ready for the (fun)eral

La cavalerie approche, et les échos qui retentissent dans la ville morte offrent à l'atmosphère des allures bibliques. Ce n'est pas la première fois qu'Eliott entend les sabots de ce groupe fouler le sol, bien qu'il n'ait jamais eu l'infortune de croiser les survivants montés sur ces chevaux. Cependant, cette fois le brouhaha est proche, trop proche. Tiré de son sommeil, il a la gorge sèche et le bide en vrac, les idées embrumées par un fond de whisky qui coule encore dans ses veines. Il est bien, dans cette maison qui empeste la poussière, et qu'il squatte depuis quelques jours maintenant. Il pense même pouvoir pousser le vice jusqu'à y rester encore une bonne semaine, aux vues des rations qu'il y a dégoté; et c'est bien rare ces temps-ci de trouver quoique ce soit dans les placards. La menace des cavaliers n'est cependant pas à ignorer, et il en est bien conscient. D'un autre côté, ça fait presque deux mois qu'il n'a pas croisé une autre âme, et ça commence à le démanger. Depuis qu'il a mis en place son petit manège des bonbons, ce n'est généralement que des morts qu'il arrive à croiser. L'idée lui est venue pendant une journée d'ennui, il y a un mois, à peu près, et croyez-le, en cinq ans d'apocalypse, quand la peur des infectés finit par s'atténuer, des journées d'ennui ce n'est pas ce qui manque. Il s'est dit qu'il y avait des gens comme lui, dehors, errant pour trouver un toit sur et de quoi manger. Il a aussi remarqué que bien souvent, ils voyageaient chargés, avec de beaux sacs bien remplis et surtout des armes, rendant impossible à Eliott muni uniquement d'une pauvre machette de les attaquer. Un jour, il a mis la main sur de la mort aux rats, et l'idée a fini par germer dans son esprit, son esprit tordu et meurtrier. Il lui a suffit de trouver des emballages de bonbons dans la quelque centaine de placards qu'il a écumé, et y glisser ces bonbons d'un tout autre type. Il les a ensuite planté dans des maisons abandonnées, qu'il a surnommé ses "tapettes à souris", et a pris l'habitude de les visiter une fois par semaine pour voir si son petit tour a fonctionné. Honnêtement, il ne pensait pas qu'une personne ayant survécu cinq ans à la résurrection des morts puisse se faire avoir aussi facilement, c'était plus une idée comme une autre pour donner un but à ses journées, une petite étincelle, mais c'est pourtant ce qui est arrivé il y a quelques jours, quand il a découvert une infectée toute neuve, sac de randonnée sur le dos et sang au bord des lèvres. Si l'apocalypse a bien réussi une chose chez lui, c'est de le rendre capable de n'importe quelle crasse, la pire qu'on puisse imaginer, sans lui faire ressentir la moindre once de culpabilité. Il lui faudrait certainement un sacré coup de poing dans le nez pour qu'il parvienne de nouveau à ressentir quoi que ce soit, et encore, la douleur, ce n'est pas sur que ça le bougerait tant que ça.
Quand il entend un cheval bien distinctement fouler le sol tout près de la maison, et le groupe se disperser pour fouiller le environs, il prend sa décision, et se lève du lit, se disant qu'il va bien falloir y passer. Quitte à se faire découvrir par un groupe d'hommes armés jusqu'aux dents, autant le faire avec un semblant de dignité. Il s'étire lentement, et le long du chemin qui le mène en bas des escaliers, il fait craquer chaque partie de son corps, finissant par ses doigts, avant de s'allumer son avant-dernière clope. Peut-être sa dernière si le destin n'est pas clément. Le pire, c'est qu'il ne ressent rien, rien du tout. Il pourrait se faire exploser la cervelle dans moins de deux minutes, et il s'en fout. Il va peut-être crever, mais ces cinq années d'errance derrière lui lui font se demander si pendant tout ce temps, il a été en vie. Lui qui hait l'être humain, le manque d'une personne à torturer à ses côtés le rend dingue, plonge son monde dans l'ennui.
Débraillé, sa machette reposant gentiment dans son étui le long de son pantalon, les cheveux en vrac et portant un vieux T-Shirt jadis blanc, maintenant éclaboussé de tâches de sang, il s'éclaircit la gorge, et ouvre la porte d'entrée dans un grincement. Il tombe presque nez-à-nez avec un homme, et tire une bouffée sur sa cigarette, l'air de rien. Il lève les mains en l'air calmement, pour montrer qu'il n'est pas une menace, la clope au bec, puis plonge sa main droite dans sa poche, en sortant son invention, l'offrant au creux de sa paume à l'inconnu qui se tient devant lui.
« Un bonbon ? » propose-t-il, innocent, comme on offrait avant des friandises aux gamins venant harceler le voisinage pour Halloween. Il est con, vraiment très con, et pour la première fois depuis un certain temps, il ressent un truc, bien enfoui, une envie d'exploser, kamikaze, d'en finir enfin avec cette demi-vie.

