensations sont exquises, elle s’y perd, frissonnant. Elle ne refrène plus rien, ni les impressions, ni les sentiments. Les bras se nouent autour de la nuque, étreigne l’éclaireur de toutes ses forces, rompant cette infime distance persistante, contraignante. Envolée la gêne, balayée l’appréhension. Chaque parcelle de son être bouillonne. Elle se cramponne au désordre harmonieux de ses sens, chassant la réalité. Mais, cette réalité contrariante, elle ne peut l’oublier à jamais. Elle s’immisce, de seconde en seconde, tandis qu’elle s’agrippe aux perceptions délicates, savoureuses. Elle rompt l’instant d’égarement, sans pour autant relâcher le mineur, sans pour autant le libérer de son emprise. Les souffles s’entremêlent, se confondent, l’espace d’un moment silencieux. « Il faut qu’on arrête. Il faut que tu arrêtes d’être si… d’être toi. » Ça lui faciliterait la vie. Les mots écorchent sa langue, résonnent de façon incroyablement fausse. Elle ne veut pas que l’instant prenne fin, évidemment que non. Parce qu’après, après quoi exactement ? Ils vont reprendre leurs petits jeux, leur manège ? « Je ne vais pas pouvoir laisser ça derrière-moi, ici, si on continue. » Parce que, elle, elle veut l’oublier, question de facilité, mais lui, il n’a pas le droit, elle ne le veut pas. Horriblement égoïste de sa part, pas surprenant. Elle ne supporterait pas d’être reléguée au second plan, de n’être que l’écho d’un moment éphémère. Elle ne supporterait pas qu’une autre personne prenne sa place, indéfinissable place, malgré tout, malgré le fait qu’elle n’en veut pas, pas volontairement en tout cas. Il n’a rien vu de sa jalousie injustifiée, après tout, il ne lui doit rien. Mais, c’est plus fort qu’elle. Alors, surement que ça vaut mieux, qu’ils cessent maintenant, à moins que ce ne soit déjà trop tard. « Je ne comprends pas. Pourquoi est-ce que tu persistes ? T’es complètement maso, Harrison. » Elle sourit, les paumes se dénouent, glissent sur les épaules. Tout est si compliqué, pourtant, tout semble si simple pour lui.   

Les certitudes et convictions de Rory Wheeler ne sont plus. Elle est paumée, peut-être effrayée aussi. Non, ils ne sont pas obligés, de laisser cet instant derrière eux, mais à quoi bon ? Ils n’ont rien à se promettre, rien de concret sur quoi se baser. Parce que le monde, ce monde, est incertain. Ça s’applique pour lui, ça s’applique pour elle, encore plus pour elle. Ils prennent des risques, chaque jour, au quotidien. La liste de toutes les choses qui peuvent leur tomber sur le coin de la figure sans crier gare est longue, trop longue. L’attachement n’a plus réellement sa place dans cet univers désastreux, cabossé. Puisque, de toute façon, tôt ou tard, ils mourront et surement plus tôt que tard, d’ailleurs. Peut-être que le raisonnement est stupide, surement même, d’autres diront qu’il est important de vivre l’instant présent. Mais, pour l’instant, elle n’a plus cette sensation de vivre, plus vraiment. Elle survit, point barre. Elle n’est même plus certaine d’avoir un intérêt prononcé pour la vie, c’est dire. Elle est juste là, présente, à tenter d’aider du mieux qu’elle peut, à tenter de faire une différence, à tenter de se rendre utile auprès de Douglas. Le reste est sommaire, du moins, c’est de cette manière qu’elle le ressent. Mais, là, ce moment, il ne lui semble pas si superficiel que ça. Et, c’est vrai, que ça fait du bien, d’uniquement s’imprégner de cette occasion inespérée, peu importe l’après, peu importe ce qu’elle décide.

Elle pose trop de questions. Elle ne comprend pas réellement ce besoin viscéral de savoir, d’obtenir des réponses. Peut-être, plus que peut-être même, qu’elle a envie d’entendre certaines choses, des dires plaisants, ce qui réchauffe le cœur. C’est égoïste, cette envie de compter, mais de ne rien donner en retour. Elle en a conscience aussi.
Le sourire s’esquisse, étire les lèvres pourtant peu enclines à se dérider. Qu’il est con. Un fait avéré depuis des lustres, pourtant ça l’étonne encore. « Permets-moi de t’avouer que tes goûts sont pour le moins étranges. » Les paumes se resserrent autour des doigts, geste empressé, appréhensif. Elle la perçoit, cette crainte que tout prenne fin. Elle est justifiée, d’ailleurs. Parce que cette fin, elle est imminente. Et, la suite, elle est incertaine, si ce n’est inexistante. Parce qu’elle va tout remuer, une fois seule, faire le tri, décortiquer chaque faits et gestes. Reléguer le moment au rang de simple erreur, ou non, qui sait, ce ne sera pas aussi simple, de faire comme si de rien n’était. Le ton dévient hésitant, le vif du sujet est lancé, maladroitement, mais tout de même. C’est vrai, qu’elle préférait qu’il ne soit pas là, qu’il ne fasse pas partie de sa vie, qu’il ne soit pas lui. Mais, autant avouer qu’il lui manquerait. Elle est engourdie par l’appréhension, pourtant elle connait la suite de son discours, du moins, elle se l’imagine assez clairement. Le soulagement ne tarde cependant pas, les muscles se dénouent, l’expression devient plus tendre. Oui, c’est ça, qu’elle voulait entendre. Et, maintenant, quoi ? Elle se détache, brisant le contact, s’extirpant de ce semblant d’étreinte. Réinstaurant une certaine distance, les pupilles perdues sur l’entrée de l’alcôve, la gorge sèche et nouée. « Je suis contente, soulagée, que tu sois encore là. » Elle ne le regarde pas vraiment, pas du tout. Elle n’a pas beaucoup de courage, Rory. « Je suis contente de compter suffisamment pour te donner une raison supplémentaire de survivre. » C’est la vérité vraie, bien que maladroite. Elle croise les bras contre sa poitrine, ne sachant quoi faire, se renfermant déjà un peu plus. « On devrait rentrer, ça me semble dégagé. » Plus de rôdeurs en vue, voilà donc son salut, pour cette fois en tout cas. Parce que, se défiler, c’est tout un art, son grand art à elle.