Eliott arrache un mouvement de recul au cavalier, mais ne semble pas du tout l'impressionner. Il le toise comme il jetterait un coup d’œil à une éclaboussure de boue sur sa chaussure, un parasite dont il pourrait se débarrasser en deux secondes. Eliott remarque qu'il est armé, et ne s'attendait pas à moins que ça. Avec sa pauvre machette, il ferait presque pitié. Alors pourquoi se frotter au grand méchant loup ? Sincèrement, la seule réponse valide, c'est qu'il s'emmerde à mourir. L'apocalypse, ça a été drôle, les premières années. Un vrai bordel comme il les aime, un bain de sang à n'en plus finir, puis ça s'est calmé. Et aujourd'hui, son esprit pervers n'est plus satisfait, parce que les idées fusent mais il n'y a plus de cobayes sur lesquels expérimenter. Tout le monde s'est regroupé dans des camps, on ne sait où, et rares sont les âmes sur lesquelles il parvient à tomber. Alors oui, peut-être qu'ouvrir la porte au cowboy c'est du suicide, mais au point où il en est, c'est peut-être pas une si mauvaise idée. Ah, et niveau crise, il n'a presque plus de clopes aussi, et ça c'est un drame qu'il faut souligner.  

La proposition de la friandise arrache un ricanement à l'inconnu, avant qu'il ne lui demande cordialement de fermer sa gueule. Eliott esquisse un sourire en coin, essayant d'analyser l'homme qui lui fait face. Le moins qu'on puisse dire, c'est qu'il en impose, avec ses airs supérieurs qui donnent surement à quiconque le croise l'impression que le monde entier lui appartient. Il ne serait pas surpris d'apprendre que c'est lui le chef des cowboys. C'est d'ailleurs avec autorité qu'il lui demande de dégager, et en vitesse. « Je vois qu'on ne passe pas par quatre chemins, j'aime ça. » note-t-il, ne se débarrassant pas de son sourire. Eliott tire de nouveau sur sa cigarette, puis prend le bonbon entre son pouce et son index et le fait voler d'une pichenette. Avec un peu de chance, un des abrutis de chevaux de la cavalerie l'avalera et se retrouvera avec des défécations plutôt désagréables pour quelques jours.

D'un soupir, il fait ressortir la fumée de sa bouche, observe un instant l'horizon, faussement pensif, avant de regarder de nouveau l'inconnu, droit dans les yeux. « Le problème, c'est que cette maison est orientée plein sud. Une mine d'or dans l'coin, si tu veux mon avis. Ça me ferait vraiment chier de devoir déguerpir. » S'improvisant agent immobilier, il n'a qu'une idée en tête: s'attirer les foudres du cavalier. Il jette sa clope de la même façon qu'il s'est débarrassé du bonbon, parce que son petit doigt lui dit qu'il va peut-être bientôt avoir besoin de ses poings libres. Il reste planté là, un sourire collé à ses lèvres, pas menaçant, juste chiant, la seule chose qu'il sache vraiment faire. Il attend une réponse du cowboy, et s'il s'énerve, tant mieux, c'est le but, c'est ce qu'il veut.

Sans le moindre scrupule et surtout sans craindre les conséquences de ses paroles, Eliott continue son petit manège, testant la patience de l'inconnu, avec l'envie très prononcée de le faire sortir de ses gongs par sa connerie légendaire. Il ne sait pas trop pourquoi, ça lui est venu comme un désir soudain, totalement irrationnel. Quand on veut survivre dans un monde où les morts sont revenus à la vie et où le restant de l'humanité se fait la guerre, mieux vaut ne pas venir titiller le premier caïd venu toquer à sa porte. C'est peut-être ça, la réponse à tout. Peut-être que survivre, ça ne lui suffit plus. L'ennui a toujours été son Némésis, sa bête noire. C'est pour ça qu'il s'est toujours entouré de victimes, de personnes à qui rendre la vie impossible par son sadisme trop prononcé et son insolence légendaire.

Mais que lui reste-t-il, maintenant ? Maintenant qu'il n'y a plus rien d'autre que la recherche de nourriture pour ne pas crever de faim, la quête d'une cachette pour ne pas se faire repérer par les hordes de rôdeurs et les survivants, eux aussi en quête de chair fraîche. Il n'y a plus rien; seulement la constance du "rester en vie", une vie fade, morne, vide.

L'agacement commence à pointer le bout de son nez chez l'inconnu, et c'est pas trop tôt. Eliott parierait tout ce qu'il a -c'est à dire pas grand-chose- qu'il a le droit à un traitement de faveur de la part du jeune homme face à lui, qu'il imagine bien être du genre à être facile de la gâchette. La sentence demeure la même dans les paroles irritées du cavalier, il faut qu'il dégage, et le plus tôt sera le mieux. Il indique ensuite que sa patience a des limites, et c'est justement là-dessus que compte Eliott, à vrai dire.

Eliott, toujours décontracté, pose son épaule contre l'encadrement de la porte, comme s'il se contentait d'avoir une conversation agréable avec un voisin du quartier. Il baisse un instant les yeux vers le sol mis à mal par le manque d'entretien et les intempéries, tout en affichant un petit sourire satisfait. « Je n'en doute pas une seule seconde, » répond-il du ton le plus détendu possible, affichant clairement que les menaces de l'inconnu ne lui font pas le moindre effet. Il lâche un petit soupir, comme celui de quelqu'un qui doit prendre une décision et qui peine à trouver ses mots. Puis, finalement, il se décide. « Bon... Si c'est tout ce que tu as à raconter, tu m'excuseras, mais j'ai du ménage à faire, » lâche-t-il le plus naturellement du monde, certain de provoquer enfin la rage attendue chez monsieur patience. Comme si de rien n'était, il tourne le dos et commence à rentrer à l'intérieur de la demeure sans fermer la porte derrière lui, persuadé qu'il ne pourra faire que quelques pas avant de recevoir enfin une réponse appropriée à son manque total de respect.

Et c’est parti pour le fun. Enfin, le fun, tout est relatif, étant donné qu’Eliott est sur le point de se faire salement casser la gueule. L’inconnu ne prend pas la peine de répondre aux mots enrageants et puériles du maître de maison qui retourne tranquillement à l’intérieur. Une éventuelle réponse verbale laisse en effet place à la violence attendue, et lorsqu’il entend l’autre lui emboîter le pas,  Eliott est comme un gosse le matin de noël. Alors, est-ce qu’il va utiliser ses poings ? Sortir un couteau pour lui redessiner le portrait ? Un flingue, peut-être, pour prouver sa supériorité de manière explosive et sans trop s’essouffler ? Ce qui lui tord le ventre, à cet idiot cinglé, ce n’est pas la peur, c’est l’excitation. Enfin, quelque chose se passe, enfin, la routine laisse place à l’inattendu, venant briser le cercle vicieux d’une survie monotone.

Il sent la main de l’inconnu l’attraper par le T-Shirt pour le tirer vers l’arrière, et ça le déséquilibre. Une seconde plus tard, c’est un poing qui vient le percuter en plein visage, premier impact d’un certain nombre  d’autre coups qui vont suivre, assurément. Eliott laisse s’échapper un grognement de douleur suivi d’un rire satisfait, étrange pour la situation, presque celui d’un junkie qui a enfin sa dose. Ses réflexes auraient pu lui permettre de se défendre un tant soit peu mais il a décidé de ne pas répliquer, ou du moins pas maintenant, parce que ça ne pourra que faire enrager plus son agresseur. Eliott n’est pas un as pour jouer de ses poings, mais il sait se débrouiller. Dans le cas qui se présente à lui, il a au moins l’humilité de reconnaître que si ce type en a après sa peau, il l’aura sans le moindre problème.

Dans la précipitation et avant que l’autre n’ait le temps d’enchaîner avec un autre coup, Eliott fait un pas en arrière pour se distancer un peu du prochain assaut. Sa joue lui fait un mal de chien mais il accueille cette sensation avec les bras grands ouverts. Relevant la tête en vitesse, il remarque soudain qu’il n’est pas vilain du tout, son assaillant, mais c’est peut-être un peu tard pour envisager l’idée de le draguer ; sans compter qu’il pue l’hétérosexualité. Il utilise alors cette brève observation pour s’attirer un peu plus les foudres du cavalier, parlant rapidement avant qu’il ne se décide de lui en coller une autre : « Si tu voulais qu’on se rapproche toi et moi, y’avait qu’à demander. Y’a une chambre à l’étage. » Eliott indique de la tête les escaliers qui trônent au milieu de l’entrée, persuadé que sa remarque fera mouche. Qui a dit que les envies suicidaires n’étaient pas amusantes ? Très franchement, Eliott n’a jamais été aussi proche de la mort, tournant autour de ce qui lui semble être un big boss prêt à lui régler son compte d’une minute à l’autre s’il ne se met pas à fermer sa gueule, et il s’amuse comme un petit fou.

La remarque d'Eliott a l'effet escompté et le cavalier lui crache un autre "ta gueule" avant de se jeter de nouveau sur lui. Cette fois, il n'attaque pas le visage mais choisit de viser le ventre, dans lequel il lance un coup de poing qui vient directement couper la respiration de l'emmerdeur professionnel. Là, c’est vrai qu’il rigole moins. Il se met à tousser, incapable de remplir ses poumons d’air suite à l’impact. Il tente de faire son possible pour ne pas vomir ses tripes sur le sol miteux de l’entrée tandis que son dos vient claquer contre le mur derrière lui, poussé par la puissance du choc. « Tes pratiques de dégénéré, tu peux bien te les garder pour toi. » ’Bienvenue au Moyen-Âge’, c’est certainement ce qu’il aurait répondu si son corps un peu trop bousculé ne l’empêchait pas de répondre quoi que ce soit. « Défends-toi, fils de pute ! » Les vilains mots ! Eliott aurait pu s’énerver à l’évocation de sa mère, mais il doit avouer, que oui, c’est une pute – simplement pas dans le sens conventionnel du terme. Puis, non, en fait c’était une pute, parce qu’il a vraiment du mal à imaginer qu’elle ait pu survivre plus d’une semaine à l’apocalypse, trop occupée certainement à garantir la sécurité de sa montagne de chihuahuas.

Le poing est prêt, et Eliott s’apprête à essuyer un nouveau pain quand il se décide enfin à réagir, juste un petit peu, certain que ça engendrera encore plus de haine dans les réactions de monsieur-pas-content qui semble bien prêt à lui redessiner le portrait. Décroisant ses mains avec lesquelles il s’était entouré les côtes par réflexe, il se contente de repousser le cavalier de ses paumes en poussant sur ses épaules avant qu’il ait le temps de lui asséner un autre coup. « Ça t'emmerde, hein, que j’te frappe pas ? » réplique-t-il, le souffle toujours court, profitant d’un bref moment de répit offert par la distance qui les sépare de nouveau pour le faire rager de plus belle. Sur quoi pourrait-il bien l’attaquer, à présent ? Eliott ne manque jamais d’idées en la matière, et il trouve les mots aussi rapidement qu’il est possible, comme si c’était pour lui une seconde nature de se foutre de la gueule du monde. « C'est pas ça que vous voulez, toi et ta clique montés sur vos grands chevaux ? Pisser le plus loin et n'obtenir aucune résistance parce que vous avez de jolis poneys ? » Il dit ça avec le dédain le plus total, avant de tousser encore une fois, toujours secoué par le coup qu’il a reçu. D’autres suivront, ça, il vient de s’en assurer. Reste à savoir combien de temps ce petit jeu va continuer, combien de temps l’inconnu va tenir avant de l’envoyer voir si les pâturages sont plus verts six pieds sous terre.

Ce n'est pas suffisant. Il aura beau insulter l'homme en face de lui autant qu'il veut, Eliott sent bien que ce qui sort de sa bouche voit son effet amoindri à mesure que le temps passe, à mesure que le cavalier commence à le cerner un peu plus. Elle fait sa difficile, Calamity Jane… Pourtant provoqué, l’inconnu ne frappe pas une troisième fois, et se contente à son tour de faire usage de la parole pour continuer le combat. « Ce qu’on veut, c’est pas franchement tes oignons à l’heure actuelle. » réplique-t-il, et Eliott veut bien lui accorder qu’il a raison. Au final, il n’en a que faire de leurs agissements, c’est la première fois qu’il tombe vraiment sur eux. Dans le passé, il a simplement entendu des sabots au loin, sans trop en être inquiété. « Tu ferais mieux de te concentrer sur ce que tu veux, toi. » Il y a quelque chose qui se débloque à l’intérieur de son crâne, quelque chose qui fait clic, quelque chose de foncièrement mauvais. C’est la couche de folie qui veut remonter à la surface, un dépôt qu’il essaie à tout prix de cacher. Se mordant la langue, il voudrait cracher tous les mots qui lui viennent à l’esprit, mais il se retient avec la plus grande des peines. C’que j’veux ? C’que j’veux c’est que vous creviez, tous, un part un, la gueule grande ouverte. Toute ta clique de bouseux et toi, puis même le monde entier, mais ça c’est bien parti vu l’apocalypse qui nous est tombée dessus. J’supporte personne, pas le moindre être humain. Rien que de te voir, j’ai envie d’te butter, je sais pas pourquoi, t’es pourtant pas vilain à regarder. Mais foutre le feu au monde entier, c’est pas vraiment dans mes cordes, si ? Moi, tout c’que je sais faire, c’est faire chier le monde, faire souffrir les autres, j’ai rarement l’occasion de les achever. N’avoir personne à mes côtés ça me bouffe, parce que j’ai personne à torturer, mais à la vue de qui que ce soit, j’ai envie de gerber. Alors ouais, j’pense que m’éliminer c’est sûrement la meilleure des façons de palier à ça, et tu vas m’aider, ok ? Tu vas me frapper jusqu’à ce que je sache plus comment je m’appelle, parce que c’est à ça que tu sers, monsieur l’cow boy aux airs de grand chef. C’est une exécution et c’est mon choix, j’veux que tu me buttes, et bien salement si possible, j’veux laisser une trace sur cette planète pourrie, même si c’est que mon sang sur le paquet.

Eliott a une absence, si bien qu’il entend à peine les mots que le cavalier prononce ensuite. Il comprend l’idée générale, néanmoins. « Parce que si tu cherches simplement à crever comme une pauvre merde, suffisait que tu le dises dès le début. » Voilà qu’il vise en plein dans le mille, bien joué, c’est exactement ça. Eliott se rend compte qu’il a les poings et la mâchoire serrés, et sait que ça n’annonce rien de bon. Ou peut-être que si ? Si au final la seule solution c’est qu’il rende les coups, alors il n’a qu’à laisser parler son instinct, parce que c’est exactement ce qu’il lui dicte de faire. Il n’a pas la moindre de chance de vaincre le cavalier, et ça il le sait très bien, ce n’est pas ce qu’il recherche de toute manière. Changement de tactique, c’est parti. Eliott lève les yeux au ciel, et prend une grande inspiration. « Tout bien réfléchi, je crois qu’te casser la gueule, ça me plairait. » C’est un mensonge mais tant pis, ça sert à sa cause. En prononçant les derniers mots et sans prévenir, il réduit la distance entre eux et vient enfoncer un poing dans la joue de son adversaire, puis l’autre, profitant de l’effet de surprise pour frapper deux fois. Volontairement, il s’arrête là, persuadé que l’autre aurait trouvé le moyen de contrer un éventuel troisième pain. Il fait aussi rapidement que possible un pas sur le côté, près d’une fenêtre, en secouant sa main droite qui a pas mal morflé, les genoux légèrement pliés en position de combat, s’attendant à ce que le cavalier réplique en une fraction de seconde.

Le combat se met réellement en marche, enfin, et l’issue semble être déjà toute tracée. Eliott ayant frappé le cavalier, ce dernier n’a plus de raison de retenir ses coups, et ça se sent dès qu’il réplique. Un spectateur extérieur aurait sûrement pris plaisir à les regarder valser ainsi, parce qu’on peut vraiment dire qu’ils dansent bien, tous les deux ; si on en oublie le sang qui gicle, c’est presque harmonieux. C’est l’inconnu qui mène la danse, sans le moindre doute, prenant le dessus sans aucun mal. Eliott réplique parfois, quand il y parvient, mais n’arrive jamais complètement à se faire entendre ; ce n’est pas ce qu’il souhaite, de toute façon. Il veut crever, se faire achever, là, maintenant, par ce mec dont il ignore tout. C’est une mise à mort à laquelle Eliott a donné son accord, la recherchant comme d’autres survivant recherchent de la bouffe. Partir avec un grand boom, c’est ça qu’il souhaite ; un grand boom, ou dans son cas, six échos de son crâne contre le sol, et un coup de pied en pleine gueule. C’est une dérouillée qu’il prend, purement et simplement. Finalement, il perd conscience, et sa dernière vision embrumée est celle des yeux du cavalier et leur bleu bien trop clair, animé uniquement par un accès de rage. Au moment où il sombre, Eliott croit que c’est la dernière chose qu’il verra dans sa vie, et pense brièvement avant succomber qu’il aurait bien troqué les prunelles de l’inconnu contre celles de Charlie.

Tu vas me frapper jusqu’à ce que je sache plus comment je m’appelle, parce que c’est à ça que tu sers, monsieur l’cow boy aux airs de grand chef. C’est bien ça qu’il a pensé, avant de se mettre à son tour à frapper ? Et bien voilà, son vœu est à présent exaucé. Le cow boy en question s’en retourne à ses occupations, comme si ce qu'il venait de faire n'était qu'une simple formalité, quelque chose qu'il avait déjà fait. Ce qu'il n'a peut-être pas remarqué, ou bien alors ce dont il se fout, c'est qu'Eliott - ou plutôt ce qu’il en reste- respire encore, s’accrochant à une vie dont il ne veut plus. Il se réveillera en souffrant le martyr, la caboche explosée, sans aucun souvenir. Ce sera donc une petite mort, un appel pour un nouveau départ. Ça pue l'ironie tout ça, mais il l'a bien mérité, il n'a pas à se plaindre de toute la merde qui va lui arriver.